III. O Caminho para a Ruína

NO fim de 1902, Mulai Abdul Aziz retornara a Fez, desejoso de introduzir reformas e imprudentemente extravagante. Suas intenções eram as melhores; mas, se havia uma coisa que seus vizires não desejavam ver introduzida, era a reforma, pois seus meios de vida e suas fortunas dependiam da continuação do estado de corrupção que tinham todo interesse em prolongar. Assim, fechavam os olhos às extravagâncias do jovem Sultão, observavam-no desperdiçar seu próprio dinheiro e o do país em toda espécie de loucura e compartilhavam os lucros.

Circulavam entre as tribos toda sorte de rumores e histórias sobre o que ocorria no palácio. Por exemplo, o Sultão, considerando ofuscantes demais para os olhos as paredes brancas de um dos pátios interiores, mandara pintá-las de azul, inovação jamais ouvida em uma Corte governada pela tradição. Ora, as paredes desse pátio eram visíveis das colinas acima de Fez, e a mancha azul brilhante logo atraiu a atenção dos membros das tribos que frequentavam os mercados locais. Para eles, por ser contrário à tradição muçulmana, aquilo necessariamente devia ter origem cristã, e não tardou a circular a história de que Mulai Abdul Aziz perdera sua fortuna jogando cartas com seus amigos cristãos e agora apostava as diversas partes do palácio em lugar de dinheiro. Perdera aquele pátio específico, do qual os cristãos haviam tomado posse e que tinham pintado de azul. Na verdade, naquela época os jogos de cartas eram desconhecidos dentro do palácio e, apesar de todas as suas extravagâncias, Mulai Abdul Aziz jamais demonstrou a menor inclinação para o jogo. Todo jogo a dinheiro é proibido pela religião muçulmana, e o jovem Sultão era rigoroso na observância de sua fé.

Os rumores sobre a influência cristã espalharam-se depressa e logo foram aproveitados. Os mouros são essencialmente oportunistas, e um deles, Omar ez-Zarhonni, era mais oportunista que os demais. Tratava-se de um homem instruído que fora escriba na Corte, mas uma falsificação pusera fim a sua carreira nos recintos do palácio. Durante algum tempo foi uma espécie de secretário de Hammou el-Hassen, o Kaid berbere da tribo Beni Mtir, época em que o conheci. Em 1901, deixou o Kaid e desapareceu pelo interior. Entre outras habilidades úteis, era um hábil falsificador e conhecia certo número de truques de prestidigitação bastante comuns. Possuía também uma língua extraordinariamente fluente. Com o auxílio dessas aptidões, conseguiu ganhar a vida viajando de tribo em tribo montado em uma jumenta, razão pela qual se tornou conhecido por toda a região como “Bou Hamara”, literalmente, o “Pai da Jumenta”. Foi entre os simples membros das tribos do Rif que alcançou seu maior êxito. Partindo da ideia de apenas ganhar a vida, logo percebeu as possibilidades de uma carreira em escala mais ampla. Seus truques de prestidigitação, sua língua astuta e suas falsificações, sem falar na jumenta, cercaram-no de uma espécie de prestígio religioso; e certo dia ele repentinamente declarou ser Mulai Mohamed, o filho primogênito do falecido Sultão Mulai Hassen e, portanto, irmão mais velho do soberano então reinante, Mulai Abdul Aziz. Durante algum tempo, não abandonou a jumenta, e a humildade desse meio de transporte acrescentava novos atrativos a seu prestígio aos olhos dos devotos.

No fim do outono de 1902, Mulai Abdul Aziz deixou Fez em direção a Rabat. Sua partida fora adiada por causa dessa rebelião incipiente de Bou Hamara; mas a situação parecia haver-se acalmado, e a Corte partiu em novembro. Enquanto isso, um exército fora enviado na direção de Taza para reprimir a rebelião. A escolha de um Comandante-em-Chefe para esse exército era típica do Marrocos daqueles dias. A situação era crítica, e o futuro dependia em grande parte do êxito das tropas de Sua Majestade. O Sultão estava deixando o norte do Marrocos, e somente esse fato já enfraqueceria sua posição; mas a tradição da corrupção, aceita e permitida, era forte demais. Perguntei ao Sultão, pois eu estava com ele em Fez naquela época, quem havia escolhido como Comandante-em-Chefe. Para meu espanto, respondeu: “Meu irmão, Mulai el-Kebir.” “Mas ele ainda é um menino”, respondi, “e nunca foi soldado.” “É verdade”, respondeu o Sultão, “mas todos os meus outros irmãos já comandaram expedições. Agora é a vez de Mulai el-Kebir. Ele nunca teve oportunidade de ganhar um pouco de dinheiro.” Ganhar um pouco de dinheiro significava, naturalmente, apropriar-se do soldo dos soldados e praticar extorsões por toda parte. Acompanhei o Sultão quando deixou Fez em novembro. A Corte seguiu, com toda a sua pompa e majestade, para Meknes, onde permanecemos alguns dias, e depois avançou para o território dos Zimmour, onde a rebelião grassava. É impossível dizer quantas pessoas compunham a ralé que acompanhava o Sultão, mas provavelmente havia entre dezoito e vinte mil pessoas no acampamento, sendo pelo menos metade delas inteiramente inútil para a guerra. Vários mercadores de Fez, que acompanhavam a Corte de capital em capital, seguiam o Sultão, e cada um levava consigo sua família e seus dependentes. Entre outros grupos estranhos havia centenas de mendigos, em sua maioria cegos, que também migravam com a Corte.

