A saída do salão aconteceu por uma porta lateral, longe das velas altas e das taças ainda alinhadas para o baile que ninguém teria coragem de continuar. Branca caminhava na frente com a caixa da presa falsa presa contra o quadril, Nina ia logo atrás carregando ervas e panos limpos, e Maura ordenava guardas com frases curtas. Lia seguiu entre Nikolai e Ian, recusando apoio até o primeiro degrau do pátio, quando a mordida falsa no próprio braço e a dor emprestada de Cecília lhe roubaram o fôlego. A irmã vinha alguns passos atrás, escoltada por duas mulheres do clã das Pedras, com o ombro enfaixado e o rosto sem pintura. Pela primeira vez, Cecília parecia menor que o vestido.

A noite fora da Casa Ravena tinha menos neve e mais lama. O caminho para a vila descia entre depósitos de lenha, antigas cocheiras e um muro de pedra coberto por líquen. Branca não tomou a estrada principal. Conduziu o grupo por trás do moinho desativado, onde a água congelada fazia barulho sob uma cobertura fina de gelo, e depois por uma trilha estreita até as últimas casas dos serviçais. Lia viu janelas apagadas, portas com sal grosso no batente, galhos de pinheiro amarrados em cruz. A casa da velha ficava além de tudo isso, separada da vila por um campo baixo e por três postes de madeira com fitas vermelhas. Nenhum guarda Ravena passou dos postes sem pedir licença.

“Aqui quem manda sou eu”, disse Branca, sem virar o rosto. Nikolai parou antes da entrada. O gesto teve respeito, não hesitação. Maura também parou, embora a contragosto. Branca empurrou a porta com o ombro e acendeu uma lamparina pendurada logo dentro. A casa era pequena por fora e funda por dentro, cheia de prateleiras, raízes secando no teto, panelas de ferro, peles curtidas, livros tortos e tigelas marcadas com símbolos de lua. O ar cheirava a alecrim queimado, álcool de erva e fumaça antiga. Lia entrou e sentiu a marca diminuir a dor, como se reconhecesse a casa. A casa aceitava coisa que o salão apenas examinava.

Branca mandou Cecília sentar em um banco comprido e Lia em outro, frente a frente. “As duas sangram do mesmo roubo, cada uma de um lado.” Cecília soltou uma risada fraca. “Que bonito. Agora somos iguais.” Lia olhou para a faixa vermelha no ombro da irmã. “Ainda falta bastante.” Branca bateu uma colher de madeira na mesa. “Guardem veneno para quem tem saúde. Aqui dentro, se uma cair, a outra paga.” A frase calou as duas. Nikolai ficou perto da porta, sem tirar os olhos das janelas. Ian foi para os fundos com Nina buscar água. Maura permaneceu junto a uma estante, encarando os livros com o desconforto de quem suspeita encontrar ali versões antigas de seus próprios erros.

O tratamento começou sem solenidade. Branca lavou o ombro de Cecília com uma mistura escura que fez a irmã prender os dentes no lábio. Depois passou a mesma mistura no braço marcado de Lia, onde as linhas prateadas tinham ganhado sombras cinzentas desde a mordida falsa. A dor veio em ondas rápidas, puxando calor da palma até o peito. Nikolai deu um passo. Lia ergueu a mão livre antes que ele chegasse. “Fique.” A ordem saiu baixa. Ele obedeceu. Branca aprovou com um ruído pelo nariz. “Bom. Marca verdadeira precisa de escolha até na hora de aceitar ajuda. Alfa impaciente costuma estragar cura achando que salva.”

