X.

A 17 de Março de 1807 sahiu dos carceres da Relação Simão Antonio
Botelho, e embarcou no caes da Ribeira, com setenta e cinco
companheiros. O filho do ex-corregedor de Vizeu, a pedido do
desembargador Mourão Mosqueira, e por ordem do regedor das justiças, não
ia amarrado com cordas ao braço d'algum companheiro. Desceu da cadêa ao
embarque, ao lado de um meirinho, e seguido de Marianna, que vigiava os
caixões da bagagem. O magistrado, fiel amigo de D. Rita Preciosa, foi a
bordo da nau, e recommendou ao commandante que distinguisse o degredado
Simão, consentindo-o na tolda, e sentando-o á sua mesa. Chamou Simão de
parte, e deu-lhe um cartuxo de dinheiro em ouro, que sua mãe lhe
enviava. Simão Botelho aceitou o dinheiro, e na presença de Mourão
Mosqueira pediu ao commandante que fizesse distribuir pelos seus
companheiros de degredo o dinheiro que lhe dava.

--É demente o senhor Simão?!--disse o desembargador.

--Tenho a demencia da dignidade: por amor da minha dignidade me perdi:
quero agora vêr a que extremo de infortunio ella póde levar os seus
amantes. A caridade só me não humilha, quando parte do coração e não do
dever. Não conheço a pessoa, que me remetteu este dinheiro.

--É sua mãe--tornou Mosqueira.

--Não tenho mãe. Quer v. ex.^a remetter-lhe esta esmola rejeitada?

--Não, senhor.

--Então, senhor commandante, cumpra o que lhe peço, ou eu atiro com isto
ao rio.

O commandante aceitou o dinheiro, e o desembargador sahiu de bordo como
espantado da sinistra condição do moço.

--Onde é Monchique?--pergutou Simão a Marianna.

--É acolá, senhor Simão--respondeu, indicando-lhe o mosteiro, que se
debruça sobre a margem do Douro, em Miragaya.

Cruzou os braços Simão, e viu através do gradeamento do mirante um
vulto.

Era Thereza.

Na vespera recebêra ella o adeus de Simão, e respondêra enviando-lhe a
trança dos seus cabellos.

Ao anoitecer d'aquelle dia, pediu Thereza os sacramentos, e commungou á
grade do côro, onde se foi amparando á sua criada. Parte das horas da
noite passou-as sentada ao pé do sanctuario de sua tia, que toda a noite
orou. Algumas vezes pediu que a levassem á janella que se abria para o
mar, e não sentia ali a frialdade da viração. Conversava serenamente com
as freiras, e despedira-se de todas, uma a uma, indo, por seu pé, ás
cellas das senhoras entrevadas, para lhes dar o beijo da despedida.

Todas cuidavam em reanimal-a, e Thereza sorria, sem responder aos
piedosos artificios com que as boas almas a si mesmas queriam simular
esperanças. Ao abrir da manhã, Thereza leu uma a uma as cartas de Simão
Botelho. As que tinham sido escriptas nas margens do Mondego,
enterneciam-na a copiosas lagrimas. Eram hymnos á felicidade prevista:
eram tudo que mais formoso póde dar o coração humano, quando a poesia da
paixão dá côr ao pensamento, e uma formosa e inspirativa natureza lhe
empresta os seus esmaltes. Então lhe acudiam vivas reminiscencias
d'aquelles dias: a sua alegria doida, as suas dôces tristezas,
esperanças a desvanecerem saudades, os mudos colloquios com a irmã
querida de Simão, o ceu aromatico que se lhe ampliava á aspiração
sôfrega de vagos desejos, tudo, emfim, que lembra a desgraçados.

Emmassou depois as cartas, e cintou-as com fitas de sêda desenlaçadas de
raminhos de flôres murchas, que Simão, dois annos antes, lhe atirára da
sua janella ao quarto d'ella.

As petalas das flôres soltas quasi todas se desfizeram, e Thereza,
contemplando-as, disse: «Como a minha vida...» e chorou, beijando os
calices desfolhados das primeiras que recebêra.

