Caro humano ou hevoniano, que teve a péssima ideia de abrir este diário que mais parece um caderninho sobrevivente de guerra.

Quem escreve é uma mulher exausta da própria vida, especialista em decisões questionáveis, crimes mal explicados e escolhas que levaram a apenas um pequeno detalhe inconveniente: eu morri.

Sim, morri.

E se você está se perguntando como diabos alguém morta consegue narrar a própria desgraça, a resposta é simples e profundamente irritante: o Deus do meu planeta decidiu que me deixar em paz seria entediante demais. Então me trouxe para o limbo entre a vida e a morte e me entregou este diário, com a adorável missão de registrar tudo o que fui, fiz e destruí.

Por quê?
Não faço a menor ideia. Talvez ele tenha enlouquecido. Talvez esteja entediado. Ou talvez isso seja algum tipo de punição cósmica com um senso de humor duvidoso.

O fato é: vocês vão ler coisas erradas. Moralmente erradas. Eticamente duvidosas. Emocionalmente questionáveis.
Se em algum momento sentirem vontade de me defender… recomendo terapia.

Eu não sou uma pessoa boa.
Quase ninguém aqui é.

E o pior?
Esse diário não foi escrito para me absolver.

Foi escrito para revelar o que ninguém contou sobre a minha morte e o que ela desencadeou.

Que Heri esteja com vocês.
Vocês vão precisar.