O Príncipe Feliz

No alto da cidade, sobre uma coluna, erguia-se a estátua do Príncipe Feliz. Era coberta de folhas finas de ouro, tinha safiras nos olhos e um rubi vermelho no punho da espada. Todos a admiravam, pois brilhava acima da miséria que quase ninguém queria ver.

Uma andorinha, atrasada para partir rumo ao Egito, pousou aos pés da estátua. Ao preparar-se para dormir, sentiu gotas caírem sobre si. Não era chuva. Eram lágrimas.

O Príncipe Feliz chorava porque, quando vivo, habitara um palácio onde a dor não entrava. Agora, do alto, via a cidade inteira: a costureira pobre, o menino doente, o escritor faminto, os pequenos abandonados sob pontes. Sua felicidade antiga parecia-lhe ignorância.

Pediu então à andorinha que levasse o rubi de sua espada à costureira. Depois, uma safira a outro necessitado. Depois, a segunda safira. A ave queria partir, mas cada pedido a prendia mais. E, à medida que ajudava, compreendia que o calor do Egito talvez fosse menor que aquele estranho calor de compaixão.

Por fim, o Príncipe ficou cego e sem joias. Pediu que a andorinha retirasse também as folhas de ouro e as distribuísse aos pobres. A estátua perdeu o brilho; a cidade ganhou pequenos alívios.

Veio o frio. A andorinha, que ficara por amor, morreu aos pés do amigo. Nesse instante, o coração de chumbo da estátua partiu-se.

Os homens importantes da cidade mandaram derrubar o monumento feio e sem valor. Fundiram o metal, mas o coração partido não derreteu. E, numa ordem mais alta que a deles, aquele coração e a ave morta foram reconhecidos como as coisas mais preciosas da cidade.

Wilde faz do conto uma pequena parábola luminosa: a beleza que apenas brilha envelhece; a beleza que se entrega permanece.