VII

61.

Caravela

Caravela

à deriva,

que gostaria

de ser porto.

de dia,

sou todos.

à noite,

sou só.

O tempo sopra,

as praias passam.

Do convés,

invejo os náufragos.

Do convés,

fantasio o mergulho

incendiar o barco

e fazer amor com a terra-firme.

Mas a praia passa.

O tempo sopra.

Restam as estrelas em mim.

O sonho da praia

não me abandonará.

Na praia do sonho,

o náufrago sou eu.

Sem tempo para soprar.

62.

Essência

Hoje em dia,

todos querem ser vistos.

Eu prefiro ser sentido.

Não é questão de

problemas de aparência...

Gosto da minha casca,

mas amo minha essência.

63.

Vejam!

Gosto da noite.

As estrelas dos teus olhos

bastam para iluminar

tudo o que é preciso.

Juntos,

somos um farol

para Apolo e Dionísio...

Que chova vinho

em nossos poemas,

brindando a duas vidas

unidas

em desejo luminoso

para além do horizonte.

Vejam, marinheiros!

Elevem-se do convés!

O amor vos guia!

64.

Tristezas

Algumas tristezas rápidas

eu deságuo em rimas.

Outras mais caudalosas

rompem marés em prosa.

Mas há poucas

que doem tanto

a ponto de silenciar

meu oceano inteiro.

Estas

eu aprisiono

abissalmente,

tendo a calmaria

da superfície

como testemunha

e

carcereiro.

65.

Lição do Aguardo

De tanto esperar

(e esperar, simplesmente),

a pobre Esperança

de pleno desespero tomada

revisou seus pacientes valores:

Resolveu semear

de semente em semente

com nova esperança,

confiando à espera regada

no belo desabrochar das flores.

66.

Repesagem

Não me interessa a leveza

da pluma ou da pena.

Imutabilidade para mim

é incompletude;

não há eternidade

que seja serena.

Gosto do que

torna-se leve,

metamorfoseando-se

por interna vontade.

Invejo a beleza

da água em vapor

após cumprir sua missão

de tempestade.

Admiro a fluidez

e doçura da brisa

depois de acalmar-se

das monções da tarde.

Encanta-me tudo o que

alça voos com esforço.

Ainda que findos Ícaros,

ou em pleno processo:

brainstorming de esboços.

Não quero a leveza certa

das plumas constantes;

prefiro a transformação

das coisas

hoje esvoaçantes,

mas que já foram

plúmbeas

em algum instante.

67.

Valoração

Então a vida se resume a isso?

Nadar em um lago de acasos,

até encontrar o seu próprio ocaso?

Que a poesia seja meu barco preguiçoso:

ora levado pela corrente,

de repente;

ora estável sem muito vento,

num momento.

Quando o fim virá

com a noite serena;

quando chegar a hora,

indo dormir,

sussurrarei para quem

quiser ouvir:

"valeu a pena".

68.

ComportaVento (IX)

Pegou-se pensando

qual o sentido da vida.

E percebeu o contrário:

Reflexivo ou arbitrário,

o único sentido

que a vida certamente não tem

é estagnar a sua,

ocupado com a vida de alguém.

69.

Yggdrasil

Calço-me

na solidez de pedras

sábias e pacientes,

de tanto doarem-se

às inconstâncias das águas;

nutro-me

de vontades e incertezas,

por cujas trilhas

que cortam as brumas

meus sonhos sempre conduzem.

Cresço

expandindo meus troncos.

Morro

alguns ramos por vez...

Mas a cada manhã

ensolarada

em cada reinício

de jornada

sigo

copa-plural e raiz-sozinho

serpente, galhos e corvos

ao novo dia

de muitas

alvoradas.

70.

Sobre Voos e Flores

Ela gostava de criar

ditados pouco convencionais

que refletissem, pensava,

sua forma liberta

e humorada

de saborear a vida.

Sentia-se muito bem

com isso:

"Sobre engolir sapos:

focar menos o aperto

de gargalo,

e mais a abertura da gargalhada", dizia.

Gostava, ainda,

de tornar mais leve

a vida dos outros:

"Mais belo que

um voo solitário,

é uma revoada

de felicidades".

Um dia, porém,

emudeceu.

O amor bateu tão forte,

o desejo gritou tão alto

que ela, de repente,

não se ouvia mais...

E o coração, antes leve,

afundou-se inquieto,

transbordando

(receoso)

das mais loucas

vontades...

Mas seu amor,

percebendo aquele medo

que a impedia de voar,

pousou ao seu lado.

E a presenteou

inusitadamente

com uma flor de plástico.

Silêncio.

Com o coração pesado,

não houve espaço

para a compreensão...

Ele a tomou pela mão,

e, pássaro,

gorjeou em seu ouvido:

"Para viver seus sonhos,

dê lírios..."

O riso

pulverizou

seus grilhões,

o beijo

a afastou

da prisão,

seu coração-gaiola

se abriu

e os amantes

levantaram voo

de mãos dadas,

em meio à nova

revoada

dos mais leves e densos

(floridos ao vento)

desejos.

71.

Marinheiro

Marinheiro na proa,

deslumbrado com

o oceano.

As vozes do mar

inflam sua vela.

Os cheiros da canção

vibram em seu peito.

Queria ele ter olhos

de maresia,

para ser a praia

banhando a onda.

Marinheiro na proa,

agora poeta.

Seu corpo escuta

a melodia abissal

em ode ao desejo.

Há notas profundas,

palato de uvas e gozo

clamando: "Se joga!"

Imediato mergulho.

Marinheiro na proa,

Poeta perdido,

Amante escafandrista.

Explorador de si.

Que Posêidon não o salve.

72.

Confissão

Confesso:

Eu poemo.

Todos nós

deveríamos poemar

com mais frequência;

desengaiolar a língua,

desencaixotar sentidos.

Só então,

com essa poemação,

daremos abrigo da solidão

a nós mesmos:

Crisálidas de novos desejos

que, revelados,

poderão se abrir

em um mundo poematizalmente

e livremente amado.

E então?

Poemiremos ou não?

73.

Brinde

Um brinde

aos poemas soltos:

Aqueles que

escorre-nos

entre os dedos

mesmo antes

de pousarem no papel.

Seus cantos libertos

inspiram todos

os outros:

A liberdade, bailarina,

sempre rima

com o azul do céu.