Quando as sombras no braço de Lia clarearam um pouco, Branca abriu uma arca sob a mesa. De dentro tirou um embrulho de couro, três cadernos presos por cordão e uma moldura pequena, virada para baixo. Maura se aproximou. “Esses registros pertencem à Casa Ravena.” Branca levantou a moldura sem olhar para ela. “Pertenciam. Depois a casa queimou páginas, apagou nomes e mandou a parte viva morar fora do muro. Quem joga fora perde o direito de reclamar da lata de lixo.” Nina, voltando com água, sorriu para dentro do próprio copo. Maura não respondeu. O silêncio dela tinha vergonha demais para virar autoridade.

Antes de mostrar a pintura, Branca colocou sobre a mesa uma mecha clara presa por fita preta, um botão de madrepérola e uma carta dobrada em três partes. Lia reconheceu o botão antes de entender por quê. Havia um igual costurado no vestido que sua mãe usara no último inverno, peça guardada por Dário dentro de uma caixa que ninguém podia abrir. “Sua mãe veio aqui uma vez”, disse Branca. “Grávida de você, com medo do que Dário faria se a criança nascesse marcada. Deixou prova porque sabia que mulher sem papel vira boato nas mãos de homem com brasão.”

A moldura trazia uma pintura antiga, gasta nas bordas. Uma mulher de cabelo claro, olhos firmes e uma marca prateada descendo pelo braço esquerdo segurava um filhote de lobo branco contra o peito. Lia reconheceu o rosto com atraso. Tinha diferenças em relação ao retrato da galeria Montenegro, porém a linha do queixo, a boca estreita e os olhos vinham da mesma família. “Mirela”, sussurrou. Branca assentiu. “Mirela da Neve antes de virar Mirela Montenegro. Luna apagada dos Ravena, avó da sua mãe. O nome dela saiu dos livros oficiais depois que recusou ficar com um Alfa que queria a marca e não a mulher.”

Nikolai se afastou da porta. “Nunca ouvi esse nome na minha casa.” Branca abriu o primeiro caderno. “Esse foi o plano.” As páginas tinham letra apertada, manchas de umidade e fitas antigas coladas com cera. Branca apontou uma linha. “Mirela carregava a marca de reciprocidade. Quando o Alfa Arvo tentou prendê-la por lei sem escolha, ela fugiu para os Montenegro. Os Ravena deviam reparação à descendência marcada dela. Uma aliança futura, feita apenas quando a mulher marcada aceitasse o Alfa diante da alcateia. O texto original não fala em filha mais velha, prometida apresentada nem pacto de dote.” Lia sentiu o chão mudar sob os pés sem mover o corpo.

Maura pegou o caderno com mãos tensas. Leu uma vez, depois outra. “Meu irmão alterou a cópia do arquivo alto.” A frase saiu tão baixa que quase sumiu. Nikolai olhou para ela. “Meu pai?” Maura fechou os olhos. “Ele recebeu Dário quando Lia tinha treze anos. Discutiram a dívida. Eu achei que tratavam de uma aliança comum, porque a cópia que me mostraram falava em filha Montenegro preparada para Luna.” Branca bateu a unha na página original. “Preparada por quem? Por pulseira, por vergonha, por pátio de treino quebrando menina? A palavra certa sempre esteve aqui: marcada. Não preparada.”

Cecília olhava para o próprio ombro, imóvel. “Então eu nunca fui a prometida.” Lia esperou sentir satisfação. Veio apenas cansaço. Branca fechou o caderno com cuidado. “Você foi prometida por homens que preferiram uma frase falsa a uma mulher difícil. Isso não te torna inocente. Também não te torna origem da mentira.” Cecília engoliu em seco. “Eu construí minha vida em cima disso.” Nina, de pé atrás dela, murmurou sem querer: “A minha mãe perdeu a dela por menos.” A casa inteira ouviu. Branca não repreendeu a menina. Cecília virou o rosto devagar, vendo Nina de verdade pela primeira vez.