Deu as cartas a Constança, e encarregou-a de uma ordem, a respeito
d'ellas, que logo veremos cumprida.

Depois foi orar, e esteve ajoelhada meia hora, com meio corpo reclinado
sobre uma cadeira. Erguendo-se, quasi tirada pela violencia, aceitou uma
chicara de caldo, e murmurou com um sorriso: «Para a viagem...»

Ás nove horas da manhã pediu a Constança que a acompanhasse ao mirante
e, sentando-se em ancias mortaes, nunca mais desfitou os olhos da nau,
que já estava de verga alta, esperando a leva dos degredados.

Quando viu, a dois a dois, entrarem amarrados, no tombadilho, os
condemnados, Thereza teve um breve accidente, em que a já froixa
claridade dos olhos se lhe apagou, e as mãos convulsas pareciam querer
aferrar a luz fugitiva.

Foi então que Simão Botelho a viu.

E ao mesmo tempo atracou á nau um bote, em que vinha a pobre de Vizeu
chamando Simão. Foi elle ao portaló, e estendendo o braço á mendiga,
recebeu o pacotinho das suas cartas. Reconheceu elle que a primeira não
era sua, pela lizura do papel; mas não a abriu.

Ouviu-se a voz de levar ancora, e largar amarras. Simão encostou-se á
amurada da nau, com os olhos fitos no mirante.

Viu agitar-se um lenço, e elle respondeu com o seu áquelle aceno. Desceu
a nau ao mar, e passou fronteira ao convento. Distinctamente Simão viu
um rosto e uns braços suspensos das rêxas de ferro; mas não era de
Thereza aquelle rosto: seria antes um cadaver que subiu da claustra ao
mirante, com os ossos da cara inçados ainda das herpes da sepultura.

--É Thereza?--perguntou Simão a Marianna.

--É, senhor, é ella--disse n'um afogado gemido a generosa creatura,
ouvindo o seu coração dizer-lhe que a alma do condemnado iria breve no
seguimento d'aquella por quem se perdêra.

De repente aquietou o lenço que se agitava no mirante, e avistou Simão
um movimento impetuoso de alguns braços, e o desapparecimento de Thereza
e do vulto de Constança, que elle entre-vira mais tarde.

A nau parou de fronte de Sobreiras. Uma nuvem no horisonte da barra, e o
subito encapellamento das ondas, causára a suspensão por ordem do
commandante. Em seguida, velejou da Foz uma catraia, com o piloto mór,
que mandava lançar ferro, até novas ordens. Mais tarde, deferiu-se a
sahida para o dia seguinte.

E, no entanto, Simão Botelho, como o cadaver embalsamado, cujos olhos
reluzentes se cravam n'um ponto immoveis, lá tinha os seus immersos na
interior escuridade do miradouro. Nenhum signal de vida, e as horas
passaram até que o derradeiro raio do sol se apagou nas grades do
mosteiro.

Ao escurecer voltou de terra o commandante, e contemplou, com os olhos
embaciados de lagrimas, o desterrado, que contemplava as primeiras
estrellas, eminentes ao mirante.

--Procura-a no ceu?--disse o nauta.

--Se a procuro no ceu!--repetiu machinalmente Simão.

--Sim!... no ceu deve ella estar.

--Quem, senhor?

--Thereza.

--Thereza!... Morreu?!

--Morreu, álem, no mirante, d'onde lhe estava acenando.

Simão curvou-se sobre a amurada, e fitou os olhos na torrente. O
commandante lançou-lhe os braços e disse:

--Coragem, grande desgraçado, coragem! os homens do mar crêem em Deus!
Espere que o ceu se abra para si pelas supplicas d'aquelle anjo!

Marianna estava um passo atraz de Simão, e tinha as mãos erguidas.

--Acabou-se tudo!...--murmurou Simão-- Eis-me livre... para a morte...
Senhor commandante--continuou elie energicamente--eu não me suicido.
Póde deixar-me.

