@ sylvviarubra

#desafio 365 dias

Dia 42- Fale sobre um livro que aborde hipocrisia.

Quem melhor para narrar, sem papas na língua, acontecimentos da sociedade no final do século 19 que um autor defunto?

Memórias Póstumas de Brás Cubas foi lançado em 1881 e é considerado não só o maior livro de Machado de Assis como também um dos melhores da Literatura Brasileira.

Machado cria um defunto autor, que decide contar suas memórias após sua morte. Em vez de seguir uma linha narrativa tradicional para a época, a história é dividida em capítulos curtos, com certo tom anedótico.

Brás Cubas é um narrador cínico que não poupa críticas a si mesmo e aos outros; à sociedade hipócrita do final do século 19.

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Dia 41 - Fale sobre o primeiro livro que você leu ou que você se recorda da história.

Eu esqueci muita coisa da minha infância, quase tudo na verdade. Porém lembro do primeiro livro que ganhei na infância "Pé de Pilão", de Mário Quintana.

Trata-se de um poema infantil, todo rimado. eu nunca esqueci dos versos iniciais, pois virou uma tradição eu lê-lo para meus sobrinhos, assim como minha mãe o leu quando eu não sabia ler.

"A vó do pato era uma fada
Que ficou enfeitiçada
Nunca, nunca envelhecia
E era loira como o dia!

Ai, que linda ela era
Agora é seca e amarela
Parece passa de gente
Não tem cabelo nem dente."

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Dia 40 - Meu Sorriso de Lua

A lua hoje se pintou para mim como um sorriso de palhaço: Sorria largamente para esconder um desassossego.

Sorri-lhe também. Mais por educação do que por simpatia.

A noite me era inquieta, como o corpo que se reconhece vida ainda no ventre. E quer rebentar. Quer fazer sangrar para poder surgir.

Sangrei. Mas senti-me única de novo.

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Dia 39 - Poemas de outrora

Deveras o chão
é mais firme agora; a manhã
mais fria e o sonho
mais me apavora.

O papel está rebelde,
e a caneta com revolta...
A poesia é a chave e a chaga, a volta
sem volta, o desastre, o desarme.

Guerra insana em mim.
A mim, parece que sou atenta
detenta por um crime qualquer.

Sem qualquer juiz ou culpa
vou-me repetindo a desculpa
que já não sei me ser.

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Dia 38 - Poemas de outrora

Sim, eu escrevo desde que era muito jovem e fazia aqueles versos bem cheios de paixão adolescente. Hoje, eu inventei de revisitar alguns cadernos antigos e ler algumas coisas, vou compartilhar com vocês os menos ruins!

Dor (10/09/1997)

Chega a Lua na noite
Entrega-se à luz a flor
Pensamentos e sonhos
Trazem à garganta um clamor:
- Vem com a Lua, meu amor!

Despede-se da noite, a Lua
De saudades, enche-se a flor
Sonhos e pensamentos
Trazem ao coração uma dor:
- Não veio com a Lua, o meu amor.

Na noite, a Lua retorna
A flor enche-se de alegria
Nada de sonhos ou pensamentos
Pois era real o que eu via:
- O meu amor, a Lua trazia!

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Dia 37 - Poema

São dez anos.
Ou foram dez anos?
Quanto mais estudo linguagem,
mais me perco nas representações temporais.

Talvez por senti-los apenas como evento único,
seria mais correto dizer: é dez anos,
a despeito de meus enganos
ou do que a dona Norma diga.

Eu odeio dona Norma, na verdade.
Por ela, eu deveria ter chorado,
perdido o controle, ter ido à missa,
ter refletido sobre aquela premissa
de amar as pessoas como se não houvesse amanhã.

Mas eu não consigo ser assim.
Pena. Não para mim, claro.

É dez anos sabendo da continuidade
de sua existência apenas no que sou,
daí só me restou o presente verbal.

