A estrada era uma cicatriz de asfalto cortando a imensidão da floresta norueguesa. A noite estava fria e nebulosa. O farol único da motocicleta era a única luz em quilômetros, um túnel de claridade que mal conseguia afastar a escuridão que parecia pressionar de todos os lados.

Philip pilotava em um estado de quase transe, seus olhos estavam fixos na estrada, absorvidos pelo movimento repetitivo. Ele precisava daquela velocidade, daquele perigo, para sentir que ainda estava vivo, para silenciar as vozes que o assombravam.

De repente, a névoa começou a se intensificar. Ela subia do chão, parecia se materializar do nada, densa e azulada, transformando a estrada em um labirinto fantasmagórico. O farol da moto cortava a bruma, criando feixes de luz que dançavam de forma estranha.

Philip reduziu a velocidade, sentindo o frio penetrar em seus ossos.

No meio da estrada, envolta em uma nuvem de névoa densa, flutuando a centímetros do asfalto negro, estava ela. Era uma Sofie mais etérea, mas mais intensa. Ela era uma visão de pecado e fumaça. O vestido preto tinha alças tão finas que pareciam prestes a romper sob o peso da luxúria que emanava dela. Nos braços pálidos, as tatuagens nórdicas se contorciam, rastejando pela pele dela como sombras. O olhar dela, um castanho sobrenatural, atravessava Philip com uma mistura letal de acusação e um desejo tão distorcido que beirava a loucura.

Philip parou a moto, arrancou as luvas com pressa e removeu o capacete, deixando que o ar gelado batesse em seu rosto vincado pelo cansaço e pela culpa corrosiva. Sua barba estava desfeita, e seus olhos, injetados de exaustão, custavam a acreditar no que viam em meio à névoa densa. Lentamente, a manifestação ergueu o braço. A fumaça fria que saía de seus lábios esculpia palavras no ar antes mesmo de o som ecoar na mente de Philip.

— Philip... — O nome dele saiu como um sopro de morte, um eco fantasmagórico que fez cada poro de sua pele se arrepiar. — Por que você voltou, Philip? Você sacrificou o nosso incêndio pela promessa de uma vida morna. Disse que era por ela... por aquela criança. Mas olhe para você.

A figura deu um passo etéreo à frente, a fumaça rastejando pelo asfalto como se o chão estivesse sendo consumido. — Você está aqui, fugindo de novo — ela sibilou, a voz agora carregada

de uma doçura venenosa. — Fugindo do "porto seguro" que você

mesmo escolheu. Você também descobriu que a água dela não

sacia a sua sede, não é?

— Sofie... — Philip balbuciou, a voz rouca, as mãos segurando o guidão da moto como se fosse sua única âncora na realidade. Ele não sabia se estava perdendo a sanidade ou se o universo estava finalmente cobrando o seu preço.

— Venha para mim, Philip — a manifestação sussurrou, deslizando sobre a névoa até ficar a milímetros dele. — O inferno não é um lugar de fogo, é aqui... no frio, longe do que a nossa pele gritava um para o outro. Venha se queimar no que você tentou apagar.

A manifestação começou a se aproximar, flutuando sobre a névoa. Seus dedos de fumaça se estenderam, quase tocando seu rosto. Philip sentiu o arrepio do frio extremo. Ele estava apavorado, mas também paralisado pelo desejo. A química devastadora que os unia ainda queimava em suas veias, um fogo que nem a névoa mais densa conseguia apagar.

Nesse momento de terror e desejo misturados, a mente de Philip, sob o estresse da alucinação, quebrou. A névoa pareceu recuar um pouco e o verdadeiro motivo de sua volta foi arrancado de sua memória mais profunda e dolorosa, projetado na fumaça diante de seus olhos.

— Você voltou para cuidar da sua ex-mulher, Philip... — a "voz" de Sofie sussurrou, agora com uma compaixão cruel.

No espaço de um batimento cardíaco, por um microssegundo, as retinas de Philip foram invadidas por uma visão devastadora: uma cama de hospital com sua ex-mulher deitada, o corpo consumido por uma doença terminal que não dava tréguas. E, ao lado dela, a figura de sua pequena filha, segurando uma mão que já não tinha força, os olhos da criança dilatados de terror, buscando no vazio um porto que não existia. A verdade que Philip trancou no porão mais escuro de sua alma explodiu, latejando em suas têmporas.

