Canções de um Sourdough

A guerra cruel acabara — oh, tão doce era o triunfo!
Vimos as tropas voltando, através de nossas lágrimas;
Havia triunfo, triunfo, triunfo pela rua escarlate e cintilante,
E mal se podia ouvir a música por causa dos vivas.
E mal se podiam ver os telhados pelas bandeiras que voavam
entre eles,
Os sinos repicavam loucamente para o céu;
E todos gritavam pelos Soldados da Rainha,
E a glória de uma era passava diante de nós.

E então veio uma sombra, célere e súbita, escura e sombria;
Os sinos se calaram, nem um eco se moveu.
As bandeiras penderam soturnas, os homens esqueceram de aclamar;
Esperamos, e nunca dissemos palavra.
O céu ficou mais escuro, mais escuro, até que, de dentro da nuvem lúgubre,
Veio uma voz que gelou o coração de pavor:
“Arrancai, arrancai agora vossas bandeirolas, e pendurai negro luto;
Eles vêm chegando — é o Exército dos Mortos.”

Eles vinham, eles vinham, macilentos e espectrais, tristes e lentos;
Eles vinham, todos os rubros destroços do orgulho;
Com rostos chamuscados, faces manchadas de vermelho, olhos assombrados de dor,
E buracos coalhados que o cáqui não podia esconder.
Oh, a testa fria e úmida da angústia! os lábios lívidos, salpicados de espuma!
As fileiras cambaleantes da ruína passavam arrastadas!
O membro que se arrastava, a mão que falhava, as pontas dos dedos sangrentas!
E oh, o lúgubre ritmo de seu canto!

“Deixaram-nos no flanco do veldt, mas sentimos que não podíamos parar,
Neste dia de festa suprema de nossa Inglaterra;
Somos os homens de Magersfontein, somos os homens de Spion Kop,
Colenso — somos os homens que tiveram de pagar.
Somos os homens que pagaram o preço em sangue. Será a cova todo o nosso
ganho?
Deveis-nos. Longa e pesada é a conta.
Então saudai-nos agora por nossa glória, e saudai-nos por nossa dor,
E saudai-nos como jamais saudastes antes.”

O povo estava branco e ferido, e cada língua parecia pesada
de chumbo;
Cada coração era apertado por uma mão cava de gelo;
E todos os olhos fitavam o horror dos mortos,
A piedade dos homens que pagaram o preço.
Tinham vindo, tinham vindo zombar de nós, no primeiro rubor de nossa paz;
Por lábios retorcidos, seus dentes reluziam;
Vinham aos milhares — oh, nunca cessariam!
Fechei os olhos, e então — era um sonho.

Havia triunfo, triunfo, triunfo pela rua escarlate e luminosa;
A cidade enlouquecera, um homem era como um menino.
Mil bandeiras ardiam onde o céu e a cidade se encontram;
Mil sinos trovejavam a alegria.
Havia música, riso e sol; mas alguns olhos brilhavam de pesar:
E enquanto ensurdecemos com vivas nossos bravos que voltam ao lar,
Ó Deus, em Tua grande misericórdia, nunca mais nos deixes esquecer
As sepulturas que eles deixaram atrás, as amargas sepulturas.

“MAC, O LUTADOR”

UMA TRAGÉDIA DE VIDA

Um tiro de pistola ressoa em torno do mundo:
Em lastimosa derrota jaz um guerreiro.
Um último desafio à negra Morte é lançado,
Um derradeiro repto selvagem fere os céus ensolarados.
Sozinho ele cai, de olhos largos, pálidos, dolorosos:
Olhos que podiam sorrir à morte — não puderam encarar a vergonha.

Sozinho, sozinho, mediu a passos seu quarto estreito,
No claro sol daquele dia em Paris;
Viu em pensamento a terrível mão do destino;
Viu em sonho sua glória passar;
Tentou, no coração, em seu coração cansado, rezar:
“Ó Deus! que me fizeste, dá-me forças para enfrentar
O espectro desta amarga, negra desonra.”

* * * * *

O arroio brame sombrio pelo vale eriçado,
A urze beijada pelas abelhas floresce em torno da porta;
Ele se vê outra vez menino descalço,
Curvado sobre páginas de lendária tradição.
Ouve o pibroch, empunha a rubra claymore,
Corre com a Cruz de Fogo, fiel homem de clã,
Parente jurado de Rob Roy e Roderick Dhu.

Consumindo o coração com desejo selvagem,
Um dia, atrás de seu balcão limpo e arrumado,
Ouve um som que lhe incendeia o cérebro —
Os Highlanders marcham pela rua.
Oh, como as gaitas estrilam, como batem os tambores loucos!
“Avante até os portões do Inferno, meus alegres Gordons!”
Ele arremessa longe a odiosa régua de jardas.