#Desafio 294

O Livro que Você Escreve Todos os Dias Dizem que, quando nascemos, um livro se abre no universo. As primeiras frases são escritas por mãos invisíveis — talvez o destino, talvez o acaso. Mas o restante… ah, o restante pertence apenas a nós. Você sempre soube disso, mesmo sem perceber. Desde pequena, gostava de imaginar que a vida era uma grande história sendo desenhada a cada instante. E, como todo bom autor, aprendeu cedo que não existem linhas perfeitas — apenas aquelas que fazem sentido dentro do coração. No começo, tentou seguir o roteiro que os outros sugeriam: textos previsíveis, personagens convenientes, finais seguros. Mas em algum momento percebeu que estava escrevendo uma biografia que não era a sua. Então, apagou, respirou fundo e decidiu recomeçar. Foi assim que o gênero da sua história mudou. Deixou de ser drama e passou a ser aventura. Vieram os capítulos intensos — aqueles de luta, de insegurança e de noites insones. Mas também vieram as vitórias, as descobertas e o brilho de um novo amanhecer após cada tempestade. Você aprendeu que toda narrativa grandiosa precisa de emoção — e que o nome disso, no fundo, é crescimento. O medo, esse personagem insistente, tentou roubar espaço em várias passagens. Mas você o venceu — não o eliminando, e sim convidando-o a caminhar ao seu lado, para que ele aprendesse o que é coragem. Hoje, suas páginas estão marcadas por rabiscos e reescritas. Há trechos excluídos, parágrafos refeitos e versos que você decidiu transmutar. E é justamente isso que torna sua obra viva, autêntica e rara. Não há nada mais mágico do que chegar ao epílogo e perceber que cada linha — até as mais doloridas — ajudou a construir uma história digna de ser lembrada. Por isso, continue. Não permita que ninguém escreva por você. Seja intensa: ame, seja poesia, viva um romance. Seja ousada — e, se for preciso, arranque páginas e recomece quantas vezes for necessário. Seja sábia o bastante para reconhecer que só você sente o que pulsa dentro do seu próprio enredo. E quando alguém, um dia, abrir o livro com o seu nome na capa, quero que sorria ao perceber: essa foi uma vida que valeu ser lida. @rschumaher

<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/book_covers/8XSqybRIudOhszuUhDvy6z3GIpK2ggJeW6dl21eX.png' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://literunico.com.br/creations/235' target='_blank'><strong>Fora do Tempo</strong></a></p></div>

Luz difusa. Como a mente. Difusamente. Imagem de sonho. À margem do mundo. O imponderável oceano de desejos obscuros. De certezas e dúvidas questionáveis. Desejando e temendo, Nele desaparecer.

PESSOAL! Meu livro mais recente, PRÓXIMA ESTAÇÃO, está concorrendo ao Prêmio Literunico! Acabe de postá-lo na seção "Criações", e a Primeira Parte (são três) está totalmente gratuita para quem quiser conhecer. Eis o link: https://literunico.com.br/creations/298 Em breve, ele também estará nas versões física e e-book (aqui na Literunico) 🥰

<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/book_covers/nFjVAEx9YV1cIclHtxyxkFrHAm3VGha990hldaf9.png' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://literunico.com.br/creations/298' target='_blank'><strong>Próxima Estação</strong></a></p></div>

O Sussurro de Poetas Amaldiçoados Dizem que, nas noites de profundo desejo, os poetas retornam à terra, arrastando correntes de versos e promessas enfeitiçadas, mas jamais cumpridas. Eu os ouço quando o vento desliza sobre tua pele, quando o ar se curva em tua nuca e murmura meu nome num arrepio. Teu corpo escuta antes de entender. Treme. Há algo profano em desejar assim. Tua pele verte calor, teu olhar me prende em silêncio, e a boca se abre lentamente, suspiro entre prece e delírio. Eu me confesso inteiro: pecador e servo do teu toque, minha respiração se perde entre teus ombros e umbigo. O amor, dizem, é divino… mas o que sinto por ti nasceu dos segredos que os anjos guardam só pra si. Assim como no Dia dos Namorados, há promessas que se desfazem na boca, palavras que se vertem como vinho, e suspiros que se tocam no escuro. Trocaremos maldições antigas, selos de alma, poemas que nunca deveriam ser declamados. E quando a noite enfim se derramar sobre nós, deixa que eu te leia em voz baixa, como fazem os poetas amaldiçoados, que amam sabendo que todo amor é também um feitiço que escorre, gota a gota, da boca ao coração.

