O Livro Derradeiro: Triste

Triste

(Desterro)

Em junho, que é mês do frio,

Perdes todo o colorido,

Tens um tom vago e sombrio

De dor, de mágoa e gemido.

Não sei que tristeza é essa

De tão doloroso cunho

Que perdes a cor depressa

Assim que vem vindo junho.

Ficas branca e desmaiada,

Lembrando a lua serena,

Fraca, pálida e gelada,

Como frágil açucena.

Vão-se-te as rosas da face

Emurchecendo e sumindo

Num crepúsculo vivace

De tudo o que estas sentindo.

Ai! no entanto pelos prados

Onde os dias resplandecem

Risonhas como noivados

Em junho as rosas florescem...