São 4 da manhã e uma neblina densa e silenciosa envolve tudo ao redor, bloqueando nossa visão por completo. As portas e janelas da casa de Velha estão inexplicavelmente travadas — ninguém que está do lado de fora consegue entrar, e quem está dentro, não consegue sair.

Nossa única sorte é que temos mantimentos na despensa para alguns dias, pois quando esses eventos estranhos acontecem, nunca sabemos quanto tempo vão durar — ou se vão acabar algum dia. A sensação é de que o tempo aqui dentro se alonga, enquanto o mundo lá fora permanece envolto nesse véu impenetrável.

O silêncio é quase palpável.

Velha, com seus olhos que já viram tantas tempestades, permanece imóvel, como se estivesse esperando por algo — ou alguém.

Boris está parado diante da porta com suas orelhas em pé como uma estátua. Ninguém consegue balbuciar um som, uma palavra e uma sensação de dormência começa a se instalar no nosso corpo.

Eu sempre achei que o horror não está no fim propriamente dito mas no caminho até ele, é nesse caminho que mora a angústia, a ansiedade e a falta de controle. E nessa brecha habita o medo com todos seus chifres pontiagudos.

Nós sabemos da nossa missão, sabemos que quando for a hora não teremos escolha a não ser cumprir o nosso destino e é por isso que os sinais ou o que interpretamos como sinais nos anestesia a ponto de esquecermos quem somos.

Em dias como esse é fácil cairmos na tentação de encerrarmos a nossa alma antes do nosso propósito, é fácil pois existe dor mas uma estranha ética do fim do mundo faz com que fiquemos a postos, sempre a postos.