@ carlajaia

Pingou nanquim no lençol
Ou era minha lágrima,
meu desatino carnavalesco?
Eu, que sou oposta ao próprio tempo,
Contrária ao meu sorriso,
Diminuta.
Vazia.

Pingou nanquim no lençol,
Meu sangue aquarelado
Da vida em preto e branco -
- os sons do meu segredo:
"Tenho medo de morrer
Por minhas próprias mãos"

Deus já me salvou tantas vezes
Que passei a ser grata aos anjos
E a todos os seres sagrados
De todos os credos do mundo
Eu oro para quem estiver ali
Me oferecendo atenção.

Pingou nanquim do céu
E uma mãe toda virgem
Me redesenhou inteira.

Não é dessa vez que eu parto.

Carla Jaia

O seu rosto é meu alento,
Seu olhar, minha proteção
Meu desejo vem da paz
Que o seu remanso traz
(Você é meu pedaço de mar)

O seu rosto é meu alento
Sua língua, perdição
Minha boca, seu sabor
Meu sabor na sua boca

O seu rosto é meu alento
Seu olhar, a minha paz
Mas no segredo do quarto
Sou ruína, danação.

Somos.

Carla Jaia

Eis que me deito na tua cama
O calor me toma
A paixão me chama
Aspiro tua alma, sinto teu cheiro
O amor sempre vem primeiro
Meu amor
Certeiro

Eis que me deito na minha cama
A paixão, com sua lânguida voz,
É quem me chama.

Carla Jaia

(Exercício de poesia com rimas)

Lorena, a protagonista do meu conto Restos, é uma mulher marcada por perdas violentas. Por isso, não se entrega com facilidade. É por isso que, na visão dela, a maior traição é a desconfiança. Lorena é, nesse recorte, um pouco da resposta de Capitu. E de todas nós. É a nossa recusa a bisbilhotar o outro, porque não queremos também ser invadidas. Mas, bem, isso é apenas um recorte. Lorena é mais que isso. Quando eu disponibilizar o conto, adorarei ser lida por vocês.

Terminei meu quarto conto. Trechinho abaixo. Chama-se Restos. É o primeiro que escrevi narrado em primeira pessoa. Um grande desafio.

Tenho muoto a revisar ainda.

Às vezes, na escrita, faço um caminho que parece ser inverso. Em vez de pesquisar antes, escrevo livremente. Depois começo o processo de pesquisa e vou adequando os detalhes da história à realidade mais concreta. Acho que isso funciona porque trabalho mais com o psicológico dos personagens e com um fluxo mais livre de escrita. Como funciona seu processo?

Vim dizer uma coisa, meu amor
O fogo pede passagem
O meus pés agora pisam a brasa
Cantando tristezas de um samba-menino

(Só sei dançar na poesia
pois que meu corpo real
mal nasceu e já foi logo enclausurado
Em nome da lei
e da feminilidade)

Clausura do meu corpo:
"Fecha essas pernas
Fala mais baixo
Evita fazer
Perguntas demais!
Cala a boca, menina,
Come direito
Para de comer
Fecha a boca"

Em boca fechada
a mosca não entra.

Vim dizer uma coisa, meu amor
O fogo pede passagem
Essa queimadura na boca do meu estômago é só o começo
de uma gargalhada infernal que me foi ensinada por uma sábia cortesã.

Lá no cais
Lá no cais
Lá no cais

O fogo pede passagem, amor
Vem brincar.
Vem queimar.
Vem arder em mim

Carla Carrion

Escrever em primeira pessoa é desafiador para mim. Minha protagonista é uma mulher arrogante, um tanto quanto elitista, tem pensamentos inconfessáveis. É uma sobrevivente de trauma que endureceu pra seguir em frente. É tentador usar palavras na voz dela para redimi-la. Temo que o leitor possa pensar que eu concordo com os pensamentos que ela exprime. Escrever em primeira pessoa é expor uma personagem ao risco de ser odiada. Por dentro, temos sombras. Estou amando a experiência. Lorena é uma personagem do meu mais novo conto da série de contos que estou escrevendo. Em breve falo mais sobre ela.

Meu novo conto se chama Restos.

Será o primeiro narrado em primeira pessoa e vou precisar me empenhar mais, pois acho esse tipo de narrativa difícil. É fundamental, nesses casos, a gente separar a narradora de quem a gente é. Lorena não pode ser Carla.

Conto mais sobre a história depois.

E vocês? Como é a experiência de vocês na escolha do narrador?

