Isadora separou a fotografia do fragmento. A água que atravessara o papel não molhou seus dedos. Celeste continuou ausente da imagem. Onde estivera seu vestido, aparecia a parede da casa, completa até nas rachaduras que o corpo deveria esconder.

André colocou outra fotografia ao lado. Celeste surgia sentada na escada com Isadora aos oito anos. Nada mudou. Testaram imagens anteriores e posteriores ao afogamento. Nas mais antigas, a avó permanecia. Nas seguintes, desaparecia quando o azulejo se aproximava, deixando mãos, braços ou objetos suspensos na posição em que tocavam seu corpo.

— A partir desta — disse Isadora.

Era a fotografia em frente ao portão, datada dois dias depois de sua volta. André anotou a sequência e desenhou a posição do fragmento sobre a mesa.

— Ela passou a fazer parte da conta aqui — disse ele.

— Você fala como se já soubesse.

— Eu vi uma parte.

— Qual parte?

André abaixou a caneta. — Quero conferir os papéis primeiro.

— Você teve vinte e um anos para conferir.

— Tive vinte e um anos para obedecer. É diferente.

— Para mim, produziu o mesmo resultado.

Isadora recolheu as fotografias e levou as caixas para a sala. O relógio continuava coberto. O fragmento de azulejo ficou sobre a toalha, distante das imagens. Ela abriu o envelope do cartório e organizou os documentos por data. A solicitação para retirar Celeste de seu nome fora apresentada seis semanas depois do afogamento. Havia assinatura da avó, declaração médica sobre reação traumática e uma cópia da certidão usada no procedimento. O nome da médica desaparecera dos dois documentos.

Em outra caixa, Isadora encontrou recibos de atendimento, listas de encomendas e cadernos do balcão. Celeste registrava o que vendia com precisão: quantidade de óleo, peso de folhas, origem, preço e data. Certas páginas continham apenas iniciais, um pedido e o desenho de uma gota. D.F., escutar de novo. N.S., encontrar a entrada. J.F., filha de volta. Ao lado de cada linha havia um objeto.

— Dira, Nenzinha e Joana — disse Isadora.

André aproximou uma das pulseiras sem cor. A página correspondente escureceu. Sob J.F., apareceu uma frase escrita a lápis: uma maré sem mãe.

— Celeste sabia o efeito.

— Talvez tenha escrito depois.

— E voltou a usar o objeto.

Isadora encontrou datas repetidas. A colher quebrada aparecia em quatro páginas. O cadeado coberto de limo, em sete. O frasco marcado com três anos surgia pela primeira vez junto às iniciais A.M. e ao pedido tempo para criar o menino. Vinte meses depois, Celeste o registrara ao lado do desenho da porta.

— Ela reaproveitava as parcelas.

— Ou tentava esticar o que já tinha recebido.

— Com a vida de outra pessoa.

André não respondeu. Isadora fotografou as páginas. No telefone, as linhas com gotas ficaram vazias. Copiou os registros à mão no caderno de Celeste; a escrita permaneceu.

O fragmento bateu contra a mesa.

As duas letras haviam mudado de posição. Em vez de DO, formavam OD. Isadora o virou com uma colher. No verso, o limo desenhava uma seta para o armário do corredor.

Ali encontrou uma caixa de madeira presa atrás das toalhas. A fechadura já estava aberta. Dentro havia onze envelopes, cada um com o desenho da porta e um ano. O primeiro correspondia ao afogamento. Os seguintes avançavam em intervalos irregulares. Faltavam envelopes para cinco dos vinte e um anos.

Isadora dispôs os envelopes sobre o chão seco do corredor, deixando espaço entre eles. O papel mudava de cor conforme a distância do fragmento. Os três primeiros eram amarelados e frágeis. O quarto parecia novo. O sexto tinha as bordas cobertas por sal. Em dois, o desenho da porta fora refeito tantas vezes que a tinta perfurara a frente.

Ela anotou os anos numa folha independente. Os intervalos começaram curtos: oito dias, onze dias, três meses. Depois apareceram períodos maiores, seguidos por sequências de pagamentos pequenos. Os cinco anos sem envelope formavam dois blocos, um no meio da cronologia e outro perto da morte de Celeste.

— Ela retirou os registros mais graves — disse Isadora.

