Enquanto aguardamos ansiosamente o lançamento de As Faces da Fúria – o aguardado quarto e último livro da Série De Presa a Deusa – tenho uma surpresa especial para vocês!

Apresentamos os capítulos de degustação! Prepare-se para conhecer Pedro Dio Silva, o novo personagem que promete trazer o CAOS à trama e deixar todo mundo falando!

Nestes 3 capítulos, você também vai explorar mais sobre Leila, a personagem que é amiga de Cláudia Toledo, que você conheceu em Sem Fôlego.

Se você é nova por aqui, está na hora de mergulhar neste universo literário apaixonante. Os livros da série De Presa a Deusa – Sem Fôlego, Loucuras de um Luto, e Bárbara e Cléber – estão disponíveis na Amazon e no Kindle Unlimited. Não perca essa chance de descobrir por que essa série conquistou ainda poucos, mas fiés corações!

Atenciosamente, Sylvvia Rubraurora.

Capítulo I

Eu, Pedro “Dio” Silva

Recife, 2017.

Fui criado por preceptores na Itália. Meu pai fodeu uma puttana qualquer num beco qualquer em Veneza. Mesmo sendo um homem que não temia outros homens, nem polícia, nem outras famílias, ele temia sua esposa — a senhora da Máfia no Brasil. E, temerário, meu pai, João Carlos Silva, voltou a seu país e deixou minha mãe aos cuidados de uma famiglia aliada.

Não faço ideia do que fizeram com ela depois de parir-me. Porém, sei de cor o que fizeram comigo: educaram-me para ser leal, frio, responsável, impetuoso, destemido, corrupto; para dar mais valor ao dinheiro que à vida; mais valor à Máfia que à sociedade em geral. Não fui criado para ter desejos, propósitos ou ganância para além dos negócios familiares.

E, assim, mudei-me aos 26 para o Brasil, poucos anos após a Matrona Brasileira ter falecido; depois de formado numa conceituada universidade; depois de ter matado alguns homens e fodido algumas mulheres. E, principalmente, depois de ter aprendido qual seria meu papel no mundo: herdar, do meu pai, seus negócios no crime organizado.

Pisei em solo recifense, pela vez primeira, em 2017. Meu pai recebeu-me em sua empresa de fachada — uma seguradora. Um homem sem rodeios: explicou-me logo como eu deveria, a partir daquele encontro, acompanhar de perto os trabalhos; e como eu seria seu único herdeiro, pois, sua filha mais velha não seria capaz de gerir nada. Por ser mulher? Não, afinal, a mãe dela gerenciou grande parte dos negócios até pouco tempo. Por ter algum impedimento físico ou intelectual para tanto? Menos ainda. Contudo, por ser uma “patricinha desmiolada” — palavras do velho. Dei de ombros; tanto fazia, para mim, quem ela era. Seria eu, o herdeiro.

Ele avisou-me que, no sábado seguinte, haveria um jantar para apresentar-me socialmente como seu filho. Dei de ombros de novo, pois eu não necessitava do aval de ninguém. No fim das contas, eu tomaria meu destino.

***

Na sexta à noite, deixei o hotel onde me hospedara e pus-me a caminhar pela orla de Boa Viagem. Pessoas faziam suas corridas; ambulantes vendiam suas quinquilharias; casais se enamoravam, como se, no futuro, alguma luz os esperasse. Mas, na verdade, só haverá treva.

“E a noite, [...] seria ela — a desejada, levemente enganosa — desafio penoso para o coração solitário? Será ela mais fácil para os amantes? Ai, eles apenas escondem, um do outro, o seu destino.”[1]  — Recitei para mim mesmo e uma criança me olhou, enquanto a mulher a seu lado falava ao celular. Inspirei e expirei, contive-me, embora se mostrasse um alvo tão fácil. Decidi que não estava a trabalho, ao menos naquela noite.

Quando me satisfiz do vento que cortava a alta temperatura, atravessei a rua, no intuito de tomar um táxi. Vi-me de frente a um bar de área aberta, cuja música pareceu um convite. Chegara a hora de saborear as notas de um bom e velho uísque.

