Harmin

Ano 928

E sejamos sinceros: nada de bom pode vir de alguém com um nome desses.

Andar pelo centro de Harmin se tornou um teste de paciência desde que a família imperial decidiu estabelecer o Yal nesse canto esquecido do mundo. Com o fim das colheitas, mercadorias de todos os cantos chegam aqui e a cidade se transforma em um redemoinho de vozes, barracas e empurra-empurra.

Aproveito a multidão para pegar um pedaço de carne seca e meio figo com mel de uma barraca. Não é pra mim. Conheço um beco onde um certo felino me espera. Ele tem só metade de uma orelha e manca, mas nunca falha em aparecer quando passo. O apelidei de Pó, por causa da poeira onde vive rolando.

Quando me agacho e coloco a comida diante dele, ele pisca devagar antes de devorá-la com toda a dignidade de um rei das ruas. Passo a mão por suas costas, ele se acomoda sob meu toque e, por um instante, tudo ao redor deixa de existir.

— Você vai ficar bem, né? — Sussurro, mesmo sabendo que ele não pode responder. — Eu não vou mais estar por aqui.

Ele pisca devagar e começa a lamber a pata, como se nada disso fosse relevante.

Típico Pó.

Passar perto da residência imperial é impossível, está cercada por mercadores. Ou seja, restam apenas duas rotas para o sul. Uma delas é o infame “Caminho das Moças”, onde garotas órfãs tentam atrair fregueses dia e noite. Nada contra, mas prefiro não ser confundida com uma delas e acabar dando um soco na cara de algum idiota. Tem que ser pelo Vale.

O chamado Vale é uma rua de pedras retangulares, ladeada por árvores que fazem parecer uma floresta que alguém esqueceu de cortar. Nas últimas quatro luas, evitei esse caminho, desde que fui pega roubando um produtor do sul. Demorei um dia inteiro pra despistar seus capangas e prometi a mim mesma que escolheria alvos menos óbvios a partir de então.

Sinto o alívio me invadir ao deixar a multidão para trás, minha sacola de viagem agora mais pesada, graças aos bolsos desavisados que cruzaram pelo meu caminho.

Sigo em direção ao desconhecido, enquanto a brisa salgada do mar desaparece, substituída pelo aroma cítrico das árvores. Sozinha com meus pensamentos, me pergunto por que minha mãe acha que eu não consigo cuidar de mim mesma. Mesmo com a falta de ar constante, presente de aniversário da tal doença misteriosa, continuo sendo a mesma garota que sobreviveu nas ruas desde os dez.

Mesmo assim, dei minha palavra a ela. Ainda que isso signifique deixar para trás a única cidade que conheci. E a única criatura que nunca me abandonou.

Suspiro.

O caminho se estreita. E é aí que o vejo.

Ali, entre as árvores.

Meu futuro.

A casa, se é que posso chamá-la assim, parece abandonada. Uma cabana em ruínas, pendendo para um lado, telhado afundado. Por um instante, sinto algo como alívio. Era isso que eu esperava. Algo pequeno. Esquecido. Um lugar que combina com a história de alguém como eu.

Mas então, o ar muda.

E eu começo a sentir…

Algo me puxa. Não com mãos. Com intenção. Como um pensamento que esperou por mim a vida inteira.

Dou um passo.

No instante em que cruzo o que talvez tenha sido uma cerca, o mundo prende a respiração.

A cabana se transforma diante dos meus olhos.

Uma mansão se mostra à minha frente. São três andares de um material que desconheço. Conto ao menos vinte janelas e um jardim com flores que nunca vi na vida. É antiga e nova ao mesmo tempo, como se tivesse acabado de se lembrar de existir.

E então, vozes.

Baixas. Descompassadas.

Como se o ar soubesse meu nome.

— Dolores…

Não sei se ouvi ou senti.

A casa parece me reconhecer.

Eu talvez não esteja imaginando coisas, porque uma senhora rechonchuda, envolta em farinha, acaba de aparecer em meu campo de visão.

