Limbo Constante Presa num limbo constante, onde o amor parece distante, a maré sempre conduz ao contrário e o vento sussurra noutra direção. E, mesmo que às vezes pareça um sim... é apenas a vida gritando que NÃO. Nem digo que seja líquido, o afeto parece-me névoa que se dispersa em sua mais infame transitoriedade, onde tudo se esvai com o vento, perdido no pouco tempo, onde nada de fato é concreto, nada é realmente certo, e nada é de verdade. Meus passos encontram outros pares, nos enxergamos, nos conectamos, mas logo perdemos nossos olhares. Tudo começa entre um sim e um talvez, logo tornam-se um sim e outro sim, depois, o não nos alcança outra vez e, de repente, temos apenas outro fim.