O sacrifício não foi por amor, mas por um martírio de dever de cuidar de sua ex. Ele havia destruído o próprio futuro com Sofie para que a filha tivesse momentos deles em família.

— Você a ama, Philip? — a manifestação de Sofie perguntou, recuperando a forma de fumaça e curvas.

— Não... — ele gritou, dando um soco no tanque da moto, antes de sair em um soluço dilacerante. Ele escondeu o rosto nas mãos, o corpo tremendo violentamente. — Eu te amo, Sofie. Eu nunca deixei de te amar... Eu sinto o seu cheiro em cada respiração, eu te vejo em cada sombra! Eu estou morrendo por dentro enquanto ela morre por fora!

A alucinação de Sofie esboçou um sorriso triste, uma expressão de quem compreende a tragédia de um homem condenado a fazer a coisa certa pelo motivo mais doloroso. Ela deslizou pela névoa e estendeu a mão. Dessa vez, seus dedos feitos de vapor tocaram a bochecha de Philip. O toque foi de um frio absoluto e, por um breve e louco instante, ele sentiu a textura da pele dela.

— Eu sei — ela sussurrou, a voz dissipando-se como o último suspiro de uma vela.

A densa névoa azulada começou a retroceder com uma velocidade sobrenatural, sendo sugada pela escuridão da floresta. A manifestação de Sofie desvaneceu, transformando-se em fios de fumaça que o farol da moto cortou. Philip ficou ali, estático na estrada deserta. Ele limpou o rosto, sentindo o sal das lágrimas, e colocou o capacete. Ele deu partida na moto, o rugido do motor ecoando pela noite enquanto ele acelerava para a casa de Sofie; ele queria se confessar.

Sofie estava saindo para pegar a comida que ela havia pedido. Quando a porta de vidro da portaria se abriu, o ar congelante a abraçou, mas o que paralisou seus pulmões foi a visão à sua frente. A Harley-Davidson sendo estacionada de qualquer jeito na calçada, o motor ainda estalando. Ao ver Sofie, ele não hesitou. Correu até ela, os passos pesados ecoando na calçada.

Philip não parecia o homem arrogante de antes; o rosto marcado pela exaustão e os olhos... os olhos estavam inundados.

— Sofie... por favor — ele implorou, e o som de sua voz, outrora firme, agora era um cristal estilhaçado. Os olhos, inundados, buscavam nela uma absolvição que ele não ousava pedir. — Me deixa contar tudo... eu não aguento mais morrer um pouco a cada dia longe de você.

Sofie sentiu o chão oscilar. Ver Philip, o homem que ela tentou apagar de sua memória, em prantos aos seus pés, desintegrou a última pedra da "Torre" que ela passou anos fortificando. A visão dele, vulnerável e destruído, era uma facada em sua própria lógica.

— Tudo bem... — ela sussurrou, a voz quase sumindo no vento. Ela pegou a sacola de comida, sentindo a urgência de tirá-lo daquela exposição pública. — Podemos subir.

O ambiente aquecido do apartamento parecia pequeno demais para a gravidade da confissão que se seguiu. Philip não se sentou; ele parecia incapaz de ficar em repouso. No centro da sala, sob a luz suave, ele despejou a verdade que carregou por três anos longos e cinzentos.

Ele falou sobre a ex-mulher, mas não como uma rival. Falou sobre o diagnóstico terminal, sobre a fragilidade de um corpo que estava se apagando e sobre o terror nos olhos de sua filha pequena.

— Eu tive que ser o vilão, Sofie. Eu tive que deixar você me odiar para que ela tivesse um fim digno e para que a nossa filha não visse o pai dela se perdendo em outra mulher enquanto a mãe definhava. Eu enterrei a minha vida para que elas não ficassem sozinhas no escuro.

Sofie ouvia, as mãos cobrindo a boca, as lágrimas escorrendo. Ela, que dedicava a vida cuidando dos outros, não previa um sacrifício de tamanha abnegação e crueldade consigo mesma. Cada palavra dele era uma peça de um quebra-cabeça trágico que justificava cada olhar carregado de culpa que ele deu a ela no passado.

— Eu nunca deixei de te amar, Sofie. Nem por um segundo — ele disse chorando. — Cada segundo que passei com ela, cuidando daquela casa, foi uma tortura, porque cada átomo do meu corpo gritava por você. Eu vivi um teatro trágico enquanto minha alma estava trancada naquele consultório, sob o seu toque.