O espelho me mostra seus olhos;
o espelho me mostra seus traços
adquiridos com a idade.
Eu sou tão ela, até mesmo no que ela
queria que eu não lhe tivesse sido.

Prefiro que pensem que esqueci.
Prefiro que pensem que não sinto.
Prefiro sempre ser aquele verso do Pessoa:
“Quem quer dizer o que sente/
não sabe o que há de dizer:/
Fala, parece que mente/
Cala, parece esquecer”.

Se é para ser, que seja poesia!

Dez anos com minha mãe em mim.
E nos rouxinóis que vejo por aí.

(nota: e agora já se passaram vinte...)

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Dia 36 - Afasia

Eu poderia ser mais clara, mas se teus olhos não veem é porque o tempo das pontes se fora: somos ilhas imersas em nevoeiro. E, sem mãos, sequer podemos remar até a outra margem. Somos corpos náufragos, sem algum fôlego, entretanto ainda lúcidos e com vida.

Poderia ser mais claro, se eu desenhasse. Até ergo meu braço e crio formas na espessa névoa. Formas de um lábio, um tanto decaído: um lábio de adeus. O mistério está em eu partir antes mesmo do aceno de encontro. Como se, de avistar a terra firme, eu apenas vivesse.

Mais claro seria se este céu se vestisse com meu nome e nele respingássemos nuvens pálidas nas formas do teu. Embora eu procure no infinito o manto azul desejado, o tecido se despetala e só nos resta aquela cortina negra e mofada de cinema antigo.

Mais claro não será porque não existe a forma exata em que eu possa definir os teus sentidos em mim.

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Dia 35 - Fale sobre um de seus livros preferidos de ficção científica.

Trago hoje esse livro que li na minha adolescência e simplesmente amei! Blecaute (1986), segundo livro de Marcelo Rubens Paiva, foi o primeiro livro do autor que eu li (só depois fui ler Feliz Ano Velho e não, eu não li Ainda Estou Aqui).

Se trata de uma São Paulo distópica.

No livro, três amigos (Rindu, Mario e Martina) estavam explorando umas cavernas quando houve uma enchente que os impediu de sair. Quando finalmente conseguem, encontram uma São Paulo bem diferente - todos os habitantes haviam se tornado estátuas, como bonecos de cera.

É a partir desse plot que o Marcelo explora temas como: sobrevivência, fim da humanidade, relações humanas ante ao desconhecido. Tudo isso numa escrita bem envolvente.

Super indico!

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Dia 34 - Fale sobre um de seus livros de poesia preferidos.

É raro, para mim, encontrar um livro de poemas que eu leio do início ao fim sem pular poemas, sem alterar a ordem, sem ser relapsa com alguma intenção do autor. Mas em “A Via Estreita”, de Alexei Bueno, seria um pecado fazer isso.

O livro é um itinerário poético e filosófico, dividido em dez Odes, e eu diria que ele é bem distinto do que costumo ver na literatura brasileira. Digo também que o poeta nos guia por uma ontologia do caminho humano.

O livro foi publicado em 1995 e ganhou prêmio de melhor livro de poesias da Biblioteca Nacional.

Um trechinho da Ode II:

“Não, não esperes em um outro corpo a resolução minúscula do mundo...
Perto, o cego se lamenta
Fustigando o chão com a bengala e chocalhando a caneca contra o céu,
Mas se ele amasse a treva como nós a amamos, nós que não a temos,
Nós que buscamos em outro, em um outro, que é sempre treva para nós,
A inapreensível luz da vida,
Então como ele dançaria em plena rua, como um pião vertiginoso,
Golpeando com a vara todos os rostos que jamais terá o desgosto de ver.

... Mas ele sabe que a treva é treva.”