André examinou o fundo da caixa. — Ou guardou onde trabalhava.

— Por que acha isso?

— Nos anos ausentes, o caderno tem mais endereços perto do mercado. Ela passava dias inteiros na banca e voltava sem os objetos anotados.

Isadora encontrou no interior da tampa marcas retangulares de tamanhos diferentes. Onze correspondiam aos envelopes presentes. Havia cinco espaços vazios. A caixa fora construída para guardar dezesseis conjuntos.

— Existiram. Alguém retirou.

— Celeste fechou a banca antes de adoecer. Pode ter deixado parte lá.

— Você ajudou na mudança?

— Carreguei caixas. Ela separou sozinha tudo que vinha do fundo do balcão.

O fragmento bateu dentro do pote. A seta de limo se voltou para uma das marcas vazias e depois para a porta da casa. Isadora desenhou a posição, recusando-se a interpretar o segundo movimento como endereço antes de ter outro indício.

No envelope mais antigo, o papel produzia um leve cheiro de andiroba. Isadora aproximou o rosto sem abrir. Uma lembrança corporal veio inteira: Celeste esfregando óleo nos braços da neta, enrolando-a numa toalha e mandando André buscar uma camisa seca. A cena terminava antes que Isadora enxergasse o lugar.

— Você estava lá — disse.

André manteve os olhos no envelope. — Estava.

— Eu estava molhada.

— Você tinha acabado de sair.

— Da porta?

Ele assentiu.

Isadora colocou o envelope de volta no chão. O cheiro desapareceu. A lembrança não lhe devolvera o que acontecera dentro; apenas confirmara o corpo depois. Celeste preservara fragmentos suficientes para que a vida cotidiana continuasse e retirara o caminho que unia um ao outro.

O telefone de Isadora tocou. Dira estava do lado de fora com Nenzinha e Joana. Nenhuma quis atravessar a sala enquanto o fragmento permanecesse descoberto. Isadora tornou a envolvê-lo no tecido encerado e guardou no pote de vidro rachado.

As três entraram com os paneiros. Joana trazia a concha aberta que Nenzinha encontrara no barco. O nome escrito na cera havia sumido.

— De quem era? — perguntou Isadora.

— Eu sabia quando estava fechada — respondeu Joana.

Dira examinou os envelopes. — Celeste disse que queimou isso.

— O que tem dentro?

— A parte que ela conseguia escrever longe da água.

Isadora abriu o primeiro. Encontrou uma folha coberta por contas. Celeste anotara datas de preamar, objetos oferecidos, duração do adiamento e uma coluna chamada retorno. O sapato infantil comprara oito dias. A colher, onze. Uma lembrança descrita como voz de C. produzira três meses. No fim da página, Celeste somara tudo e escrevera: Ainda faltam vinte anos, onze meses e dois dias.

Dira sentou-se. Seus dedos tocaram a própria orelha.

— A voz da minha irmã.

— Celeste usou a lembrança que você perdeu para adiar a cobrança — disse Isadora.

— Eu pedi para escutar minha irmã outra vez.

— O que ela ofereceu em troca?

— Perguntou o que eu dava por uma despedida. Entreguei o último recado que ouvi dela. Celeste fez a voz voltar por uma noite.

— Você sabia que a lembrança seria usada para outra dívida?

Dira olhou para o piso. A madeira começava a refletir a janela. Quando tentou responder, a garganta fechou. Nenzinha cobriu a poça com um pano e a voz de Dira retornou.

— Eu sabia que perdia. O destino da perda ficou escondido.

Joana colocou sua concha aberta sobre a mesa. — Comigo, disse que minha filha voltava para casa. Maiara tinha fugido com um homem que batia nela. Celeste perguntou o que eu aguentava deixar de ser para ter a menina de volta. Eu disse que deixava de ser mãe por um dia, se precisasse.

— E a água tomou a frase ao pé da letra — falou André.

— No começo, uma vez por ano. Depois, em toda maré mais forte.

Nenzinha colocou o cadeado entre os envelopes. A tira de papel descoberta no arco continuava enrolada. Dira cobriu o pote do fragmento e afastou a bacia da cozinha antes que Nenzinha a retirasse.