Ficou um silêncio denso, carregado pelo peso de três anos de dor acumulada. Philip a olhava agora como se esperasse o golpe final, ou o milagre da redenção. Sofie percebeu que o "álcool" que ele dizia ser no e-mail não era apenas desejo; era o combustível que ele usou para não apagar enquanto atravessava o inferno.

— Eu te perdoo, Philip — ela disse, e, antes que pudesse terminar, ele a alcançou.

O beijo que deram foi uma colisão. Um choque cinético de dois corpos que passaram anos orbitando o vazio e agora se destruíam no impacto. Philip a prensou contra o encosto do sofá com uma força possessiva, as mãos grandes e rudes enroscando-se nos cabelos pretos dela, puxando a cabeça de Sofie para trás para expor a garganta que ele tanto desejava beijar novamente. O gosto salgado das lágrimas dele se misturava ao calor da boca dela, um coquetel de agonia e alívio que incendiava os nervos. Eles se arrastaram para o quarto, as roupas sendo arrancadas como se fossem obstáculos em um campo de batalha. Quando suas peles finalmente se tocaram, houve mais uma explosão.

A química entre eles era uma anomalia biológica. Enquanto Philip a possuía, Sofie sentia que sua carne estava sendo fundida à dele, uma intensidade que a queimava de novo, algo que Noah nunca foi capaz de despertar. Era um fogo sagrado e profano, a redenção sendo encontrada por meio do pecado. Philip a beijava com uma adoração selvagem, mapeando cada centímetro do corpo dela como se estivesse tomando posse de um território que sempre foi seu por direito. Ele a erguia, a prendia e a buscava em cada movimento. Eles se contorciam em uma dança de suor e entrega, os gemidos de Sofie ecoando como música para os ouvidos dele. Philip, com rosto banhado em suor, a olhava nos olhos, querendo ver a alma dela através das pupilas dilatadas.

— Você é minha — ele disse contra a boca dela. — Sempre foi você, Sofie. No escuro, no silêncio, em cada maldito segundo daquele inferno... era você que eu via.

— Sempre foi você — ela respondeu em um arfar, as pernas envolvendo a cintura dele, puxando-o para mais fundo, para o centro do seu caos. — Queime tudo, Philip. Não deixe nada sobrar do que fomos.

Naquele momento, o prazer transcendeu o físico; tornou-se um ritual de purificação. Eles estavam queimando o passado, incinerando as mentiras, o luto e a solidão que quase os consumiram. O ato era uma fusão atômica de dois seres que entendiam que, para eles, o amor não era uma brisa suave ou um porto seguro. Para Sofie e Philip, o amor era absoluto, devastador e capaz de incendiar o universo inteiro apenas para mantê-los aquecidos na escuridão eterna.

Quando o êxtase finalmente os atingiu, eles ficaram ali em meio a uma admiração mútua, entrelaçados, as respirações se acalmando, sentindo o pulsar um do outro sob a pele. O fogo ainda estava lá, mas agora, em vez de destruí-los, ele os iluminava.

O quarto estava mergulhado em sombras, cortado apenas por um filete de luz que vinha da rua, desenhando os músculos de Philip e as curvas de Sofie. Eles eram uma composição de tinta e carne, um emaranhado de membros onde era impossível dizer onde terminava a pele de um e começava a do outro.

Philip enterrou o rosto na curva do pescoço dela, inspirando o rastro final de baunilha e suor. Ele sentia o coração de Sofie contra o seu peito, um ritmo frenético que aos poucos se alinhava ao dele, como dois relógios que finalmente voltaram a marcar o mesmo tempo.

— Eu senti falta do seu peso sobre mim — ela sussurrou, a voz ainda rouca, os dedos traçando distraídos as cicatrizes nas costelas dele, aquelas que ela mesma havia costurado. — Senti falta de como você me faz sentir... real.

Philip ergueu o rosto, apoiando-se nos cotovelos para olhá-la. O brilho nos olhos dele não era mais o de um predador faminto, mas o de um homem que finalmente encontrou o caminho de casa após atravessar um deserto de três anos. Ele afastou uma mecha de cabelo suado do rosto dela com uma delicadeza que contrastava com a violência da entrega anterior.

— A água dele nunca teria apagado o que temos, Sofie — ele disse, a voz baixa e vibrante. — Você tentou se curar com o silêncio, e eu tentei me anestesiar com o dever. Mas essa queimação... essa necessidade de te possuir e ser possuído por você... isso é a única coisa que me faz sentir vivo.

