D. Tareja

As nações todas são mysterios.

Cada uma é todo o mundo a sós.

Ó mãe de reis e avó de imperios,

Vella por nós!

Teu seio augusto amamentou

Com bruta e natural certeza

O que, imprevisto, Deus fadou.

Por elle resa!

Dê tua prece outro destino

A quem fadou o instincto teu!

O homem que foi o teu menino

Envelheceu.

Mas todo vivo é eterno infante

Onde estás e não ha o dia.

No antigo seio, vigilante,

De novo o cria!