Houve alguns combates no território dos Zimmour, mas ainda mais dentro do acampamento do Sultão. Os incidentes ocorridos eram típicos da época e do país. Os membros das tribos Zimmour decidiram resistir ao avanço do Sultão em uma ravina profunda que atravessava as planícies perpendicularmente à nossa linha de marcha. Essa ravina tinha talvez quatrocentos pés de profundidade, apenas algumas jardas de largura no fundo, onde corria um pequeno rio, e meia milha de uma borda à outra no alto. Sabendo que o exército provavelmente encontraria resistência naquele ponto, ordenou-se uma parada à beira do vale. No meio da encosta íngreme do lado oposto havia uma saliência aberta de relva verde, sobre a qual se encontrava um grupo de tendas negras e cabanas de palha dos aldeões Zimmour. Do denso matagal em frente, alguns tiros rebeldes foram disparados contra o exército. A artilharia e as metralhadoras do Sultão foram levadas até a beira da ravina e começaram a disparar indiscriminadamente contra o matagal. Logo ficou claro que o vale não era defendido por grande força. Os membros das tribos Zimmour eram cavaleiros, e seu ataque provavelmente seria realizado na planície além da ravina, no momento em que o exército estivesse tentando sair dos precipícios e do matagal.

Um regimento, o dos Doukkalas, recebeu ordens de limpar o vale para preparar o avanço e começou a descer a encosta íngreme em meio a muito barulho e cantoria. Alguns tiros foram disparados contra eles durante a descida. Depois de atravessarem o rio, começaram a subir e logo chegaram à pequena aldeia abandonada. Ali a tentação revelou-se forte demais e, em vez de subirem mais, começaram a saquear. Os aldeões haviam levado consigo todos os seus bens móveis, mas os estoques de cereais permaneciam, e cereais tinham grande valor no acampamento do Sultão. A questão era como transportá-los. O soldado mouro não se deixa derrotar com facilidade, e o valente regimento dos Doukkalas mostrou-se plenamente à altura da ocasião. Diante do Sultão e de todo o exército, depuseram os rifles, tiraram as largas calças do uniforme, feitas de algodão azul-vivo, amarraram com cordões os buracos pelos quais normalmente saíam as pernas e encheram o restante com trigo. Feito isso, colocaram o saque nas costas, apanharam os rifles e começaram a regressar ao exército.

Nada os faria prosseguir: tocaram-se cornetas, fizeram-se sinais, gritaram-se ordens; mas os Doukkalas consideravam encerrado o trabalho do dia e subiam firmemente de volta. Exasperado, o regimento dos Abda, igualmente famoso e igualmente valente, foi enviado para apoiá-los e verificar se não poderiam ser persuadidos a voltar mais uma vez na direção do inimigo e abandonar o saque.

Ao som de música e cantoria, o regimento dos Abda partiu. Encontraram os Doukkalas lutando sob suas pesadas cargas junto ao leito do rio. O choque era inevitável, e os Abda atacaram. Os Doukkalas largaram suas cargas e começaram a disparar e, em poucos minutos, uma pequena batalha grassava muito abaixo de nós, na ravina, entre os dois regimentos leais. A interrupção dos tiros anunciou um acordo. Os dois corpos de tropas confraternizaram, os Doukkalas abandonaram temporariamente na margem do rio suas cargas de cereais dentro das calças e retornaram, de pernas nuas, à aldeia dos Zimmour com seus camaradas Abda. Uma vez ali, chegou a vez destes últimos de sair de suas roupas inferiores, e os Doukkalas ajudaram-nos a carregar o restante dos cereais. Feito isso, os dois regimentos, com exceção de alguns mortos e feridos, regressaram juntos, cada homem carregando nas costas suas volumosas calças largas azuis, recheadas até quase arrebentar com trigo e cevada. Jamais esquecerei a visão dessas tropas lutando para subir a encosta íngreme, ofegantes e cobertas de suor, vestidas com os casacos escarlates de “zouave”, tendo apenas uma franja de camisa ao redor da cintura, e nada mais, e, no alto, o Sultão enfurecido, sua Corte e o restante do exército, impotentes para alterar o curso dos acontecimentos. A tarde já estava muito avançada, e qualquer ideia de atravessar a ravina naquela noite estava fora de questão; por isso, o acampamento foi armado no lado em que nos encontrávamos.