--Peço-lhe que se recolha á camara. O seu beliche está ao pé do meu.

--É obrigatorio recolher-me?

--Para v. s.^a não ha obrigações; ha rogos: peço-lh'o não mando.

--Vou, e agradeço a compaixão.

Marianna seguiu-o com aquelle olhar quebrado e mavioso do jáo, quando o
poeta desembarcava, segundo a ideia apaixonada do cantor de Camões.

Encarou n'ella Simão, e disse ao commandante:

--E esta infeliz?

--Que o siga...--respondeu o compassivo homem do mar, que cria em Deus.

Simão recolheu-se ao beliche, e o commandante sentou-se em frente
d'elle, e Marianna ficou no escuro da camera a chorar.

--Falle, senhor Simão!--disse o commandante--desafogue e chore.

--Chorei, senhor!

--Eu não tinha imaginado uma angustia igual á sua. A invenção humana não
creou ainda um quadro tão atroz. Arripiam-se-me os cabellos, e tenho
visto espectaculos horriveis na terra e no mar.

Acintemente, o commandante estava provocando Simão ao desabafo. Não
respondia o degredado. Ouvia os soluços de Marianna, e tinha os olhos
postos no masso das cartas, que pozera sobre uma banqueta.

O capitão proseguiu:

--Quando em Miragaya me contaram a morte d'aquella senhora, pedi a uma
pessoa relacionada no convento, que me levasse a ouvir d'alguma freira a
triste historia. Uma religiosa m'a contou; mas eram mais os gemidos que
as palavras. Soube que ella, quando desciamos na altura do Oiro,
proferira em alta voz: «Simão, adeus até á eternidade!» e cahiu nos
braços d'uma criada. A criada gritou, e outras foram ao mirante, e a
trouxeram meia-morta para baixo, ou morta, melhor direi, que nenhuma
palavra mais lhe ouviram. Depois contaram-me o que ella penára em dois
annos e nove mezes n'aquelle mosteiro. O amor que ella lhe tinha, e as
mil mortes que ella ali padeceu, de cada vez que a esperança lhe morria,
Que desgraçada menina, e que desgraçado moço o senhor é!

--Por pouco tempo...-- disse Simão, como se o dissesse a si proprio, ou
a propria imaginação o estivesse dialogando comsigo.

--Creio, creio, por pouco tempo--proseguiu o capitão;--mas se os amigos
podessem salval-o, senhor, eu dar-lh'os-ia na India mais fieis que em
Portugal. Prometto-lhe, sob minha palavra de honra, alcançar do visorei
a sua residência em Gôa. Prometto segurar-lhe um decente principio de
vida, e as commodidades que fazem a existencia tão saudavel como ella é
na Asia. Não o intimide a ideia do degredo, senhor Simão. Viva, faça por
vencer-se, e será feliz!

--O seu silencio, por piedade, senhor...--atalhou o degredado.

--Bem sei que é cêdo ainda para planisar futuros. Desculpe á sympathia,
que me inspira, a indiscrição. Mas aceite um amigo n'esta hora
atribulada.

--Aceito, e preciso d'elle.... Marianna!--chamou Simão--Venha aqui, se
este cavalheiro o permitte.

Marianna entrou no quarto.

--Esta mulher tem sido a minha providencia--disse Simão--Porque ella me
valeu, não senti a fome em dois annos e nove mezes de carcere. Tudo que
tinha vendeu para me sustentar e vestir. Aqui vai comigo esta creatura.
Seja respeitavel aos seus olhos, senhor, porque ella é tão pura como a
verdade o deve ser nos labios d'um moribundo. Se eu morrer, senhor
commandante, aceite o legado de a amparar com a sua caridade como se
ella fosse minha irmã. Se ella quizer voltar á patria, seja o seu
protector na passagem.--E estendendo-lhe a mão, disse com
transporte:--Promette-me isto, senhor?

--Juro-lh'o.

O commandante, obrigado a subir ao tombadilho, deixou Simão com
Marianna.

