Americanas

A GONSALVES DIAS

Ninguem virá, com titubiantes passos,

E os olhos lacrimosos, procurando

O meu jazigo...

Gonsalvez Dias.

Ult. cant.

Ta vive e gosa a luz serena e pura.

J. Bazilio da Gama.

Urug. c.

v.

Assim vagou por alongados climas,

E do naufragio os humidos vestidos

Ao calor enxugou de extranhos lares

O luzitano vate. Acerbas penas

Curtiu naquellas regiões; e o Ganges,

Se o viu chorar, não viu pousar calada,

Como a harpa dos exules prophetas,

A heroica tuba. Elie a embocou, vencendo

Co′ a lembrança do ninho seu paterno,

Longas saudades e miserias tantas.

Que monta o padecer? Um so momento

As maguas lhe pagou da vida; a patria

Reviu, apoz a suspirar por ella;

E a velha terra sua

O despojo mortal cobriu piedosa

E de sobejo o compensou de ingratos.

Mas tu, cantor da America, roubado

Tão cedo ao nosso orgulho, não te coube

Na terra em que primeiro houveste o lume

Do nosso sol, achar o último leito!

Não te coube dormir no chão amado,

Onde a luz frouxa da serena lua,

Por noite silenciosa, entre a folhagem

Coasse os raios humidos e frios,

Com que ella chora os mortos... derradeiras

Lagrymas certas que tera na campa

O infeliz que não deixa sôbre a terra

Um coração ao menos que o prantêe.

Vinha contudo o pallido poeta

Os desmaiados olhos estendendo

Pela azul extensão das grandes aguas,

A pesquizar ao longe o esquivo fumo

Dos patrios tectos. Na abatida fronte

Ave de morte as azas lhe roçara;

A vida não cobrou nos ares novos,

A vida, que em vigilias e trabalhos,

Em prol dos seus, gastou por longos annos,

Co′ essa larguesa de ânimo fadado

A entornar generoso a vital seiva.

Mas, que importava a morte, se era doce

Morrel-a á sombra deliciosa e amiga

Dos coqueiros da terra, ouvindo acaso

No murmurar dos rios,

Ou nos suspiros do nocturno vento,

Um echo melancholico dos cantos

Que elle outr′ora entoara? Traz do exilio

Um livro, monumento derradeiro

Que â patria levantou; alli revive

Toda a memoria do valente povo

Dos seus Tymbiras...

Subito, nas ondas

Bate os pes, espumante e desabrido,

O corsel da tormenta; o horror da morte

Enfia o rosto aos nautas... Quem por elle,

Um momento hesitou quando na fragil

Tábua confiou a unica esperança

Da existencia? Mysterio obscuro é esse

Que o mar não revellou. Ali, sosinho,

Travou naquella solidão das aguas

O duello tremendo, em que a alma e corpo

As suas fôrças últimas despendem

Pela vida da terra e pela vida

Da eternidade. Quanta imagem torva,

Pelo turbado espirito batendo

As fuscas azas, lhe tornou mais triste

Aquelle instante funebre! Suave

É o arranco final, quando o ja frouxo

Olhar contempla as lagrymas do affecto,

E a cabeça repousa em seio amigo.

Nem affectos nem prantos; mas somente

A noite, o medo, a solidão e a morte.

A alma que alli morava, ingênua e meiga,

Naquelle corpo exiguo, abandonou-o,

Sem ouvir os soluços da tristeza,

Nem o grave salmear que fecha aos mortos

O frio chão. Ella o deixou, bem como

Hóspede mal acceito e mal dormido,

Que prosegue a jornada, sem que leve

O ósculo da partida, sem que deixe

No rosto dos que ficam, — rara embora, —

Uma sombra de pallida saudade.

Oh! sôbre a terra em que pousaste um dia,

Alma filha de Deus, ficou teu rasto

Como de estrêlla que perpétua fulge!

Não viste as nossas lagrymas; comtudo

O coração da patria as ha vertido.

Tua gloria as seccou, bem como orvalho

Que a noite amiga derramou nas flores

E o raio enxuga -da nascente aurora.

Na mansão a que foste, em que ora vives,

Has de escutar um echo do concerto

Das vozes nossas. Ouvirás, entre ellas,

Talvez, em labios de indiana virgem!

Ésta saudosa e suspirada nenia:

«Morto, ó morto o cantor dos meus guerreiro

Virgens da matta, suspirae commigo!

«A grande agua o levou como invejosa.

Nenhum pe trilhará seu derradeiro

Funebre leito; elle repousa eterno

Em sitio onde nem olhos de valentes,

Nem mãos de virgens poderão tocar-lhes

Os frios restos. Sabiá, da praia

De longe o chamará saudoso e meigo,

Sem que elle venha repetir-lhe o canto.

Morto, e morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da matta, suspirae commigo!

Elle houvera do Ybake o dom supremo

De modular nas vozes a ternura,

A cholera, o valor, tristeza e magua,

E repetir aos namorados echos

Quanto vive e reluz no pensamento.

Sôbre a margem das aguas escondidas,

Virgem nenhuma suspirou mais terna,

Nem mais válida a voz ergueu na taba,

Suas nobres acções cantando aos ventos,

O guerreiro tamoyo. Doce e forte,

Brotava-lhe do peito a alma divina.

Morto, é morto o cantor dos meus guerreiros

Virgens da matta, suspirae commigo!

«Coema, a doce amada de Itajuba,

Coema não morreu; a folha agreste

Póde em ramas ornar-lhe a sepultura,

E triste o vento suspirar-lhe em torno;

Ella perdura a virgem dos Tymbiras,

Ella vive entre nós. A rosa e linda,

Sua nobre figura adorna as festas

E enflora os sonhos dos valentes. Elle,

O famoso cantor quebrou da morte

O eterno jugo; e a filha da floresta

Hade a historia guardar das velhas tabas

Inda depois das últimas ruinas.

Morto, é morto o cantor dos meus guerreiros

Virgens da matta, suspirae commigo!

«O piaga, que foge a extranhos olhos,

E vive e morre na floresta escura,

Repita o nome do cantor; nas aguas

Que o rio leva ao mar, mande-lhe ao menos

Uma sentida lagryma, arrancada

Do coração que elle tocára outr′ora,

Quando o ouviu palpitar sereno e puro,

E na voz celebrou de eternos carmes.

Morto, é morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da matta, suspirae commigo!»