Quando me vê, larga a cesta e corre em minha direção, deixando uma nuvem branca no ar. A cena é tão absurda, que mais parece um animal recebendo o dono, após ter passado o dia solitário. Por causa de suas pernas curtas, chega ofegante, mas só depois de me esmagar é que se lembra de limpar o avental, o que me faz ficar coberta pelo pó branco.

Maravilha.

— Não acredito que é você mesma! Não a vejo desde que era desse tamanho. — Fala sorrindo enquanto aponta para os joelhos cheios de varizes. — Venha! Preparei sua torta favorita, Dolores!

— Lore. — Digo o mais calma que consigo, tentando não demonstrar o quanto eu odeio minha mãe por ter escolhido esse nome maldito.

Sem muita alternativa, sigo a senhora, que se apresenta como Dona Mima. Conforme explica a anfitriã, entramos pela porta de serviço para não atrapalhar os estudos do tio Apolinário que, a essa hora do dia, prefere o silêncio da biblioteca.

Assim que coloco os pés no primeiro cômodo, um cheiro familiar desperta o melhor em mim: torta de kala. Aquela frutinha azeda que só cresce uma vez a cada três anos nas colinas de Haiji. Quase solto um gemido de satisfação, ao saborear a quinta fatia do manjar inesperado.

Ouço uma sucessão de espirros e desejo saúde, como qualquer pessoa faria, mas, ao olhar para Dona Mima, percebo que ela continua cantarolando enquanto prepara o guisado. Outros dois espirros se sucedem e tento encontrar qualquer pessoa que possa estar por perto, mas não há ninguém.

— Essa velha quer me matar. — Diz uma voz masculina.

— Tem mais alguém na casa, D. Mima?

— Não. Apolinário odeia visitas. Somos apenas nós.

— Continue me ignorando, sua velha nojenta. — A voz desconhecida segue destilando o seu ódio.

Quem diabos está falando?

Como se estivesse alheia às falas ao nosso redor, Dona Mima me toca no ombro.

— Está na hora. Seu tio está esperando na biblioteca.

Ela aponta para o interior da casa, como se esperasse que eu soubesse para onde ir. Suspiro. É hora de dar rosto ao pior nome do mundo, depois do meu, é claro!

Bem… é mais fácil falar do que fazer. Não tenho ideia de para onde deva ir. Antes de andar aleatoriamente pelo interior da mansão, ouço um tumulto de vozes que mais se assemelha a um enxame de niasis, essas pragas aladas que aparecem na estação chuvosa.

Sigo na direção das vozes e meu coração dá um salto.

Livros.

Livros por toda a parte.

Nunca imaginei que pudesse existir um número tão absurdo de livros em um único lugar. É de se pensar que em toda Harmin mal se encontrem quarenta livros e a maioria deles eu mesma roubei e depois destinei a novos proprietários.

Enquanto exploro a biblioteca, meus olhos percorrem as prateleiras e minha curiosidade é aguçada. Não posso deixar de notar a variedade de títulos e aparência envelhecida das capas. Livros antigos têm seu próprio charme — e preço! Tenho um cliente que enlouqueceria se soubesse da existência disso aqui.

Estou prestes a escolher um livro para folhear, quando tio Apolinário se aproxima de mim, seus passos silenciosos como os de um felino.

— Vejo que você também aprecia os livros, Dolores. — Sua voz é suave e ele parece genuinamente interessado na minha opinião.

Olho para ele, meio surpresa pela abordagem amigável, afinal, poderia estar me tratando com desconfiança. Sua expressão, porém, é amigável e seus olhos brilham com uma paixão evidente por aqueles volumes empoeirados.

— Sim, eu amo livros. — Sorrio, percebendo que nunca disse isso a ninguém antes. — E esta biblioteca é incrível.

Apolinário assente, com um tom de orgulho nos olhos. Ele me guia até uma prateleira em particular, onde alguns livros estão destacados. Ou ele é um dissimulado profissional, ou eu estava muito errada a seu respeito.