Mulheres afoitas lançaram-me olhares dos quais eu fujo; homens, sem apego algum à vida, lançaram-me caras e bocas, as quais desprezo. Não gosto das que se atrevem a vir para cima nem suporto viadagem[2]; gosto de caçar mulheres inocentes; presas doces e frágeis. Gosto de ser o primeiro, único e até eterno em suas vidas, mesmo que elas não signifiquem nada disso na minha.

Dirigi-me ao bar e sentei-me, à espera de um bartender. Pedi um duplo sem gelo. Em um rápido movimento de cabeça, as vi: três deusas sentadas à mesa mais próxima, bebendo.

A qual chamava mais atenção para si, pelos olhares que captei dos homens e das mulheres ao redor, era uma negra de íris azuis. Embora tenha sido a primeira na qual minha vista pousou, e mesmo que eu a tenha considerado dona de uma beleza acima da média, não apreciei sua combinação preguiçosa de roupas: camiseta e calça comprida.

Então, meus olhos encaminharam-se para a segunda, quando ela se levantou para trocar beijos estalados no rosto com alguém. Tratava-se de uma mulher muito magra; de cabelo castanho escuro e alisado, com franja; de altura acima da média feminina. Seu vestido escuro demarcava ainda mais sua magreza, além de clarear o tom moreno de sua tez. Ela era toda ossos, e perguntei-me quem gosta de palitar dentes. Não eu.

A terceira restava de costas para mim. Apresentava-se com mechas de cabelos compridos e loiros, misturando-se a fios mais avermelhados, com ondas e cachos abertos. Sua pele branca encobria-se por um bronzeado que a marca de biquíni, em seus ombros expostos, denunciava. Gostei do que vi, ao menos por aquele ângulo.

Não me apressei. Suas amigas encaminharam-se à pista de dança. Ela bebia. Era a hora. Aproximei-me.

— Boa noite.

Ela ergueu a vista e encarou-me. Mostrou-se ainda mais bela de rosto, com bochechas arredondadas e de covinhas que se acentuaram, quando me sorriu e apertou os olhos. Sua maquiagem pesava em sua face de musa, e as grandes argolas de prata em suas orelhas acrescentavam modernidade à sua clássica beleza.

— Boa.

— Posso sentar-me?

— Não. Tô esperando alguém.

— Desculpe o incômodo.

Distanciei-me. Sentei-me numa mesa de onde apreciaria sua beleza sem que ela percebesse o quanto eu seria o seu stalker. Não demorou para que o alguém, esperado por ela, chegasse. Notoriamente um cornuto qualquer; um fedelho querendo passar-se por homem. Permiti que bebessem algo; permiti irem à pista de dança; permiti, inclusive, que ela o beijasse. Não ultrapassariam disto, todavia.

Busquei pelo celular no bolso do terno.

— Eis minha localização. Venham e deem um sumiço num qualquer que se colocou em meu caminho.

Do outro lado da linha, um dos meus seguranças perguntou qual seria o alvo.

— Enviarei a foto. Não me importa se vão suborná-lo, jogá-lo no porta-malas e largá-lo numa estrada qualquer, ou mesmo, matá-lo. Também preciso de uns moleques que deem um susto numa moça.

Não tardou em meus homens chegarem ao recinto. Um deles sussurrou algo para o rapaz, e este o acompanhou. A moça restou só, à espera de quem não regressaria. Concluí que suas amigas haviam partido, o que facilitava minha vida. Ela usou o celular algumas vezes e demonstrava bastante irritação. Dando-se por vencida, finalmente retirou-se do local.

Por aproximar-se da meia-noite, o que era um mar de veículos e pessoas tornou-se deserto. Havia apenas um táxi para o qual ela se encaminhava, porém os moleques a cercaram antes que ela chegasse a seu destino. O motorista correu sem pestanejar. Aproximei-me, desferindo golpes, sem me importar se lhes quebrava algum osso, afinal receberam para isso. Eles correram, em tropeços nos próprios pés, no entanto, não os persegui.

— Está bem? — Tornei para ela, com uma expressão solícita.

— Tô, sim — sua voz tremulava.

— Machucaram-te?

— Nem, só carregaram meu celular mesmo.

— Quer prestar queixa na delegacia mais próxima?

Perguntei, como se nada daquilo fosse fruto de meu ardil. Seria por seu celular que eu descobriria tudo sobre ela.

