DEPOIS DE TUDO

FERNANDO AUGUSTO DE SOUSA

Sumário

Prefácio

Reflexão

Insônia

Saudade

Buraco negro

Em silêncio

Sem dizer adeus

Antes que chova

Flores brancas

O último olhar

Ontem

Passou

Um grito

Meus últimos versos

Que me esqueçam

Depois de tudo

De tanto amar

Naquele momento

Amores possíveis

Amores cotidianos

Nosso poema

Não me acompanhe

A medida exata

A amiga do tempo

Laços

Semana

O espelho

Minha doce bailarina

Para você

Encanto

Prontidão

Poema prisão

Oração profana

Contraponto

Para Drummond

Cara a tapa

Antigirassol

A última taça

Num passe de mágica

Folhetim

Prefiro me calar

Prometo

A última batalha

Contramão

Onde a vida acontece

Biografia

Prefácio

Este livro é um reencontro. Depois de publicar “Amor, poesia e outras mazelas” e “Outros poemas”, senti a necessidade de olhar para trás e reunir o que havia de mais verdadeiro nesses dois caminhos. “Depois de tudo” é, de certa forma, a fusão do que ficou de melhor em cada um deles.

Não escrevi para buscar respostas prontas, mas para continuar registrando o que me atravessa: alegrias, silêncios, saudades, despedidas. O amor segue presente, mas nunca sozinho. Divide espaço com as fragilidades, com o tempo que passa, com as pequenas dores que nos moldam.

Este livro nasce, portanto, da soma. É continuação e, ao mesmo tempo, síntese. Um jeito de dar forma às palavras que insistem em permanecer, mesmo quando os dias mudam.

Se algum desses versos encontrar eco em você, já terá valido. Porque, no fim, é isso que sempre procuro: transformar a experiência pessoal em algo que possa ser partilhado.

Depois de tudo, restou a poesia.

O autor.

Reflexão

De repente, percebemos:

não são os sonhos que nos guiam,

mas os medos, os erros, as mentiras.

O mundo se torna opaco,

sem certo ou errado,

sem bem ou mal.

Pouco a pouco,

nos perdemos e nos reencontramos.

Nada mais nos resta,

exceto a culpa,

alguns vícios

e nenhuma certeza.

Insônia

No relógio, passa das três…

Medo, culpa,

remorso… quem está aí?

As horas arrastam-se, lentas.

Os pensamentos voam,

voam rápidos,

sem rumo, sem direção,

perdendo-se no breu da noite.

Tantas recordações,

palavras quebradas, promessas esquecidas,

me observando em silêncio.

De repente, vejo: meus pecados,

minhas mentiras

ganharem rostos, vozes…

Fantasmas que me assombram.

No relógio, passa das três…

Medo, culpa,

remorso… quem está aí?

São as minhas sombras,

chegando para me despertar.

Saudade

Tenho uma saudade amiga,

que me acompanha,

como uma ferida

que nunca cicatriza.

Uma dor constante,

silenciosa,

que me rouba as forças

e dilacera a alma.

Uma saudade imensa,

devastadora:

saudade de querer partir

e de ter para onde ir;

saudade de querer voltar

e de ter onde repousar.

Saudade de quem fui,

e de quem um dia sonhei ser.

Tenho uma saudade absurda,

uma saudade de mim.

Buraco negro

Dentro de mim há um vazio:

um buraco negro,

que engole tudo ao redor.

Nada escapa: nem luz, nem sombra.

Um vazio de ausências:

sorrisos que deixei de fingir,

vozes que se dissolveram,

manhãs de domingo,

noites de Natal que não voltam mais.

Esse vazio transborda

num olhar distante,

num aperto no peito,

no mar da madrugada.

É um vazio cheio de rastros:

fotos sem álbum,

canções pela metade,

e uma saudade que não cabe

em nenhum lugar.

Mas sei que desse vazio,

nada escapa: nem luz, nem sombra.

E um dia, finalmente,

ele me engolirá…

como um buraco negro.

Em silêncio

Bem sei como todo amor acaba.

O amor acaba em silêncio,

um silêncio profundo e doloroso,

como se guardasse tudo aquilo

que, por entre os dedos, se perdia.

Um silêncio que recolhia

cada palavra não dita,

cada minuto não vivido.

Um silêncio que perpetuava

sentimentos, gestos e olhares,

e os protegia para sempre.

Sem dizer adeus

De repente, percebo

que estou em outro lugar,

num outro momento,

em outra história.

Olho em volta;

nada me é familiar…

nada mais me pertence.

Eu não pertenço mais.