Nikolai pegou a moldura de Mirela. A marca de Lia respondeu à proximidade dele com luz calma, sem a violência da pulseira ou da presa. “Se a reparação depende da escolha da marcada, meu juramento com Cecília nunca poderia fechar a dívida.” Branca assentiu. “Fecharia apenas outra dívida, nova e podre.” Ele pousou a moldura sobre a mesa e olhou para Lia. Havia culpa nele, porém a culpa vinha acompanhada de outra coisa, mais perigosa: decisão. Lia conhecia aquele olhar em homens que confundiam conserto com posse. “Não use isso para declarar nada por mim”, disse ela. Nikolai aceitou o corte. “Eu ia pedir permissão para declarar contra eles.”

A resposta não desfez tudo, porém abriu espaço para ar. Maura colocou a cópia falsa que trouxera da casa ao lado do caderno verdadeiro. As diferenças eram pequenas e criminosas: uma linha retirada, duas palavras trocadas, o nome de Mirela substituído por “descendência Montenegro”. Lia passou o dedo perto da tinta, sem tocar. Durante anos, sua vida tinha sido reduzida por letras que alguém trocou antes que ela pudesse ler. Cecília levantou-se com dificuldade e olhou para as duas versões. “Papai sabia ler o original?” Branca respondeu sem suavizar. “Sabia. Ele trouxe a pulseira na mesma semana em que viu esta página.”

Cecília sentou de novo, pálida. A ferida no ombro voltou a sangrar sob o curativo. Lia pegou um pano limpo e entregou à irmã sem dizer nada. Cecília recebeu com dedos incertos. “Eu queria odiar você agora”, disse. “Seria mais fácil.” Lia olhou para a pintura de Mirela. “Também seria repetição.” O silêncio entre elas ficou estranho, sem perdão, sem guerra aberta. Um terreno ruim, porém real. Branca observou as duas e deixou o momento durar apenas o bastante. Depois bateu a mão na mesa. “Chega de família olhando para o buraco. Ainda há gente tentando empurrar vocês duas lá dentro.”

Ian voltou da porta dos fundos com um guarda ferido pelo braço. O homem tinha neve nas botas e sangue na testa. “Dário escapou da sala de guarda”, disse Ian. Maura praguejou. Nikolai pegou a faca mais próxima. Branca não pareceu surpresa. “Ele conhece caminhos de convidado antigo. E agora sabe que o arquivo original existe.” Lia sentiu a marca aquecer. “Ele vem para cá?” Branca olhou para as janelas escuras. “Talvez. Ou vai ao conselho antes de nós, levando a cópia falsa e algum resto de prata que ainda tenha escondido.” Cecília apertou o pano contra o ombro. “Ele tem mais.” Todos olharam para ela.

“No estojo da minha mãe”, disse Cecília, voz rouca. “Papai guardava peças quebradas. Eu achei que eram sobras da pulseira. Tem um anel, duas agulhas, uma lâmina fina. Ele trouxe o estojo para a Casa Ravena.” Lia fechou os dedos sobre a borda da mesa. O capítulo de dor ainda não terminara; apenas trocara de sala. Nikolai olhou para Maura. “Convoco o conselho antes dele.” Maura assentiu. “Com o original.” Branca colocou o caderno nas mãos de Lia. “Com a marcada carregando a página. Papel em mão errada vira coleira. Papel em mão certa vira faca.”

Lia segurou o caderno contra o peito, sentindo a pintura de Mirela virada para cima sobre a mesa, a irmã ferida diante dela e Nikolai à porta, pronto para guerra. A casa fora da vila parecia pequena demais para todo aquele passado, e ainda assim era o único lugar onde a verdade coubera inteira. Cecília levantou-se, instável. “Eu vou.” Lia não respondeu de imediato. Branca amarrou outra faixa no ombro dela. “Vai sangrar.” Cecília olhou para a porta. “Já sangrei por mentira. Pelo menos desta vez posso sangrar apontando para a pessoa certa.” Lia encontrou os olhos da irmã e não viu paz. Viu direção. Por enquanto, bastava.