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Dia 33 - Desapego

Eu penso na festa que não fomos, quando você dançaria desastrosamente, porque dançar é a última coisa que sabes fazer. Mas, convenhamos, eu estaria muito bêbada para dançar bem. Porque eu até danço bem, até que a vodca me leva a fazer movimentos estranhos com a cabeça e eu perco o eixo facilmente.

O que isso importaria, afinal, se acabaríamos mesmo em risadas escandalosas dentro de um táxi? Você fingindo que o sono nem estava chegando e eu louca para sair logo daquele carro, pois o movimento estava me dando enjoo? Desculpa… eu até me repito em alto som, porque sei que eu vomitaria no elevador do teu prédio.

Por mais que eu queira pensar em um sexo louco, com a gente se pegando, se querendo, se embolando, penso mesmo que apagaríamos. Eu ainda com gosto azedo na boca e você sequer tirou a camisa que estava vomitada na manga. Nada dos teus pelos. Nem do teu cheiro. Nem de nada.

Paro por aí porque depois lembro que tudo isso é mentira de uma mulher que nunca soube o que era verdade.

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Dia 32 - Fale sobre um livro que trate de uma grande mudança impactante na vida do protagonista.

“Quando certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranquilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso.”

Pois é assim que se inicia o livro A Metamorfose, de Franz Kafka.

Dito isto, pensem comigo: qual mudança na vida de uma pessoa poderia ser maior do que, do nada, acordar metamorfoseado numa “barata”? Deixo aqui a plaquinha “convença-me do contrário”!

Nota: Franz Kafka tinha síndrome de impostor! Se ele tinha, imagina eu.

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Dia 31 - Fale sobre um livro que fale sobre mágica ou que você considere mágico!

Esse tema foi o mais difícil, visto que, na verdade, são dois! E ambos me levaram a caminhos bem distintos. Digo mais: outra verdade é que começo esse texto sem saber de qual livro vou falar.

Explico-me: a primeira alternativa me fez lembrar de livros onde a "mágica" é possível. Lembrei logo de O Hobbit, de Tolkien; de vários livros de Neil Gaiman (luto); de várias HQ's, como Constantine; além da coleção de livros ambientados no universo de World of Warcraft (gamer detected).

Já a segunda alternativa me levou para o caminho de livros cuja a linguagem é mágica! Livros que eu considero mágicos são aqueles nos quais a linguagem é o próprio mundo. Lembrei de O Fio das Missangas, de Mia Couto; de A Via Estreita, de Alexei Bueno; de Morangos Mofados, de Caio Fernando Abreu (já trazido aqui).

Decido, então, falar de um texto que sequer lembrei ao iniciar: o conto "Natal na Barca" (1973), da maravilhosa Lygia Fagundes Telles.

O conto se passa na véspera de Natal, em uma barca que cruza o Rio Tietê. O narrador (que não tem o seu gênero definido) claramente está depressivo e fugindo de algo, e se depara com uma mulher que está na barca com seu filho doente. É um texto sobre a magia do Natal, mas também sobre a magia de ser empático, de ser humano, de deixar-se envolver pelo outro.

Esse conto é tão mágico, para mim, que uma vez eu levei para ler com meus alunos e, no fim, estávamos eu e alguns alunos de olhos lacrimejando. Super recomendo!

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Dia 30 - Fale sobre um livro que trate de alguma revolução

Hoje será um pouco diferente. Trago, não um livro que li, mas um livro que comprei e ainda preciso criar vergonha na cara para ler. Trata-se da História de Duas Cidades (The Tale of Two Cities) de Charles Dickens, 1859.

Sei que o livro é ambientado à época da Revolução Francesa, quando um aristocrata francês se muda para Inglaterra. E é a partir dessa "dualidade" entre Paris e Londres que o autor aborda o tema da brutalidade da guerra.

