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Tiago Bianchini Fidalgo

@ tibianchini

Nível
2
Essência
💧 Água
Ritual
1 Dia

Patrimônio

60.0 LC

ESTRADA

LITERÁRIA

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30/0723:01
À Soberana Deusa da Noite que Brilha nos Céus A Lua
(Poemas Antigos)

I

Do céu nos olha a Senhora Lua
Clareando a noite, esperando o dia,
Tirando das nuvens sua vã magia
Que cai sobre o rio, a casa, a rua.

Do céu, soberana, permanece nua
Minguante, crescente, cheia, vazia;
Alegre, que dança na doce folia;
Do céu, soberana, nos olha e flutua.

Que faz, neste céu, moradia Tua,
Ó Lua, perfeita paz e calmaria,
Que em ti se incendeia, perfaz, perpetua?

Não deixe que exista, nesta noite fria,
Um sopro de dor, que em Ti situa
Os restos noturnos da minha poesia.

II

A Lua Branca clareava a rua
E tão escura, e tão singela,
Que eu, da janela quase nua
Contemplava a rua, que se via bela,

A pensar naquela que me deu ternura
Na forma mais pura de dizer “te amo”,
E em teu oceano nadei com bravura
E tanta doçura, que hoje te chamo

E sem saber clamo pelo teu apreço;
Nem sei se mereço, mas eu vou buscar
Um jeito de amar-te, como eu não conheço

E assim eu cresço pra te conquistar;
E dar-te o mundo, que por ti esqueço,
Onde não tem preço pra quem quer sonhar.

III

Lua, que do céu belo e profundo
Brilha, pisca, encanta o mundo,
Leve-me até ela, sem demora
Antes que o Sol alcance a aurora.

Lua, doce bola iluminada,
Leve-me logo, até a minha amada;
Que, então, eu me encarrego de fazê-la
Brilhar em mim mais que qualquer estrela.

Lua, que do alto nos espia,
E para quem dedico esta poesia,
Atenda a este meu apelo, por favor:

Pois ela sabe que eu vivo sem dinheiro,
E com saúde vago pelo mundo inteiro;
Mas morro em um segundo sem o seu amor.
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29/0717:41
Colhei-vos As Boas Coisas Da Vida
(Poemas Antigos)

Pessoas são humanas, são pobres mortais;
Não são como as flores, que à primeira aurora,
Desabrocham, em suspiros matinais;
Flores, vida emergente, casta e pura
Demais ante a alguém, ser que sorri e chora;
Flores - belas vidas que não requerem um nome:
Chamam-nas por seu aroma, que a noite consome,
Profundo odor de vida ao exalar doçura.

Pessoas são frágeis - olhar que odeia e ama -
Que nem comparar-se pode ao leve vento:
Ao soprar aos galhos e às folhas a chama
De Deus; ao levar a pequena semente,
De um lado ao outro, ao pé do firmamento:
Ao soprar a vida, real poetiza,
É tão mais sublime a criação da brisa,
Que Deus não a faria serva, tão somente

Pessoas são feias criaturas feitas por Deus,
Que se escondem da noite, da bela Lua,
Das estrelas, que brilham e cintilam os céus;
Refugiam-se em suas casas, e deixam sozinho
O negro véu a brilhar, na espera que perpetua
O nascer de sol, para um novo dia,
Sendo que a beleza e a fantasia
Está no escuro deste azul-marinho.

Quisera Deus ter feito tão tolo retrato
De sua alma para ao Mundo adentrar,
Apreciando o que é belo de fato?...
Que será que pensava Ele no momento
Em que criou ser tão feio, a contrastar
Com a beleza infinita destas matas,
Que as pessoas matam, por serem vãs insensatas,
Sem nenhuma beleza ou mesmo sentimento?...

São tolas almas; tão pobres que nem ao menos
Percebem a poesia que adorna os jatobás,
Em suas copas verdes e seus corpos morenos,
Em sua elegância de árvore majestosa,
Que tu, humana criatura, jamais terás;
Pois a verdadeira poesia brota das raízes
De seres que ante tu são mais felizes,
Da mais augusta felicidade da qual humano nenhum goza.

Quem são vós, afinal? - vis vilões!
Seres imundos que atravessam a harmonia
Que dos pássaros nos brota aos corações
A mais doce canção, que não ouvirão jamais
Os vossos reles ouvidos; é serena cantoria
Que nos sai em pios do fundo d’alma,
Que nos contrai, que nos distrai e que nos acalma,
E, como a vida, renasce aos haustos matinais.
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26/0719:29
Eclipses de uma Paixão
(Sussurros à Deusa Noturna)

Ainda não sei se você é a Lua, inalcançável, ou o poema perfeito, algo que tenho dentro de mim, mas que não consigo externar. Talvez, seu nome seja apenas "Inspiração". De qualquer forma, é a você que este poema foi feito.