--Estou tranquillo pelo seu futuro, minha amiga.

--Eu já o estava, senhor Simão--respondeu ella.

Não se trocaram palavra por largo espaço. Simão apoiou a face sobre a
mesa, e apertou com as mãos as fontes archejantes. Marianna, de pé, ao
lado d'elle, fitava os olhos na luz mortiça da lampada oscillante, e
scismava, como elle, na morte.

E o nordeste sibilava, como um gemido, nas gáveas da nau.

CONCLUSÃO.

Ás onze horas da noite o commandante recolhêra-se n'um beliche de
passageiro, e Marianna, sentada no pavimento, com o rosto sobre os
joelhos, parecia sucumbir ao quebranto das trabalhosas e afflictivas
horas d'aquelle dia.

Simão Botelho velava prostrado no camarote, com os braços cruzados sobre
o peito, e os olhos fitos na luz que balançava, pendente d'um arame. O
ouvido têl-o-ia talvez attento ao assovio da ventania: devia de soar-lhe
como um ai plangente aquelle silvo agudo, voz unica no silencio da terra
e do ceu.

Á meia noite estendeu Simão o braço tremulo ao masso das cartas que
Thereza lhe enviára, e contemplou um pouco a que estava ao de cima, que
era d'ella. Rompeu a obreia, e dispôz-se no camarote para alcançar o
baço clarão da lampada.

Dizia assim a carta:

«É já o meu espirito que te falla, Simão. A tua amiga morreu. A tua
pobre Thereza, á hora em que leres esta carta, se me Deus não engana,
está em descanso.

Eu devia poupar-te a esta ultima tortura; não devia escrever-te; mas
perdôa á tua esposa do ceu a culpa pela consolação que sinto em
conversar comtigo a esta hora, hora final da noite da minha vida.

Quem te diria que eu morri, se não fosse eu mesma, Simão? D'aqui a pouco
perderás da vista este mosteiro; correrás milhares de leguas, e não
acharás, em parte alguma do mundo, voz humana que te diga: «A infeliz
espera-te n'outro mundo, e pede ao Senhor que te resgate.»

Se te podesses illudir, meu amigo, quererias antes pensar que eu ficava
com vida e com esperança de vêr-te na volta do degredo? Assim póde ser,
mas ainda agora, n'este solemne momento, me domina a vontade de fazer-te
sentir que eu não podia viver. Parece que a mesma infelicidade tem ás
vezes vaidade de mostrar que o é, até não podêl-o ser mais! Quero que
digas: Está morta, e morreu quando lhe eu tirei a ultima esperança.

Isto não é queixar-me, Simão, não é. Talvez que eu podesse alguns dias
resistir á morte, se tu ficasses; mas, d'um modo ou d'outro, era
inevitavel fechar os olhos quando se rompesse o ultimo fio, este ultimo
que se está partindo, e eu mesma o oiço partir.

Não vão estas palavras accrescentar a tua pena. Deus me livre de ajuntar
um remorso injusto á tua saudade.

Se eu podesse ainda vêr-te feliz n'este mundo; se Deus permittisse á
minha alma esta visão!... _Feliz_, tu, meu pobre condemnado!... Sem o
querer, o meu amor agora te fazia injuria, julgando-te capaz de
felicidade! Tu morrerás de saudade, se o clima do desterro te não matar
ainda antes de succumbires á dôr do espirito.

A vida era bella, era, Simão, se a tivessemos como tu m'a pintavas nas
tuas cartas, que li ha pouco. Estou vendo a casinha que tu descrevias
defronte de Coimbra, cercada de arvores, flôres e aves. A tua imaginação
passeava comigo ás margens do Mondego, á hora pensativa do escurecer.
Estrellava-se o ceu, e a lua abrilhantava a agua. Eu respondia com a
mudez do coração ao teu silencio, e animada por teu sorriso inclinava a
face ao teu seio, como se fosse ao de minha mãe. Tudo isto li nas tuas
cartas; e parece que cessa o despedaçar da agonia em quanto a alma se
esta recordando. N'outra carta me fallavas em triumphos e glorias e
immortalidade do teu nome. Também eu ia após da tua aspiração, ou
adiante d'ella, porque o maior quinhão dos teus prazeres de espirito
queria eu que fosse meu. Era criança ha tres annos, Simão, e já entendia
os teus anhelos de gloria, e imaginava-os realisados como obra minha, se
me tu dizias, como disseste muitas vezes, que não serias nada sem o
estimulo do meu amor.