— Vixi, não mesmo, tem seguro. Se todo celular roubado a gente fosse à delegacia, a gente já acampava por lá. Mas, obrigada!

— O taxista se foi... Posso acompanhar-te a algum canto?

Olhei para o táxi, fotografando a placa do automóvel em minha memória. Aquele bastardo pagaria por deixar minha mulher sozinha.

— Não precisa se preocupar. Vou andando. Meu apartamento fica só a duas quadras. Ia pegar o táxi só para não acontecer isso. E pega e acontece!

— Posso acompanhar-te enquanto caminha? Ainda tenho chutes e socos disponíveis.

Ela sorriu de maneira esvoaçante, como se seus lábios acompanhassem o movimento de seu vestido. Seu riso revelou-me seus dentes brancos entre seus lábios, agora sem batom.

— Está bem, senhor...

— Só Pedro. Sem “senhor”; não sou um velho.

— Não, mas tu tá engravatado. E eu tô ligada que homem vestido assim geralmente curte ser chamado de “senhor”.

Aquela mulher sabia das coisas. E isso acendeu-me por dentro, entretanto, decidi não me apressar. Apenas a escoltei, deixando uma distância respeitosa entre nós. Seria o bastante montar a armadilha. Quando extraísse as informações que constavam em seu celular, eu decidiria o próximo passo.

De volta ao hotel, meus seguranças esperavam e seguiram-me à minha suíte. Questionei, assim que o último fechou a porta:

— O quão distante vocês deixaram o maledetto?

— Nem foi preciso. Duzentinhos e ele deixou o bar num piscar de olhos.

— Duzentos Euros?

— Não. Reais.

— Bastardo — vocifero. — Eu pagaria uma fortuna para estar com aquela deusa por uma noite, e ele a larga por míseros Duzentos Reais?

— Dio — o hacker, sentado no tapete junto à cama, com o celular dela em mãos, indaga: — Leila Lins Silva[3], filha de João Carlos Silva e Maria Lins Silva. Isso não faz dela tua irmã?

— Quê? —  Puxei o aparelho que ele acabara de invadir.

Que ousadia do destino: minha deusa era ninguém menos que a minha meia-irmã.

Capítulo II

Minha deusa Leila

Entre árvores antigas de uma área nobre na Zona Norte de Recife, localizava-se a mansão de meu pai. Ele recebeu-me com um sorriso largo e um firme aperto de mão: o máximo de afeto que se dignava a dirigir-me. Observei ao redor, queria vê-la. A ansiedade tomou conta de minhas mãos, embora eu tentasse disfarçar. Meu pai, no entanto, percebeu.

— Nervoso pelo jantar a seguir?

— Não.

— Vem, vamos conversar em meu escritório.

Entendi que Leila não se encontrava. “E se ela não aparecer?” — perguntei-me em silêncio. Como ela morava sozinha, provável que não participasse dos jantares da Máfia.

Meu pai discursou por um tempo sobre os ilustres convidados; sobre o papel que, a partir daquele momento, eu desempenharia ao lado deles; de como eu precisaria aproximar-me e fazer-me útil aos Hansen — a família mais proeminente daquele momento. Mal me importava com tais assuntos; a martelar em minha cabeça, apenas a pergunta de como eu conseguiria possuir a minha deusa, quando ela descobrisse que saímos do mesmo saco feio e enrugado.

Batidas à porta calaram a meu pai e aos meus pensamentos.

— Painho!

Ela encaminhou-se até a ele sem me olhar, circundando a mesa e sentando-se no colo do velho.

Por um segundo, que me pareceu eterno, ela me encarou com uma expressão de curiosidade.

— Como você está, querida? Que bom que veio, tem alguém que eu quero que conheça — ele apontou para mim. — Este é seu meio-irmão, Pedro.

— Mas, oxe, Recife é um ovo! Painho, foi ele que botou os trombadinhas que me assaltaram pra correr! E agora ele é o irmão que o senhor disse que ia me apresentar? Que massa!