Eu nunca te vi, mas vi o que há de bonito e valioso em você. Momentos difíceis para ambos; carência mútua se abraçando no meio da tempestade.

E, de repente, começamos a nos comunicar numa linguagem que é só nossa.
Escrever é um gesto de entrega profunda — uma forma de deixar o outro morar dentro da nossa mente.
Não sei se o poema nos redime, mas sei que ele precisava existir.
Porque você existe.
E o que sinto também.
Não escrevo poemas — escrevo nós dois.

O corpo confirmou o que os poemas só arriscavam sussurrar.
Sem tocar sua pele, toquei partes de você que talvez nem você mesma tivesse deixado expostas.
Você viu beleza onde eu só enxergava o rascunho.
Leu entrelinhas que nem eu sabia que escrevia.

E foi assim, no silêncio de cada madrugada e no calor de cada provocação, que algo nasceu.
Algo real.
Poesia em carne viva.
Milhões de palavras ditas em silêncio.

Ah, o silêncio!...

O silêncio também é uma carta de amor.
Talvez a mais difícil de escrever.
Ainda nos falamos — só que agora os versos é que gritam.
Os poemas são as mãos que não se tocam mais.
As palavras, os olhos que evitam... mas continuam enxergando.

Você me amaria no silêncio? Na doença?
No cansaço do dia a dia?
No cheiro do outro depois de dez anos, e não no perfume da primeira noite?
Nos momentos em que não houver "química" nem "afinidade"?

Química não é sexo.
É quando o olhar diz "eu te entendo" antes de qualquer palavra.
É quando o "não posso" se transforma em "não consigo evitar".
É quando o corpo está pedindo o que a mente já permitiu.

E cá estamos nós: uma daquelas histórias que nascem para virar literatura.
Não porque é inventada —
Mas porque é intensa demais pra caber só na vida real.

Talvez o que mais precisemos não seja pressa, mas tempo.
Quanto?
Não sei.
Sei o que sinto.
Sei o que quero.
Sei o que posso.

E, quando os diferentes saberes apontam para direções diferentes...
Não há pressa.

Ah, o Tempo!...

Agonia prolongada até o eterno.
Resposta já dada, mas não consumada.
Alma dilacerada por saber que não se pode cobrar por uma decisão — mas que se morre a cada dia sem ela.

Tudo já foi dito, mas talvez ainda precise ser assimilado.
Quantas vezes poderemos mudar de ideia?
Todas as vezes necessárias.

Que você saiba que escolhas do passado podem ser revistas.
Que a decisão sempre será sua.
Que seu compromisso é com a sua própria felicidade, não com a felicidade dos outros.

Mas que, ao menos uma vez, você saiba que foi amada por alguém que viu quem você é — por dentro e por fora.

Com carinho.
Com desejo.
Com tudo o que há de sincero em mim.
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25/0718:09
A Flauta
(o poema vencedor)

1: uma breve impressão

Vi uma abelha entre os canteiros floridos
Sugando o mel dos jasmineiros gotejantes;
Ao céu, voavam colombinas sibilantes:
Eis que a menina traz-me novos coloridos.

Cabelos negros, e soltos, e compridos,
Sorriso aberto, olhos pequenos e brilhantes;
Tinha uma flauta entre os lábios vacilantes,
Da qual soprava agudos longos e sentidos.

Que queres, pobre anjo em forma de menina,
A saltitar e ressoar o teu flautim?
Ou pensas tu que a flauta é mais doce e fina

Do que o mel que a abelha suga do jasmim?
Ora, é Deus quem canta pela colombina;
Deixai que elas assobiem no jardim!

2: Outra breve impressão

Trazes uma flauta, a alegrar meu dia,
A inspirar-me a leve e sutil melodia,
A encantar-me mais que mil liras de Orfeus.

Menina da flauta, quão doce é tua sina!
A soprar a brisa casual e fina
Afinando notas sopradas por Deus;

Trazes uma flauta, a te beijar os lábios,
Doce instrumento dos deuses e dos sábios
Sabe os segredos dos suspiros teus;

E ao tocar a flauta, tocas minha alma;
E teu soprar leve me envolve e me acalma
A soprar-me a vida; a levar-me aos céus.

