A frase permaneceu no papel depois que a água secou.

Isadora comparou a letra com os boletins escolares. O traço do g, a inclinação do p e a pressão irregular coincidiam com a escrita que tivera aos treze anos. Passou o dedo pelas palavras e sentiu os sulcos no verso da folha.

— Você me ouviu aceitar — disse.

— Ouvi.

— E namorou comigo durante quatro anos sem contar.

— Sim.

— Quando pedi que fosse embora comigo, você escolheu ficar por causa disso.

— Escolhi obedecer a Celeste.

André não procurou explicação que tornasse a resposta menor. Isadora dobrou a folha e a guardou no envelope da primeira abertura.

— Sai da casa.

Ele recolheu o caderno. — Vou ficar na calçada.

— Vai embora.

— A cobrança também me alcança.

— Então encontra outro lugar para esperar.

André deixou o caderno sobre a mesa. Ao soltar a capa, uma mancha escura apareceu em sua palma. Tinha o formato de uma argola, como a marca deixada por uma corda apertada.

Dira segurou o pulso dele. — Isso veio depois que você falou?

— Não estava aí antes.

— A testemunha abriu a boca. Agora a água sabe que ele continua na conta.

Isadora olhou a marca. — Ele sabia disso?

— Ninguém sabe até aparecer.

André atravessou a sala e saiu. A porta fechou sem força. Pela janela, Isadora o viu parar do outro lado da rua, sob a mesma marquise onde passara a noite anterior. Desta vez ela baixou a cortina.

Nenzinha reuniu os envelopes. O papel da confissão foi colocado com o primeiro registro, e as cópias dos testemunhos foram separadas em sacos impermeáveis. Isadora fez uma lista curta de pessoas que pretendia envolver: as três mulheres, André e ela. Acrescentou Maiara depois de hesitar.

— Seis testemunhas independentes — disse. — Guardamos cópias em seis lugares e apresentamos a conta antes da preamar.

Dira leu os nomes. — E quem já está pagando?

— Precisamos primeiro descobrir como contestar.

— Tu quer descobrir com seis pessoas o que foi repartido entre muito mais.

— Trazer desconhecidos para uma porta que cobra vidas aumenta o risco.

— O risco já chegou na casa deles.

O pote rachado estalou. O tecido encerado em torno do fragmento se abriu sozinho. As letras DO haviam desaparecido do azulejo. Em seu lugar surgiu o desenho de uma concha partida.

Joana se aproximou. A concha vazia que trouxera da embarcação perdeu a última camada de cera. Seu telefone vibrou com uma mensagem de Maiara, porém o aplicativo exibia apenas o número. A fotografia da filha ainda aparecia na tela.

— Meu contato sumiu — disse Joana.

— Liga para ela — pediu Isadora.

Maiara atendeu. — Alô?

— Filha, sou eu.

Houve uma pausa. — Quem?

Joana levou a mão à garganta. — Tua mãe.

A palavra final saiu como um sopro. Água escorreu pela parte inferior do telefone e pingou sobre a mesa.

— Minha mãe morreu quando eu era pequena — disse Maiara.

A chamada terminou.

Dira retirou o aparelho das mãos de Joana e ligou para outro número. Falou com uma mulher chamada Jandira, pediu que fosse à casa de Maiara e dissesse quem encontrava lá. A resposta veio minutos depois por áudio.

— A menina está sozinha. Tem roupa de outra pessoa no quarto e comida pronta para duas. Ela não sabe de quem são.

Joana dobrou o corpo sobre a cadeira. Nenzinha segurou seus ombros. Isadora tornou a cobrir o fragmento, esperando interromper o efeito. O número de Maiara continuou sem nome.

— A gente vai até lá — disse Dira.

— A maré está subindo — respondeu Isadora.

— Por isso a gente vai agora.

— Precisamos preservar os registros.

— Joana é o registro.

Isadora guardou os envelopes numa caixa vedada. Levou o caderno de Celeste, as cópias dos testemunhos e a fotografia que perdera a avó. Quando abriu a porta da frente, André continuava na marquise. A marca em seu pulso havia escurecido.

— Joana foi esquecida outra vez — disse Isadora.

— Quanto tempo temos?

— Desta vez ninguém sabe.

