Isadora caiu sobre o calçamento da cidade submersa. O cordão vermelho deslizou atrás dela e desapareceu sob a porta fechada. Tentou levantar. As pernas responderam com atraso, e o coração bateu duas vezes muito próximas antes de parar outra vez.

A Cobradora esperava no meio da rua. Tinha o rosto de Celeste no dia do enterro, sereno demais para pertencer à mulher que Isadora conhecera.

— A conta foi contestada — disse.

— Então devolve as parcelas.

— O uso sem consentimento foi encerrado. Cada perda retorna à pessoa capaz de decidir sobre o pedido original.

— Joana será lembrada?

— A repetição da parcela terminou. O primeiro dia aceito por ela já foi cumprido.

— Dira recupera a voz da irmã?

— Dira escolherá entre a despedida recebida e a lembrança entregue.

— E as pessoas que morreram?

— Suas perdas podem ser apresentadas a quem conserva vínculo com elas. A cidade não fabrica consentimento de mortos.

Isadora apoiou a mão numa fachada. As janelas iluminadas durante a cobrança apagavam uma a uma. Objetos atravessavam paredes e subiam em direção ao teto de água: colheres, roupas, fotografias, chaves, brinquedos e fichas. Alguns desapareciam. Outros permaneciam no calçamento, aguardando escolha.

Uma caixa de música pousou aberta diante de uma porta. O cilindro girou sem som. Ao lado, apareceu a sombra de uma mulher que Isadora reconheceu das fotografias apresentadas na plataforma. A figura colocou a mão sobre o objeto; uma melodia curta atravessou a rua. Em seguida, a caixa e a sombra tomaram caminhos diferentes. A escolha ocorria fora do alcance de Isadora.

O vestido da costureira flutuou até uma janela. Recuperou o bordado do casamento e permaneceu suspenso, como se esperasse que a dona decidisse entre a lembrança entregue e os dias sem alagamento que recebera. Nenhuma força o empurrou.

— Quanto tempo elas têm para escolher? — perguntou Isadora.

— Enquanto a perda ainda responder ao vínculo que a apresentou.

— E quem recusou ouvir?

— O uso na guarda terminou. O pedido original permanece fechado até que a pessoa o procure ou morra.

— Mortos perdem a escolha.

— Mortos não recebem escolha fabricada. Seus objetos deixam de alimentar a porta.

Nas fachadas, partes de cômodos se separavam da cidade. Uma cozinha recuperou o calendário e perdeu a parede que a ligava à rua submersa. Um trapiche inteiro subiu em direção à superfície, levando marcas de pés e cordas. A cidade de baixo diminuía à medida que os vínculos eram desfeitos ou devolvidos à decisão individual.

Isadora percebeu que continuava sustentando o centro. O calçamento sob seus pés conservava a forma, a placa com seu nome permanecia no edifício e o corredor de azulejos verdes não se movia. A vida recebida era a última relação capaz de manter aquela porta organizada.

— Se eu fechar, o que acontece com escolhas ainda pendentes?

— Permanecem com as pessoas. Esta porta deixa de recolhê-las.

— E os objetos que ninguém reconheceu?

— Ficam sem uso até que um vínculo os localize. Fechar não apaga.

A resposta impedia que o encerramento funcionasse como restituição total. Algumas famílias sairiam com perdas ainda incompreendidas. A diferença era que a porta já não consumiria essas lacunas para sustentar outra vida.

— A porta de Belém fecha? — perguntou.

— A guarda foi recusada. A conta que a sustentava foi aberta. A porta pode ser fechada por quem devolveu o benefício ao risco.

— Pode?

— Se essa pessoa encontrar a saída.

O coração de Isadora tornou a bater. A dor desceu pelo braço esquerdo. O fragmento com DORA estava preso em sua mão. A palavra ocupava toda a superfície branca.

— Qual lembrança você vai cobrar?

— A que localizar você na vida devolvida.

— Quero saber antes de oferecer.