Na imagem, um trechinho!

Mais um carinho de uma leitora beta maravilhosa, a Fran. Sobre meu conto "Cachorros mutilados não conseguem se queixar".

Em breve falo melhor para vocês como pretendo publicar. Ainda estou planejando.

Mas esses retornos são deliciosos.

Eis a história real
De uma mulher dominada pelo demônio
Amiga das feras
Machucada pela profunda dor
de ser humana

A história real
De uma mulher
E um tribunal
Construído ao redor do próprio corpo
Pelos próprios desejos de autoflagelo

Eis a história real
De uma filha de Deus
Marcada pelo Diabo
Uma mulher que se entrega ao silêncio
Por ter medo de existir
Porque o medo da vida se chama culpa
E esta mulher escolheu ir para a fogueira
Todas as manhãs
Até o dia em que será engolida pelo cão
Em nome de todas as coisas tortas

Amém

Carla Carrion

Falando um pouquinho do meu trabalho mais recente, estou escrevendo um livro de contos que abordam traumas e diversas formas de amor, não se restringindo ao romântico. Como grande parte dos escritores, não vivo da arte. Sou psicóloga e estudo traumas em profundidade. Ao mesmo tempo, como toda pessoa tenho os meus. E é do fundo dessa alma confusa que tiro ideias para as histórias. É também por conhecer e amar gente.

O primeiro dos contos que escrevi para este livro se chama Cachorros mutilados não conseguem se queixar. Conta a história de Maya, sobrevivente de um acidente grave que perde a voz e, com apoio psicológico no CAPS e afeto de pessoas queridas, aos poucos retoma sua vida, sua fala e sua capacidade de se conectar com o outro.

O segundo se chama Amores gêmeos, e conta a histórias de almas gêmeas fraternas. Layla e Jonas dividiram o útero da mãe, em placentas diferentes, e são unidos desde sempre por um amor imensurável. Assim, sobrevivem a uma infância traumática e se apoiam nos momentos mais difíceis. Mas o que acontece quando irmãos tão amigos precisam se separar?

O terceiro se chama Menino Deus e conta a história de Emanuel, um menjno de 8 anos que descobre que sua mãe tem um câncer agresssivo. É também a história de Maria Luz, sua jovem mãe, que se depara tão cedo com a finitude. E de Selene, irmã de Maria e tia de Emanuel, uma médica independentemente que nunca quis ter filhos até se encontrar diante da difícil arte de maternar sua irmã e seu sobrinho. Uma história de amor e luto que traz uma sagrada família não tradicional e disposta a fazer esforços por amor.

E aí? Tem interesse em ler algum?

Daria apoio se eu colocasse aqui?

Por sofrer de enxaqueca, eu tenho curtido muito audiobooks. Já ouvi três do Machado de Assis e agora estou ouvindk Orgulho e Preconceito na voz super irônica de Denise Fraga. Tenho gostado de fazer audio-RE-leituras, aproveitando para perceber através de outro sentido alguns livros que já li. Jane Austen, numa crítica irônica aos costumes, desenvolvia histórias que eram mais realistas do que românticas. Penso que o audiovisual não capta tão bem esse aspecto crítico.

Sigo na audio-re-leitura.

Diga, em voz alta, o nome das palavras. Permita que se formem diante de você, vistosas, pálidas, tortas, reluzentes. Deixe que derramem do seu livro de química as letras de uma tabela que mandaram decorar. Diga o nome do átomo da vida e perceba se ele bate mais forte que as asas de um beija-flor. Separe o beijo da flor e coloque um par de amantes para dançar. Ou um trio. Multiplique os amantes por sessenta, a idade da sua mãe. Grite a palavra velho e perceba seu próprio rosto ganhando marcas. Sussurre tempo e lance-o ao vento, permitindo que eras infinitas se formem diante de seus olhos. Assuste-se perante o infinito porque ele carrega o medo da morte e daquilo que vem depois. Converse com espíritos. Se apaixone por fadas. Deite-se no colo manso de uma sereia sáfica. Torne-se a esposa do demônio e vislumbre as inúmeras faces dele diante de você. Inclusive a mais bela, a de anjo-menino. Recite seu próprio nome como se fosse poema e brinque de ser musa com as rosas que nascerem de seus cabelos. Murmure sexo e examine com cuidado um quadro de Zeus chovendo dourado sobre Danae. Ou tentáculos saindo de sua própria vulva. Ria de si mesma. Peça ao seu amor para debruçar-se sobre você. Caia do décimo andar e pouse lentamente em um clipe de Rosalía. Cavalgue um homem. Mate alguém. Porque a palavra morte faz a noite vir. Acelera seu peito. Anuvia seu coração. E, pouco a pouco, você se encontra deitada em um caixão. É você a vítima. A algoz. E também a salvação. Com o nome das coisas você constrói galáxias e destrói universos. Você é multiversal. Pois nunca deixou de ser criança. Aquela que pintava de negro e roxo as pétalas das flores e as fazia voar feito deusas de um culto ancestral. A criança louca. Venerando a madrugada.

