A Queda d'um Anjo

Desde o qual incidente, o morgado, convicto da podridão dos vereadores em particular, e da humanidade em geral, prometeu a onze retratos, que tinha de onze avós, pintados indignamente, nunca mais tocar o cancro social com suas mãos impolutas.

Neste propósito, nem ao menos consentiu que o vigário lhe mandasse o Periódico dos Pobres do Porto de que era assinante emparceirado com mais quatro reitores limítrofes, e o mestre escola e o boticário.

Um dia, porém, quando ele saia da festividade de S. Sebastião, cujo mordomo era, deteve-se no adro, onde o rodearam os mais graúdos lavradores da sua freguesia e das vizinhas. Noutro grupo, falava-se do sermão, e da constância do santo capitão das guardas do bárbaro Diocleciano, e da desmoralização do império.

Estas puxadas reflexões era o boticário que as expendia, coadjuvado pelo mestre de primeiras letras, sujeito que sabia mais história romana do que é permitido a um professor da preciosa e capitalíssima ciência de ler, contar e escrever, pelo que o sábio vinha a angariar para a humanidade a ciência, e para ele nove vinténs e meio por dia. E comia o sábio estes nove vinténs e meio cotidianos, e ensinava os rapazes, e sobejava-lhe tempo para ler história! Pudera!... Os governos davam-lhe férias grandes ao estômago, em proveito do espírito. Se ele andasse bem nutrido e sucado de tripa, não aprendia nem ensinava coisa de monta. Que a pobreza é o estímulo das maiores façanhas da inteligência. Paupertas impulit audax[3]. Isto que o Horácio faminto dizia de si, acomodam-no os regedores da coisa pública aos professores de primeiras letras; porém, outros muitos versos do Horácio farto, esses tomam-nos eles para seu uso.

Estava, pois, o mestre-escola, de parceria com o boticário, a castigar a perversidade dos imperadores romanos, por amor do mártir S. Sebastião, que, segunda vez, acabava de ser flechado no panegírico. Neste comenos, abeirou-se deles Calisto Elói, e para logo se calaram as duas capacidades, em referência ao Salomão da terra.

--Que dizem vocês?--perguntou Calisto benignamente. Continuem... Parece que falavam do santo.

--É verdade, sr. morgado--acudiu o boticário, ajustando os colarinhos percucientes ao lóbulo das orelhas, escarlates do atrito da goma.--Falávamos na maldade dos imperadores pagãos.

--Sim!--disse Calisto, com proeminência declamatória,--sim! Horrorosos tempos aqueles foram! Mas os tempos atuais não se diferençam tanto dos antigos, que possamos, em consciência e ciência, encarecer o presente e praguejar o passado. Diocleciano era pagão, cego à luz da graça: os crimes dele hão de ser contrapesados, e descontados, na balança divina, com a ignorância do delinquente. Ai, porém, dos que prevaricaram fechando olhos à luz da notória verdade, afim de se fingirem cegos! Ai dos ímpios, cujas entranhas estão afistuladas de herpes! No grande dia, funestíssima há de ser a sentença deles, novos Calígulas, novos Tibérios, e Dioclecianos novos!

Relanceou o farmacêutico uma olhadela esguelhada ao professor, o qual, abanando três vezes e de compasso a cabeça, dava assim a perceber que abundava na admiração do seu amigo e consócio erudito em história romana.

Obrigado às orelhas do auditório atento, Calisto, em toada de Ezequiel, continuou:

--Portugal está alagado pela onda da corrupção, que subverteu a Roma imperial! Os costumes de nossos maiores são metidos a riso! As leis antigas, que eram o baluarte das antigas virtudes, dizem os sicofantas modernos, que já não servem à humanidade, a qual, em consequência de ter mais sete séculos, se emancipou da tutela das leis. (Alusão bervada aos vereadores de Miranda, que discreparam do intento restaurador do foral dado por D. Afonso. Vinham a ser sicofantas os colegas municipalenses.) Credite, posteri!--exclamou Calisto Elói com ênfase, nobilitando a postura.

O latim não lho entenderam, salvo o mestre-escola, que antes de ser sargento de milícias, havia sido donato no convento dominicano de Vila-real.

E repetiu: Credite, posteri!

Nesta ocasião, saiu da igreja a sr.^a D. Teodora Figueirôa, e disse ao esposo:

--Vem daí, Calisto. Vamos jantar, que é uma hora, e já lá vai o padre pregador para casa.

Engoliu o morgado três frases de polpa, que lhe inflavam os bócios, e foi ao jantar, sacrificando-se à regularidade das suas horas inalteráveis de repasto.

Ficaram o boticário e o professor de primeiras letras, e mais os lavradores, ruminando as palavras do fidalgo, e glosando-as de notas ilustrativas, ao alcance das capacidades.

Um dos mais graves e anciãos lavradores, regedor, ensaiador e ponto nos entremezes do entrudo exclamou:

--Aquilo é que dava um deputado às direitas! Um homem assim, se fosse a Lisboa falar ao rei, as contribuições haviam de acabar!

--Isso não, perdoará você, tio José do Cruzeiro,--observou o mestre-escola--os impostos é necessário pagá-los. Sem impostos, não haveria rei nem professores de instrução primária (observem a modéstia da gradação!) nem tropa, nem anatomia nacional.

O mestre-escola havia lido, repetidas vezes no Periódico dos Pobres, as palavras autonomia nacional. Falhou-lhe desta feita a memória, lapso que não destoou em nenhumas orelhas, excetuadas as do boticário, que resmungou:

--Anatomia nacional!

--Que é?!--perguntou ao farmacêutico um estudante de clérigo.

--Parece-me que é asneira!--respondeu o outro com certa indecisão.

Prosseguiu, concluindo, o mestre-escola:

--E, portanto os tributos, tio José do Cruzeiro, são necessários ao estado como a água aos milhos. Ora, agora, que há muito quem bebe o suor do povo, isso há; e aqueles, que deviam ser bem pagos, são os que menos comem da fazenda nacional. Aqui estou eu, que sou um funcionário indispensável à pátria, e receberia cento e noventa réis por dia, se não trouxesse rebatidos seis recibos a trinta e seis por cento, de modo que venho a receber seis e cinco! Que país!... O senhor morgado disse bem: estamos chegados aos tempos dos Dioclecianos e Calígulas!

O auditório já vacilava em decidir qual dos dois era mais talhado para ir falar ao rei a Lisboa, se Calisto, se o mestre escola.