A Cobradora abandonou o rosto de Celeste. As feições se dividiram entre Dira, Joana, André e pessoas que Isadora vira atrás das janelas.

— Você entrou aos treze anos respondendo por Dora. Esse nome liga o corpo retirado da água às lembranças anteriores à abertura. Sem ele, você conserva fatos aprendidos, conhecimento adquirido e vínculos formados depois. A experiência vivida por Dora permanece aqui.

— Todas as lembranças até os treze anos?

— As que reconhecem esse nome como seu.

— E se eu oferecer uma só?

— Uma lembrança localiza um momento. Você precisa localizar uma vida.

— Se eu não oferecer?

— A mudança da maré termina antes que encontre a saída. A vida volta à conta encerrada.

Isadora retirou de dentro da roupa a frase preparada no mercado. O papel permanecia legível. Leu cada limite em voz alta.

— Fatos aprendidos sobre minha infância ficam comigo.

— Fatos não reconhecem corpo.

— Conhecimento adquirido, incluindo meu trabalho e tudo que aprendi depois da primeira abertura, fica comigo.

— Permanece.

— Pessoas conhecidas depois dos treze anos, inclusive as relações formadas com elas, ficam comigo.

— Permanecem as experiências posteriores.

— O que vivi desde que voltei a Belém fica comigo.

— Permanece.

— A perda termina no momento em que atravessei a primeira porta e aceitei a vida devolvida.

A Cobradora tocou a linha com a unha. — A experiência da abertura responde por Dora e localiza a passagem. O limite precisa incluir o retorno ao mundo visível.

— Até eu sair da água nos braços de Celeste.

— Até a vida devolvida voltar a respirar.

Isadora alterou a frase no papel. — Nada do que ocorreu depois da primeira respiração entra.

— Aceitável.

— Meu nome civil atual permanece.

— Isadora Sampaio não foi oferecido.

— Minha capacidade de compreender os registros, reconhecer as consequências e saber que Celeste me criou permanece.

— Saber permanece. Ter vivido sob o nome oferecido, não.

Isadora pediu que a Cobradora repetisse a delimitação inteira. A mulher recitou sem usar a voz de Celeste. Cada frase ficou marcada no papel por uma linha de água. Nenhuma palavra mudou.

— Isso é a condição de saída? — perguntou.

— É a oferta que pode localizar uma vida. A saída ainda precisa ser encontrada.

— E você não garante que eu chegue.

— Garantia não foi pedida nem comprada.

Isadora guardou o papel. O coração falhou outra batida. A cidade oferecia pouco tempo para conferência e nenhuma proteção. Ainda assim, a fronteira da perda estava declarada antes de qualquer aceitação.

Isadora olhou para as ruas. Sabia que Celeste a criara, que a casa tinha assoalho de madeira e que aprendera a nadar antes do afogamento. Os fatos estavam disponíveis como informações lidas num relatório. Quando procurou a textura do colo da avó ou a primeira vez em que atravessara o mercado segurando sua mão, encontrou imagens ainda vivas. Eram essas que a cidade exigia.

— Quero chegar ao lugar onde pedi.

A Cobradora apontou para cinco corredores. — Você já conhece.

Isadora escolheu o mais estreito. Passou sob a viga, virou antes da cozinha e desceu a escada de nomes. A água oferecia resistência crescente. Cada batida do coração empurrava uma dor curta para o pescoço.

Os nomes nos degraus estavam mudando. Onde Dira aparecera riscado, havia agora duas linhas: a despedida recebida e o último recado entregue. Nenhuma estava marcada como escolhida. Nos azulejos de Joana, o primeiro dia permanecia inteiro; as repetições tinham se partido em fragmentos que subiam pela escada.

Isadora encontrou também peças sem nome, ligadas aos casos admitidos por testemunhas. Tocou apenas a parede entre elas. Sabia que cada contato podia ser interpretado como decisão por alguém ausente.