Me sinto estranho, deslocado,

como se me olhasse de longe.

Tento disfarçar,

mas meus pensamentos

já não estão lá, partiram,

deixando um corpo

cada vez mais vazio,

cada vez mais distante.

É assustador como alguém

pode se ausentar

sem nunca ter dito adeus.

Antes que chova

Hora de recolher meus versos,

dobrar palavra por palavra

antes que chova.

Hora de guardar a poesia

no armário, bem no alto,

longe dos olhos, longe de mim.

Enquanto ainda cheira perfume,

envolver cada poema em silêncio,

em papel de seda,

para que não se manchem

com o passar dos dias.

As nuvens vêm chegando,

o sol, pouco a pouco, se esconde.

Hora de recolher meus versos

antes que chova...

E acredite: no fim da tarde

ou quando se diz adeus,

sempre chove.

Flores brancas

Envolto em flores brancas,

vejo meus amigos conversando.

Ouço risos desajeitados…

será que lembram

alguma história nossa?

Vejo rostos familiares,

que mal reconheço:

talvez de um aniversário,

talvez de um batizado.

O que fazem aqui?

Minha mãe, sempre exagerada,

faz que vai desmaiar.

Não entendo tanto choro…

será que chora só por mim?

Minha filha me beija a testa.

Queria beijar a dela de volta,

mas não posso… estou cansado.

Preciso descansar, enfim.

O último olhar

A lembrança do que não foi,

do que deixou de ser,

me acompanhará por anos,

por uma vida,

ou por um breve instante,

ao despertar.

Sina de tudo o que já foi eterno

e se tornou saudade,

que já foi sem tamanho

e hoje cabe num porta-retrato.

Será sempre o passo

não dado,

o grito calado,

o enredo interrompido.

E, no derradeiro dia,

será o sorriso entre lágrimas,

um adeus silencioso

antes do último olhar.

Ontem

Ontem, tudo era mais simples,

tudo parecia mais fácil.

Não sei se é o cansaço

ou se, enfim, perdi a fé.

Tantos tombos, tantas quedas,

que me faltam pernas

para seguir.

Tantas partidas, tantas despedidas,

que me faltam lágrimas

para chorar.

Se hoje só tenho o ontem,

ontem eu ainda tinha um amanhã.

E amanhã, com toda certeza,

não me restará sequer o pó.

Passou

A vida passa.

As horas se arrastam,

quase parando.

Mas a vida, essa,

foge ligeira.

Por entre meus dedos.

Conto as horas,

e, quando me dou conta,

a vida já se passou.

Um grito

Do amor se fez

o desespero.

Da promessa,

a hesitação.

E, assim, a poesia

tornou-se um grito

que me calava,

tão silencioso

e intenso.

Um sussurro

que me sufocava,

tão vago e

necessário.

Palavras soltas,

acorrentadas à alma.

Um grito que deixava

a garganta seca,

os olhos molhados.

Meus últimos versos

Hoje escrevo meus últimos versos.

Meu peito já não suporta mais.

Meu corpo padece,

consumido pela poesia.

Tantas coisas ficaram nas entrelinhas…

Que me julguem, que me condenem,

que me odeiem…

ou apenas me amem.

Preencham os vazios como quiserem.

Mas, por favor… não me culpem.

Eu nunca disse o que pensam.

E o que disse…

ninguém me ouviu.

Se fosse hoje… te daria um beijo:

único, inesquecível… eterno.

Mas amanhã…

estarei sóbrio.

E o tempo já não espera por mim.

Que alguém mantenha a loucura.

Que alguém se permita amar.

Estes são meus últimos versos.

E se algum deles ousar nascer de novo…

se algum amor, ainda assim, tentar resistir…

que Deus os proteja…

que Deus… me perdoe.

Que me esqueçam

Uns buscam a fama,

outros, o sucesso.

Eu só quero o esquecimento.

Ser fotografia que desbota

na moldura do tempo…

como o ponteiro das horas

que ninguém vê passar.

Quero ser ausência.

Que até os olhos mais gentis

me confundam com poeira,

que os amigos

passem por mim como um vulto.

Desejo meu nome

apagado dos livros da vida,

que até minha sombra

desaprenda o meu jeito de andar

E, por fim, quero apenas

uma caneta e um papel…

para escrever, em silêncio absoluto,

o primeiro verso

de um eu ainda sem nome.

Depois de tudo

Depois de tudo, o vazio.

Sem vento, sem velas,

sem direção.

Sem ondas, sem barco,

sem retorno.

Sem peixes, sem promessas,

sem nada.

Só silêncio, imensidão

e o tempo.