Ela levantou-se e veio a mim. Levantei-me também. Ela abraçou-me apertado, amassando seus fartos seios contra meu peito. Não me retraí — não dava a mínima se o velho ia gostar ou não. Apertei-lhe e deixei que meu pescoço pendesse à altura de seu ombro, com meu nariz se emaranhando entre os fios de seus cabelos até chegar à sua pele, da qual inspirei seu perfume de notas baunilha. Senti o instante exato de seu arrepio, mas não foi de incômodo, pois deixou um riso escapar.

— Bem, os senhores devem tá tratando de negócios, e eu que não sou enxerida. Vou esperar na sala, com os demais.

Lançou-me um sorriso e saiu, mas seu perfume negou-se a deixar o escritório.

— Lembre-se: ela é sua irmã — a aspereza na voz do velho demonstrava sua tentativa de ameaça. Devia ficar de pau duro quando ela se sentava em seu colo.

— Ela é minha... meia-irmã. Não se preocupe.

— Já que estamos entendidos, vamos comer.

O jantar ocorreu como qualquer jantar tradicional da Máfia: fingíamos ser pessoas decentes e conversávamos sobre assuntos triviais. E depois, quando os familiares não diretamente ligados ao nosso mundo saíssem do recinto, os que ficavam decidiam os rumos dos negócios. Nunca fui de importar-me com nenhum desses trâmites.

Toda a etiqueta estava abaixo de mim.

Leila se despediu. Pedi para que um de meus homens acompanhasse seu carro à distância. A partir daquele dia, como meu bem maior, ela seria sempre vigiada.

Naquela noite, conheci Eirik Hansen e um velho russo, Mikhail Sergeyevich Petrov. Ambos se rivalizavam nos últimos tempos, o que parecia deixar a todos sobressaltados. Em minha cabeça, o melhor seria que eles se matassem, mas meu pai preferia caminhos diplomáticos, então apaziguava os ânimos.

Eu só desejava ir embora. E fui assim que pude.

***

Ainda naquele sábado, depois de subornar o segurança, entrei no prédio onde ela morava. O elevador me deixou em frente à porta de seu apartamento. Bati de leve.

Ela atendeu, assustada. Colocou apenas a cabeça para fora.

— Você?

— Eu. Posso entrar?

— Pode...

Ela vestia-se numa fina camisola vermelha, sem indícios de que cobriria seu corpo com os braços. Enamorei-me de suas curvas, e todo meu desejo brotou em minha face, pois mordi meus lábios. Ela não pareceu inibida.

— Eita, que dessa maneira eu me avexo toda. O que tu veio aprontar aqui?

Estendi-lhe o aparelho celular.

— Obrigada! Tava era aperreada com ele nas mãos de desconhecidos.

— Medo de que acessassem tuas fotos? — Indaguei, sem almejar esconder que vi todas. Uma por uma, inclusive as mais sacanas.

Suas bochechas pintaram-se de um tom rubro. Ela rolou os olhos e sorriu.

— Quer beber alguma coisa? — Perguntou, talvez para esfriar o clima.

— Não. Gosto de permanecer sóbrio em certas ocasiões.

— Se importa se eu beber?

— Nem um pouco.

Acomodei-me no sofá enquanto meus olhos acompanhavam seu leve rebolado. Sentia-me feliz por ela não ter me enxotado, nem pareceu que dificultaria os meus planos. Sermos filhos do mesmo pai era um erro do destino. Eu estar ali e ela permitir-me entrar eram escolhas.

— Vai ficar aí me comendo com essa cara de abilolado?

Confesso que me concentrei tanto em observar as porções não cobertas de seu corpo, que me senti em outro mundo. Ela me tirava de sintonia.

— Abilolado?

— É. Abestalhado, embasbacado, boquiaberto! Me diz, você só veio mesmo devolver meu celular?

— Não. Vim conhecer você melhor.

— Apois, eu sou Leila, artista plástica que ninguém leva a sério, filhinha de papai e, bem, sua meia-irmã.

Ela sentou-se ao meu lado.

— Dio, assassino e herdeiro da máfia, seu meio-irmão, só que não dou a mínima para isso.

Tomei seu queixo entre minhas mãos com certa força e a beijei, tomando o que era meu por desejo. Depois do susto, ela deixou-se amolecer e a corresponder minhas intenções, com o movimento de seus lábios e com a sua língua sabor uísque sendo, a mim, ofertada.

