@ guest

A porta se fechou com um murro seco de vento, sacudindo a velha moldura. Lá fora, o ar era uma lâmina. Tempo roubava calor. Ele apertou o casaco e observou as árvores nuas dançarem uma valsa apressada e estéril. Cada passo na calçada congelada era um estalo. Sentia o frio nos ossos, não do clima, mas de algo que tinha congelado por dentro: uma promessa não cumprida, uma espera longa demais. O vento uivava, zombeteiro, e levava embora qualquer som que não fosse o dele. Ele era o único mudo ali, carregando um inverno particular sob o peito, enquanto o mundo tremia em seu próprio gelo cortante.