No segundo patamar, uma porta abriu para a casa de Celeste. A sala estava como no velório, com o caixão ao centro e o relógio coberto. A avó apareceu de costas, arrumando a gola amarela da camisa.

— Isso é lembrança minha? — perguntou Isadora.

A Cobradora respondeu de algum ponto atrás da água. — É um caminho que reconhece você.

Isadora não entrou. A casa do velório pertencia aos dias recentes e deveria permanecer fora da oferta. Virou as costas. A porta fechou, incapaz de puxá-la por uma memória que ela já delimitara.

No patamar seguinte, ouviu André adolescente chamando seu nome. A voz vinha de uma passagem lateral. Isadora lembrava apenas do relato feito por ele; a experiência anterior ao retorno ainda estava com Dora. Seguir a voz poderia conduzi-la ao local da primeira abertura ou desviá-la para uma reconstrução feita pela cidade.

Usou a sequência anotada no caderno nos últimos dias: direita depois da viga, passagem estreita, sala de azulejos verdes. O conhecimento recente substituiu o impulso. A voz de André ficou para trás.

O corredor estreitou ao redor de seus ombros. O pano de andiroba preso à roupa conservava cheiro próprio, diferente das imitações espalhadas pela cidade. Dira o passara naquela manhã; essa origem estava fora do pagamento. Isadora usou o odor para confirmar a última curva.

No corredor de azulejos verdes, a marca DORA permanecia na parede. O espaço quebrado tinha o formato do fragmento que ela carregava. Isadora aproximou a peça. Antes do encaixe, uma lembrança se abriu ao redor dela.

Celeste lavava seus cabelos numa bacia no quintal. A água estava morna. Isadora, pequena o bastante para ter os pés longe do chão, reclamava do sabão nos olhos. A avó soprava o rosto dela e ria.

Outra imagem veio em seguida: a cozinha durante uma falta de luz, uma vela presa num pires, o barulho da chuva e a mão de Celeste guiando a sua para cortar uma manga. Depois surgiram um uniforme escolar, uma febre, o portão pintado de azul, um joelho ferido e a voz que a chamava para dentro antes do escuro.

A Cobradora falou atrás dela com o timbre da avó:

— Dora, vem pela beira.

Isadora continuou segurando o fragmento fora da parede.

— Você usou essa voz para me conduzir.

— Era uma lembrança capaz de conduzir.

— E Celeste usou lembranças de outras pessoas para me esconder.

— Sim.

— Ela me amava?

— Você perguntou por uma relação que a cidade não mede.

Isadora voltou a olhar as cenas. Havia cuidado dentro delas. Também havia a mulher que retificara seu nome, recolhera parcelas e escolhera o silêncio em centenas de dias diferentes. Perder a experiência não alteraria os documentos nem as consequências.

— Ofereço as lembranças que respondem por Dora, do início da minha vida até a primeira abertura. Nenhuma lembrança posterior entra no pagamento.

— Você preserva os fatos sem preservar a experiência.

— Preservo o que aprendi depois dos treze anos, meu trabalho, as pessoas que conheci e o que aconteceu desde que voltei a Belém.

— Aceito.

Isadora encaixou o fragmento.

A parede se abriu em profundidade. Cada azulejo guardava uma cena, organizada sem obedecer aos anos. Isadora viu um dente de leite dentro de uma caixa de fósforos, o primeiro caderno escolar, o quintal coberto de folhas, uma rede balançando enquanto Celeste separava ervas. Nenhuma cena veio acompanhada de legenda. Ela as reconhecia pelo corpo.

A cidade retirou primeiro as sensações mais antigas. O cheiro do cabelo da avó desapareceu antes da imagem. A aspereza do pano usado para secá-la deixou seus dedos. O peso da mão de Celeste em sua testa durante uma febre virou apenas o fato de que a avó cuidara dela doente.

Isadora repetiu para si o que permaneceria: Celeste Sampaio a criou; moravam numa casa de madeira; havia uma banca, cadernos, uma camisa de gola amarela. As frases continuavam compreensíveis enquanto a experiência se soltava.