Ó Simão, de que ceu tão lindo cahimos! Á hora que te escrevo estás tu
para entrar na nau dos degredados, e eu na sepultura.

Que importa morrer, se não podemos jámais ter n'esta vida a nossa
esperança de ha tres annos?! Poderias tu com a desesperança e com a
vida, Simão? Eu não podia. Os instantes do dormir eram os escassos
beneficios que Deus me concedia; a morte é mais que uma necessidade, é
uma misericordia divina, uma bemaventurança para mim.

E que farias tu da vida sem a tua companheira de martyrio? Onde irás tu
aviventar o coração que a desgraça te esmagou, sem poder esmagar a
imagem d'esta docil mulher, que seguiu cegamente a estrella da tua
malfadada sorte?

Tu nunca hás de amar, não, meu esposo? Terias pejo de ti mesmo, se uma
vez visses passar rapidamente a minha imagem por diante dos teus olhos
enxutos? Soffre, soffre ao coração da tua amiga estas derradeiras
perguntas, a que tu responderás, no alto mar, quando esta carta lêres.

Rompe a manhã. Vou vêr a minha ultima aurora... a ultima dos meus
dezoito annos!

Abençoado sejas, Simão! Deus te proteja, e te livre d'uma agonia longa.
Todas as minhas angustias lhe offereço em desconto das tuas culpas. Se
algumas impaciencias a justiça divina me condemna, offerece tu a Deus,
meu amigo, os teus padecimentos para que eu seja perdoada.

Adeus; á luz da eternidade parece-me que já te vejo, Simão.»

Erguei-se Simão Botelho, olhou em redor de si, e fitou com spasmo
Marianna, que levantava a cabeça ao menor movimento d'elle.

--Que tem, senhor Simão?--disse ella, erguendo-se.

--Estava aqui, Marianna?... não se vai deitar?!

--Não vou: o commandante deu-me licença de ficar aqui.

--Mas ha de assim passar a noite?! Rogo-lhe que vá, porque não é
necessario o seu sacrificio.

--Se o não incommodo, deixe-me aqui estar, senhor Simão.

--Esteja, minha amiga, esteja... Poderei subir ao convez?

--Quer ir ao convez, senhor Botelho?--disse o commandante lançando-se do
beliche.

--Queria, senhor commandante.

--Iremos juntos.

Simão ajuntou a carta de Thereza ao maço das suas, e subiu cambaleando.
No convéz sentou-se n'um monte de cordame, e contemplou o mirante de
Monchique, que avultava negro ao sopé da serra penhascosa em que
actualmente vai a rua da Restauração.

O capitão passeava da prôa á ré; mas com o ouvido fito aos movimentos do
degredado. Receára elle o proposito do suicidio, porque Marianna lhe
incutira semelhante suspeita. Queria o maritimo fallar-lhe palavras
consoladoras, mas pensava comsigo: «O que ha de dizer-se a um homem que
soffre assim?» E parava junto d'elle algumas vezes, como para
desviar-lhe o espirito d'aquelle mirante.

--Eu não me suicido!--exclamou abruptamente Simão Botelho--Se a sua
generosidade, senhor capitão, se interessa em que eu viva, póde dormir
descansado a sua noite, que eu não me suicido.

--Mas mereço-lhe eu a condescendencia de descer comigo á camara?

--Irei; mas eu lá soffro mais, senhor.

Não replicou o commandante, e continuou a passear no convez, apesar das
rajadas de vento.