— Painho não vai gostar nada disso — arfou contra minha boca.

— Diz-me: parece que me importo com painho? — Repeti tal palavra engraçada que, até há pouco, era-me desconhecida.

Observei o desenho tão perfeito de seu rosto. Decidi que ela seria a primeira pessoa a receber o meu toque gentil, o qual usei para levar a mecha frontal de seu cabelo para atrás da orelha. Com seu rosto livre, voltamos ao nosso beijo safado, com nossas línguas para fora, com nossas lambidas nos lábios, com nossa sucção da saliva um do outro. Foi sua, a iniciativa de vir para meu colo, de frente. “Mas é mesmo uma safada. Eu sabia!” — prometi-me que, daquele instante, seria minha safada para sempre.

Meus dedos se apossaram de suas coxas num apertar gostoso, e depois os encaminhei, ainda por cima do tecido, até seus seios. Encontrei, entre eles, uma renda que me impedia de enfiar a língua e os lamber, como o animal mamífero que sou, então revelei minha força e rasguei-a. Leila gemeu com tesão, o que me fez voltar a beijá-la de maneira mais incisiva, enquanto minhas mãos acomodavam suas coxas grossas ao redor de meus quadris.

Sentei-me mais na beirada do sofá para que ela se encaixasse em mim por completo, e eu pudesse me erguer. Ergui-me num só impulso, fazendo-lhe temerosa.

— Mas né que tu é forte mesmo.

— Você que só se relacionou com homens que não estavam à sua altura.

Sem desgrudar nossos lábios, fomos até o seu quarto, onde lhe joguei na cama. Ela caiu sentada, embora logo se deitou, abrindo suas pernas e me apresentando a um novo mundo. Não tive tempo para lhe tirar a calcinha em um ato calmo; mais uma vez, rasguei a costura num puxão e joguei aquele pedaço de tecido irritante para longe. Toquei-lhe, ávido, entre suas pernas e, dali, jorrava todo o desejo por ela sentido. Levei meus dedos molhados à minha boca e, atirei-me à cama, com meus lábios explorando sua intimidade de maneira voraz, e minha língua invadindo seu corpo.

Deste ponto, não tive mais pressa. Não sei se ela tinha, mas não fazia diferença: ela precisava aprender logo que, ao ser minha, deveria se dispor a gozar o quanto eu quisesse. Enquanto eu sugava todo o amor que ela me oferecia, usei meus dedos, bastante molhados com seu gozo, daquele modo que extasia qualquer mulher: meu polegar encaixou-se entre suas nádegas enquanto meus dedos indicador e médio penetravam-lhe a vagina, em movimentos vagarosos, pois eu desejava conhecê-la bem, antes de afundar-me nela.

Não ser seu primeiro homem incomodava-me e muito; todavia, enterrei tais pensamentos, repetindo-me que eu seria aquele que mais lhe deu prazer. E, caso estes pensamentos voltassem para atormentar-me, eu sufocaria um por um os homens que chegaram a fodê-la.

— Maninho, eu vou... Ai, que delícia, ai... Não para...

Deixei que ela amolecesse e se esgotasse apenas na minha língua e dedos, contudo longe de estarmos perto do fim. Deitei-me por cima dela, ainda com meus dedos em seu sexo, beijando-lhe descaradamente os lábios e, logo depois, chupando os bicos de seus seios tão entumecidos.

Quando meu membro urgiu loucamente por ela, ergui-me um pouco, colocando-me de joelhos e deixando-a entre eles. Passeei com minhas mãos por todo seu corpo e, depois de apertar-lhe os seus mamilos — o que lhe arrancou um grito abafado —, elas firmaram-se em seus quadris. Então, eu girei-a, o que lhe tirou um outro grito, agora agudo e sem timidez.

Com o desenho de suas costas sendo a pintura mais imaculada que meus olhos apreciaram, deitei-me por cima dela, puxando seu cabelo e declamei ao pé de seu ouvido:

— “Ó deixa-me, deixa-me ao menos sorver de amor a última gota, a última, a única gota que embriaga, que incendeia e mata!”[4]

Ao passo que a libertei do peso de meu corpo, ela empinou-se, sem vergonha. Ergui-me para tirar as calças, ainda sem pressa, numa ordem:

— Se toca, Leila!

