@ guest

Arde a tarde
E até convencem
Que em Marte há vida

Até a morte
Seguindo sempre o consorte
E o trevo, a sorte será que tem?
Dos bobos da corte
Cabeças as corte e rumem para o norte
Que a noite logo vem

E quem vem também?
Só me digam o que têm
Não importa o que leem
Façam-lhes reféns
Lhes vendendo as masmorras
E algumas folhas de alcachofra

Lhes ensine bons modos
E a ter aquela velha pachorra
Que não faz mal a ninguém, nem bem

Arde a tarde,
Arde a pele,
Arde a alma,
Antes a deles do que a nossa
Gritou o Rei precedendo a queda
E a guerra ali cessou,
Mas há de voltar bem rapidinho

Os fogos de artifício cantarão
Canções góticas e penumbra
E a pluma pesará mais que mil tumbas
Que se abrirão até que não mais se fecharão

E enfim a tarde será lágrima
Lástima, impávida, intrínseca
E seca, mesmo estando cheio o lago no sertão

- Denovo não!!!

Quem será o dono da vez do novo sermão!?