A casa de Teresa ficava numa rua arborizada que parecia acordar mais devagar que o resto da cidade. Helena desceu do carro ainda com a roupa da delegacia, os cabelos presos de qualquer jeito e a aliança marcando um dedo que doía de tanto fechar a mão. Tomás veio ao lado, sem pressa, carregando uma pasta com cópias autorizadas dos documentos. Laura ficou no portão, falando com Moura por telefone, confirmando que a carta lacrada poderia ser aberta no tabelionato dentro de uma hora. Antes disso, Helena pediu para entrar na casa da mãe. Precisava pisar naquele chão antes de ouvir a voz que Teresa deixara em papel.

A sala continuava quase igual. O piano coberto por pano claro, os livros de jardinagem na estante, a fotografia das duas filhas na praia, uma taça de cristal lascada que Teresa jamais permitiu jogar fora. A casa tinha passado por inventário, limpeza, visita de corretor, silêncio de anos, e ainda guardava uma ordem que nenhum documento conseguira apagar. Helena tocou o encosto da poltrona preferida da mãe. Sentiu cansaço, ternura e um tipo de vergonha que vinha de ter demorado tanto para entender a proteção escondida no testamento. Tomás ficou na entrada da sala, respeitando a intimidade daquele reencontro com móveis, poeira e ausência.

Helena encontrou a caixa de costura sobre o aparador, exatamente onde Teresa a deixava quando precisava fingir que descansava. Dentro havia botões, linhas, agulhas e uma chave pequena presa a uma fita azul. Laura, que entrara depois de encerrar a ligação, reconheceu o número gravado no metal: era compatível com o armário antigo do escritório. O móvel ficava no fundo da casa, perto da janela para o jardim. Helena abriu a porta inferior e achou apenas cadernos de receitas, recibos de floricultura e cartões de aniversário. No último caderno, porém, Teresa havia colado uma etiqueta com o protocolo do tabelionato e uma frase simples: se precisou chegar aqui, minha filha, vá inteira.

Foi a primeira vez naquela manhã que Helena chorou. Não veio um choro bonito, nem breve. Veio cansado, preso no peito desde a clínica, desde o cartório, desde o áudio de Augusto transformando sua vida em logística. Tomás aproximou-se apenas quando ela estendeu a mão. Sentou ao lado dela no chão do escritório e deixou que a cabeça de Helena encostasse em seu ombro. Laura saiu sem barulho, fingindo procurar água. A frase de Teresa tinha percorrido anos, testamento, morte e segredo para alcançar Helena no exato ponto em que coragem e exaustão começavam a se confundir.

O tabelionato ocupava o segundo andar de um prédio baixo, com paredes bege e cheiro de arquivo antigo. A tabeliã titular recebeu Helena com gravidade, acompanhada de Moura, da promotora por vídeo, de Laura e de Tomás. Havia também uma advogada indicada para preservar a formalidade da abertura. Isadora não estava presente; continuava sob medida cautelar, prestando declaração complementar. Mesmo assim, sua sombra entrou com Helena. A carta de Teresa fora lacrada para uma filha, mas tudo que aquela mãe escreveu provavelmente tocava as duas. A tabeliã conferiu documentos, assinaturas e a cláusula que autorizava a abertura diante da tentativa de incapacidade de Helena.

O envelope tinha papel grosso, amarelado nas bordas, com o nome de Helena escrito pela mão inclinada de Teresa. Dentro havia seis folhas, uma cópia autenticada de trecho do testamento e um pen drive antigo, embrulhado em algodão cru. Helena segurou a primeira página por alguns segundos antes de ler. A letra da mãe parecia viva demais. Tomás perguntou se ela queria que outra pessoa lesse. Helena negou. Passara meses com gente falando por ela, sobre ela, contra ela. A carta podia doer quanto fosse. A voz precisava entrar por sua própria boca.

Teresa começava sem solenidade. Dizia que mães prudentes deixam receitas, joias e recomendações sobre plantas, enquanto mães desconfiadas deixam também travas jurídicas, porque amam filhas dentro de um mundo onde homens educados sabem chamar violência de estratégia. Escrevia que Augusto tinha talento para transformar cuidado em comando, e que a empresa, nas mãos dele, aprendera a sorrir para fotografia enquanto empurrava para baixo da mesa aquilo que dava vergonha. Teresa confessava ter descoberto sinais antigos de fraude ambiental, pequenos demais para processo na época, grandes demais para ignorar. Por isso criara a cláusula de veto de Helena.