Seguiram para a margem em dois carros. A embarcação estava presa no trapiche, com a corda substituída por Nenzinha depois da primeira travessia. André conferiu combustível, luzes e coletes. Joana sentou-se no centro, envolvida por uma capa de chuva. Dira manteve a mão sobre seu joelho durante todo o percurso.

A cidade acendia atrás deles. Em alguns trechos, a água devolvia fachadas completas; em outros, as luzes se quebravam na corrente e desapareciam sob o casco. Isadora acompanhou no telefone a previsão da maré. O gráfico apagou as marcações do dia 22 e exibiu uma linha contínua, sem horários. Salvou uma captura de tela. A imagem registrada saiu normal, com todos os dados.

— A tela perde. A fotografia guarda — disse.

André olhou rapidamente. — Até alguém encostar um objeto da conta.

Ela protegeu o telefone no bolso. — Sua marca mudou?

— Está subindo pelo braço.

— Consegue pilotar?

— Consigo.

Foi a única conversa entre eles até o motor diminuir. A comunidade apareceu em pontos de luz entre as árvores e as passarelas. Jandira esperava no pequeno porto com dois homens. Reconheceu Dira e Nenzinha. Quando Joana desembarcou, a mulher deu espaço e perguntou de onde vinha a visitante.

— É Joana — disse Dira.

Jandira examinou o rosto dela. — Joana quem?

— Farias. Mãe de Maiara.

— A mãe de Maiara morreu faz anos.

Joana tentou atravessar a passarela. Um dos homens segurou seu braço.

— Ela mora aqui — disse Isadora. — Leva a gente até a casa de Maiara e confere os objetos antes de decidir.

— Quem é a senhora?

— Isadora Sampaio. Estou registrando o que aconteceu.

Jandira aceitou conduzi-los, mantendo os homens por perto. Ao longo da passarela, pessoas chamavam Dira e Nenzinha pelo nome. Cumprimentavam André. Ninguém reconhecia Joana. Uma senhora que, segundo ela, fora sua companheira de trabalho durante doze anos perguntou se precisava de lugar para dormir.

Joana parou diante de um abrigo onde redes, peneiras e baldes estavam pendurados. Retirou uma chave do bolso e abriu o cadeado sem hesitar. Jandira avançou.

— Essa chave é de quem?

— Minha — respondeu Joana.

— O depósito é das mulheres da coleta.

— Eu trabalho aqui desde antes de Maiara nascer.

Dentro, cada ferramenta tinha uma marca pintada no cabo. Joana escolheu uma peneira com três riscos azuis e mostrou o ponto em que havia reparado a borda com linha de pesca. Uma fotografia antiga, presa acima da bancada, reunia oito mulheres segurando o resultado de um dia de trabalho. Sete rostos apareciam. Entre Dira e Jandira, uma peneira flutuava diante de um corpo ausente.

— Quem segura isso? — perguntou Isadora.

Jandira contou as mulheres e os nomes. Chegou a sete. — Devem ter pendurado a peneira.

— Não há gancho, e as duas ao lado estão com os braços em torno de alguém.

— Fotografia velha estraga.

Joana abriu uma gaveta e retirou um caderno de divisão. Conhecia a página de cada mês e os valores que recebera. As somas incluíam uma oitava parte, porém o nome correspondente estava vazio.

— Esse dinheiro ia para quem? — perguntou Isadora.

Jandira conferiu os cálculos. — Dividíamos por sete.

— A soma está dividida por oito.

A mulher refez uma conta e encontrou o mesmo resultado. Chamou outra trabalhadora, que repetiu a explicação dos sete nomes e parou diante do total. A ausência de Joana exigia que todas aceitassem uma matemática errada sem perceber.

Isadora fotografou as páginas e pediu que Jandira assinasse uma descrição do que via naquele momento. A mulher recusou.

— Não vou colocar meu nome numa história que eu não entendo.

— Então escreva somente que há oito partes e sete nomes.

— Para quê?

Joana recolocou a peneira no lugar. — Para amanhã você não dizer que sempre foram sete.

A voz familiar produziu um movimento no rosto de Jandira. Por um instante, ela pareceu reconhecer o modo como Joana apoiava a ferramenta na parede. O efeito passou antes de chegar ao nome.

