@ tibianchini

O Pardal - Microconto
#Desafio 365 dias (025 de 365)

O pardal pousou na janela. Olhou curioso para o quarto. Não entendia este humano aqui, deitado, quando o sol o convidava a um passeio.
Piou, chamou; eu apenas balbuciei, inerte. Deu meia-volta e ganhou os céus.
Mal sabia ele que eu, moribundo, só queria mesmo voar como ele, livre pelos campos...

Definição
O de hoje é um poema bonitinho e de bom ritmo.

Definição
#Desafio 355 dias (024 de 365)

Deusa, santa, cálida sereia;
Musa inspiradora das ralés;
Bela brisa, que envolve e premeia;
Dádiva és.

Divina aura, Magna Soberana,
A deixar que te idolatrem aos teus pés;
Calma onda, que leva e traz a chalana;
Ternura és.

Senhora dos corações do Universo;
Doce Yara, a nortear as marés;
Imperatriz das canções, prosa, trova e verso;
Sublime és.

És, por definição, indecifrável:
És incontável como estrelas a piscar no azul:
És a súbita alegria de um amor incontrolável:
És tu.

Reencontro
Ontem não teve nada. Sorte a minha que a LITERUNICO me permite reparar isso em até 72 horas. Então hoje vou postar dois: o de ontem e o de hoje - e talvez o de amanhã, quem sabe...
O primeiro é um soneto, pra variar.

Reencontro
#Dessfio 365 dias (023 de 365)

Éramos jovens; tão cheios de vida...
O futuro era nosso; éramos dois
Apaixonados amantes, sem depois,
Sem sofrimentos, nem dor, nem despedida;

Éramos tolos - eis o nosso erro; pois
Os dias passam; e tu, querida,
Misturaste-te às mágoas, e vós, unidas,
Já somam tantas que nem sei dizer quantas sois.

Éramos pássaros que voavam à toa
Juntos; e hoje, que somos? Apenas
Dois desconhecidos, sob a mesma garoa...

Dois atores, de luto, em diferentes cenas;
Separados por uma distância, que, por mais que doa,
Não é jamais morta por paixões pequenas.

Me
#Desafio 365 Dias (022 de 365)

Ame-me. Beije-me. Toque-me.
Deseje-me. Sinta-me na pele.
Prenda-me. Corte-me. Olhe-me.
Reze pra que Deus nos vele.

Beije-me. Beije-me. Beije-me.
Abrace-me. Sonhe comigo.
Queira-me. Ouça-me. Chame-me.
Pegue-me. Leve-me contigo.

Me puxe. Me pegue. Me creia.
Grite meu nome. Me queira.
Me vista. Me brilhe. Me veja.
Saiba que és a primeira.

Vista-me. Brilhe-me. Toque-me.
E toque-me sempre. Me veja.
Leve-me. Leve-me. Leve-me.
Leve-me. Onde quer que seja.

Dezoito

Este é um poema escrito quando fiz 18 anos (sim, em um passado longínquo, antes de os dinossauros e CEOs andarem sobre a Terra).
Apesar do tema carregado, acho ele bonito e passa - pasmem - uma mensagem de esperança. Eu acho. Enfim...

Vale R$ 1,00? Não sei.
Mas vocês podem arriscar umas moedinhas, e me dizer depois. Que tal?

Quando Morrer
#Desafio 365 Dias (021 de 365)

Hoje, inspirado pela @MarU , o tema é "Morte".
Calma, calma... ela é uma pessoa adorável e eu desejo que ela continue viva por muuuuuito tempo... 😂 Mas ela postou um poema nesse tema (aliás, belíssimo, como sempre), e eu lembrei de dois poemas antigos que havia feito...

Então, vou fazer assim: este - "Quando Morrer", vem no post gratuito, como parte do #Desafio 365 dias. O outro, vocês podem ler por apenas R$ 1,00. Garanto que vale cada centavo.

Vou deixar as capinhas deles aqui, só porque sim.

🙃

One of Us

Crônica sobre o desprendimento, a finitude e as ironias da vida.

