V. O Fado

V. O Fado

O monte Lovćen ao céu se ergue,

Junto dele um campo se alarga.

No campo está a morada do eremita,

E na morada uma pequena cela.

Nessa cela, contam estranho assombro:

Um turco furioso prostra-se diante da cruz.

Está o turco belamente vestido,

Sob o turbante e sob a espada afiada,

Sob a espingarda e sob a faca feroz:

Toma-te o medo — ele há de cortar-te, furioso.

Mas não temas, irmão querido:

Manso é o turco, não te cortará;

Humilde é o turco, fácil é assustá-lo.

Bate apenas com o pé na terrinha,

E ele, humilde, cruza ambas as mãos,

Cruza as mãos e inclina a cabeça,

Depois ergue a direita diante do rosto,

E por fim a mantém suspensa sobre a testa.

Aproxima-te, pois, e adivinha-me, pobre,

De quem é este soberbo turbante? —

“É o turbante do aga Čengijić,

Mas triste se enrosca em torno da cabeça.”

De quem é esta cabeça, irmão? —

“É a cabeça do aga Čengijić,

Mas dela espreitam olhos sombrios.”

De quem é esta espada embainhada? —

“É a espada do aga Čengijić,

Mas tristemente pende junto à coxa.”

De quem são estas armas douradas? —

“São as armas do aga Čengijić,

Mas quietas enferrujam à cintura.”

De quem é esta veste de ouro? —

“É a veste do aga Čengijić,

Mas já não reluz ao sol, coitada!”