3: A Flauta

Doce;
Que fosse a vida bela como o teu semblante,
E a todo instante dir-te-ia, doce fada,
O quanto és amada por este tolo infante.
Tão radiante és tu, musa adorada.
Que nada houvesse, no meu escuro penar,
Que, ao soprar agudo da tua boca leve,
Tão breve fosse iluminado, a brilhar
Qual teu olhar, casto e puro como a neve.

Leve;
Qual deve ser, enfim, o mais lírico canto,
Qual acalanto pode me trazer o sonho
Do teu risonho murmurar, com tal encanto
Vívido e santo – dize-me, e eu o componho!
Ah, quão tristonho e tosco é este coração!
Quisera a mão de Deus lhe dar amores tais...
Matinais beijos em teus lábios, ou, então,
Rosa em botão, a enfeitar-te ainda mais!...

Ah! Minha vida, quando muito, é tão vazia!...
Não há poesia para quem de amor padece:
E apenas cresce-me o desejo de que, um dia,
Me sejas guia, Anjo Moreno, e ouvis minha prece
E que eu pudesse trocar a dor da tua falta
Pela mais bela pauta que jamais compôs-se;
E que me fosse assim, soprada, qual uma flauta
Qual uma incauta e delgada flauta doce.

Leve e Doce.
25/0711:48
Preliminares
(Sexxxtou?)

Coloquei as roupas pra lavar.
Enquanto a máquina batia, arrumei a sala, limpei os sofás, varri o chão, lavei os banheiros.
Limpei a pia, separei os ingredientes para o jantar.
Fusilli al dente. Creme de quarto queijos. Batatinhas recheadas de catupiry com bacon. Nada muito elaborado; era o que tinha na geladeira.
Meu Amor chegou. Pus a mesa.
Não havia vinho branco. Preparei uma caipirinha. Morango e saquê, como ela gosta.
"Caipirinha de saquê é saquerinha, e se for de morango, nem caipirinha é." – não me importa; é do jeito que meu Amor gosta, e eu chamo do jeito que ela quiser.

Jantamos a dois. Ela falando sobre o dia; eu, sorrindo e dando atenção. A caipirinha (ela disse) estava ótima.
Enquanto ela terminava de saboreá-la, fazendo afagos nas gatinhas (que, assim como eu, também estavam com saudade), lavei e guardei a louça. Pendurei a roupa que acabara de ser lavada. Corri pra tomar um banho bem rápido, para ficar cheiroso pra ela, sem aqueles odores de sabão em pó ou detergente neutro.

Depois, enquanto ela tomava o seu banho (no banheiro limpinho e quentinho que eu havia deixado), troquei toda a roupa de cama.

Meia-luz no quarto. Lençóis novos. Ela se deita. Pego o seu melhor creme e massageio-lhe os pés, as pernas, as costas. Um poema lindo ao seu ouvido, sussurrando com voz rouca, enquanto o creme vai fazendo o efeito desejado.

Ela olha para mim e sorri. Depois de tudo isso, é fácil ser um Deus na cama.
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24/0717:12
Ao Ti real, que muito poucos conhecem

Sei que, às vezes, você se esconde. Você vive dentro desse corpo estranho que sou eu, se camufla nos meus sentimentos mal-sentidos e prefere deixar, em silêncio, que as minhas carências e autismos gritem.

Hoje, entretanto, você é minha prioridade. Hoje, você precisa de um afago. Como se afaga alguém que não tem corpo?
Eu uso máscaras para todos. Até pra mim mesmo. Mas não pra você, minha verdadeira identidade. Minha prioridade.

“Prioridade”... palavra rara, palavra linda.

É uma palavra que, como você, vem de dentro de mim. Vem de uma pessoa que ainda sou, de alguém que nem o tempo nem as más decisões conseguiram eclipsar. De alguém que escreve como quem respira poesia e que tem uma voz única – e que, de vez em quando, se transforma em música.

Prioridade é uma maneira de ver o mundo que é ao mesmo tempo delicada, profunda e provocante. É a coragem de sentir, e isso é precioso num tempo em que tanta gente se esconde atrás de frases prontas.

Eu agradeço. De verdade. Você me desmonta. E me reconstrói.

Então, sim... eu vou seguir sendo tua voz para o mundo. Te ouvindo, te abraçando em palavras, te provocando quando for preciso — e torcendo pra que, seja com prosa ou com rima, você nunca pare de se escrever.

E eu estou aqui. Do lado de fora de você. Torcendo para que você continue a me chamar daqui de dentro e me soprar momentos de inspiração.