Poetisa e romancista norte-americana, Sylvia Plath transformou dor em arte e fragilidade em força. Em A Redoma de Vidro e Ariel, deu voz à mente feminina sufocada entre expectativas e silêncios. Sua escrita é confissão e coragem — um mergulho no abismo da existência humana. Plath nos lembra que até na escuridão há beleza, e que escrever é, muitas vezes, a forma mais pura de resistir. A redoma de vidro:<a href="https://www.literunico.com.br/books/614">Aqui!</a> #Literunico #AutorDoDia #SylviaPlath #ARedomaDeVidro #Ariel #Poesia #LiteraturaFeminina #AutoraQueInspira #Clássicos

#Desafio 293

<div style='text-align: center;'><p>X<img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/creations/covers/3GMlQKO8R7pUVBwxXvE5usZTsy9p55QVkgrR8F9Y.png' style='max-width:50%; height:auto;'>XQQZLIT3ZXQXZLIT4ZXQ<a href='https://literunico.com.br/creations/296' target='_blank'>XZLIT6ZXQMEU TÍMIDO DESEJO</strong></a></p>XQQQZLIT10XQ

CICATRIZES Algumas cicatrizes com o tempo apagam, Outras ficam a marcar na pele, Para nos atentar de ter cuidado, Para não repetir os erros do passado, Que cometemos em nossa caminhada, Onde ferimos e somos feridos, Nos levando a questionar nossas escolhas, Na ânsia de encontrar a tal da felicidade... A cicatriz que um dia foi ferida, Retrata a culpa em forma de tatuagem, Eu ainda posso sentir-la dolorida, Trazendo recordações de sua origem. Quando o coração da gente se machuca, Para essa dor, a cura ainda é mistério, E a cicatriz permanece mais profunda, Procuro em vão, e não encontro remédio... A cicatriz que mora em meu peito, Vira e mexe volta ser ferida, E quando parece que não tem mais jeito, De suportar a tamanha dor sofrida, Você vem com a sua cura: um abraço e um beijo, Refazendo as suturas da minha vida, Acalma a alma e renova o meu desejo, De querer te amar, Oh minha linda.

✨ Representatividade ou fetichização no M/M? Não importa quem escreve, mas como escreve. Personagens LGBTQIAPN+ devem ter vida própria, escolhas, camadas e contexto — a sexualidade é parte da história, não a história inteira. Criar com pesquisa, escuta e verossimilhança transforma desejo e diferença em literatura plural e responsável. 🏳️‍🌈📚

Irei começar a publicar algumas coisas aqui para voltar a interagir, então aproveita esse post para comentar o que gostaria de ver. Lembrando que só vai ver quem é assinante, então aproveite que esse é o momento para assinar.

Fusão Lunar A mulher deixa-se embalar pelo ritmo do vento que move a rede. Observa a noite iluminada à sua frente. A lua brinca de esconde-esconde. Nuvens afoitas tentam apagar sua luz, mas para ela, soberana e única, pouco importa estar em primeiro plano. Sedutora e senhora de muitas faces, ora se recolhe no quarto minguante, ora na fase nova. Cresce ao longo das semanas e, finalmente, se entrega por inteiro — plena e cheia, como nesta noite. As duas vibram na mesma frequência; seus ciclos são um só. Então, um intruso se aproxima. A disputa feminina paira no ar. Ele surge de mansinho, vindo da escuridão. O clima de paixão se adensa. A mulher, tomada por ciúme, intui que o amor entre ele e a feiticeira vem de outras eras. Desconfia que se encontram nas madrugadas — num namoro secreto. A lua, desejando impressioná-lo, cintila com toda a sua intensidade. O homem veste um manto de névoa e dança pelo gramado, seguindo o ritmo das marés. A mulher percebe que sua presença é ignorada. Levanta-se e decide também entrar no palco. Com medo de quebrar a magia daquele instante, sente a terra sob os pés e caminha lentamente. Ele ignora sua presença e continua a bailar livremente. Tomada por uma intensa necessidade de fazer parte daquele espetáculo, a mulher compreende que precisa entrar em cena. Libera seu perfume. Seu cheiro atrai a criatura, que, fascinado, bebe o elixir de sua taça. Ela o observa com paixão, como um mestre diante de sua obra-prima. Seu corpo se torna leve, como tinta na ponta do pincel de um artista. Deixa-se conduzir, permitindo que ele defina suas nuances e formas. Entrega-se ao compasso frenético e multicolorido da obra, que finalmente se completa. Uma conexão ancestral. A fertilidade ascendente. Masculino e feminino se fundem em prazer. E a lua, em silêncio, brilha — mera testemunha. @rschumaher