O papel trazia um desenho irregular da margem e uma frase: a entrada fica com quem sabe voltar. Abaixo, Celeste acrescentara datas durante nove anos. Cada data coincidia com uma ocorrência anotada no caderno de André.

— Você autorizou isso? — perguntou Isadora.

— Autorizei Celeste a usar o cadeado para meu irmão encontrar a volta — respondeu Nenzinha. — Depois ela disse que o objeto podia manter outras entradas fechadas. Eu pedi de volta. Ela falou que abrir seria pior.

— Em algum momento você concordou com as nove utilizações?

— Concordei com a primeira.

Isadora escreveu a resposta. Dira fez o mesmo em outra folha. Nenzinha assinou ambas e guardou uma no próprio bolso.

— A repetição parece ser o mecanismo — disse Isadora. — Uma perda aceita para um pedido passa a sustentar outros adiamentos sem nova decisão.

— Celeste dizia que o objeto já estava vazio — falou Dira. — Que usar de novo não tirava mais nada.

Joana segurou a pulseira sem cor. — Tirava. O primeiro dia acabou. Os outros começaram depois.

— Ela viu isso acontecer?

— Viu Maiara me esquecer na frente dela. Da primeira vez, ficou comigo até voltar. Da segunda, disse que precisava de pouco tempo. Da terceira, evitou olhar para minha filha.

Dira abriu o envelope correspondente e encontrou uma anotação na margem: efeito retorna ampliado; procurar substituição. Três páginas depois, Celeste reutilizara a pulseira.

Isadora precisou apoiar as mãos na mesa. A avó registrara o dano, procurara alternativa e continuara. O pedido inicial de Joana não podia explicar aquelas escolhas posteriores.

— Ela tentou substituir com o quê?

Nenzinha apontou para o envelope em que Celeste entregara dois anos próprios. — Com ela. Funcionou por um tempo.

— E quando deixou de funcionar, voltou para vocês.

Dira reuniu os objetos ao lado dos registros correspondentes. — Voltou porque já tinha nossas perdas na mão e porque a água aceitava. A gente continuou perto porque também queria impedir que procurasse gente nova. Isso não impediu.

— Quantas pessoas novas?

— Os envelopes não mostram todas.

A ausência dos cinco anos passou a ocupar o centro da mesa. Isadora escreveu no alto da folha: localizar registros do balcão.

Isadora abriu os outros envelopes. Cada um ampliava a coluna de retorno. Celeste anotara prejuízos e voltara às mesmas pessoas quando precisava de mais tempo. Algumas linhas traziam consentimento explícito para uma perda específica. Outras registravam apenas o pedido. No quinto envelope, uma observação apareceu três vezes: não contei o uso.

— Ela sabia — disse Isadora.

Nenzinha retirou o cadeado do paneiro. — Sabia. Também gastou dela.

No sétimo envelope, Celeste oferecera dois anos próprios. No nono, mais cinco. A caligrafia mudava depois de cada entrega, ganhando tremores e intervalos. Fotografias da mesma época mostravam um envelhecimento que a família atribuíra a doença e trabalho. Os sete anos oferecidos não bastaram. Celeste continuou recolhendo parcelas.

— Por que vocês ajudaram? — perguntou Isadora.

Dira fechou o primeiro envelope. — Porque ela trazia gente viva de volta para casa. Porque algumas perdas pareciam pequenas quando o pedido estava na frente. Porque levou tempo para a gente perceber que todos os caminhos terminavam na mesma porta.

— E quando perceberam?

— Tentamos parar. A água já sabia nossos nomes.

Isadora abriu o último envelope. A folha tinha apenas uma frase: Enquanto eu respirar, a conta encontra primeiro o meu nome e deixa Dora fora do alcance. Abaixo dela, Celeste marcara o polegar com tinta dourada. No verso, acrescentara: Quando eu morrer, entregar a chave e os horários. Não esconder o que fiz.

— Ela escreveu para vocês contarem — disse André.

— Depois de passar vinte e um anos impedindo — respondeu Isadora.

— As duas coisas estão na folha.

Isadora dobrou o papel. — Ela tinha opções.

Dira tocou o envelope dos dois anos. — Tinha. Também estava com uma menina afogada nos braços quando escolheu a primeira.

— E depois?

— Depois teve tempo para escolher muitas vezes.