De tanto amar

Amava tanto

e, de tanto amar,

fez da ausência esperança

da solidão ofício,

e do silêncio promessa.

Amava tanto

e de, tanto amar,

fez da culpa certeza,

do medo coragem,

e da mentira oração.

Amava tanto

e, de tanto amar,

fez de mim poeta.

Naquele momento

Foram horas,

minutos,

segundos…

Poderia ter sido uma vida.

Não importa.

Naquele momento,

o tempo parou…

e se fez infinito.

E, por um instante,

não havia mais medo,

ou culpa,

nem dor,

ou castigo.

Muito menos pecado.

Era só eu e você,

e toda a poesia que há no mundo.

Amores possíveis

Todos os amores

deveriam acontecer:

perto ou longe,

em algum tempo,

a qualquer lugar.

Todos os amores

deveriam ser possíveis,

até os impossíveis.

Ainda mais os impossíveis.

Amores cotidianos

Amar à distância é tarefa fácil;

difícil é amar de perto,

quando se está cansado,

quando o corpo não quer.

Amores de verdade

não precisam ser eternos;

precisam durar a semana toda,

do desânimo das segundas

às ilusões das sextas-feiras.

Amores de verdade

superam todos os obstáculos:

da pia molhada

à toalha sobre a cama.

O amor não está em vinhos caros

nem em jantares românticos;

ele está num café requentado,

tomado às pressas, antes de ir trabalhar.

Nosso poema

Te prometi um poema,

que nos resumisse,

que explicasse cada gesto,

cada olhar,

que colocasse no papel

todo sentimento,

que nos traduzisse

em palavras.

Um poema sobre nós,

sobre o que fomos

e o que deixamos de ser,

que contasse uma história:

a nossa história.

Mas talvez um poema assim

não exista.

Talvez seja sempre

uma folha em branco,

um universo de possibilidades,

ou um imenso silêncio.

Não me acompanhe

Por favor, não me acompanhe,

não solte minha mão.

Vou lhe fazer chorar, vou lhe fazer sorrir.

Sou seu erro e sua salvação,

sou seu herói e sua maldição.

Nosso amor não se mede em horas,

mas em segundos.

Segundos tão intensos

que até o relógio hesita em continuar.

Nosso amor não é feito de lembranças,

mas de promessas,

promessas tão vívidas

que já deixam saudade no ar

antes mesmo de se cumprirem.

Nosso amor não nasce da presença,

mas da ausência…

Ausência tão repleta de nós

que transborda o que fomos.

Por favor, não venha comigo,

não tire seus olhos dos meus.

Vou lhe fazer mal, vou lhe fazer bem.

Sou seu segredo e sua confissão,

sou seu vício e sua redenção.

Nosso amor não cabe em lugar nenhum,

mas ainda cabe.

Dentro do que sobrou de nós.

A medida exata

Você cabe nos meus braços,

na minha vida,

é a medida exata,

o que me faltava,

e o que me completa.

Você é o amor

que transborda em mim

A amiga do tempo

Certa vez, conheci uma menina,

de sorriso doce,

e gestos inquietos.

O tempo parecia conhecê-la,

de outros tempos, quem sabe,

pois, quando ela me olhava,

o tempo, com ciúmes,

simplesmente parava.

Laços

Se voltasse no tempo

e me visse criança,

falaria, sem hesitar:

amarre os sapatos, menino!

Dê um laço bem dado,

jamais um nó.

Pois, um dia, verá

que laços são mais fortes

do que nós.

Semana

Ela queria um amor agitado,

como as noites de sábado.

E eu, um amor calmo,

como as manhãs de domingo.

De repente, o que era uma sexta-feira,

com promessas em neon,

virou manhã de segunda

cinzenta, sem pressa,

sem nós.

Eu, quieto, me contentava

com o futebol de quarta.

Ela, sempre um passo à frente,

contava os minutos até quinta.

E assim passaram-se os dias, os anos…

iguais,

como as terças-feiras sabem ser.

O espelho

Olho no espelho

e quem vejo não sou eu.

É alguém abatido,

de olhar cansado,

que me observa em silêncio.

Tento lembrar,

mas é em vão.

Pergunto quem é.

A resposta não vem.

Aos poucos, percebo

que já não me reconheço mais.

Em que ainda acredito?

Quais são os meus sonhos?

Ainda sonho?

Minha doce bailarina

Gira, voa, me fascina,

minha doce bailarina.

Faz do mundo teu palco,

da vida, um ato sem ensaio.

Me faz sorrir,

me faz chorar num salto.

Cada gesto, um sobressalto.