Jandira escreveu a frase factual e assinou. Isadora entregou uma cópia a Nenzinha, outra a um dos homens que as acompanhava e pediu que a original permanecesse no livro. O procedimento não devolveu Joana ao grupo. Criou apenas um ponto de resistência contra o reajuste dos registros.

A casa de Maiara tinha a porta aberta. A adolescente esperava na cozinha com os braços cruzados. O prato de Joana ainda estava sobre a pia. Duas redes ocupavam o quarto. Na parede, fotografias mostravam Maiara em aniversários, na escola, numa embarcação e diante de um bolo. Em todas, havia um espaço vazio ao lado dela. Pessoas nas bordas mantinham braços estendidos em torno de alguém ausente.

Joana apontou para uma fotografia em que Maiara usava uniforme escolar.

— Eu costurei essa saia na véspera.

— A senhora entrou aqui antes? — perguntou Maiara.

— Eu criei você nesta casa.

A menina recuou. — Dona Dira, manda ela parar.

Dira pegou a mão de Maiara e a colocou sobre uma marca de altura na parede. Ao lado dos riscos, Joana escrevera datas e apelidos. A letra permanecia. O nome da autora havia sumido.

— Tu lembra quem fazia isso? — perguntou Dira.

— Minha mãe.

— Onde ela está nas fotografias?

Maiara olhou as imagens. — Não sei.

Isadora abriu a caixa vedada e retirou o testemunho assinado por Joana naquela tarde. Maiara reconheceu a caligrafia das listas presas à geladeira. Leu o pedido feito a Celeste, a volta para casa e as marés em que deixava de reconhecer a mãe.

— Foi ela que escreveu isso — disse Isadora.

— Essa mulher escreveu igual à minha mãe.

— Ela é sua mãe.

Maiara olhou para Joana outra vez. Nenhum reconhecimento surgiu. — O papel diz. Eu não sinto.

O fragmento de azulejo bateu dentro do pote. Na cozinha, a água subiu pelo ralo e cobriu o piso até a altura da sola dos sapatos. Joana perdeu a voz. As fotografias caíram da parede uma após outra.

Do lado de fora, alguém gritou. Isadora correu até a passarela. A água avançava sob as casas sem ultrapassar o nível normal da maré, porém objetos apareciam na superfície: colheres sem cabo, roupas sem cor, brinquedos sem rodas, cadernos com capas vazias. Cada família reconhecia o objeto e hesitava ao dizer de quem fora.

Um menino recolheu um carrinho sem duas rodas e afirmou que o brinquedo pertencera ao irmão. A mãe insistiu que tinha um filho único. Dentro da casa, marcas de altura mostravam duas crianças crescendo lado a lado até certa data. O nome na coluna da esquerda permanecia; na direita, restavam riscos e aniversários.

Uma mulher encontrou um vestido infantil sem botões. Lembrava de costurar a peça para uma festa, embora não soubesse quem a usara. Outra reconheceu uma colher torta como parte do enxoval da mãe e perdeu, no meio da frase, a lembrança de onde a mãe morara. As ausências não seguiam uma única forma. Algumas retiravam pessoa, outras endereço, som, uso ou relação.

Isadora pediu que deixassem os objetos fora das casas até serem registrados. Organizou uma área seca sobre a passarela e numerou folhas soltas. Para cada peça, anotava quem a reconhecia, qual detalhe permanecia e qual parte faltava. Dira circulava entre as famílias, traduzindo perguntas abstratas em ações concretas.

— Não pergunta o que perdeu — orientou. — Pergunta onde guardava, quem lavava, quem consertou, quando viu pela última vez.

O método produziu respostas. Uma camisa sem cor fora lavada toda quinta por uma mulher que não recordava o dono. Um caderno sem capa conservava contas feitas por alguém canhoto. Uma caneca sem desenho ocupava nas fotografias o lugar à direita de uma mesa. As pessoas descreviam gestos e posições mesmo quando o vínculo desaparecia.

André percorreu a fila comparando os objetos com os desenhos do caderno de Celeste. Encontrou a colher, duas peças de roupa e um pequeno cadeado sem arco. As datas pertenciam a anos diferentes. A marca subia por seu braço conforme lia os registros em voz alta.

— Para — disse Isadora. — Você já está ligado pela abertura.