— Aqui estão alguns dos meus favoritos. — Ele começa a mencionar títulos e autores que desconheço. — Este aqui, por exemplo, é um clássico de fantasia que você pode gostar.

Apolinário e sua espessa barba encaracolada que desce por todo o comprimento do pescoço, observa meu rosto com um sorriso enigmático, como se soubesse mais do que está dizendo.

— A biblioteca está à sua disposição. Venha aqui sempre que quiser. Agora tenho alguns assuntos para resolver, mas nos vemos no jantar.

O vejo mancar até a porta dourada que mais parece uma fachada de moedas de ouro. Ele não é nada do que eu esperava. Quando ouvi o seu nome pela primeira vez, imaginei que fosse um senhor de mais de cem anos, corcunda e sem os dentes.

Parece que estou com sorte.

Assim que ele fecha a porta, decido colocar um pequeno volume desgastado em minha bolsa de viagens. Nunca se sabe o quando serei expulsa deste paraíso. Eu teria colocado o segundo livro também, não fosse o burburinho de vozes ter voltado com força.

— Dolores voltou. Dolores voltou.

Como em um coro, escuto meu nome ser dito, junto a todo tipo de reação. Gritos. Risadas. Choros. O que quer que esteja acontecendo, de alguma maneira, sou a responsável.

— Desculpe o nosso entusiasmo. Há anos esperamos o seu retorno. — Diz uma voz que se destaca das demais.

— Esperamos?

— Sim, os objetos desta casa.

Um barulho chama a minha atenção.

A porta se abre de repente e no limiar surge uma mulher que parece emergir de um jardim encantado, envolta em flores e cercada por uma bruma misteriosa. A desconhecida possui cabelos avermelhados de um tom profundo e radiante, que captura a luz de maneira hipnotizante. Os cachos são espirais perfeitas, caindo em cascata sobre seus ombros de forma tão natural que parece que a própria natureza moldou seu penteado.

— Filha!

Com uma voz gentil, suas palavras provocam um redemoinho de pensamentos contraditórios em minha mente. Quero gritar, exigir respostas, mas há algo naqueles olhos prateados, uma familiaridade que me intriga.

— Quem é você? — Consigo dizer finalmente. — O que você quer?

Ela sorri, um sorriso que me parece tão familiar.

— Alguém que estava esperando por você, Dolores. Esperando há muito tempo.

Minha mente gira em busca de respostas, mas tudo o que tenho são perguntas.

— O que você quer? — Minha curiosidade começa a superar o medo enquanto me aproximo dela, ainda mantendo uma distância segura.

Ela estende a mão de maneira suave e toca meu rosto, uma sensação estranha e reconfortante percorre meu corpo.

Me encolho, por reflexo.

Não estou acostumada a este tipo de toque.

— Você é especial, Dolores. Especial de uma maneira que nem imagina. Eu estava esperando o momento certo para nos encontrarmos.

Suas palavras ressoam dentro de mim e, por um momento, me pergunto se deveria confiar nela ou fugir, mas não tenho a chance de agir. Algo gosmento atinge meu rosto e só depois de passar as mãos pela testa é que percebo estar coberta de sangue.

Tentando limpar a textura recém-chegada, vejo quando uma mulher de cabelos cor-de-chocolate emerge das sombras, como uma chama viva em meio à escuridão. Sua espada, manchada de vermelho, reluz sob a fraca luminosidade do ambiente.

Com olhos prateados que emitem um brilho sobrenatural, ela celebra com uma expressão de êxtase, degustando o sangue que escorre de sua lâmina com uma satisfação doentia.

Me encolho por reflexo com a respiração entrecortada pelo medo que me assombra. Contudo, antes que eu possa processar o que está acontecendo, a desconhecida se vira na minha direção, seus olhos se fixando nos meus com uma intensidade que faz meu coração disparar. Um sorriso cruel curva seus lábios e suas palavras ecoam no silêncio:

— Você é a próxima, Dolores.