Marianna estava agachada, entre os pacotes da carga, a pouca distancia
de Simão. O commandante viu-a, fallou-lhe, e retirou-se.

Ás tres horas da manhã Simão Botelho segurou entre as mãos a testa que
se lhe abria abrazada pela febre.

Não pôde ter-se sentado, e deixou cahir meio corpo. A cabeça, ao
declinar, pousou no seio de Marianna.

--O anjo da compaixão sempre comigo!--murmurou elle--Thereza foi muito
mais desgraçada...

--Quer descer ao camarote?--disse ella.

--Não poderei... Ampare-me, minha irmã.

Deu alguns passos para o alçapão, e olhou ainda para o mirante. Desceu a
ingreme escada, apegando-se ás cordas. Lançou-se sobre o colchão, e
pediu agua, que bebeu insaciavelmente. Seguiu-se a febre, o
estorcimento, e as ancias, com intervallos de delirio.

De manhã veio a bordo um facultativo, por convite do capitão. Examinando
o condemnado, disse que era «maligna» a doença, e que bem podia ser que
elle achasse a sepultura no caminho da India.

Marianna ouviu o prognostico, e não chorou.

Ás onze horas sahiu barra fóra a nau. Ás ancias da doença accresceram as
do enjoo. A pedido do commandante, Simão bebia remedios, que bolsava
logo, revoltos pelas contracções do vomito.

Ao segundo dia de viagem Marianna disse a Simão:

--Se o meu irmão morrer, que hei de eu fazer áquellas cartas que vão na
caixa?

Pasmosa serenidade a d'esta pergunta!

--Se eu morrer no mar--disse elle--Marianna atire ao mar todos os meus
papeis; todos; e estas cartas que estão debaixo do meu travesseiro
tambem.

Passada uma ancia, que lhe embargara a voz, Simão continuou:

--Se eu morrer, que tenciona fazer, Marianna!

--Morrerei, senhor Simão.

--Morrerá?!.. Tanta gente desgraçada que eu fiz!...

A febre augmentava. Os symptomas da morte eram visiveis aos olhos do
capitão, que tinha sobeja experiencia de vêr morrerem centenares de
condemnados, feridos da febre no mar, e desprovidos de algum
medicamento.

Ao quarto dia, quando a nau se movia ronceira defronte de Cascaes,
sobreveio tormenta subita. O navio fez-se ao largo muitas milhas, e
perdido o rumo de Lisboa, navegou desnorteado para o sul. Ao sexto dia
de navegação incerta, por entre espêssas brumas, partiu-se o leme
defronte de Gibraltar. E, em seguida ao desastre, aplacaram as refegas,
desencapellaram-se as ondas, e nasceu, com a aurora do dia seguinte, um
formoso dia de primavera. Era o dia 27 de Março, o nono da enfermidade
de Simão Botelho.

Marianna tinha envilhecido. O commandante, encarando n'ella, exclamou:

--Parece que volta da India com os dez annos de trabalhos já
passados!...

--Já acabados... de certo...--disse ella.

Ao anoitecer d'esse dia o condemnado delirou pela ultima vez, e dizia
assim no seu delirio:

«A casinha, defronte de Coimbra, cercada de arvores, flôres e aves.
Passeavas comigo á margem do Mondego, á hora pensativa do escurecer.
Estrellava-se o ceu, e a lua abrilhantava a agua. Eu respondia com a
mudez do coração ao teu silencio, e, animada por teu sorriso, inclinava
a face ao teu seio como se fosse o de minha mãe... De que ceu tão lindo
cahimos... A tua amiga morreu... A tua pobre
Thereza.............................

E que farias tu da vida sem a tua companheira de martyrio?... Onde irás
tu aviventar o coração que a desgraça te esmagou... Rompe a manhã... Vou
vêr a minha ultima aurora... a ultima dos meus dezoitos annos. Offerece
a Deus os teus padecimentos para que eu seja perdoada... Marianna...»

Marianna collou os ouvidos aos labios roixos do moribundo, quando cuidou
ouvir o seu nome.