A Fórmula da Genialidade
#Desafio 365 dias (020 de 365)
(um texto sobre música)

Mais um poema daqueles...
#Desafio 365 Dias (019 de 365)

Sonhar é para os fortes;
Somente alguns têm o dom de sonhar acordado,
E desses, Deus, que ama a tudo e a todos,
Não deixa de ter um especial carinho.
Sonhar é apenas para aqueles
Que um dia, por acaso ou persistência,
Encontraram finalmente a Grande Verdade da Vida:
Que o sonho, antes de tudo,
Não é só um desejo escondido no fundo do peito;
É também o futuro daqueles que ousam
Acreditar de coração naquilo que desejam.

Sonhar é para poucos;
Dessem mil anos para que todos se sentissem capazes de realizar
tudo aquilo que têm na cabeça, mesmo os sonhos mais malucos,
E seria ainda assim muito pouco tempo,
Pois somente uns poucos têm a graça de saber
Que a mesma fé que leva ao sonho, leva à sua realização.
É preciso que se sonhe
Daqueles sonhos difíceis de se cumprir,
Daqueles que nem mesmo sabemos como realizar,
Mas antes de tudo, e acima de tudo,
Há que conservá-los em mente
Ao lado da capacidade de crer, porque
Se Deus dá um sonho ao Homem,
Dá também a coragem e a fé para realizá-lo.

Sonhar é tudo
É o melhor modo, e o mais seguro
De conquistar;
É a melhor maneira que Deus encontrou
De nos fazer realmente Senhores do nosso destino.
E aquele que toma conhecimento deste pequeno grande detalhe
Jamais voltará a ser um alguém triste.
Temos o direito de realizar nossos sonhos
Pois o que seria deles, e, enfim, qual a sua função,
Senão dizer ao nosso destino:
“Cumpra-se este desejo!”
O destino nada é, senão
Aquela fada das histórias antigas
Sempre disposta a nos presentear
Com tudo aquilo que desejamos com fé e amor no coração.

Sonhar é uma dádiva;
É algo que nunca pode ser banalizado, nem mesmo
Quando os obstáculos que temos à nossa frente
Nos impedirem de ver com clareza o fim da estrada, o final feliz
Dos nossos sonhos realizados, por mais que pareçam
distantes ou impossíveis
Porque, afinal de contas, os obstáculos não estão à nossa frente
Para nos levar ao fracasso, e sim para
Que sejam superados, e, assim, valorizar e dar méritos aos nossos feitos.
É por isso que sonho, sem medo nem dúvida:
Porque enquanto tiver o dom de acreditar nos meus sonhos,
Não haverá um que não me seja alcançado.

Nem todos os sonhos são eternos:
Há também aqueles
que se transformam
em realidade.

Carta de Amor para ser lida de madrugada
#Desafio 365 Dias (018 de 365)

La Demoiselle en noir
#Desafio 365 dias (017 de 365)

As Flores
(016 de 365)

I
Flores, que desabrocham,
Como a vida alva a emergir,
E em botões que, ao surgir,
Com o tempo, desacocham;

Como vos aproveitares
De tão adoráveis criadas:
Ofertando às amadas,
Enfeitando vossos lares.

Dando à mestra, com ternura,
Despetalando-te inteira,
Colhendo-te da terra dura

Que só com ti nos presenteia;
Só em ti vemos doçura:
És sangue de nossa veia.

II
Flores, que do mal nascem
Quando a vida expirar
Sobre esta, vêm pousar,
Como se a morte saudassem.

Mórbido, o corpo velado
Pelo olhar lúgubre e tolo,
Tem, num tétrico consolo,
Vossa presença a seu lado.

E no murchar dos amores,
Esse incenso imortal
Que enfeitam nossas dores;

Essa lembrança fatal
Vem de ti, ó belas flores
De perfume funeral.

(Dois sonetos, para a vida e a morte)
#desafio 365 dias

Qual Você

Gdánsk
(015 de 365)

Coloquei os olhos para fora da casa,
Para tentar ver um rosto amigo.
Vi as paredes de tijolos descascados,
Com panfletos colados, clamando pelo povo,
Recobertos pela fuligem das esteiras dos Panzer.

Tentei espiar algum movimento:
Agucei os ouvidos para tentar escutar
Se diziam algo aqueles velhos homens de casaco
A dar miolos de pão aos cães na calçada;
Se ainda havia sons na Dom Sprzyja
Onde as antigas prostitutas se engalfinhavam
Pelas carícias e moedas dos clientes.
Tentei abrir as narinas
Para captar o cheiro doce das broas de milho,
O cheiro acre da peixaria às sextas
O cheiro da urina dos gatos, a passear na guia.