Ela pôs-se a enfiar a cabeça mais no travesseiro, enquanto seus próprios dedos concediam-lhe prazer. Apreciei aquilo, com um movimento contínuo e ritmado no meu sexo, até que ele urgisse por adentrar em sua carne. Aproximei-me e busquei seus cabelos com minha mão esquerda, e meus dedos neles se emaranharam. Com meu membro pulsante junto à sua entrada, enterrei-me em seu corpo num ímpeto, e pus-me de cócoras. Desci meu torso por cima de suas costas e mantive meus dentes fincados na carne de seu ombro enquanto lhe estocava. Não parei até que, quase desmaiada, seus gemidos de prazer tornaram-se de dor.

— Leila, “minha doce irmã, pensa na manhã em que iremos, numa viagem, amar a valer, amar e morrer no país que é a tua imagem!”[5].

Capítulo III

As Flores do Mal[6]

Recife, janeiro de 2023.

Acordei antes dela. Minha adoração por Leila era tão imensa, que eu mesmo fazia nosso café da manhã, na tentativa de ela alimentar-se bem. Com tudo pronto, fui à nossa cama e beijei-lhe o pescoço, para que acordasse.

Ela puxou o meu rosto para um beijo quente e contorceu-se manhosa por baixo de mim. Mesmo que ela soubesse que eu não sentia desejo por fodê-la naquele estado, ela atracou-se a meu corpo com todo o seu.

Enterrei-me nela, como sempre fiz, quando ela me desejava. Se ela era minha, meu era o dever de ser dela, quando me exigisse.

— Continua, por favor, continua, me fode, mais, vai, mais, mais! Caralho, mais!

Fincou suas unhas em minhas costas. Respondi a isto com mais velocidade e pressão. Quando abri os olhos, com a sensação de gozo ainda pesando em minhas pálpebras, percebi que seus olhos fitavam a parede, e lágrimas escorriam por seu rosto. Não eram de prazer.

— Porra, Leila!

Era em um desespero silencioso que ela chorava. Cada vez mais, eu sentia-me a um passo de perdê-la.

— Vem, vamos tomar banho.

Puxei-a pelo braço até o banheiro. Havia um tempo que ela se comportava assim. Creio que começou com a notícia de que sua amiga, Cláudia Toledo, morreu. Veio a pandemia e, sob a desculpa de ela não ficar sozinha, fui morar com ela. Depois... Ela descobriu que Cláudia não estava morta, e sim mantida em cárcere por Eirik Hansen.

A partir disso, tudo ruiu. Ela se machucava, e me fazia machucá-la, para se punir. À mesa do café da manhã, reclamei:

— Se não comer, você morrerá logo.

— Eirik a deixa comer?

— Não tenho como saber disso, mulher! Não tenho notícias desde que a família Hansen, aqui no Brasil, foi morta.

— E se mataram ela também?

— Leila, come!

Ela usou a colher para revirar um pouco a aveia e as frutas dispostas num prato. Sua beleza se desvanecia em sua perca de peso drástica, e pareciam inúteis visitas médicas. Ela vomitava os remédios, arrancava o soro; precisei algemá-la para receber tratamento quando, ao ficar muito mal, cheguei a pensar que a perderia.

— Você não é culpada pelo que Eirik fez a Cláudia.

— Como não? Eu sabia que ele era mafioso; que era cruel; eu sabia e, mesmo assim, não pensei duas vezes pra apresentar ele a Cláudia

— Eirik a tomaria como esposa, com ou sem tua ajuda. Você sabe que, quando um homem da Máfia põe os olhos numa mulher, ela se torna dele, querendo ou não.

— Mas foi minha, a ideia de ele fazer um perfil em um aplicativo. Ajudei ele a tirar as fotos, você sabe disso! Cláudia era uma mulher arretada, nunca mentiu nem no imposto de renda. Jamais aceitaria ser mulher de mafioso, como eu sou.

—  Se você continuar machucando-se, deixará de ser — resmunguei, sabendo que nunca cumpriria tal ameaça, pois Leila era o próprio sangue que corria em minhas veias. — E nós não transaremos de novo, até que você pare de me fazer te machucar.

— Se ela sente dor, eu também quero sentir!