Ele segurou a mão dela, entrelaçando seus dedos e levando-os aos lábios. O "álcool" de Philip não era mais um veneno; era o combustível de uma vida que eles agora escolheriam viver juntos, sem mais sombras ou segredos. A "Torre" havia caído, sim. Mas, sobre os escombros, o fogo que restou não era de destruição. Era uma brasa eterna, uma luz que iluminava o futuro que eles, enfim, se permitiam enxergar. Naquela noite, em Oslo, o frio não passava da porta. Dentro daquele abraço, eles eram o próprio fogo, estável e infinito.

CINCO SEMANAS HAVIAM SE PASSADO.

Mas o tempo não serviu para acalmar as águas, serviu apenas para tornar a inundação inevitável. Todas as noites, o ronco da Harley de Philip ecoava na rua de Sofie como um trovão que precede a tempestade, e o coração dela respondia na mesma frequência, martelando em uma antecipação que beirava a agonia. O encontro de Philip e Sofie não era um ato de amor comum; era uma catástrofe geológica, um evento que as leis da física mal podiam explicar. Quando ele cruzava o umbral da porta, o ar no apartamento de Sofie se tornava rarefeito, como se a pressão atmosférica tivesse caído drasticamente antes de um furacão.

Philip a tomava com a voracidade de um condenado que acaba de conquistar sua absolvição, e o impacto inicial era um terremoto de alta magnitude. Sob o peso do corpo dele, as paredes pareciam pulsar e os móveis tremiam, incapazes de sustentar a vibração daquela conexão.

Suas mãos buscavam a pele dela com a fome desesperada de um náufrago que finalmente encontra terra firme, mas que, em sua sede, quer

engolir o oceano inteiro.

Ele a despia com uma pressa violenta, e ela respondia com a mesma ferocidade, puxando sua jaqueta, arranhando o couro, querendo chegar à carne, ao calor, ao homem que era sua perdição. As mãos de Philip

prendiam os braços de Sofie contra o colchão, imobilizando-a enquanto

ele a devorava com o olhar. Ele queria ver o exato momento em que os

olhos dela perdiam o foco e se rendiam ao caos que só ele sabia

provocar. Sofie arqueava as costas, a pele suada brilhando sob o luar,

sentindo os lábios dele por todo seu corpo.

No quarto, a luz baixa da cidade entrava pela janela, desenhando as

silhuetas de dois seres que não se tocavam; eles se consumiam.

Eles transformavam o álcool deles em uma substância única, letal e absolutamente viciante. Eles eram trovões que destruíam o silêncio

acumulado por anos. Cada gemido, cada respiração ofegante, ecoava

como descargas elétricas que partiam o céu de Oslo ao meio,

desintegrando qualquer vestígio da paz artificial que Sofie tentou

construir. Não havia delicadeza, apenas a necessidade violenta de se

fundirem, de serem um só elemento em meio ao caos.

Sofie se entregava como uma costa indefesa diante de uma maré alta implacável. O desejo de Philip vinha em ondas gigantescas, engolindo suas certezas, destruindo as fundações de sua lógica, arrastando para o fundo do abismo tudo o que ela fora nos últimos três anos. Ela não queria ser poupada; ela queria que a inundação a levasse, que a água salgada e quente do prazer a sufocasse. Suas carnes queimavam em uma obsessão purulenta e absoluta. Era um incêndio infernal que se alimentava do próprio oxigênio que eles tentavam respirar. Philip a possuía com uma ferocidade que beirava o delírio, enquanto Sofie o envolvia com força. Naquele quarto, o tempo colapsava. Eles eram dois corpos que se amavam com a fúria de quem sabe que o mundo pode acabar no próximo segundo. A química era um ácido que os corroia. Ali, eles eram apenas matéria bruta, eletricidade pura, dois animais famintos em um ritual de adoração mútua. Quando o ápice chegava, era uma explosão vulcânica. Uma corrente de lava que consumia tudo o que tocava. A certeza de que nenhum outro ser humano na Terra jamais entenderia aquele tipo de destruição. Eles haviam sobrevivido à tempestade apenas para se

tornarem o próprio olho do furacão, onde a única paz possível era o silêncio exausto de dois sobreviventes de um amor que prefere destruir

tudo a ser apenas morno.