A escolha de Helena, segundo a carta, jamais fora preferência por uma filha perfeita. Teresa conhecia a teimosia dela, os erros de orgulho, as fugas emocionais, a mania de trabalhar até machucar o corpo. Escolhera Helena para a trava ambiental porque ela sabia suportar a solidão de dizer não diante de sala cheia. Sobre Isadora, a carta vinha mais delicada e mais triste. Teresa escrevia que a filha mais nova tinha fome de aplauso, e que Augusto aprendera cedo a alimentar essa fome em troca de obediência. Pedia a Helena que protegesse Isadora quando possível, porém sem entregar a própria vida para provar amor de irmã.

Helena precisou parar nesse trecho. A sala ficou quieta, exceto pelo ruído do ar-condicionado antigo. Tomás não tocou nela. Laura olhava para a janela, respeitando um pudor raro nela. Proteger Isadora quando possível. Sem entregar a própria vida. Teresa escrevera a frase antes de clínica, anel roubado, cartório e pasta preta. Ainda assim, parecia responder à pergunta que Helena vinha evitando desde o armazém: salvar a irmã da fumaça tinha sido errado? A carta não oferecia absolvição. Oferecia limite. Talvez amor adulto fosse isso: negar a morte de alguém sem permitir que essa pessoa ocupasse de novo o centro da própria vida.

As folhas seguintes traziam dados concretos. Teresa citava uma reunião antiga com Álvaro Mendes, o advogado societário, na qual ele tentara convencê-la a retirar a cláusula ambiental do testamento. Citava datas, nomes de duas testemunhas e uma transferência suspeita feita por Augusto para uma consultoria de Dario, anos antes de a Vértice Verde aparecer oficialmente no conselho. O pen drive, explicava a carta, continha cópias desses registros, além de uma gravação de Teresa discutindo com Augusto sobre o primeiro relatório de contaminação. Se Helena estivesse lendo aquilo por ter sido declarada incapaz, morta ou impedida de votar, a orientação era simples: levar tudo ao Ministério Público e reassumir a voz societária imediatamente.

A promotora pediu autorização para copiar o pen drive ali mesmo. Helena assentiu. O equipamento do tabelionato leu os arquivos com lentidão irritante, enquanto a sala parecia prender a respiração a cada barra de progresso. Havia e-mails, atas, digitalizações e uma gravação de áudio curta. Teresa e Augusto discutiam no escritório da casa. A voz da mãe vinha firme, menos doce do que Helena lembrava, dizendo que empresa herdada não lavava dinheiro sujo em rio de pobre. Augusto respondia que romantismo custava caro. Teresa dizia que o custo real sempre chegava, e que ela deixaria a conta com nome, data e cláusula. Helena fechou os olhos ao ouvir essa última frase.

Tomás segurou a própria emoção melhor do que na delegacia, mas Helena percebeu os dedos dele fechados sobre a pasta. Teresa também o citava na carta. Escrevia que, se Tomás ainda estivesse ao lado de Helena quando tudo viesse à tona, talvez fosse porque soubera esperar o suficiente para amar uma mulher viva, não uma memória conveniente. Helena sorriu no meio do choro. A frase tinha uma precisão incômoda. Tomás baixou os olhos, emocionado e constrangido. Depois disse, baixo, que Teresa sempre o intimidou um pouco. Helena respondeu que essa provavelmente era uma das provas de inteligência dele. O comentário pequeno devolveu ar à sala.

O trecho final da carta abandonava a empresa e voltava para as filhas. Teresa dizia que nome de família pode ser abrigo ou coleira, e que Helena precisaria escolher o que faria com Tavares quando a verdade custasse caro. Pedia que ela não confundisse justiça com permanência no lugar onde foi ferida. Se a empresa pudesse ser limpa, que fosse. Se precisasse ser quebrada para parar de contaminar gente e rio, que Helena tivesse coragem de quebrar. Sobre Isadora, deixava uma segunda carta, menor, lacrada, a ser entregue somente se a filha confessasse participação em dano contra Helena sem exigir recompensa imediata.

