O Tiro Em Dan Mcgrew

Levanta de manhã com a vontade de que, macio ou duro,

Hás de sorrir.

Deita-te à meia-noite, e embora te sintas abatido,

Ainda assim sorri.

Nada se ganha choramingando, e tu não és feito dessa matéria;

És lutador de há muito tempo, e _não_ aceitarás desfeita;

Teu problema é não saber quando já tiveste bastante —

Não cedas.

Se o Destino te derrubar, ergue-te e leva outra pancada;

Podes apostar que não há filosofia como a bravata

E o sorriso.

O TIRO EM DAN MCGREW

Um bando de rapazes fazia algazarra no saloon Malamute;

O garoto que cuidava da caixa de música batia um ragtime bêbado;

Atrás do balcão, numa partida solitária, sentava-se Perigoso Dan McGrew,

E vigiando-lhe a sorte estava sua amante, a dama conhecida

como Lou.

Quando, vindo da noite, que fazia cinquenta abaixo de zero, para dentro do estrondo e

do clarão,

Cambaleou um mineiro recém-saído dos riachos, sujo como cão e pronto

para tudo.

Parecia um homem com um pé na cova, e mal tinha

a força de um piolho,

No entanto despejou uma bolsa de pó sobre o balcão, e pediu bebidas

para a casa.

Ninguém soube situar o rosto do estranho, embora vasculhássemos

a memória em busca de uma pista;

Mas bebemos à sua saúde, e o último a beber foi Perigoso Dan

McGrew.

Há homens que, de algum modo, prendem teus olhos e os seguram firme

como feitiço;

E assim era ele, e me pareceu homem que vivera no inferno;

Com o rosto quase todo barba, e o olhar sombrio de um cão cujo dia terminou,

Enquanto aguava a coisa verde no copo, e as gotas caíam uma

a uma.

Então pus-me a imaginar quem ele era, e a pensar no que faria,

E virei a cabeça — e lá, fitando-o, estava a dama conhecida

como Lou.

Seus olhos foram sondando a sala, e ele parecia meio

aturdido,

Até que enfim aquele velho piano cruzou o caminho de seu olhar errante.

O garoto do ragtime tomava um trago; não havia mais ninguém no

banco,

Então o estranho cambaleia pela sala, e despenca ali como

um tolo.

Numa camisa de camurça envidraçada de sujeira, sentou-se, e eu o vi

oscilar;

Então agarrou as teclas com as mãos de garra — meu Deus! mas aquele homem

sabia tocar!

Já estiveste, alguma vez, no Grande Isolamento, quando a lua era terrivelmente clara,

E as montanhas geladas te cercavam com um silêncio que quase podias

_ouvir_;

Tendo apenas o uivo de um lobo-da-mata, e acampado ali no frio,

Coisa meio morta num mundo nu e morto, completamente louco pela lama

chamada ouro;

Enquanto, lá no alto, verdes, amarelas e rubras, as Luzes do Norte varriam

em faixas —

Então tens uma ideia do que a música queria dizer... fome, noite e

estrelas.

E fome não da espécie do ventre, que se expulsa com toucinho e feijão;

Mas a fome roedora dos homens solitários por um lar e tudo quanto ele significa;

Por uma lareira longe dos cuidados presentes, quatro paredes e um teto

acima;

Mas oh! tão abarrotado de aconchegante alegria, e coroado pelo amor de uma mulher;

Uma mulher mais cara que o mundo inteiro, e fiel como o Céu é fiel —

(Deus! como ela parece horrenda sob o ruge — a dama conhecida

como Lou.)

Então, de súbito, a música mudou, tão suave que mal se podia ouvir;

Mas sentias que tua vida fora saqueada de tudo quanto

outrora teve de caro;

Que alguém roubara a mulher que amavas; que o amor dela era uma

mentira do diabo;

Que tuas entranhas se foram, e o melhor para ti era rastejar para longe e

morrer.

Era o grito supremo do desespero de um coração, e te atravessava

de ponta a ponta —

“Acho que vou fazer disto uma miséria aberta”, disse Perigoso Dan McGrew.