— Para com isso! — Ergui minha voz no mesmo impulso que meu corpo todo se ergueu. — Eu tenho trabalhos a fazer. Preciso sair. Tente passear com Carlo, ok? Não contratei a porra de um guarda-costas viado em vão. Saia para levar um pouco de sol nessa cara!

Dirigi-me em direção a outra sala, onde, no sofá, minha maleta encontrava-se largada. Escutei o toque do celular de Leila e supus que se tratava de Mia[7], a última amiga que lhe restava. E mesmo esta procurava-lhe cada vez menos.

Depois, percebi um zunido cortando o ar e, logo em seguida, um baque. Voltei à sala onde comemos e meus olhos testemunharam minha deusa morta, com um tiro na cabeça.

***

Agora, tulipas brancas confundem-se com sua pele pálida — uma musa digna de poeta romântico. Ousaram me dizer que se tratava de uma flor imprópria, pois seu significado remetia a um cônjuge que chora pela esposa de um casamento de longa data. Meu punho encontrou o nariz do agente funerário ao mencionar esta merda.

Escolhi um caixão de madeira proveniente de reflorestamento. Ela importava-se com essas bobagens. Mandei que a vestissem em seu vestido vermelho favorito, e que a maquiagem pintasse seu rosto como em suas fotos mais bonitas.

Poucos comparecem ao sepultamento. Um padre reza um terço. Cerro meus olhos e meus punhos, até que minhas unhas afundam nas palmas de minhas mãos. Eu tenho uma oração própria:

“Tu que da morte, tua velha e forte amante, engendraste a Esperança, — a louca fascinante! Tem piedade, ó Satã, desta longa miséria!”[8]

Umas senhoras, que nunca vi antes, e com as quais Leila nunca se importaria, juntam-se ao ancião e entoam um canto sobre Deus. Não mais me contenho e declamo, num grito carregado de dor:

— “Tu que sabes onde é que em terras invejosas o Deus ciumento esconde as pedras preciosas. Tem piedade, ó Satã, desta longa miséria.[9]” — E pergunto: — Para onde, ó Satã, esse Deus cruel levou a minha deusa para apenas escondê-la de mim?

Num instante de desespero, caio sobre meus joelhos, e meus seguranças reerguem-me. Recomponho-me num copo d’água, misturando-a na boca à secreção que escorre do nariz. Não quero cuspir aqui. Não na frente dela. Leila odiava gente cuspindo em público. Bebo mais água para disfarçar o gosto.

Ao erguer a vista, percebo alguns de seus amigos que, outrora ausentes, chegam à cerimônia. Como ousam?

— O que fazem aqui? — Dirijo-me a eles, exaltado.

Não respondem. Não têm palavras. Essas pessoas asquerosas sumiram quando Leila esteve na pior, e, neste momento, reaparecem do nada, trazendo flores mortas, tão mortas quanto minha amada; tão fedidas quanto seu corpo ficará ao apodrecer.

Apesar de conhecer todo o grupo, um deles é o alvo de minha ira. Leila o ajudou financeiramente, como uma espécie de mecenas, para sua exposição de Arte, um pouco antes da pandemia.

— E onde você esteve, seu bosta? — Pergunto, como se minha frase acompanhasse meu pensamento. — Por onde você andava, quando ela feria a si mesma no banheiro?

Seguro em seu colarinho e esmurro-o. Ele cai, e eu o chuto. Quero pisar em seu rosto até afundar-lhe as fuças, porém os seguranças do meu pai impedem-me.

— Filho, se recomponha!

Encaro-o com ódio, desvencilhando-me da mão que ele pousa em meu ombro. Mal sabe ele que, o que é dele está guardado, e com uma vontade imensa de sair da caixa. Dessa forma, aguardo que o caixão dela seja posto sob a terra; que a enterrem ali, onde eu enterro também a porção pequena que ainda me resta de coração.

A tarde cai e, mesmo tendo presenciado tantas mortes, a dela é a única que me fere. O vento sopra um pouco mais intenso, e o céu mancha-se com tons mais escuros de azul, anunciando a noite que se avizinha. Espero friamente pelos convidados partirem. O padre e as beatas são os últimos a nos deixar, entoando suas inúteis bênçãos.

