V

41.

Encontro

Em um de seus tantos encontros

ao horizonte,

o Céu suspirou ao Mar:

"Sua profundidade me encanta!

Bela, misteriosa, escura...

Gostaria muito de a alcançar!"

Com ondas verdes

roçando sua tez azul,

o Mar marolou ao Céu:

"A vastidão pode ser mesmo

uma maldição...

Não vês?

Estou contido,

meu contentor escondido,

não posso crescer a não ser em você!

Mas a ti, que mostra menos que eu,

a ti que ninguém sequer compreendeu

e achas que sou profundo na escuridão?

Minhas gotas percorreram tua solitude.

Minhas chuvas caíram, voaram, e sabem

que 'profundo' é rasa palavra a quem contempla a infinitude!

Escuro! És mais!

E frio, e imenso, misterioso.

Deverias olhar mais para trás

e para si também

e decerto perceberás

que sou gota imponente

ao comando do que nem imagino estar além!

Sou limitado, e esta é minha beleza.

Reflito-te, é minha natureza!

Somos parecidos, tão diferentes!

Mas aqui ao horizonte somos convergentes

e podes molhar-te em mim

e posso contemplar-me a ti

e nosso amor cresce forte".

Retornando ao amado algumas gotas de liberdade,

o Céu o envolve mais perto

no abraço apaixonado

de mais um fim de tarde:

"Sim. Temos sorte."

Tons de vermelho carmim

indicam o dia em desenlace.

O albatroz sorri.

O sol se põe.

O amor renasce.

42.

Café

Quero

o Caos noturno fumegante

passado, vertido

e sem açúcar.

Noite líquida

sem estrelas

que desperta

os sóis de dentro.

Quero a Aurora

em flechas de luz

penetrando frestas

e cortinas do quarto.

Quero viver:

dois goles, um suspiro

e estou pronto.

Suporto o firmamento,

se for preciso...

... até a próxima xícara.

43.

Narro

Narro minhas histórias

como a chuva se narra ao chão:

cada gota,

cada rima

escorrem

em cadência escrita

ao Imaginário

(e à Razão)

que tanto nos dilui.

Por vezes, porém,

evaporo pedaços

para sentir-me nadando

(livre)

no espaço

e então voltar

encharcado

dos mais rarefeitos "Eus"

que ainda não fui.

44.

Poesia Interior (I)

Mente com a agilidade do terceto

em breves pinceladas

esbelta, jovial.

Vida com a elegância de um soneto

entre musas amadas

o amor vence, ao final.

Sentimentos dispostos em rimas ricas

complexos, palpáveis

entre escolhas de estrofes líricas

contando livres erros gramaticais.

Fugindo das sisudas métricas unidas

perplexas, amáveis

sonho vibrando com as histórias míticas

mas prefiro torcer pelas surpresas

haicais!

45.

Poesia

Poesia

não se escreve;

se tatua

no coração.

O que você lê,

aqui,

não é o poema:

é só um eco

de calmaria

do olho do furacão.

46.

Embalar

Enfim,

amanhece

para além

dos sonhos,

das praias,

do mar.

Mas o Sol

em mim

não se põe:

Nunca tardo

a sonhar,

e amanheço

em cada entardecer.

A brisa, a água,

a areia, o céu:

todos têm seu

devido lugar.

E quando

adormeço,

do Sol nunca

me esqueço:

É ele quem

me embala

em todo

anoitecer.

47.

Labirinto

Labirinto

sem entradas,

muitas curvas

e tantas saídas.

Labirinto

da mente cansada.

Labirinto

das minhas vidas.

Labirinto de pedra,

horizonte, mar, coração.

Entre retornos de pura verdade,

retas mentiras turvam a visão.

Mas, e a liberdade?

E a pressa de caminhar?

Galgar as paredes,

pular os limites

em livres compassos de ar?

Labirinto

de velhas posturas,

velhos sentidos,

velho sonhar.

Labirinto

que não mais me cabe!

Pois antes

que eu me acabe,

forçarei

o labirinto

a se desmoronar.

E o ex-labirinto,

agora campo liberto,

certamente

florescerá.

48.

Beijo

Quando beijo, calo.

Quando falo, invejo:

e remeto à fala

o silencio inquieto.

Quando vejo, falo.

Quando calo, beijo:

no calar da fala

o gritante afeto.

Quando falo, falo.

Quando não, invejo:

desconstruo a fala

ao perder o ensejo.

Quando calo, falo.

Silente desejo:

descabida fala

quando quero, beijo.

49.

Olhar

Olhamos para o Futuro

com os olhos do Passado:

Isso é errado.

Desfocar o olhar

para ver diferente

é aprender a aceitar

a ótica do Presente.

50.

Confessions

As I write

not all has a meaning intended,

not all words in use really fit.

Poetry makes ideas to bend in it,

poetry itself emerges by wit.

As I write,

all I hold dear is commented,

all I hold dear is in script.

Can't dwell only on the invented,

can't dwell on fantasies I seethe.

As I write,

actually, I don't.

The I-expectator watches

while the pen-poet fills the paper

with my soul.