Não consegui: o único movimento
Vinha das ratazanas a arrastar pedaços
Das carcaças dos Bohaterowie, ainda pelo chão.
O mais alto som ainda vinha
Do gorgulhar das pombas a entrar e sair
Dos telhados arrancados pelas bombas,
E dos buracos arrombados nos tijolos descascados.
As narinas só puderam captar
O resto de enxofre da pólvora,
Da carne queimada dos mieszkańców,
E do esperma alemão, sobre o sangue já seco
Das damas da Dom Sprzyja.

Coloquei os olhos para fora da alma
Para tentar ver um olhar de volta
Vindo de outra alma perdida.
E apenas vi olhares dispersos
Dos antigos soldados, a servir de cama
Para as moscas varejeiras,
A lembrar-se do fim das nossas vidas,
Da nossa Polska,
No dia primeiro e último, em Westerplatte.

Os que destruíram já se foram;
Não queriam nada aqui, apenas a destruição
Pela simples destruição.
O pó ainda revoa ao vento,
Sem achar lugar para repousar,
Nublando ainda mais o dia já nublado.
Zmiłuj!...
Vernichtung.
Os que destruíram não destruíram
Apenas casas, lojas e pessoas.
Destruíram a mim.
Destruíram a si mesmos.
Não sou mais nada.
Nem eles, tampouco.

Coloquei os olhos para fora da vida,
Para tentar não ver mais;
Para olhar com os olhos da saudade
Aquelas tardes alegres de sol
Amarelando os vermelhos tijolinhos descascados...

(Gdansk era o antigo nome da cidade polonesa de Danzig, antes da sua destruição na II Guerra. Preferi me referir ao noe original, como lembrança dos moradores mortos)

Não mereces um poema
(014 de 365)

Não mereces um poema;
Nenhuma palavra no Mundo poderá dar
A real dimensão da tua grandeza;
A verdadeira descrição da tua beleza:
És bela, somente, na sua pele fresca como a manhã;
Expiras alegria e paz por todos os poros,
E teu sorriso contido no canto dos lábios espessos,
E teu olhar suave, e teus olhos grandes e serenos
Falam-me n’alma mais que qualquer jura de amor.

Por isso não mereces um poema;
Qualquer poema que este tolo trovador pudesse compor,
Por mais perfeito que fosse,
Seria uma ofensa brutal à tua singeleza,
À tua graciosidade.
És divina, és muito mais do que
A sabedoria humana consegue definir.

Não mereces, Amor, um poema;
Mereces muito mais que isso: mereces um Amor,
Que é a melhor forma que o Homem encontrou
De dizer: “Muito obrigado por existires”
E que, também, é o único sentimento
Verdadeiramente digno de habitar o teu peito.

Não mereces poemas;
E nem precisa deles; já és por demais elevada
És mais que qualquer poesia; és uma oração
Que a mim, pobre mortal, cabe apenas repetir, em ladainha:
És, por excelência, senhora de todos os corações do Mundo
Ao mesmo tempo em que és tão simples, tão pura,
Qual uma criança na sua inocência; tal qual uma flor.

Não mereces poesias;
Mereces ser feliz; mereces amar
Mereces que a própria Criação se curve ante seus pés
Para reverenciar-te, com emoção, e abençoar-te;
Mereces que a própria vida que emanas do teu olhar
Seja tua escrava, tua ama, a lhe fazer as vontades.

Mereces alguém que te faça feliz
Mereces alguém que te sinta na pele; que te faça se sentires viva.
Mereces mais que palavras, mais que gestos de carinho:
Mereces um Amor Sincero.

Como eu.

O que Há
(013 de 365)

Já não há mais poemas;
Há a simples constatação de estar aqui.
Há a penúria de mais detalhes; e estar sem ti
Já serve de motivo para todos os temas.

Já não há mais beleza;
Ou, por outra, nada é mais belo do que nada:
As coisas simplesmente diferem; tu, minha amada,
Não é maior que uma vadia nem menor que uma princesa.