Um dos trechos mais famosos é o parágrafo inicial do romance:

"Foi o melhor dos tempos, foi o pior dos tempos, foi a era da sabedoria, foi a era da insensatez, foi a época da crença, foi a época da incredulidade, foi a estação da Luz, foi a estação das Trevas, foi a primavera da esperança, foi o inverno do desespero, tínhamos tudo diante de nós, não tínhamos nada diante de nós, todos íamos direto para o Céu, todos íamos direto na outra direção"

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Dia 29 - a dançarina

Ela dançava. Se por felicidade ou desespero, nunca saberei
Convenço-me que pelos dois.

Ela dançava descalça; seus pés deviam ter 40 anos de passos desritmados. Mas os seus gestos, naquela praça, destoavam dos nossos gestos de esperadores de ônibus e transeuntes anônimos.

A dança talvez fosse um modo de não ser invisível.

Enquanto dançava, afastava de si o cidadão de bem que lhe pensava como criminosa, por dar outro ritmo à praça; chamava para si a atenção da criança, que nunca vira aquilo.
Afinal fomos educados que a dança é para a festa. Ou para o pecado. E, normalmente, estas estão juntas.

Pego meus ônibus, inerte. E me pego pensando em quantas vezes ela repetiria aquela coreografia.

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Dia 28 - Fale sobre seu livro preferido de contos!

Eu sempre gostei bastante de fluxos de consciência e de prosa poética. E o livro de contos que, para mim, foi uma experiência inesquecível nesse sentido foi “Morangos Mofados”, de Caio Fernando Abreu.

Publicado em 1982, o livro é composto por 18 contos e dividido em três partes: “O Mofo”, “Os Morangos” e “Morangos Mofados”. São textos que tratam sobre a condição humana da sexualidade, da introspecção, da solidão, ambientados em um lugar de repressão militar.

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Dia 27 - Poesia

E há poesia quando te perco
e tenho saudades.
Porque nem tudo é sempre,
e nem sempre preenchido,
do Lótus cai uma luz púrpura
e tudo vira vazio.

E porque me despetalei
e sequer percebeste
outra pele nasceu.
Fresca, de sabor róseo,
um luar tangível:
substantivo concreto.

E de tuas mãos correram ventos
que me assanharam o cabelo
e a poeira de lágrimas há tanto caídas
verteu-se em água novamente:
um fluxo da morte à vida
como as águas deste rio.

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dia 26 - Poética da Existência

Foi por um segundo que existiu. Num tom ainda lívido, não de medo, mas de inexperiência, maravilhada. E existiu, assim, inexata, entre lençóis e pensamentos, e habitava a palavra. Nada ainda havia eclodido; nada ainda havia de suspeito. Era toda em forma de som, os quais eu me repetia até adormecer, sozinha.

Foi só por um segundo, mas eu a tive, corporificada. Estava um tanto fria, um tanto doce e molhada, porque era uma manhã aquosa e os tons cinza de agosto se dissolviam na chuva. Um segundo meu de inércia, não por espanto, mas por zelo. Era toda de poesia feita e a mim eu a recitava até me desfazer em lama.

A existência do segundo demorado, em que ela, paixão sensata, sabia-se viva e, então, à mercê da morte. Foi no fim desse instante que ela se pôs de ponta de pés à beirada da cama, e eu tinha olhos de paralisia, não por covardia, mas por destino. Ela era toda suicídio e já se vestia de mortalhas quando, finalmente, o segundo passou.

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Dia 25 - Poética da Infância

Tem um soldadinho no jardim. Gostinho do tempo de criança no canto da boca, sabor graviola, por favor! O soldadinho foi embora… Não! Ainda está ali, na corda do balanço. Me balança? Não tão forte. Me segura agora, que eu vou cair. Mas até que o chão é macio até o Mertiolate chegar.

O soldadinho voou com o grito, mas o pé de laranja nem é tão longe assim. Ninguém brinca de gangorra, sozinho. E sozinha eu estava até esta manhã. Então este sol nasceu e nos convidou para vir aqui, mesmo com essa terra ainda molhada. E, se sujarmos a roupa de barro, o castigo é certo.