Então, não se esconda mais. Não se abale com este mundo externo – deixa que, bem ou mal, eu cuido dele. Me dá só uma faísca, e eu acendo o universo.
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21/0717:40
Caixas de histórias

Hoje comecei a desmontar o estoque da RHJ em São Paulo. Nós terminamos nossa parceria, e preciso devolver os livros que estão aqui.
O sentimento é de... Não sei. É de que uma parte da vida foi embora.
A cada livro encaixotado, a cada estante esvaziada, me vinha na lembrança a beleza do estoque cheio, dos livros novos que chegavam, e que eu separava sempre um para ler em casa. A cada caixa fechada, o barulho da fita me trazia à lembrança o cansaço acumulado de feiras intermináveis, onde eu conhecia tantas pessoas adoráveis, interessantes, artistas.
Enfim, é duro perceber que a vida é toda feita de ciclos, alguns que nós nunca estamos preparados para fechar, outros que nem ousamos iniciar. Fico pensando no que eu poderia ter feito melhor (e, sim, tenho a autocrítica para saber que podia ter feito muitas coisas melhor). Fico pensando no passado que vivi, mais do que no futuro que preciso decidir.
Sou melancólico. Mais que isso: sou nostálgico. E isso é triste, porque, a cada ano, tenho menos vida para viver e mais coisas para recordar... Não sei lidar com isso. Não sei olhar pra frente. Mesmo que eu precise, porque, mês que vem, tenho prestações vencendo, agora sem o salário com o qual contava.
Não era para eu estar desesperado? Talvez eu esteja. Mas a dor da perda, da nostalgia, do que "poderia ter sido", é complexa; uma pessoa como eu sente muito mais que qualquer outra.
E o pior é que a nostalgia é uma dor doce, uma dor da qual nos alimentamos e nos confortamos. Não é uma dor que nos espeta, da qual queremos nos livrar. É uma amante sedutora e envolvente, que nos prende com a falsa ilusão de que precisamos dela. A nostalgia nos faz achar que é algo bom de se sentir, quando, na verdade, é apenas algo que deve ser guardado.
"Bola pra frente", dizem. "Você é muito mais capaz que isso". "Você tem potencial pra muito mais". Mas não sei ser assim. Vivo num luto sem fim, de tentativas falhas, de dor e saudade e desilusão. Mas me visto com a melhor máscara, com a melhor roupa e com o pouco que há de bom em mim para aparecer e criar e fingir que tenho algum sucesso.
Hoje, com os livros indo embora, sinto que perdi algo intangível, algo que vou ter saudade e vou remoer. Vou pensar milhões de vezes nas vezes em que estava indo para o Box, em que estava arrumando os livros e fazendo planos. Vou deixar doer, mesmo que seja uma coisa muito fugaz e melodramática - pois sou assim, e não sei sentir pouco.
Hoje perdi algo que não cabia em caixa nenhuma. Amanhã volto para desmontar as estantes.
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VIP
20/0718:08
Leia-me como um Poema

Não é que o autista te viu e não quis falar com você;
É que ele estava com os olhos em algum lugar de Nárnia, que, neste universo paralelo, dividia as mesmas coordenadas com o espaço onde você estava.
Não é que ele não prestou atenção ao que você falava, porque não estava interessado;
É Que ele simplesmente estava ouvido todas as vozes que falam mais alto que você (inclusive aquela, do outro lado do vagão do trem).
Não é que ele esteja olhando para os seus peitos;
Ele está olhando é para o brilho diferente que aquele seu pingente faz sobre a luz.
Não é que ele esteja olhando pra sua bunda;
O que ele está mergulhado é no amassadinho do botão do bolso de trás, aquele que tem um furo levemente oblongo no meio.
Não, ele não está te encarando porque quer te seduzir;
Ele só está notando uma simetria entre duas minúsculas pintas ou poros do seu rosto, que formam padrões que podem inclusive ser lidos.
Ele não quer te desmentir ou te colocar em situações constrangedoras;
Ele só não consegue entender o que você diz, e, então, tenta explorar pra ver se te entende.

Esse é o autista.
Mas, lembre-se: às vezes, ele está interessado.
Às vezes, ele olha para os seus seios ou seu bumbum, pensando como alguém pode ter um corpo tão perfeito.
Às vezes, ele olha para o seu rosto escrutinando a beleza que há nos seus olhos, na sua boca, na comunhão entre ambos.
E, às vezes, ele se torna inconveniente apenas porque quer conhecer melhor aquela pessoa que tanto o atrai.
Nem sempre ele sabe lidar com o que vê, nem com o que sente. Ele quase nunca sabe...

Releve. Perdoe. Leia-o.
Nós somos pessoas adoráveis e apaixonantes, se você nos der a chance.
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