No Hospício Especial de Cura,

No Hospício Especial de Cura,

Onde as paredes respiram memórias,

Os loucos distribuem ternura,

E seus espelhos sussurram histórias.

As grades são feitas de algodão-doce,

E risadas ecoam como encantos no ar.

O médico é poeta, mas mesmo se não fosse

Estaria do outro lado, maluco a declamar

A sanidade permanece, assim tão cobiçada,

Entre, pesadelos, sonhos e delírios.

E como poderia, ao final, ser alcançada

Se a razão parece ser tão grave como um vírus?

Os remédios? Poções mágicas de idiotas gargalhadas

A conclusão é que é melhor ficarmos aqui, unidos

Será que essas loucuras são sempre bem acompanhadas?

E os loucos tem os dias bem vividos?

Os outros, os "normais", são os verdadeiros prisioneiros

Presos em máscaras do formal

Mas aqui, nós nos sentimos tão mais verdadeiros

Os loucos que se fazem do irreal

Então, quando à porta, bate o mundo, lá fora

Percebemos: "Os loucos são os outros."

Nós somos livres e entregamos tudo no agora

Nesse hospício, de incríveis bons encontros

Eder B. Jr.