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Limbo Constante

Presa num limbo constante,
onde o amor parece distante,
a maré sempre conduz ao contrário
e o vento sussurra noutra direção.
E, mesmo que às vezes pareça um sim...
é apenas a vida gritando que NÃO.

Nem digo que seja líquido,
o afeto parece-me névoa que se dispersa
em sua mais infame transitoriedade,
onde tudo se esvai com o vento,
perdido no pouco tempo,
onde nada de fato é concreto,
nada é realmente certo,
e nada é de verdade.

Meus passos encontram outros pares,
nos enxergamos,
nos conectamos,
mas logo perdemos nossos olhares.

Tudo começa entre um sim e um talvez,
logo tornam-se um sim e outro sim,
depois, o não nos alcança outra vez
e, de repente, temos apenas outro fim.