Restamos só eu, meu pai e nossos seguranças.

— É hora de irmos — ele convoca.

Coloco a mão esquerda no bolso da calça e a direita eleva-se à altura da minha orelha. Estalo meus dedos: um pequeno, mas combinado gesto para meus seguranças puxarem suas armas e atirarem nos homens de meu pai. Ele será meu.

Sr. João Carlos Silva cai de seu pedestal, e sua expressão fria transmuta-se num rosto confuso. Leva suas mãos à cabeça, com um olhar de desespero, como se ainda não compreendesse o que lhe acontecerá.

— O que significa isto, Pedro? — Ousa perguntar-me, num tom enraivecido, com cuspe fugindo-lhe da boca.

Não altero minha expressão. A única capaz de afetar o meu humor jaz abaixo de nós.

— Que você ainda vivia porque Leila nunca me perdoaria se eu te matasse. Percebi, inúmeras vezes, o quanto tuas mãos, maliciosas, enamoravam-se de suas curvas sempre que ela te abraçava. Ou, ainda, como teu pau ficava duro quando ela, como uma inocente garota, sentava-se em teu colo.

Ele pigarreia. Não tem como negar, mas tenta fazê-lo, por mais que saibamos que Leila não era nada inocente.

— Você está falando sandices. Abaixe essa arma, não sou apenas teu pai, mas o...

Atiro.

Ele findaria a frase ostentando-se como líder da Máfia. Quem se importa? Ninguém se importa com quem é o rei, desde que este seja o mais forte e mantenha o controle.

A partir de agora, a Máfia sou eu.

As pessoas, a postos para limpar a bagunça, aparecem. Deixo o local, vagando demoradamente por entre os túmulos, até onde meu carro se encontra. Meus seguranças tomam a dianteira, quando notam uma mulher fumando, recostada ao carro. Continuo o passo, sem me intimidar.

— E quem diabos é você? — Pergunto.

— Alguém que sabe tanto quem mandou matar Leila, quanto sobre a lavagem de dinheiro pela Soft American Solutions.

Meu pai mantinha acordos com o velho Ivo Monteiro. Não estou certo se esta mulher veio para me fazer uma oferta ou uma chantagem. Pouco importa, na verdade; ela não está à altura de nenhuma das duas. Ela se dispor a ceder a informação de quem mandou matar Leila não significa nada, afinal, eu posso arrancar-lhe isto de diversas maneiras.

Tomo seu braço fino em minha grande mão, entro no meu carro e a puxo junto.

— Trabalho como hacker para a Máfia há muito tempo. Você terá que fazer mais que isso para me intimidar — ela diz, um tanto esnobe, tentando livrar seu braço.

Largo-a.

— Então sabe que precisa mostrar-se útil, caso queira sair desse carro com as próprias pernas.

Ela encara-me e, mais que suas palavras, é sua expressão que me revela o quão valiosa é a notícia que me traz:

— Cláudia Toledo está viva.

[1] Rilke, Rainer Maria. "A Primeira Elegia." Os Sonetos a Orfeu Elegias de Duíno, traduzido por Paulo Rónai, Editora Record, 2002.

[2] A autora destaca que não compactua com esta linguagem. Tal forma de se expressar vem para construir a personalidade do personagem em questão.

[3] A personagem Leila Lins Silva se trata da amiga de Cláudia Toledo, cuja primeira aparição é em “Sem Fôlego”.

[4] Garrett, Almeida. “À Tereza”. Folhas Caídas, 2ª ed., Mem-Martins, Europa-América.

[5] Baudelaire, Charles. “Convite a Viagem”. As Flores do Mal. São Paulo, Martin Claret Ltda, 2006.

[6] Referência a obra prima do poeta Charles Baudelaire, lançada em 1857. Esta coleção de poemas é considerada uma das que iniciou o movimento Simbolista na França. Com seus temas imorais, para a época, Baudelaire foi condenado por ultraje à moral pública e religiosa.

[7] Amiga de Cláudia e Leila, citada pela primeira vez em Sem Fôlego.

[8] Baudelaire, Charles. “Litanias de Satã.” Poemas de Baudelaire. Tradução de William Agel de Mello. São Paulo: Editora Nova Alexandria, 2001.

[9] Idem.