Há dores que o tempo não apaga. Há silêncios que gritam mais alto do que qualquer palavra. E há encontros que desafiam tudo o que acreditamos ser possível. AMANTES DAS SOMBRAS é uma história sobre cicatrizes invisíveis, sobre a beleza que nasce do caos e sobre um amor que floresce onde só existiam ruínas. Entre pinceladas, sombras e memórias, cada página convida você a atravessar a fronteira entre o humano e o eterno. Se estiver pronto para sentir, questionar e se perder em uma narrativa intensa e delicada ao mesmo tempo, esta história espera por você. Vire a primeira página. Algumas histórias são lidas. Outras encontram quem precisava delas.

7 bilhões de pessoas e a gente se achando especial, né?

Mesmo que eu pudesse, não gostaria de levar nada que não fosse vivo dessa vida...

Me juntando a plataforma agora e me pergunto: "Como eu não havia conhecido antes?" Agora vou conseguir fazer meus posts de escrita com psicologia para a comunidade de leitores e escritores

Estou pensando se divulgo esse Litverso pro pessoal ou se mantenho um novo mundo em busca de desconhecidos

Bom dia! Bom sábado!

I morreu... No céu tem pão?

Meu livros estão chegando e eu queria vender aqui, alguém compraria? Romantasia!

O ser humano fala algumas coisas sobre algo ser natural. Nada em nós humanos, hoje em dia, é natural

Vou transformar esse lugar em meu império! Me aguardem!

Querendo voltar aos hábitos de leitura, preciso voltar a ler

Já pensou se você fosse uma cobra e falasse cobrês?

caraca, esse orkut vibes é muito divertido!

Gostei daqui que o foco não é foto ou vídeo. Que bacana, quero escrever mais! Mas nem sei por onde começar!

E dá pra publicar coisas aqui é?

Esse Literunico com o Orkut me trouxe um problema... Lembrei de um amigo do passado, fui procurar nossa conversa e ressuscitei um problema de 2017.

o problema de entender tudo tarde demais é que, às vezes, ainda dá tempo.

maturidade é quando você para de querer uma resposta e começa a desconfiar da pergunta.

Relicário No fundo do quintal, dorme a memória sob a folhagem úmida e severa; ali ficou, sem nome, a primavera que a vida me tomou sem cerimônia. Havia sol de bronze sobre a infância, um rio magro cortando a terra fria, e o vento, entre os galhos, se perdia, como quem não voltava da distância. Eu era então senhor de pouca coisa: um fruto verde, um pássaro, uma estrada, a mão ferida, a roupa empoeirada, e a alma atenta ao que no escuro pousa. Hoje, se a chuva inclina os arvoredos, volta-me ao peito um rumor esquecido: não sei se é folha, se é o tempo perdido, se é Deus mexendo nos meus brinquedos.