Já não há mais poemas:
Qual a razão de trovar o que já criou Deus?
Tudo já existe: as loucas madrugadas, os lábios teus,
Todas as respostas e todos os novos dilemas.

Já não há mais melodia:
Qual o som ainda não soprado? Qual a essência
Da flauta dos anjos? Não; não há ciência
Que a tudo não explique, e não há, portanto, poesia.

Já não há mais nada;
Mais nada: nada vale a pena
Nem teu olhar escuro, nem tua pele morena,
Nem teu cabelo solto nem tua boca molhada.

Já nada mais há – mas... não temas:
As palavras moram sob os meus cabelos
E ainda há espaço para os mais belos
Poemas.

Poema em Língua Reta
Mais um super poema a R$ 1,00!

O poema de hoje é grande. BEM grande.
E complexo. BEEEM COMPLEXO.
São páginas e páginas de poema em diversas línguas, rimado e estruturado. Há rimas com palavras de idiomas diferentes (são "mais-que-preciosas", eu diria).
É um dos que mais gosto, mas é pra poucos. Estejam preparados...
Tem muitas citações de outros poetas, alguns em português, outros na língua original, e outros, ainda, em uma terceira língua.
Quem será que vai descobrir o maior número de referências?

O Soneto da Fidelidade 2
(012 de 365)

Sou homem de uma mulher só; não sou daqueles
Que às primeiras aventuras mancham o amor...
Fazem do amor como que uma reles
Farra de verão, sem amanhã, nem dor;

Não, não sou assim... necessito ser fiel
Para estar feliz, pra me satisfazer:
E apenas uma alma me levará ao céu
E por ela, somente por ela, irei viver.

Só se deve ter uma mulher na vida,
E é a ela que viverei a cada instante:
Não se serve a dois senhores, nesta lida,

Sem que se traia ambos - este não sou eu!
Sou homem de uma só mulher, e, não obstante,
Sou teu.

A leveza
(011 de 365)

*Para o poema a seguir, eu sugiro o seguinte: Em algum lugar desse post, eu inseri o vídeo de uma música chamada "Cantabile", de um pianista de jazz chamado Michel Peteucciani. Coloquem para ouvir, e, depois que começar, leiam o poema... Foi assim que o fiz, e percebi que, sem a conexão com a música, o poema muda um pouco o clima...

O vídeo é de 1998, uma de suas últimas apresentações.

******

Brumas que se movem sobre a superfície,
Dançante união dos três mundos de Escher,
Flutuando no sal que há demais no Morto.
O sal.

Passos que flutuam sobre a areia clara,
Elefantes que se movem nas pontas dos dedos,
Abanando as orelhas aos ventos do sul.
O sul.

Sombras que se apoiam nas copas das árvores,
Árvores ao vento, a balançar, fugazes.
Folhas que planam e secam sob o sol.
O sol.

Cores que se mesclam a dançar nas nuvens.
Olhos que repousam sobre a sombra fresca.
Asas abertas a siar no cio.
O cio.

Nuvens que naufragam no azul celeste,
Horizonte de eventos de onde não há mais volta.
Almas de dois amantes a galgar o céu.
O céu.

******

Michael Peteucciani foi um pianista de jazz, um dos mais notáveis da sua geração. Ele nasceu com uma deformidade chamada "Síndrome dos ossos de vidro", que causa fragilidade óssea e impede o crescimento. Ele chegava a quebrar as falanges dos dedos ao tocar piano. Apesar disso, sempre superou a dor, e, usando um piano adaptado ao seu tamanho, nos deu interpretações maravilhosas como "Cantabile".
No último dia 06, rememoramos 26 anos de sua morte; morreu aos 38 anos, por complicações da síndrome.

Sem Nome
(010 de 365)

Coube aos meus lábios dizer-te, um dia,
Com rachos n’alma, a palavra vil:
“Adeus”; coube a mim a despedida fria
Na fria palavra, no olhar frio...

Estou bem, contudo; e melhor seria
Se, na nossa história, houvesse um vazio
Ao invés da dor e da agonia
Maior e mais forte que já alguém sentiu.

É assim a vida: uma breve poesia
É assim a vida, afinal: dores mil
Que invadem o peito, e à boca guia

A palavra – “Adeus!” – de quem jamais partiu:
Faz-se como um mar, de água bravia,
Que jamais recusa a candura d’um rio.