O Filho Mais Novo

Quando está no deserto em brasa, e seu cantil abriu um rombo,

E ele está só e louco, e rasteja como caracol,

E a língua tão negra e inchada que lhe dói até falar,

E cava em busca de água, e o corvo lhe segue o rastro;

Quando acabou de preocupar-se e praguejar, e mais parece querer chorar,

E vê a velha Morte sorrindo, e pensa em seus pecados,

Então é bem capaz de ter uma visão, enquanto se ajeita para morrer,

Da pequena e velha cabana de troncos, e das rosas e das trepadeiras.

Oh, a pequena e velha cabana de troncos é uma marca solene e brilhante

Quando um sujeito começa a pecar, e vai dando contra o muro,

E as pessoas não o compreendem, e ele tateia no escuro,

E está farto de ser maldito, e anseia pelo seu chamado:

Quando o sol da vida vai descendo, podes vê-la lá bem acima,

Na colina, saindo da sombra numa glória contra o céu,

E a voz de tua mãe está chamando, e seus braços se estendem em amor,

E de algum modo te alegras de partir, e não tens medo de morrer;

Quando serás criança outra vez, e te aninharás em seu peito,

E jamais deixarás seu abrigo, e esquecerás, e amarás, e descansarás.

O FILHO MAIS NOVO

Se deixas a sombra de Londres e buscas uma terra resplendente,

Onde tudo, exceto a bandeira, é estranho e novo,

Há um sujeito bronzeado e robusto que te apertará a mão,

E te saudará com acolhida quente e verdadeira;

Pois ele é teu irmão mais novo, aquele que mandaste embora,

Porque não havia espaço para ele em casa;

E agora está bem contente, e se alegra de não ter ficado,

E vai erguendo a grandeza da Britânia para além da espuma.

Quando a manada gigante se move ao nascer do sol,

E a pradaria se acende de rosa e ouro;

E o acampamento inteiro se agita, e começa o dia atarefado,

Ele salta à sela, seguro e audaz.

Pelo ciclo de calor e pressa, pelo ruído e pela confusão,

Avança em ritmo que nada perturba;

E quando os ventos da noite sussurram, e as fogueiras do acampamento se apagam,

Ele dorme como criança sob as estrelas.

Quando as flores de acácia pendem na sombria clareira de casuarinas,

E a terra sem fôlego jaz em desmaio,

Ele deixa por um instante o trabalho, apoiando-se de leve na pá,

E ouve o pássaro-sino soar o meio-dia austral.

Os periquitos se calam no eucalipto junto ao riacho;

O bosque de fetos está imóvel, ensopado de sol;

Mas o orvalho há de cravejar a murta no crepúsculo, antes que ele busque

Sua pequena cabana solitária na colina.

Ao redor da encosta púrpura, vestida de vinhas, sonha o rio argentino;

As rosas quase escondem a casa da vista;

Um pico nevado do Winterberg fulge em esplendor carmesim;

A sombra se aprofunda lá embaixo no karroo.

Ele busca o lusco-fusco perfumado de lírios sob a laranjeira:

Seu cachimbo, em silêncio, acende, esmorece e acende,

E então duas menininhas saem e sobem em seus joelhos,

E uma é como o lírio, a outra como a rosa.

Ele vê suas ovelhas brancas malharem a verde planície da Nova Zelândia,

E onde as hirsutas muralhas de Vancouver carregam o cenho,

Quando a luz do sol tece fios na penumbra dos pinheiros, ele luta com toda a força

Para cravar os rebites de um Império.

Hás de encontrá-lo mourejando, mourejando, no sul ou no oeste,

Filho da natureza, destemido, franco e livre;

E o coração mais quente que bate por ti bate em seu peito,

E ele te envia, pelo mar, sua saudação leal.

Tens um irmão no Exército, tens outro na Igreja;

Um de vós é um figurão diplomático;

Tivestes a escolha de tudo e o deixastes em apuros;

E, no entanto, creio que ele vai muito bem.

Estou certo de que sua vida é feliz, e ele não inveja a vossa;

Sei que ama a terra que sua coragem conquistou;

E imagino que nos anos por nascer, enquanto durar a fama da Inglaterra,

Ela virá abençoar com orgulho — o Filho Mais Novo.

A MARCHA DOS MORTOS