No trigésimo dia, a Expectação surge, Com olhos brilhantes, fitando o horizonte. Na ponta dos pés, leve, mas também urge Como na espera de um amor que não responde. Ela é o sussurro antes do último anúncio, A respiração suspensa, o coração que acelera. Expectação, a artista do prenúncio Pintando sonhos na tela da espera. Ela mora no amanhã, nunca no agora, Na promessa de sucesso, de algum talvez. Expectativa é a mão que sempre nos implora Por mais um capítulo, por mais outra vez. E, em simples versos, assim se desdobra. Nos resultados daquilo do que já se fez. Eder B. Jr.