Prece

Senhor, a noite veio e a alma é vil.

Tanta foi a tormenta e a vontade!

Restam-nos hoje, no silencio hostil,

O mar universal e a saudade.

Mas a chamma, que a vida em nós creou,

Se — ainda ha vida ainda não é finda.

O frio morto em cinzas a occultou:

A mão do vento póde erguel-a ainda.

Dá o sopro, a aragem — ou desgraça ou ancia—,

Com que a chamma do exforço se remoça,

E outra vez conquistemos a Distancia—

Do mar ou outra, mas que seja nossa!