#

Com o roupão colado ao corpo pelo suor, sigo a passos lentos. Ao chegar perto de um chafariz, tenho uma ideia um tanto inesperada. Está uma noite abafada e bem na minha frente tanta água sendo derramada. Seria um desperdício não aproveitar.

Começo a brincar igual a uma criança indo ao mar pela primeira vez, me perdendo na divertida sensação da água em minha pele.

Enquanto minhas mãos esculpem desenhos na água, um leve ruído me faz erguer a cabeça. Meus olhos encontram um rapaz alto, vestido de maneira peculiar, parado à beira do chafariz, a não mais do que dez passos de mim. Seus cabelos cor-de-chocolate caem sobre a testa e seus olhos azuis hipnotizantes parecem brilhar.

Por um momento, a ideia de fugir passa pela minha mente. Afinal, o rapaz é um completo desconhecido. Mas algo dentro de mim me faz hesitar, uma sensação que envolve todos os meus sentidos. Enquanto dou passos cautelosos em sua direção, sinto a água escorrer pelo meu corpo, deixando minha pele arrepiada com o frescor.

Um sorriso caloroso ilumina o rosto do rapaz, seus olhos fixados nos meus. No entanto, o que mais me intriga nesse momento é o aroma que ele traz consigo, uma fragrância que me envolve como um abraço acolhedor. A lembrança da minha flor favorita, muito embora ela só floresça no além-mar, muito longe de onde quer que estejamos.

— Aí está você. — Ele quebra finalmente o silêncio, sua voz é suave e envolvente.

Uma onda de confusão me inunda. Nunca o vi antes, então como ele pode me conhecer? Surpresa e insegurança se apoderam de mim, à medida que a distância entre nós diminui e, por um instante, me sinto como uma presa encurralada, incerta sobre como reagir.

Enquanto nos aproximamos um do outro, minha respiração se torna superficial e meu coração bate com uma velocidade que ecoa no silêncio da noite. Esse encontro inesperado desencadeia uma série de emoções conflitantes e não consigo entender.

— Você precisa voltar. — O rapaz então estende a mão em minha direção e começa a sumir, até não restar nada, exceto o aroma no ar.

A voz distante de Dona Mima gradualmente me traz de volta à realidade, como se eu estivesse emergindo de um sono profundo. Preciso piscar várias vezes antes de focar na anfitriã e na cama macia em que estou deitada. Será que dormi aqui no quarto e tudo não passou de um sonho?

Improvável.

Sempre me orgulhei de minha racionalidade e não faz sentido algum o que aconteceu na biblioteca, pois eu sei que Dona Mima me mandou ir até lá. A conversa com Apolinário também foi real, então como vim parar aqui? Quem era a mulher que me chamou de filha? Como se não bastasse tudo isso, quem era aquele rapaz?

Sou obrigada a interromper o pensamento pois não acredito no que minha anfitriã traz em suas mãos. O toque do tecido macio desperta memórias distantes, como aquela vez em que minha mãe recebeu uma encomenda para um casamento real.

— Achei que não fizessem mais tecido em Miff! — Digo com a voz incrédula.

Minha mãe contava que no auge do domínio Miffiano, artesãos com poderes mágicos criaram um tecido jamais visto, cuja maciez era equivalente à cama da própria deusa Khalliz e, por séculos, as vestes da realeza foram confeccionadas com esse material. Nunca acreditei em magia, é claro, mas, ao sentir o traçado e sua suavidade, começo a duvidar de que foi feito por mãos humanas.

— Esse está na família há muitas gerações. Talvez seja um dos últimos que ainda restam por aí.

Uma breve pausa torna a situação pior do que deveria.

— Olhe só para você, minha querida menina. Cresceu tão rápido, mas, para mim, ainda é aquela menininha que costumava falar sozinha enquanto brincava. Me lembro como se fosse hoje, você tinha o quê? Uns três anos, eu acho. Você pegou minha colher de pau e fingiu que era uma espada mágica para proteger nosso castelo imaginário aqui na casa. Ah, como você adorava inventar histórias e aventuras.