Não toca no soldadinho! Já foi, agora uma de suas asas se desfez. Ele não pode mais voar… Traz para árvore, talvez ele possa viver! Afinal vivemos mesmo com a corda do balanço apodrecendo sob a chuva de todos esses anos e a gangorra se curvando sob o peso do tempo. Além do chão cheio de pedregulhos que ferem e dos remédios que ardem, mas nem curam.

Então eu brinco com palavras por isso: a verdade é o estar de cama quando o mundo poderia ser divertido. Com a gente brincando de esconde-esconde até você, desajeitado, tropeçar na primeira pedra.

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Dia 24 - Poética da Adolescência

Eu me sentia um spam porque era inadequada. Inadequações. Isso é um círculo, você dizia. Eu, quadrada. Eu não sou cult, eu gritava, e você nem ouvia. Inadequada estava escrito em minha testa e eu, sem vergonha, continuava e a te espreitar e aparecia à tua frente como quem não quer nada. Isso é um retângulo! Eu ouvia. Já mudou? Eu perguntava, toda circular, e você se permitia rir esnobe. E era o riso mais lindo, mesmo que fosse ácido.

Eu me sentia um e-mail nunca lido, enviado diretamente à lixeira, porque a isso eu era destinada. Destino. Isso é karma, eu me repetia, mas era a ela que você beijava. Isso é karma, eu sussurrava, mas é ela quem você tem por linda; e eu me resto só, feia nesse espelho. Eu era o desgosto, o démodé em tempos dessas tendências descoladas, de todos esses sapatinhos vermelhos e desses ângulos confusos.

Convenhamos: eu me sinto um moleskine em tempos de blog. Você me olhava, eu fechada, na estante, meu templo. Páginas sem importâncias, guardadas na prateleira mais perto do chão. Sem pedestais. O amor que se perdeu no caminho entre uma folha e outra. Talvez um sarcasmo não compreendido. Eu sequer era real. Inadequada até na ficção, você me diria, se soubesse como.

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Dia 23 - Poética da Maturidade

No mundo dos meus sonhos, você e eu teríamos um filho lindo. De cabelinho bem preto. E todos os fins de semana, você viria nos visitar. Sim, porque você e eu não moraríamos juntos. Eu seria uma mulher independente, dessas que moram num flat. Claro que quando nosso filho nasceu, tive que mudar para um dois-quartos. E você vem tão lindo para gente. Com esse sorriso lindo que só você tem, tão perturbador. Você toma nosso filho nos braços e ficamos assim brincando durante toda tarde no sofá. E nem me importo quando uma taça de sorvete mancha o tapete ou que nosso filho coma todas as besteiras que eu o impedi durante a semana. É tão lindo ver vocês melados de sorvete. À noite, ficamos o olhando por um tempo. A respiração calma, compassada. Ele dorme. Você e eu voltamos para sala. Enquanto isso, você me diz que estava com saudades. Eu acredito, porque eu também estava. Você mexe em meus cabelos. Me pede para narrar algo. Toca em minha nuca. Eu respondo que só se for uma cena de taverna. Com direito a live action. Eu olho para você e vejo o quanto ainda me perturba. Você me beija e eu beijo você. E este amor é o amor mais lindo do mundo, no mundo dos meus sonhos.

Mas, fora dele, crianças vomitam e sujam as fraldas e eu, que tenho ânsia de vômito só em pensar no cheiro enjoativo de talco, eu, que tenho dores de cabeça só em pensar no choro de uma criança me tirando de um sonho bom, eu, que confabulo tragédias quando tu te atrasas um pouco no trabalho e que não admito ter saudades, eu, que te quero todos os dias, por necessidade e por ciúme doentio, calculo os juros do meu cartão de crédito que atrasou.

Sylvvia Rubraurora