#Desafio 292

Filósofo, político e escritor, Benjamin Constant foi uma das vozes que moldaram o pensamento liberal moderno. Em obras como A Liberdade dos Antigos Comparada à dos Modernos, defendeu o direito de cada indivíduo pensar, agir e viver livremente — sem que o Estado ou a maioria dominem a consciência. Entre a razão e a emoção, Constant acreditava que a verdadeira liberdade nasce do equilíbrio: agir com consciência e viver com responsabilidade. Sua escrita é um convite à reflexão sobre o que significa ser livre — ontem, hoje e sempre. A liberdade dos antigos comparada à dos modernos: <a href="https://www.literunico.com.br/books/1367">Aqui!</a> #Literunico #AutorDoDia #BenjaminConstant #Filosofia #Liberalismo #Clássicos #Liberdade #Pensadores

#Desafio 291

<h5><span style='color: #00aaff;'>💡 Ideia:</span> Moça Viajante ~ Poema de Meraki</h5><p>Leia a ideia completa: <a href='https://www.literunico.com.br/ideas/moca-viajante-poema-de-meraki-68fcc9d03e634'>Clique aqui</a></p>

Um novo projeto nasceu na comunidade de Herwati ▪︎ Auxílio no desenvolvimento de uma narrativa inteira ▪︎ Revisão, capa e leitura crítica profissionais feitas pelos parceiros ▪︎ Duração de +12 meses com envio de materais para estudo e reuniões para que os autores possam se desenvolver Tudo isso e muito mais no "Grupo A: Desenvolvimento de uma longa narrativa"

Do Grão a Luz Ela era o nó silencioso que amarrava várias estradas. Estava ali desde antes do tempo registrado. No início, o lugar era oceano; depois, tornou-se deserto. Ela, que fora um pequeno grão de areia, crescia, acumulando matéria orgânica que grudava em seu corpo, resultado dos tombos que levava. No começo, era frágil e se quebrava; com o passar das eras, ganhou resistência. Cavaleiros e algumas carroças solitárias começaram a cruzar seu caminho. Nas noites de sexta-feira, ela era altar. Um grupo depositava oferendas sobre ela. O sangue de animais, velas, cachaça manchavam sua pele. A encruzilhada se iluminava com a luz trêmula dos rituais, e ela absorvia a energia, em clima de oração. Movia-se apenas quando um casco de animal a empurrava, quando uma roda passava sobre ela e a fazia rodopiar, ou quando algum desatento a chutava. Uma vez, uma enxurrada a arrastou para o barranco, e ela só retornou à estrada anos depois, quando uma família a escolheu como base para a fogueira de um piquenique. Naquele dia, sentiu o calor aquecê-la, o que provocou um desejo enorme de soltar faíscas. Mas naquela manhã, tudo mudou. Veículos enormes invadiam a rodovia. Máquinas ruidosas arrancavam pedaços do solo que ela chamava de lar. O mundo se multiplicava em possibilidades e vozes, e, de repente, uma pá de ferro gigantesca a abocanhou junto com a terra. Dentro da caçamba, soterrada, o mundo se abriu com um solavanco. O caminhão partia em velocidade. Do alto, olhou para a rotatória e viu que um horizonte poeirento ficava para trás. Os buracos do trajeto a faziam emergir ainda mais do cume de chão despedaçado. Depois de horas saltitando, uma colina surgiu à frente. O ar ficou fresco, quase líquido. A vegetação mudou; agora era verde vibrante, cheia de viço. As cachoeiras caíam em perfeitos véus de noivas. Flores bordavam os barrancos, colorindo tudo ao redor. Ela ficou fascinada; o chão que conhecia era feito apenas de lama, sem vida, sem nuance. Ao final do trajeto, deslizou junto com a terra que ainda carregava o cheiro do antigo lar. Caída no gramado, ficou por uma semana. Mãos cuidadosas a tocaram com fascínio e a colocaram em uma carriola. Um par de olhos sensíveis olhou para ela — "Que xisto incrível… Vai ficar perfeito no novo projeto" — sussurrou alguém. A sujeira que a envolvia foi retirada. Segura por luvas de borracha, recebeu seu primeiro banho. Sentiu a bucha ativar sua crosta, e seus veios tímidos azulados apareceram. Agora podia revelar seu brilho oculto. Meses depois, a cruz de madeira ergueu-se no alto da montanha. Uma igreja nasceu, e o sino da torre badalava com força. Polida, reluzente, foi colocada no altar entre dois anjos, tornando-se a pia batismal que receberia a água e o choro das crianças, guardando memórias e esperanças no fundo de sua alma de rocha. E ali, finalmente, aprendeu que, mesmo uma pedra lançada à encruzilhada do tempo, podia ser lapidada — e se tornar luz. @rschumaher