Carla Carrion

A querida @fksilvain leu meu conto Menino Deus e fez comentários tão maravilhosos e aconchegantes. Obrigada, minha linda.

Em breve vou colocar meus contos aqui por um preço simbólico. Topam apoiar uma escritora independente?

O terceiro livro finalizado do ano foi em audiobook. Comecei ano passado. Esaú e Jacó é um livro denso, como todos do Machado de Assis. Mas é diferente dos que já li: mais lírico, mais metafórico. Conta a história dos gêmeos Pedro e Paulo, marcada por uma rivalidade infinita - desde a divergência política até o amor por uma mesma mulher. Menos focado na personalidade dos protagonistas do que no que eles representam, a obra retrata as tensões políticas desde o império e ainda é atual. Forças conservadoras e revolucionárias seguem em guerra e, ainda assim, há pouco espaço para o povo. Os jovens irmãos representam as classes altas, o masculino, são opostos que, apesar de tudo, jamais deixam de ocupar um lugar de poder. São a tragédia de Flora, a mulher amada.

Com a ironia característica do autor, se fazendo notar principalmente nas falas do Conselheiro Aires, Esaú e Jacó merece ser lido. Indico para quem gosta de Machado e de política.

Layla e Jonas são gêmeos e cresceram em uma família disfuncional, com uma mãe distante e um pai machista e homofóbico. Ainda assim, tinham sempre um ao outro e cuidaram-se ao longo da vida. Essa é a história do meu conto Amores gêmeos, sobre almas gêmeas que não são românticas. Quero um dia alguém para ilustrar esses personagens tão queridos. 💖

Como voce aborda o amor em suas histórias?

O seu olhar me ajuda a ganhar forma
Desenha meu corpo como se eu existisse
Existo!

E já não me sinto
lesma
vazio
perda
monstro

O seu olhar delineia minhas curvas
Balança meus cabelos
Mergulha em meu desejo

Seu olhar de outono
Luz do sol invadindo
uma floresta virgem

Seu olhar é vento
Ternura mansa para as tardes quentes
Aquece-me serenando meu interior
Causa-me paz e agonia
Feitiço profundo da paixão

Seu olhar é o pincel de um artista
A caneta de um poeta
Seu olhar me inventa

Eu sou uma mulher
Às vezes grisalha,
às vezes sereia,
às vezes receio,
às vezes silêncio

Sou o que sou e,
diante do seu olhar,
Sou amante.

Carla Carrion

Para @willianvulto
Obrigada pelo olhar, meu poeta. 💜

Ano passado tive um sonho em que uma pessoa disse a seguinte frase: Cachorros mutilados não conseguem se queixar.

A frase se tornou o título de um conto, protagonizado por uma jovem mulher chamada Maya. Maya sofre um acidente, perde uma pessoa querida e sobrevive a um grande trauma. A partir de então, perde a fala e passa a frequentar o CAPS. Ao longo da história, desvelam-se as vivências traumáticas da jovem, bem como são construídos caminhos de cuidado.

Na imagem, um trechinho.

Vamos conversar sobre processo de escrita?

A minha vontade de ser uma mulher para você
Magra, bela e que sabe se vestir. Mulher cujos cabelos não se embaraçam ao vento e cuja casa não se enche de poeira. A mulher bonita.
A minha vontade gritante de ser como as outras. Para você.
As outras, que em minha fantasia, não falham e nem falhariam. Pois que sou eu a versão feminina do Poema em Linha Reta de Fernando Pessoa:
A mulher-vergonha-vazio-medo
Perdida
Ridícula
Patética

Entenda, amor, não sou deusa. Nem anjo.
E, quanto mais busco no espelho, inventar-me conforme seu desejo,
menos enxergo meu rosto,
menos percebo minha alma,
menos
existo.

O amor pede isso:
Um pouco menos de esforço
Um pouco mais daquele tremor
Que vem de não sei onde.

Posso ser gente perto de você?

Carla Carrion