Uma cena mostrou Dira mais jovem entregando uma concha a Celeste. Isadora criança observava por trás da porta. A lembrança provava que estivera próxima do mecanismo anos antes do afogamento. Quando se apagou, Isadora conservou a informação recém-vista, porque a aprendera naquele momento. Perdeu a sensação de ter sido a menina escondida atrás da porta.

— O que vejo agora conta como experiência recente? — perguntou.

— Você conhece agora o fato de ter visto. A experiência original responde por Dora.

— Então preservo a informação.

— Preserva.

Isadora nomeou cada descoberta antes que a cena desaparecesse. Celeste havia testado a bacia com ela. A menina conhecia a regra de uma pergunta por vez. André estava presente no dia da abertura. O esforço não salvava a infância; impedia que o apagamento levasse também o aprendizado produzido durante a cobrança.

Vieram lembranças sem importância aparente: uma manga roubada antes do almoço, o som de chuva numa telha antiga, o medo de uma professora, a textura de uma sandália. A perda dessas cenas atingiu Isadora com a mesma precisão das maiores. Uma vida era localizada por detalhes que jamais entrariam num documento.

Ela tentou guardar a voz de Celeste dizendo seu nome. O som se desfez na primeira sílaba. A palavra Dora ficou escrita na parede, separada de qualquer afeto.

A primeira lembrança desapareceu enquanto ainda a via. O riso de Celeste perdeu som. A água morna deixou de tocar seus cabelos. O quintal tornou-se uma descrição sem temperatura. As outras cenas se apagaram em sequência, começando pelas mais antigas. Isadora tentou observar cada uma até o fim, porém já não reconhecia a menina que aparecia nelas.

Quando a lembrança do primeiro afogamento se abriu, viu apenas fragmentos: chuva, uma parede onde deveria haver passagem, André aos quinze anos gritando e Celeste entrando na água. A menina dizia o nome inteiro. A cena terminou antes da frase de aceitação.

O azulejo ficou liso. A palavra DORA desapareceu.

Isadora continuou em pé. Sabia quem era. Sabia por que estava ali. Ao pensar nos primeiros treze anos, encontrou datas, relatos e nomes sem qualquer sensação de ter ocupado aquele corpo.

Atrás do azulejo encaixado, uma gaveta estreita se abriu. Dentro havia uma folha dobrada, feita de material translúcido. Linhas de água desenhavam rios, canais e margens. Símbolos de portas apareciam em diferentes pontos. Um deles, junto a Belém, estava coberto por um risco preto. Outros seis permaneciam abertos.

Isadora guardou o mapa sob a camisa.

— Celeste sabia disso?

— Toda guardiã recebe o registro das portas que alimentam a mesma camada.

— As outras também funcionam com perdas escondidas?

— Você ainda não apresentou as contas delas.

O corredor tremeu. Os azulejos começaram a se desprender e subir pela água. Isadora correu. A cidade já não reconhecia seu corpo como o da menina que conhecia os atalhos. Escolheu uma passagem errada, voltou à cozinha sem flores e sentiu o coração falhar outra vez.

A cozinha não despertou reconhecimento. Isadora sabia que pertencera a uma vizinha de Celeste porque anotara o fato durante a primeira travessia. Procurou a etiqueta uma tarde sem febre e usou a posição do armário para orientar-se em relação ao corredor inicial.

O espaço se reorganizou antes que chegasse à porta. A pia apareceu na parede oposta; o calendário perdeu os quadrados; seis copos sem flores flutuaram na altura de seu rosto. Ela repetiu em voz alta os registros recentes, transformando o próprio relatório em guia.

— Cozinha lateral. Vinte e sete passos até a rua. Degrau quebrado antes do azulejo ausente.

As palavras permaneceram audíveis. A cidade não podia tomá-las porque haviam sido aprendidas depois do limite oferecido.

