IV

31.

Proa

Apronto meus sonhos

aponto meus prantos

distantes.

Afago semblante

naufrago sonhante

meu tempo.

Aprumo meus prantos

arrumo meus sonhos

andantes.

E trago sonhante

meu bravo semblante

ao vento.

Em nós se desloca

de nó desemboca

no rio.

Sou só em meus cantos

marola de prantos

vazios.

Aprumo meus sonhos

arrumo semblantes

na fronte.

Que a popa se eleve!

Meu barco persegue

horizontes.

32.

Alguém

Quem sou eu para dizer

que a paz só vem depois da sensação

de justiça feita?

Quem sou eu para dizer

que "justiça" é uma das palavras

mais perigosas que empregamos?

Quem sou eu para dizer

que crenças de exclusão desumanizam

a humanidade?

Quem sou eu para dizer

que o ódio externado reflete o ódio

que nutrimos a nós mesmos?

Quem sou eu para dizer

que a certeza é amante

da ignorância?

Quem sou eu para dizer

que o exibicionismo lacrador de hoje

será a causa de muitos males amanhã?

Quem sou eu?

Um ninguém com um celular e

acesso à internet.

Um ninguém como muitos outros,

preso

aos algoritmos.

Um ninguém que talvez outros ouçam,

ou não.

Mas se ouvirem,

o que eu teria a dizer?

Sonhos, achismos, semiteorias.

Opiniões pessoais, algumas embasadas

em estudos.

O que isso valeria, em meio à cacofonia que já existe?

Como um acorde de poesia pode ser ouvido

Em meio à orquestra de bombas?

Sei o que cabe a mim: nada significativo

ou importante.

Não sou louco de querer mudar o oceano.

Mas amo o barquinho de papel que construo.

33.

Bom Dia

Gosto de fazer poesia,

não apenas escrever.

Poesia de se sentir

pelos olhos

as carícias que derramo

sobre teu corpo.

Poesia de se beijar

com os dedos

as palavras que sussurro

em teu ouvido.

Poesia de se deixar levar,

de se livrar de entraves

para se abrir inteira

em cada rima de ritmo leve,

ou para gemer de leve

no mordiscar das letras maiúsculas.

Gosto de pensar que faço poesia,

quando na verdade só a descrevo.

Poesia mesmo é o juntar dos lábios,

dos corpos e dos desejos.

Poesia é uma noite de possibilidades.

Poesia é a comunhão das mãos

e dos sentidos, o cheiro das peles,

o gosto das bocas.

Poesia é a paz entrelaçada

com o nascer do sol,

anunciando que há

mais poemas a serem feitos,

a cada Bom Dia.

34.

Dia

De manhãzinha

beijo-te

como o sol beija o mar:

Lentamente,

com minha luz crescente

ruborescendo o céu

e lhe arrepiando

com todos os sentidos

até seu despertar.

Ao meio-dia

beijo-te

como o sol beija o chão:

Intensamente,

com amor ardente

enfeitando o céu

de azul liberto,

iluminando os jardins

para além da imensidão.

No crepúsculo

beijo-te

como o sol beija o horizonte:

Carinhosamente,

regando o amor-semente

reencarnando o céu

com lilases e bordôs,

vinhos tintos e frutados

convidando-nos à degustação.

À noite, porém,

beijo-te sob as cobertas:

Não há sol, senão

algumas estrelas seletas

testemunhando

a perfeita união das horas,

dos corpos,

das fomes

e das dores

de seres tão amada

por um mero poeta.

Beijo-te

sem pressa ou ânsia,

pois nesse momento

o Tempo não é Rei:

Beijo-te

para provar

que o suspiro é eterno,

mas a eternidade é efêmera

comparada aos beijos

que sempre

te darei.

35.

Onde

No fim do caminho,

triste e cansado,

perguntei para mim mesmo:

"E agora, para onde eu vou?"

Meu coração respondeu

em compassos de esperança:

"Para dentro!"

36.

Guia

Apaguem-se os mapas náuticos,

e seus pontos de direção;

esqueçam as lunetas, sextantes,

compassos, bússolas de precisão;

arquivem-se as rotas, caminhos,

altímetros ou meios de aviação.

Quem dera poder

naufragar-me em teu mar

perder-me em teu céu

tendo as estrelas do teu olhar

colorindo meu coração.

37.

Equilibrista

Ao escrever poesias,

torno-me equilibrista.

Pois minha fome avassaladora

deve ser precisamente contida,

na exata proporção

da sede das Musas.

Cada linha, um leão

amarrado por borboletas.

Cada sílaba, uma gota

de caudalosos sentimentos.

Um tropeço

e cairei no vazio,

grão de areia exigindo

a atenção da onda.

Heroico é o papel:

recebe-me de folhas abertas.

Não sei como ele aguenta.

38.

Me, Myself and I

I am a fighter, armed to the teeth

for war.

With hope as main weapon

ammo equipped as

crayon-sketched Dreams

I intend to fight to the last

doubt.

I am a teacher, gathering old books

for war.

With knowledge well-applied

texts and images of

lucid-drowned Dreams

I intend to fight to the last

thought.

I am a poet, searching for lost truths

for war.

On stanzas dug as ditches

an army advancing in

feeble-minded Dreams

I intend to fight to the last

rhyme.

39.

Você

Suas muralhas

não limitam

seu valor:

por fora,

fortaleza;

por dentro,

flor.

40.

Novo

Viro página,

encerro capítulo:

Livro-me

de narrativas

obsoletas

e assumo meu (a)final feliz.