Você brilha…

e a multidão desaparece em aplausos.

Minha doce bailarina,

será que as luzes te ofuscam,

ou são meus olhos, agora cegos,

que não conseguem te encontrar?

As cortinas caem.

Você ainda dança,

rodopia, me deslumbra…

Mas é tarde:

até as sombras foram embora.

Ah, se eu soubesse dançar…

Ah, se minha alma tivesse coragem…

Para você

Na verdade, escrevo para você,

não para o mundo.

Você é o que importa; o mundo, não.

O mundo é apenas palco, cenário,

mas você é arte, poesia.

O mundo é estrada, distância,

mas você é o caminho, a direção.

O mundo é relógio, compromisso,

mas você é minha escolha, meu destino.

Na verdade, vivo para você,

não para o mundo.

Você é o que importa; o mundo, não.

Encanto

Não é o quanto,

é o encanto:

o sorriso,

o olhar,

a saudade que não passa,

o coração que dispara.

É o toque,

é o gesto,

é o carinho;

não é o quanto,

é o encanto.

Prontidão

O amor não se pensa,

não se explica, não se define.

Ele chega, no seu tempo,

no seu ritmo,

mas sempre com urgência.

O amor não admite hesitação,

não tolera dúvidas, incertezas.

Exige prontidão,

mas, acima de tudo, exige coragem.

O amor não sabe esperar,

ele não pode esperar.

Poema prisão

Nunca a minha poesia

foi tão sem sentido,

tão cortante

como vidro engolido.

Se hoje ela vem,

já não é dom…

é algema.

O que foi mergulho

virou âncora.

O que libertava

tornou-se mordaça.

Se a poesia me deu uma voz,

hoje…

ela me cala.

Oração profana

Que as ninfas do Tejo

me concedam a inspiração amarga,

que só os insolentes saboreiam.

E que o vinho me conceda

a lucidez que nasce

quando as palavras se perdem

Ah, que eu seja capaz

de dizer a verdade

uma única vez.

Que minhas mentiras se tornem realidade,

e meus pecados, enfim, absolvidos.

Que as sombras da moça que passa

sejam belas… e nada mais.

Que duvidem até da gravidade,

que percebam o quão ridículas são as horas.

Que quem caiu não se levante,

e repouse, enfim, do esforço

de fingir coragem.

Como é ridículo, como é mesquinho

o crente que não crê,

o palhaço que chora,

o sábio que acredita que sabe.

De que me vale ter o que não tenho?

De que me vale compreender o que não sei?

De que me vale querer o que posso?

Que todos os deuses me calem.

Pois, se eu disser o que deve ser dito,

até os deuses

cobrirão os ouvidos.

Contraponto

Um lado meu é poesia, imaginação.

O outro… ciência, observação.

Um lado se encanta, se comove.

O outro calcula, desmonta, decompõe.

Um lado se entrega, se lança.

O outro recusa, mede, balança.

Um lado vê acasos, sinais.

O outro decifra fatos reais.

Um lado te ama sem explicação.

O outro… te ama apesar de toda razão.

Para Drummond

No meio do caminho, tinha uma pedra.

Tinha uma pedra no meio do caminho.

No meio do caminho, tinha poesia.

Tinha poesia, no meio do caminho.

Poesia que poucos veem.

Coitado de mim, que finjo ser poeta…

Mas só vejo uma pedra no meio do

caminho

e, ainda assim, tropeço.

Cara a tapa

Encho a cara e faço versos

com a convicção de um juiz

que condena até a si mesmo;

com a fé de um santo

que já perdeu a conta dos pecados;

com o ânimo de um operário,

que sabe que o salário nunca basta.

E assim vou fazendo versos

com a certeza de quem duvida,

com a fé que tropeça,

e a força… que desanda,

até me embriagar

de tantas mentiras verdadeiras.

Por isso, todo dia,

me encho de coragem

e mostro a cara:

cara de quem sabe que vai apanhar,

mas não cansa

de dar a cara a tapa.

Antigirassol

Síntese do amor,

da poesia,

de toda dor

e pesar.

A moça que fugia do sol,

mas dançava na chuva.

Que sonhava,

que nunca se rendia.

Tão calada,

tão inquieta.

A moça que, na solidão,

se perdia.

Olhava as estrelas,

amava em silêncio,

se alçava no vento.

Tão bela,

tão distante.

Síntese da noite,

do desespero,

de todas as flores

e de todas as canções.

Meu antigirassol.

A última taça

Enfim, a última taça,

o derradeiro verso.

Que sabor esconderão?