Uma figura infantil cruzou a passagem. Isadora soube que representava seu corpo aos treze anos sem sentir que aquele corpo fora seu. A menina apontou para um corredor iluminado pela voz de Celeste.

— Esse caminho pertence a Dora — disse Isadora. — Eu saio pelo que aprendi como Isadora.

A figura perdeu o rosto e se desfez. O corredor iluminado fechou.

O pano de Dira continuava preso à roupa, porém a corrente espalhava o cheiro em duas direções. Isadora retirou o tecido, envolveu-o na mão e comparou a intensidade em cada passagem. À direita, a andiroba vinha do pano. À esquerda, o odor surgia da água e usava a lembrança de Celeste. Escolheu a direita.

A referência se manteve à direita. Ela sabia, pelo que aprendera nos últimos dias, que Celeste usava andiroba para marcar o caminho. Seguiu o odor como informação recente. Encontrou o degrau quebrado, o espaço sem azulejo e a porta no alto do corredor.

A chave preta permanecia na fechadura.

Isadora puxou. A porta abriu para a plataforma inundada. André, Dira e Nenzinha estavam do outro lado. O cordão vermelho flutuava sem alcançar seu pulso.

Ela atravessou. A água saiu de seus pulmões numa tosse violenta. André segurou seus ombros e chamou seu nome. Isadora reconheceu o rosto dos últimos dias, a discussão no balcão, o silêncio revelado e a mão marcada. Nada encontrou ao procurar o rapaz de quinze anos que ele descrevera.

— Fecha — conseguiu dizer.

André a sustentou enquanto ela retirava a chave. Isadora girou o metal do lado de fora. A porta recuperou tijolos, rejunte e umidade. O corredor encolheu. A parede voltou a caber na construção.

Na água ao redor da plataforma, objetos adquiriram cor e inscrição. A caixa de música tocou duas notas e parou. Pessoas conferiam papéis, diziam nomes e decidiam o que levar. Algumas perdas permaneciam iguais.

Raimunda abriu a caixa do livro. A página da guarda estava vazia. O nome de Isadora desaparecera do campo de sucessão, e a marca destinada à impressão digital fechara como uma cicatriz no papel. As páginas de parcelas continuavam legíveis, agora sem círculos indicando novos usos.

— Guardamos ou destruímos? — perguntou.

— Guardamos até cada pessoa receber cópia do que lhe diz respeito — respondeu Isadora. — Depois a decisão sobre o original é coletiva.

A frase saiu apoiada em conhecimento recente. Isadora lembrava de copiar o livro, conversar com Raimunda e preparar a contestação. Conseguia reconhecer a responsabilidade sem recorrer a Celeste como lembrança afetiva.

A filha do homem do rádio manteve o aparelho fechado. O motor não voltou. A costureira enrolou o vestido e disse que escolheria em casa, longe da porta. Uma família decidiu deixar um objeto sob guarda cruzada até localizar a pessoa ligada a ele.

Quem esperava restituição imediata encontrou perdas ainda presentes. Houve choro, raiva e acusações de que a contestação falhara. Dira repetiu a resposta recebida: interromper o uso não apagava o custo conscientemente cumprido. Isadora permaneceu para ouvir sem transformar a sobrevivência própria em prova de reparação total.

Uma mulher cujo nome não constava nos registros perguntou quem responderia pelos anos em que Celeste usara sua lembrança. Isadora entregou o endereço da casa, a lista de documentos e seu próprio contato.

— Eu respondo pelo que minha vida recebeu e pelo que eu fizer a partir de agora — disse. — O que Celeste fez fica registrado no nome dela. Não vou chamar de acidente.

Raimunda anotou a declaração no fim do livro. Três testemunhas confirmaram.

Maiara atravessou a passarela correndo. Parou diante de Joana e tocou o rosto dela com as duas mãos.

— Mãe.

Joana encostou a testa na da filha. A concha aberta caiu entre as duas. A frase infantil continuou escrita no interior.

