Harvest The Good Things From Life (Old poems) People are human, poor mortals; No...

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Harvest The Good Things From Life
(Old poems)

People are human, poor mortals;
Not like the flowers, which at first dawn,
They bloom in morning sighs;
Flowers, emerging life, chaste and pure
Too much before someone, being who smiles and cries;
Flowers - beautiful lives that do not require a name:
They call them by their scent, which the night consumes,
Deep smell of life exhaling sweetness.

People are fragile - look they hate and love -
That can't even compare to the light wind:
When blowing to the branches and leaves the flame
From God; when he took away the little seed,
From side to side, by the sky:
By blowing life, real poetry,
It is so much more sublime the creation of the breeze,
That God would not make her a servant, only

People are ugly creatures made by God,
Who hide from the night, from the beautiful moon,
Of the stars that shine and shine the heavens;
They take refuge in their homes, and leave alone
The black veil shining, waiting for it to perpetuate
The sunrise, for a new day,
With beauty and fantasy
It's in the dark of this sea blue.

I wish God have made such a foolish portrait
From his soul to the world to enter,
Enjoying what is beautiful indeed?...
What do you think? He at the moment
In what did you think you were so ugly, contrasting
With the infinite beauty of these woods,
That people kill because they are foolish,
Without any beauty or even feeling?...

They are foolish souls; so poor that not even
Do you realize the poetry that adorns the Jatobás,
In their green hearts and their dark bodies,
In its majestic tree elegance,
That thou, a human creature, shalt not have.
For true poetry springs from the roots
Being who before you are happier,
Of the most august happiness no human enjoys.

Who are you anyway? - Violators!
Filthy Beings Crossing Harmony
That of the birds springs to our hearts
The sweetest song you'll ever hear
Your poor ears; it is serene singing
That comes out of the bottom of the soul,
Who contracts us, who distracts us and calms us,
And, like life, it is reborn to the morning hausts.

Automatically translated from Portuguese.

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Colhei-vos As Boas Coisas Da Vida (Poemas Antigos) Pessoas são humanas, são pobres mortais; Não são como as flores, que à primeira aurora, Desabrocham, em suspiros matinais; Flores, vida emergente, casta e pura Demais ante a alguém, ser que sorri e chora; Flores - belas vidas que não requerem um nome: Chamam-nas por seu aroma, que a noite consome, Profundo odor de vida ao exalar doçura. Pessoas são frágeis - olhar que odeia e ama - Que nem comparar-se pode ao leve vento: Ao soprar aos galhos e às folhas a chama De Deus; ao levar a pequena semente, De um lado ao outro, ao pé do firmamento: Ao soprar a vida, real poetiza, É tão mais sublime a criação da brisa, Que Deus não a faria serva, tão somente Pessoas são feias criaturas feitas por Deus, Que se escondem da noite, da bela Lua, Das estrelas, que brilham e cintilam os céus; Refugiam-se em suas casas, e deixam sozinho O negro véu a brilhar, na espera que perpetua O nascer de sol, para um novo dia, Sendo que a beleza e a fantasia Está no escuro deste azul-marinho. Quisera Deus ter feito tão tolo retrato De sua alma para ao Mundo adentrar, Apreciando o que é belo de fato?... Que será que pensava Ele no momento Em que criou ser tão feio, a contrastar Com a beleza infinita destas matas, Que as pessoas matam, por serem vãs insensatas, Sem nenhuma beleza ou mesmo sentimento?... São tolas almas; tão pobres que nem ao menos Percebem a poesia que adorna os jatobás, Em suas copas verdes e seus corpos morenos, Em sua elegância de árvore majestosa, Que tu, humana criatura, jamais terás; Pois a verdadeira poesia brota das raízes De seres que ante tu são mais felizes, Da mais augusta felicidade da qual humano nenhum goza. Quem são vós, afinal? - vis vilões! Seres imundos que atravessam a harmonia Que dos pássaros nos brota aos corações A mais doce canção, que não ouvirão jamais Os vossos reles ouvidos; é serena cantoria Que nos sai em pios do fundo d’alma, Que nos contrai, que nos distrai e que nos acalma, E, como a vida, renasce aos haustos matinais.

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