Serão mais doces, mais amargos,

ou igual a tantos?

Deus queira que eu prove

esta última taça,

este derradeiro verso,

como se cada gota fosse o universo

e cada palavra, a primeira…

a única…

a última…

Num passe de mágica

Passo horas, dias

buscando palavras,

lendo, relendo,

tentando escrever um poema

quase perfeito.

Mas, de repente,

num passe de mágica,

outro poema surge,

totalmente diferente,

muito mais belo,

muito mais profundo.

Não me dá trabalho,

simplesmente ponho no papel,

como se sempre estivesse lá.

E se a vida fosse assim?

Folhetim

Releio cada linha com a estranheza

de quem descobre os primeiros cabelos brancos

no espelho.

Não reconheço mais as palavras.

Foram minhas algum dia?

Versos, antes tão lapidados,

agora tropeçam como atores inseguros,

subindo ao palco.

Verdades murcham

como flores arrancadas às pressas.

Histórias que se dissolvem na boca,

ou talvez… nunca tenham sido contadas.

Cartas, bilhetes,

juras de amor esquecidas no fundo da gaveta,

ressoam hoje como um folhetim barato.

Para quem eram?

Será que fui eu quem mudou,

ou são as palavras que mudam de lugar

cada vez que fechamos o livro?

Prefiro me calar

Isso era tudo,

a poesia que me cabia,

o que eu queria dizer,

as histórias que me restavam.

Eram todas as palavras que eu conhecia,

todos os versos que consegui aprender.

Sim, era tudo,

tudo que me pertencia.

Não guardei mais nada comigo,

nem uma vírgula,

nem um ponto sequer.

Coloquei no papel

um pouco de tudo, muito de mim.

Verdades? Mentiras?

Talvez não houvesse diferença.

Só sei que cansei de escrever,

cansei de falar,

cansei de tanta poesia,

de ser fantoche de quem fui.

E, se ainda resta algo a dizer,

que morra no silêncio,

que volte a ser sombra.

Eu prefiro me calar.

Prometo

Prometo escrever

até que a poesia me sufoque,

e me faltem palavras.

Prometo escrever

até que me faltem forças,

e o coração se recuse a bater.

Prometo escrever

até que não haja mais argumentos

e a razão me abandone.

Prometo escrever

até que não reste sequer história,

e só a saudade me acompanhe.

Prometo mentir

até que a vida faça sentido,

ou até que a morte

me diga a verdade.

A última batalha

Vejo a vida

como um general derrotado,

que observa, em silêncio,

o campo de batalha.

Corações partidos,

sonhos em estilhaço,

vestígios do que fui,

pelo que lutei…

estandartes caídos,

sujos de lama,

no chão da memória.

Minha espada,

manchada de sangue,

pesa mais a cada dia.

Já não impõe temor.

Os que restam,

exaustos,

ainda me olham.

Não sei se com fé…

ou com pena.

Mas o que fazer?

Todo general aprende:

não é a força,

mas o destino…

que escolhe

vencedores e vencidos.

Contramão

Se ela faz sentido, eu não sei.

Quem crê garante que sim,

quem teme aposta que não.

Só sei que ela segue,

sempre em frente…

mesmo na contramão.

Quem ama chama de abraço,

quem perde, de solidão.

Talvez ela seja o último trem

para quem chega,

e primeiro passo para quem vai.

Quem caminha diz que é horizonte,

quem se lança garante: é jornada.

Para mim, a vida é assim:

plena para quem não se poupa,

vazia para quem se guarda.

Onde a vida acontece

É lá onde a vida acontece:

naquele espaço,

naquele breve espaço…

onde se tropeça e se levanta,

onde se chora em segredo

e se vai em frente.

É lá onde se faz papel de bobo,

onde se fracassa…

é lá onde a gente se faz forte,

onde a gente sonha.

É lá onde se erra e se acerta,

onde a gente se perde…

onde se mente e depois suspira,

onde a gente se acha.

É lá onde não se faz poesia,

mas é lá…

onde ela nasce.

E a vida, sem explicação,

acontece.

Biografia

Fernando Augusto Cervantes Garcia de Sousa nasceu em São José dos Campos, SP. Influenciado por poetas como Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira, fez da escrita um espaço de reflexão sobre o amor, o tempo e os silêncios da vida.

Autor de “Amor, poesia e outras mazelas” e “Outros poemas”, reúne agora, em seu terceiro livro, 44 poemas reunidos como síntese de sua trajetória até aqui. Sua poesia oscila entre o rigor e a entrega, a ciência e o devaneio, sempre em busca de um olhar sensível sobre a experiência humana.