Maiara pediu que Joana contasse o que havia acontecido durante o apagamento. A mãe começou pela casa, pelas roupas entregues e pelo papel que a filha escolhera guardar. Não exigiu que Maiara se desculpasse por não reconhecê-la. A ausência pertencera à cobrança.

— Eu lembrava dos fatos — disse Maiara. — Parecia que tinham acontecido com outra família.

— Foi assim que tu me olhou — respondeu Joana.

A adolescente segurou a concha. O primeiro dia aceito continuava registrado. Joana explicou que aquele custo não fora desfeito e que a escolha de seis anos antes permanecia sua. As marés posteriores deixaram de reutilizá-lo.

Dira observou as duas sem aproximar a própria concha. O objeto em sua mão guardava uma decisão diferente, ainda privada.

Dira levou uma concha fechada ao ouvido. Manteve os olhos cerrados durante alguns segundos e tornou a lacrá-la com a cera que restava. Isadora não perguntou qual escolha fizera.

André colocou o caderno em suas mãos. — O que você lembra?

— De chegar para o velório. Da chave. Da cidade. De tudo desde então.

— E antes?

Isadora abriu numa página antiga. Havia fatos sobre sua infância, datas de alagamentos e desenhos feitos por André ao longo dos anos. Reconhecia as palavras. Nenhuma puxava uma imagem própria.

— Sei que aconteceu. Não lembro de estar lá.

Ele assentiu e não tentou contar tudo de uma vez.

— Você sabe quem eu sou? — perguntou.

— André Cordeiro. Você acompanhou as ocorrências por vinte e um anos. Foi testemunha da primeira abertura. Namoramos quando eu era mais nova. Você escondeu o que sabia porque prometeu a Celeste.

— O que sente quando diz isso?

Isadora procurou uma reação anterior aos treze anos e não encontrou. As discussões dos últimos dias permaneciam nítidas, assim como a decisão dele de tornar público o testemunho.

— Sinto o que aconteceu desde o velório. O resto são fatos que ainda vou decidir como entram na minha vida.

André recebeu a resposta sem pedir que o vínculo antigo servisse de atalho. Abriu o caderno na primeira página e indicou como os registros estavam organizados.

— Posso ajudar quando você quiser ler. Não vou escolher a ordem sozinho.

— Primeiro fazemos cópias e separamos o que pertence às outras pessoas.

Ele concordou. O trabalho compartilhado substituía qualquer promessa de proximidade.

Isadora pediu que Nenzinha dissesse onde estavam. Ouviu o nome da margem, a posição do depósito, a hora aproximada e quem permanecia na plataforma. Repetiu as informações. Em seguida, bebeu água potável, foi examinada pela enfermeira e registrou os episódios de falha no coração. A travessia fantástica não anulava o risco físico.

Quando conseguiu ficar em pé sem apoio, caminhou pelo corredor medido. Tinha novamente o comprimento compatível com a fachada: seis metros e vinte. Fotografias e anotações digitais conservaram o número. O trecho impossível havia fechado com a porta.

Isadora retirou o mapa debaixo da camisa. As linhas continuavam se movendo. O símbolo sobre Belém secava até se tornar uma cicatriz escura no material. Os outros seis acumulavam gotas nas bordas.

Ela não abriu o mapa por inteiro na plataforma. Envolveu-o na lona seca e pediu que três pessoas registrassem a retirada, o símbolo fechado e a existência dos seis pontos. O objeto não seria tratado como herança pessoal de uma nova guardiã.

As embarcações retornaram ao pátio em formação menor. Algumas famílias seguiram diretamente para casa com seus objetos; outras permaneceram para comparar registros. A chuva diminuía, e a água deixava as estacas aos poucos.

No pátio, Isadora sentou diante de uma mesa seca e escreveu um novo relato com o que lembrava desde o velório. Incluiu a formulação da oferta, a perda confirmada e o estado da porta. André, Dira, Nenzinha, Raimunda, Lourdes e as testemunhas do rádio conferiram trechos diferentes. Ninguém assinou por outra pessoa.