«Tu virás ter comnosco; ser-te-hemos irmãos no ceu... O mais puro anjo
serás tu... se és d'este mundo, irmã; se és d'este mundo, Marianna...»

A transição do delirio para a lethargia completa era o annuncio
infallivel do trespasse.

Ao romper da manhã apagára-se a lampada. Marianna sahira a pedir luz, e
ouvira um gemido estorturoso. Voltando ás escuras, com os braços
estendidos para tactear a face do agonisante, encontrou a mão convulsa,
que lhe apertou uma das suas, e relaxou de subito a pressão dos dedos.

Entrou o commandante com uma lampada, e approximou-lh'a da respiração,
que não embaciou levemente o vidro.

--Está morto!...-- disse elle.

Marianna curvou-se sobre o cadaver, e beijou-lhe a face. Era o primeiro
beijo. Ajoelhou depois ao pé do camarote com as mãos erguidas, e não
orava nem chorava.

Algumas horas depois, o commandante disse a Marianna:

--Agora é tempo de dar sepultura ao nosso venturoso amigo ... É ventura
morrer quando se vem a este mundo com tal estrella... Passe a senhora
Marianna ali para a camara, que vai ser levado d'aqui o defuncto.

Marianna tirou o masso das cartas debaixo do travesseiro, e foi a uma
caixa buscar os papeis de Simão. Atou o rolo no avental, que elle tinha
d'aquellas lagrimas d'ella choradas no dia da sua demencia, e cingiu o
embrulho á cintura.

Foi o cadaver envolto n'um lençol, e transportado ao convez.

Marianna seguiu-o.

Do porão da nau foi trazida uma pedra, que um marujo lhe atou ás pernas
com um pedaço de cabo. O commandante contemplava a scena triste com os
olhos humidos, e os soldados, que guarneciam a nau, tão funeral respeito
os acurvava, que insensivelmente se descobriram.

Marianna estava, no entanto, encostada ao flanco da nau, e parecia
estupidamente encarar aquelles empuxões, que o marujo dava ao cadaver
para segurar a pedra na cintura.

Dois homens ergueram o cadaver ao alto sobre a amurada. Deram-lhe o
balanço para o arremessarem longe. E antes que o baque do morto se
fizesse ouvir na agua, todos viram, e ninguém já pôde segurar Marianna,
que se atirára ao mar.

Á voz do commandante desamarraram rapidamente o bote, e saltaram homens
para salvar Marianna.

Salval-a!...

Viram-na, um momento, bracejar, não para resistir á morte, mas para
abraçar-se ao cadáver de Simão, que uma onda lhe atirou aos braços. O
commandante olhou para o sitio d'onde Marianna se atirára, e viu,
enleado no cordame, o avental, e á flor d'agua um rolo de papeis que os
marujos recolheram na lancha. Eram, como sabem, a correspondencia de
Thereza e Simão.

* * * * *

Da familia de Simão Botelho vive ainda, em Villa Real de Traz-os-Montes,
a senhora D. Rita Emilia da Veiga Castello Branco, a irmã predilecta
d'elle. A ultima pessoa fallecida, ha vinte e seis annos, foi Manoel
Botelho, pae do author d'este livro.

FIM.

* * * * *

[1] Ha vinte annos que eu ouvi d'um coevo do facto a historia do
assassinio assim contada: Era em quinta Feira santa. Marcos Botelho,
irmão de Domingos, estava na festa de endoenças, em S. Francísco,
defrontando com uma dama, namorada sua, e desleal dama que ella era.
N'outro ponto da igreja estava, apontado em olhos e coração á mesma
mulher, um alferes de infanteria. Marcos enfreou o seu ciume até ao
final do officio da paixão. Á sahida do templo encarou no militar, e
provocou-o. O alferes tirou da espada, e o fidalgo do espadim. Terçaram
as armas longo tempo sem desaire nem sangue. Amigos de ambos tinham
conseguido aplacal-os, quando Luiz Botelho, outro irmão de Marcos,
desfechou uma clavina no peito do alferes, e alli á entrada da «rua do
Jogo da Bola» o derribou morto. O homicida foi livre por graça regia.