— Eu morei aqui? — Essa informação parece absurda e sinto meu corpo tensionar, como se tivesse levado um soco no estômago.

— Sim, você e Abigail moraram com a gente até os seus quatro anos. — Suspira como se estivesse revivendo o momento. — Foram anos divertidos e barulhentos. Ficou um silêncio tão grande depois que vocês se foram, nada nunca mais foi o mesmo.

Enquanto escuto a voz calorosa de Dona Mima, minha mente se perde em pensamentos confusos. A ideia é tão absurda que mal sei por onde começar. Minha vida, até onde lembro, sempre foi minha mãe, assim como a fome, as ruas e a solidão. Se eu tivesse morado aqui, eu me lembraria!

— Vou deixá-la à vontade para se trocar. Durma bem, minha querida.

Seu beijo em minha testa é tão puro que é impossível não lembrar de minha mãe.

De todas as vezes que implorei por sua afeição.

E de todas as vezes em que ela se afastou.

Nunca fui beijada assim.

Suspiro, tentando focar em outra coisa, pois não quero me permitir ser inundada por suspeitas, sem que minha genitora possa se defender. Por toda a nossa relação, darei a ela um voto de confiança.

Então, eu sinto.

Um estalo silencioso no ar.

O espaço ao meu redor parece se encher de algo, algo que não sei nomear.

Meu coração desacelera, como se o tempo hesitasse diante do que está por vir.

Uma voz que não reconheço, mas que me conhece, sussurra:

— A chave, Dolores.

O som não vem de fora.

Ecoa dentro de mim.

Então eu vejo.

Uma chave.

Dourada.

Antiga.

Viva.

Ela flutua, girando devagar.

Com uma pitada de curiosidade, estendo a mão em direção ao objeto. Antes que meus dedos a possam tocar, porém, a chave parece ganhar vida própria, flutuando em minha direção, como uma borboleta dourada pairando no ar.

— Mas que diabos?

Perplexidade. Pânico.

A chave… ela está se fundindo à minha pele.

Metal e carne se tornam um só.

Uma pulseira dourada, embutida na epiderme.

Fina. Brilhante. Irreal.

Um suor frio escorre pela minha testa.

Minhas mãos tremem.

Tento puxá-la. Arrancá-la.

Nada.

— Sai… sai… SAI! — Grito, arranhando o próprio braço.

A pulseira não cede.

Nem se move.

Nem dói.

Só queima.

Saco minha adaga.

Seguro firme.

E corto.

Dor aguda. Sangue jorra.

Mas a pulseira permanece. Intocada.

Só o que consigo é abrir um buraco no meu pulso.

Estanco o sangramento da forma rotineira que sempre fiz ao longo dos anos e saio sem rumo atrás de uma solução. Primeiro as vozes, depois a visão da mulher sendo assassinada e, agora, a porcaria de uma chave mágica grudando em mim.

Preciso me afastar desse lugar antes que eu enlouqueça.

Minhas mãos obedecem e, antes que eu perceba, minha sacola de viagens está abarrotada de espólios. Meus pés descem a escada que me pareceu magnífica da primeira vez que pus os meus olhos, mas que agora, me sufocam como uma prisão.

— Loli, você consegue me ouvir? — Escuto o chamado vindo da direção da biblioteca.

Minha mãe é a única pessoa do mundo que me chama assim. A expectativa de que ela tenha mudado de ideia e voltado para me buscar, inunda meu coração. Tenho tantas perguntas.

Ando na direção do aconchego, porém, quando menos espero, um homem com capuz negro e olhos prateados que brilham como se fossem uma constelação inteira, se materializa diante de mim.

Ele agarra meu pulso.

Assopra algo.

Pó prateado.

No meu rosto.

Nos meus olhos. Queimam. Ardem.

Não consigo abrir as pálpebras.

Não vejo.

Só sinto.

Um clarão explode no céu.

Alguém grita:

— CORRE!

Mãos me agarram pela cintura. Fortes. Urgentes.

E então,

Eu voo estilhaçando um vidro.