A tabeliã abriu uma gaveta e retirou outro envelope, com o nome de Isadora. Helena ficou olhando para aquele papel com a impressão de que ele podia morder. A condição de Teresa havia sido cumprida de forma imperfeita, dolorosa, pública. Isadora confessara no aeroporto, citara Dario, Caio, Augusto e a clínica. Também mentira por meses, ocupou a casa, usou o anel e tentou casar com Tomás num cartório cheio de câmera. A promotora disse que a entrega da carta à investigada poderia ocorrer sob supervisão, sem prejuízo das medidas cautelares. A decisão final, porém, cabia a Helena como destinatária do acervo pessoal de Teresa.

Helena levou a carta de Isadora para a casa da mãe antes de decidir. Pediu alguns minutos sozinha no jardim. Tomás, Laura e Moura ficaram na sala, discutindo perícia e próximos passos. O jardim de Teresa estava malcuidado, mas uma roseira antiga ainda insistia perto do muro. Helena sentou no banco de pedra e leu novamente a frase: sem entregar a própria vida para provar amor de irmã. A decisão nasceu sem grandeza. Não perdoaria Isadora. Não salvaria Isadora das consequências. Entregaria a carta porque Teresa tinha deixado aquele último gesto para impedir que a filha mais nova fosse apenas aquilo que Augusto e Dario fizeram dela.

Isadora recebeu o envelope no fim da tarde, numa sala reservada da delegacia, com advogada, promotora e Moura presentes. Helena não entrou. Ficou do outro lado do vidro, ao lado de Tomás. Isadora reconheceu a letra da mãe e perdeu a postura antes de abrir. Leu devagar, duas vezes, cobrindo a boca com a mão. Nenhum som chegou ao corredor. Helena não precisava saber cada palavra. Algumas coisas entre mãe e filha não pertenciam nem à vítima, mesmo quando a vítima tinha razão para odiar. Ao terminar, Isadora apoiou a testa no papel e chorou sem plateia útil, sem câmera, sem homem rico para aplaudir ou explorar.

Quando saiu da sala, Isadora pediu para falar com Helena. A promotora perguntou se ela aceitava. Helena aceitou, com Tomás a poucos passos. Isadora parecia menor, o rosto lavado, o joelho ainda enfaixado. Disse que a carta de Teresa não pedia perdão por ela. Pedia verdade inteira. Então contou o que faltava: Augusto mantinha, numa conta externa administrada por Álvaro, pagamentos feitos a dois médicos da clínica e a um juiz aposentado que ajudaria na interdição definitiva de Helena. Isadora sabia o nome do banco, a senha parcial e o codinome usado por Augusto: Jardim de Teresa. A crueldade da escolha fez Helena sentir frio.

Laura recebeu os dados e começou a trabalhar no corredor da delegacia, sentada no chão, instalada no improviso com naturalidade irritante. Em menos de meia hora, encontrou referência cruzada na pasta preta e no pen drive de Teresa. A conta existia, e os pagamentos tinham datas anteriores ao acidente. A promotora sorriu pela primeira vez naquela história inteira, um sorriso cansado, quase feroz. Com aquilo, Augusto não enfrentaria apenas acusação de planejamento; enfrentaria rastreio financeiro, corrupção médica e tentativa de interdição fraudulenta. A carta de Teresa, que parecia despedida, acabava de se tornar chave de cadeia.

Helena voltou para a casa da mãe quando a noite caiu. Tomás foi com ela, sem perguntar se devia. Laura permaneceu na delegacia, alimentada por café ruim e vingança processual. Na sala, Helena colocou a carta de Teresa sobre o piano e ficou olhando a fotografia da praia. Pela primeira vez desde a clínica, a saudade da mãe veio sem ser esmagada pela urgência. Tomás parou atrás dela, perto o bastante para aquecer, distante o bastante para não ocupar o retrato. Helena disse que Teresa lhe dera uma saída que não dependia de virar dona de ruína. Tomás respondeu que, se ela quisesse sair, ele iria junto. Se quisesse ficar e limpar, também.

Helena olhou para ele, para a aliança e para a casa que já não parecia museu. A história ainda não tinha acabado. Augusto precisava cair diante da justiça, a Tavares precisava escolher entre reparação e colapso, Isadora precisaria carregar a própria carta sem transformá-la em desculpa. Mas algo havia mudado. Teresa, morta havia anos, devolvera a Helena uma medida que ninguém conseguira falsificar: seu nome jamais coube em certidão, cargo, laudo ou herança. Era escolha repetida sob pressão. Antes de apagar a luz da sala, Helena pegou a carta da mãe e guardou junto da aliança recuperada. No dia seguinte, chamaria a assembleia final.