Canções de um Sourdough

As ondas falam de espaços oceânicos,
De corações bravios e valentes,
De lugares de cidades populosas,
De praias desoladas que elas banham;
De homens que partem em busca de ouro
Para afundar numa tumba de oceano.

O vento é um poderoso errante;
Manda-me conservar-me livre,
Limpo da nódoa da cobiça do ouro,
Rijo e puro como ele;
Apegar-me com amor à natureza
Como a criança ao joelho materno.

Mas as estrelas acorrem em sua glória,
E cantam o Deus que há no homem;
Cantam o Mestre poderoso,
O tear que Seus dedos abrangem;
Onde uma estrela ou uma alma é parte do todo,
E trama no plano maravilhoso.

Aqui, junto ao tremular da fogueira,
Enrolado fundo em meu cobertor,
Anseio pela paz da sombra dos pinheiros
Quando o rolo do Senhor se desdobra,
E o vento e a vaga se calam,
E mundo canta para mundo.

OS PINHEIROS

Dormimos o sono das eras, nós, os pinheiros sombrios e bárbaros;
O musgo gris nos cobre como a sábios, e mais cerradas travamos nossas fileiras,
E mais fundo nos agarramos pela penumbra gélida onde jamais um raio de sol
brilha.

Nos flancos das cristas rasgadas pela tormenta, nossos negros batalhões
se apinham;
Avançamos em hoste para a costa soturna, e cantamos no sopro do oceano;
Do império do mar ao império da neve, firmemente cingimos nosso império.

Às terras avaras fomos impelidos; entre deserto e inimigo estamos
encerrados.
A nós foi dado o Norte, nosso para fortificar e defender;
Nosso até que o mundo se fenda no estrondo do fim derradeiro.

Nosso desde o princípio sombrio, através dos éons de sono mortal;
Nosso desde o choque em que a rocha nua foi arremessada do abismo
sibilante;
Nosso através das idades crepusculares do cansado rastejar das geleiras.

Vento do Oriente, vento do Ocidente, errando para lá e para cá,
Entoai vossas canções em nossos ramos mais altos, para que os filhos dos homens saibam
Que o pinheiro sem par foi o primeiro a chegar, e o pinheiro será o último
a partir!

Sustentamos os salões da treva perfumada; emplumamo-nos onde as águias sobem;
O Vento do Norte se precipita do Polo meditativo, e nossos anciãos estalam
e rugem;
Mas onde um tomba das muralhas que se esfarelam, vinte rijos brotam no lugar.

Brotamos da sombra do ventre do cânion; no regaço do vale
jazemos;
Da franja branca de espuma onde as vagas se encolhem até os picos
que cravam presas no céu,
Subimos, e espreitamos no lago encerrado por rochedos, que fulge como
um olho de ouro, —

Galgamos a beira da crista em dorso de porco, onde a visão corre livre:
Pinheiros e pinheiros e a sombra de pinheiros até onde alcança o olhar;
Uma legião firme de cavaleiros robustos em império dominante.

Sol, lua e estrelas, respondei; não havemos de permanecer firmes
Como agora, para sempre, guardiões da praia mais selvagem,
Sentinelas da quietude, senhores da última terra solitária!

A HARPIA

_Houve uma mulher, e ela era sábia; dolorosamente sábia era ela;
Era velha, tão velha, embora seus anos somados fossem apenas vinte e três;
E sabia de cor, do fim ao começo, o Livro da Iniquidade._

Não há esperança para os que são como eu, na terra nem tampouco no Céu;
Sem amor vivo, sem amor morro, sem piedade, sem perdão;
Égua repulsiva, exerço meu ofício, profana e sem absolvição.

Pinto as faces, pois são brancas, e os homens odeiam faces de giz;
Faço brilhar meus olhos com vinho, para que os homens busquem e se fartem;
Com uma lâmpada vermelha por cima da cabeça, sento-me e espero.

Até que eles vêm, a escória noturna, de olhos bêbados em chamas;
Vossos namorados, vossos filhos, ó desdenhosos — sou eu quem conhece sua vergonha;
Os deuses que vedes são brutos para mim — e assim jogo meu jogo.

Pois a vida não é o que pensávamos, nem o que planejamos;
E a mulher, num mundo amargo, deve fazer o melhor que puder;
Deve ceder ao golpe, suportar o jugo e servir à vontade do homem;

Deve servir-lhe a necessidade e sempre alimentar a chama de seu desejo;
Quer seja amada só por amor, quer seja amada por paga;
Pois todo homem, desde que a vida começou, está maculado de lodo.