PROFISSÃO DE FÉ

Olavo Bilac

Le poète est cise1eur,

Le ciseleur est poète.

Victor Hugo.

Não quero o Zeus Capitolino Hercúleo e belo,

Talhar no mármore divino

Com o camartelo.

Que outro - não eu! - a pedra corte Para, brutal,

Erguer de Atene o altivo porte Descomunal.

Mais que esse vulto extraordinário, Que assombra a vista,

Seduz-me um leve relicário De fino artista.

Invejo o ourives quando escrevo: Imito o amor

Com que ele, em ouro, o alto relevo Faz de uma flor.

Imito-o. E, pois, nem de Carrara A pedra firo:

O alvo cristal, a pedra rara, O ônix prefiro.

Por isso, corre, por servir-me, Sobre o papel

A pena, como em prata firme Corre o cinzel.

Corre; desenha, enfeita a imagem, A idéia veste:

Cinge-lhe ao corpo a ampla roupagem Azul-celeste.

Torce, aprimora, alteia, lima

A frase; e, enfim, No verso de ouro engasta a rima, Como um rubim.

Quero que a estrofe cristalina, Dobrada ao jeito

Do ourives, saia da oficina Sem um defeito:

E que o lavor do verso, acaso, Por tão subtil,

Possa o lavor lembrar de um vaso De Becerril.

E horas sem conto passo, mudo, O olhar atento,

A trabalhar, longe de tudo O pensamento.

Porque o escrever - tanta perícia, Tanta requer,

Que oficio tal... nem há notícia De outro qualquer.

Assim procedo. Minha pena

Segue esta norma,

Por te servir, Deusa serena, Serena Forma!

Deusa! A onda vil, que se avoluma De um torvo mar,

Deixa-a crescer; e o lodo e a espuma Deixa-a rolar!

Blasfemo> em grita surda e horrendo Ímpeto, o bando

Venha dos bárbaros crescendo, Vociferando...

Deixa-o: que venha e uivando passe

- Bando feroz!

Não se te mude a cor da face E o tom da voz!

Olha-os somente, armada e pronta, Radiante e bela:

E, ao braço o escudo> a raiva afronta Dessa procela!

Este que à frente vem, e o todo Possui minaz

De um vândalo ou de um visigodo, Cruel e audaz;

Este, que, de entre os mais, o vulto Ferrenho alteia,

E, em jato, expele o amargo insulto Que te enlameia:

É em vão que as forças cansa, e â luta Se atira; é em vão

Que brande no ar a maça bruta A bruta mão.

Não morrerás, Deusa sublime!

Do trono egrégio

Assistirás intacta ao crime Do sacrilégio.

E, se morreres por ventura, Possa eu morrer

Contigo, e a mesma noite escura Nos envolver!

Ah! ver por terra, profanada, A ara partida

E a Arte imortal aos pés calcada, Prostituída!...

Ver derribar do eterno sólio O Belo, e o som

Ouvir da queda do Acropólio, Do Partenon!...

Sem sacerdote, a Crença morta Sentir, e o susto

Ver, e o extermínio, entrando a porta Do templo augusto!...

Ver esta língua, que cultivo, Sem ouropéis,

Mirrada ao hálito nocivo

Dos infiéis!...

Não! Morra tudo que me é caro, Fique eu sozinho!

Que não encontre um só amparo Em meu caminho!

Que a minha dor nem a um amigo Inspire dó...

Mas, ah! que eu fique só contigo, Contigo só!

Vive! que eu viverei servindo Teu culto, e, obscuro,

Tuas custódias esculpindo

No ouro mais puro.

Celebrarei o teu oficio No altar: porém,

Se inda é pequeno o sacrifício, Morra eu também!

Caia eu também, sem esperança, Porém tranqüilo,

Inda, ao cair, vibrando a lança, Em prol do Estilo!