O telefone de Joana vibrou. Maiara mandara uma fotografia da cozinha e perguntava onde a mãe guardara o café. Joana respondeu por áudio. Enquanto falava, a concha aberta ganhou uma fissura.

Isadora pediu que todos registrassem, em folhas separadas, o pedido feito a Celeste, o que aceitaram perder e o que descobriram depois. Dira e Nenzinha começaram. Joana segurou a caneta acima do papel.

— Se eu escrever perto dessa casa, a água leva?

— Vamos fazer três cópias e guardar em lugares diferentes — disse Isadora.

— Você está transformando gente em planilha — falou André.

— Estou construindo prova.

— Elas acabaram de contar.

— E amanhã alguém pode esquecer.

Joana apoiou a caneta. — Então escreve enquanto eu lembro. Eu assino.

Isadora preparou as folhas. Evitou perguntas sobre outras pessoas e limitou o registro às três mulheres presentes. Depois guardou uma cópia no caderno de Celeste, outra na mochila de Dira e fotografou a terceira com dois telefones.

Quando terminou, André continuava junto à janela.

— Sua vez — disse Isadora.

— Eu não entreguei objeto.

— Você ouviu a abertura.

— Tinha quinze anos. O alagamento pegou a rua toda. Vi você entrar numa passagem onde antes havia o muro de um quintal. Chamei Celeste. Ela chegou com uma bacia, óleo e uma chave diferente.

André sentou-se diante da folha. A marca do cordão permanecia invisível. Ele esfregava o pulso como se sentisse pressão.

— A gente estava voltando da escola — disse. — Você quis cortar caminho porque a chuva tinha fechado a rua de baixo. O muro do quintal estava coberto por uma lâmina lisa. Parecia água em pé. Você encostou antes que eu chegasse e atravessou até a cintura.

Isadora esperou que alguma imagem acompanhasse as palavras. Recebeu apenas a sensação de uma mochila puxando seus ombros para trás.

— Você tentou me tirar?

— Segurei sua mochila. A alça arrebentou. Você caiu para dentro e o muro voltou.

— Como chamou Celeste?

— Corri até a casa. Ela já vinha na direção contrária com uma bacia coberta e uma sacola. Nem perguntou onde era.

André descreveu Celeste derramando óleo sobre a água acumulada no quintal e chamando Isadora pelo nome completo. O contorno da porta reapareceu. A avó mandou que ele segurasse a bacia e repetisse tudo que ouvisse. Quando a passagem abriu, Isadora estava de joelhos do outro lado, respirando água e tentando alcançar uma faixa de luz.

— Eu conseguia ver seu rosto — disse ele. — Você me viu também. Pediu ajuda.

— O que você respondeu?

— Que ia buscar uma corda. Celeste mandou ficar. Disse que eu precisava ouvir.

— Foi assim que você virou testemunha.

— Foi assim que ela me colocou nessa posição.

— E depois fez você prometer silêncio.

— Depois que você saiu. A porta ainda estava aberta, e ela disse que qualquer relato perto de água poderia ensinar o caminho de volta ao seu nome. Eu prometi esperar até ela descobrir como contar sem abrir.

— Ela nunca descobriu.

— Parou de procurar quando você foi embora.

Isadora anotou a promessa de André numa folha separada. A formulação importava: ele aceitara esperar por uma condição que Celeste controlava e nunca cumpriu. O silêncio começara como medida de proteção e se transformara em obediência sem prazo declarado.

Isadora colocou uma folha diante dele.

— O que ela pediu?

— Que a água devolvesse você viva.

— E o que a água respondeu?

André apertou os olhos. O relógio coberto começou a bater na sala.

— Respondeu que a vida voltava por vinte e um anos. Depois, uma vida precisava entrar pela mesma porta.

— Minha avó aceitou?

— Celeste disse que aceitava por você. A água recusou. Disse que o nome preso precisava responder.

Isadora sentiu a cicatriz arder.

— Eu respondi?

André olhou para as três mulheres, depois para a folha vazia.

— Você estava consciente. Disse seu nome inteiro. Celeste pediu que ficasse calada. Você respondeu: “Eu pago. Só me tira daqui.”

A água surgiu sobre o papel. A frase apareceu na letra de uma menina, gravada de baixo para cima:

EU PAGO. SÓ ME TIRA DAQUI.