— Se eu não ler, ninguém associa ao caderno.

— Eu leio.

— A marca reage ao testemunho, não à voz.

Ele entregou o caderno, porém permaneceu ao lado. Isadora leu os trechos sem pronunciar ofertas ou promessas. Ainda assim, a água sob a passarela formou círculos dourados diante de cada objeto identificado.

Uma mulher percebeu a repetição e puxou a filha para dentro de casa. — Vocês trouxeram isso.

Outras pessoas recuaram. Jandira pediu que Isadora fechasse a caixa e explicasse por que a água respondia aos nomes. Isadora contou apenas o que podia sustentar: Celeste recebera pedidos, associara perdas a objetos e reutilizara parte deles para adiar uma dívida. A dívida chegara ao vencimento; os registros começavam a ser apagados.

— Dívida de quem? — perguntou o homem que guardava a cópia do depósito.

Isadora sentiu todos os olhares.

— Minha.

A água diante de seus pés subiu um centímetro e parou. Ninguém precisou interpretar a resposta como metáfora.

— E você veio devolver? — perguntou a mulher da camisa.

— Vim descobrir como interromper a cobrança sem usar mais ninguém.

— Enquanto descobre, ela está levando a gente.

Isadora não ofereceu garantia. Pediu que cada família mantivesse cópias cruzadas e proibiu qualquer frase que incluísse troca, oferta ou promessa perto da água. Dira repetiu a orientação casa por casa.

André abriu o caderno de Celeste. As iniciais registradas nas páginas estavam se transformando em espaços brancos. D.F. desapareceu primeiro. Depois N.S.. A linha de J.F. permaneceu vazia, com o pedido filha de volta ainda legível.

— Está recolhendo as parcelas — disse ele.

— Antes do vencimento?

— A apresentação já começou.

Jandira reuniu moradores na passagem principal. Isadora pediu que cada pessoa escrevesse o nome ligado ao objeto que surgira e entregasse uma cópia a alguém de outra casa. As pessoas responderam com perguntas, medo e desconfiança. Ela tentou limitar o registro aos objetos que conseguia fotografar.

Dira segurou a caixa de papéis. — Tu ainda está escolhendo quem entra.

— Se espalharmos uma história sem entender, podemos criar novas testemunhas da dívida.

— Elas já estão dentro.

Isadora olhou a fila improvisada. Limitar o registro ao que sua câmera alcançava repetia em escala menor o controle de Celeste: uma pessoa decidindo quais perdas seriam reconhecidas antes que os próprios afetados participassem. Guardou o telefone.

— Então ninguém assina nada para mim — disse. — Cada pessoa escreve o que viu e escolhe duas casas para guardar cópias. Eu recebo uma terceira somente se quiserem entregar.

Dira assentiu. Jandira abriu o livro de reuniões numa página vazia e registrou a orientação. As famílias começaram a formar pares. Quem reconhecia um objeto procurava alguém sem relação direta para testemunhar sua existência. A rede cresceu de modo irregular, conduzida pelos vínculos já presentes na comunidade.

Maiara permaneceu na porta da casa. Observava Joana ajudar uma senhora a escrever o nome de um tecido. Seu rosto continuava sem reconhecimento e acompanhava cada gesto com atenção. Quando Joana indicou onde a mulher guardava os óculos, Maiara franziu a testa como se o conhecimento doméstico fosse uma prova que o papel ainda não explicava.

Uma mulher trouxe um livro de reuniões da comunidade. Procurava o nome de Joana nas escalas de trabalho e nas listas de presença. As tarefas permaneciam anotadas. Onde deveria existir assinatura, o papel estava gasto como se tivesse sido raspado durante anos.

Maiara apareceu à porta, segurando a concha aberta. Joana caminhou até ela. A adolescente entregou o objeto sem tocar sua mão.

— Encontrei isso embaixo da minha cama — disse. — Tem uma letra que parece minha.

No interior da concha, uma criança escrevera: Para mamãe voltar antes de eu dormir.

Joana apertou a concha contra o peito. Maiara observou o gesto com o cuidado reservado a uma desconhecida.

Isadora tornou a olhar o livro de reuniões. Entre duas linhas vazias, a água desenhou uma frase na caligrafia de Celeste:

A primeira parcela foi recolhida.