[2] É a casa-palacete da «rua da Piedade», hoje pertencente ao doutor
Antonio Girardo Monteiro.

[3] Esclarece este dizer de D. Rita a certidão de idade de Simão, a qual
tenho presente, e é extrahida por Herculano Henrique Garcia Camillo
Galhardo, reitor da real Igreja da Senhora da Ajuda, do livro 14, a
folhas 159 v. Reza assim:

«Aos dois dias do mez de maio de 1784, pôz os santos oleos o reverendo
padre cura João Domingues Chaves a Simão, o qual foi _baptisado em casa
em perigo de vida_ pelo Reverendo Frei Antonio de S. Pelagio, etc.»

[4] N'alguns papeis que possuimos do corregedor de Vizeu achamos esta
carta: «Meu amigo, collega e senhor. Entregará, ao portador d'esta, que
é o senhor padre Manoel de Oliveira, as cincoenta moedas em que lhe
fallei na sua passagem para Lisboa. A appellação de seu filho está a meu
cuidado, e está segura, apesar das grandes forças contrarias. Seu
amigo--O desembargador _Antonio José Dias Mourão Mosqueira_. Porto 11 de
fevereiro de 1805.--Sobrescripto: Ill.^mo Snr. D.^or Domingos José
Correia Botelho de Mesquita e Menezes.--Lisboa.»

(_Nota do auctor_).

[5] Este romance foi escripto n'um dos cubiculos-carceres da Relação do
Porto, a uma luz coada por entre ferros, e abafada pelas sombras das
abobadas. Anno da Graça de 1861.

[6] _Hoje então!..._ Vou-lhes contar um lance memorando d'um philosopho
da actualidade, lance unico pelo qual eu fiquei conhecendo a pessoa.
Hoje (21 de Setembro de 1861) estava eu no escriptorio do illustre
advogado Joaquim Marcellino de Mattos, e um cliente entrou contando o
seguinte:--«Senhor doutor, eu sou um lojista da rua de ***; e fui
roubado em oitocentos mil reis por minha mulher, que fugiu com um amante
para Vianna. Venho saber se posso querelar, e receber o meu dinheiro.»
--Póde querelar, respondeu o advogado, se tiver testemunhas. O senhor
quer querelar por adulterio?--Responde o queixoso: «O que eu quero é o
meu dinheiro.»--Mas, redargue o consultor, o senhor póde querelar de
ambos, d'ella por adultera, e d'elle como receptador do furto.--«E
receberei o meu dinheiro?»--Conforme. Eu sei cá se elle tem o seu
dinheiro?! O que sei é que não póde pronuncial-a a ella como
ladra.--«Mas os meus oitocentos mil reis?!»--Ah! o senhor não se lhe dá
que sua mulher fuja e não volte?--«Não, senhor doutor, que a leve o
diabo; o que eu quero é o meu dinheiro.»--Pois querele d'ambos, o
veremos depois.--«Mas não é certo receber eu o meu dinheiro?!»--Certo
não é; veremos se depois de pronunciado as authoridades administrativas
capturam o ladrão com o seu dinheiro.--«E, se elle o não tiver
já?--redargue o marido consternado.»--Se o não tiver já, o senhor
vinga-se na querela por adulterio.--«E gasta-se alguma coisa?»--Gasta,
sim; mas vinga-se.--«O que eu queria era o meu dinheiro, senhor doutor:
a mulher deixal-a ir, que tem cincoenta annos.»--Cincoenta
annos!--acudiu o doutor--o senhor está vingado do amante. Vá para casa,
deixe-se de querelas, que o mais desgraçado é elle.

Encadernação N.° 2465

FAUSTO FERNANDES

ENCADERNOU

Patio de D. Fradique, 1--LISBOA

End of Project Gutenberg's Amor de Perdição, by Camillo Castello Branco