— Por que escrever agora? — perguntou Lourdes.

— Porque esta é uma lembrança que ainda tenho. Quero separar do que aprendi pelos documentos.

Isadora identificou no texto quais fatos vivera depois do retorno e quais conhecia apenas por relato. A distinção impediria que o caderno de André se transformasse numa infância pronta, aceita por falta de alternativa.

Raimunda distribuiu cópias das páginas individuais do livro. Cada pessoa escolheu se levava, deixava sob guarda ou aguardava outra conferência. O volume original permaneceu lacrado numa caixa com responsáveis de três grupos diferentes. A casa de Celeste guardaria os objetos somente até que fossem identificados e devolvidos ou destinados pelas pessoas ligadas a eles.

O registro final da conta continuava na capa: uma vida, sete anos, cento e vinte perdas, cinquenta e quatro pessoas. Abaixo, uma nova linha apareceu sem caligrafia humana: uso encerrado; escolhas devolvidas; porta fechada.

— Isso não diz reparado — observou a filha do homem do rádio.

— Porque não foi — respondeu Isadora.

A mulher guardou o aparelho do pai. A precisão do registro permitia que a sobrevivência de Isadora e o fechamento da porta coexistissem com danos sem restituição.

Quando o movimento do pátio diminuiu, Isadora abriu o mapa sobre a mesa. Os traços não correspondiam a um mapa comum de superfície. Rios e canais aproximavam pontos pela mesma camada de barganhas. O símbolo de Belém permanecia escuro e seco, sem reagir à chuva que ainda atingia a cobertura.

Os outros seis pontos tinham formas diferentes. Um parecia desenhado numa margem estreita; outro ocupava o encontro de duas linhas de água; os restantes mudavam de posição quando alguém tentava associá-los a um lugar conhecido. Isadora fotografou. Na imagem, apenas a cicatriz de Belém apareceu.

— O mapa também escolhe o que registra — disse André.

— Então o original fica sob testemunho. Ninguém segue um ponto sozinho.

Dira colocou uma folha transparente sobre o material e marcou à mão as posições daquele instante. Nenzinha fez outra cópia sem olhar a primeira. As duas divergiam em detalhes e coincidiam na existência de seis portas ativas.

Isadora recolheu as cópias e pediu que cada uma registrasse também o horário, o nível da água e as pessoas presentes. O mapa original ficou entre duas placas transparentes, sem contato direto com pele ou umidade. Raimunda assumiu a guarda material daquela noite; Jandira levou uma das reproduções; André guardou a outra junto ao caderno.

— Isso não transforma ninguém em guardião da porta — disse Isadora.

— Só do registro — respondeu Raimunda.

A distinção foi escrita. Nenhuma pessoa receberia o mapa como mandato secreto ou sucessão de Celeste. Qualquer aproximação das outras portas precisaria começar por testemunhas, informação compartilhada e direito de recusa.

Uma gota cresceu na borda de um dos símbolos. O material inclinou-se sozinho na direção do rio. Isadora manteve as mãos fora das placas e descreveu o movimento. Três vozes confirmaram. A porta de Belém permanecia seca.

O rádio do pátio captou uma sequência de estalos, seguida por uma voz que ninguém reconheceu. A transmissão durou poucos segundos. Uma mulher dizia o nome de uma rua, repetia que a água tinha chegado antes da chuva e perguntava se alguém ainda lembrava de um rapaz chamado Tomás. André anotou cada palavra. Dira conferiu a frequência. Não vinha de nenhuma estação cadastrada na cidade.

Isadora olhou para as seis marcas molhadas. Aquela voz não era um chamado dirigido a ela, tampouco uma autorização para partir. Era o primeiro vestígio de outra comunidade diante da mesma armadilha. Pediu que o áudio fosse copiado e distribuído antes de qualquer resposta. Se houvesse uma viagem, a decisão começaria com todos sabendo o que fora ouvido.

No ponto mais distante, uma porta começou a abrir.