Passei muitas noites estranhas e agitadas no Marrocos, mas aquela talvez tenha sido única, pois os regimentos dos Doukkalas e dos Abda discutiram pela divisão do saque e lutaram de tempos em tempos durante toda a noite. Balas voavam em todas as direções, e era preciso permanecer deitado o mais rente possível ao chão. Por fim, a situação se acalmou, e um de meus criados veio anunciar-me que “está tudo bem. O exército está sendo açoitado agora”, o que era verdade, pois o enérgico ministro da Guerra conseguira prender os sobreviventes dos dois regimentos envolvidos e fazia com que fossem, um após outro, severamente açoitados por soldados de outros regimentos, escravos e voluntários.

Jamais atravessamos aquela ravina. No dia seguinte, chegou ao Sultão a notícia de que o exército comandado por seu irmão fora derrotado por Bou Hamara perto de Taza. Com toda a pressa, voltamos para trás e seguimos novamente para Fez. A jornada de retorno pela mesma trilha de nosso avanço trouxe à luz muitas coisas das quais, ao que parecia, ninguém tivera conhecimento no acampamento, ou com as quais ao menos ninguém se importara. A estrada estava semeada de mortos, retardatários do exército do Sultão que haviam sido isolados pelos rebeldes Zimmour; pois ai daquele que ficasse para trás. Encontramos nos recintos de uma mesquita rural uma dúzia de cadáveres, decapitados e mutilados; e até mesmo os mendigos cegos que seguiam a pé, cujas enfermidades tornavam quase impossível acompanhar o exército, caíram vítimas dos membros das tribos, e não foram poucos os encontrados despojados de seus pobres pertences e com a garganta cortada. Ai também dos feridos, abandonados para morrer onde caíam, pois o exército do Sultão não possuía instalações hospitalares de espécie alguma nem ambulâncias. Todos os esforços dos poucos médicos que, de tempos em tempos, eram empregados na Corte mourisca resultavam quase inúteis. Somente quando o companheiro de um soldado caído se dispunha a carregá-lo até o acampamento ele escapava da morte no campo de batalha; mas a questão de seu transporte e dos cuidados posteriores dependia inteiramente de seus camaradas, e os camaradas do soldado mouro nem sempre estavam dispostos a fazer sacrifícios por um “companheiro” ferido. Muitas vezes esperavam que ele morresse para roubar-lhe as roupas; muitas vezes roubavam-lhe as roupas e o abandonavam para perecer sem sequer aguardar sua morte. No acampamento, quando havia um médico, prestava-se assistência médica, mas ela era oferecida quase sem incentivo ou ajuda alguma do Maghzen e, apesar disso, com total dedicação. Mesmo quando todo o exército era atacado pela malária, era muitas vezes o médico quem fornecia, do próprio bolso, toda a quantidade de quinino necessária. A ideia do valor da vida de seus homens parece jamais ter entrado na cabeça das autoridades.

Muitas vezes, quando se davam ao trabalho, os soldados enterravam vivos os feridos para impedir que suas cabeças fossem levadas pelo inimigo como troféus. Recordo que, enquanto passava uma noite com parte da escória do exército, que, apesar de seu caráter, era muitas vezes a mais jovial e alegre das companhias, contaram-me a história de um camarada ferido e recalcitrante que não queria ser enterrado vivo. O incidente ocorrera naquele mesmo dia. O homem estava gravemente ferido, o acampamento ficava muito longe, e seus “companheiros” não pretendiam ter o trabalho de carregá-lo até lá. Por isso, cavaram a cova e começaram a empurrá-lo para dentro. Naturalmente, ele protestou. “Não estou morto”, gritou; “não veem que estou vivo?” “Fique quieto”, disse um companheiro; “você morreu há pelo menos uma hora. Não percebe que está morto?” O pobre homem continuou gritando até que a terra o cobriu e pôs fim a seus protestos e a sua vida. O soldado que contou o incidente acrescentou: “O soldado mouro é um indivíduo ingrato e descrente. Esse homem, por exemplo, não confiou em nós, seus camaradas, quando lhe asseguramos que estava morto. Detesto a ingratidão”, e encheu seu pequeno cachimbo de “kif” e passou-o para que déssemos uma tragada.

A vida não tinha valor, mas o soldado mouro tem.

Vi-o muitas vezes sob todas as circunstâncias e, apesar de todas as suas faltas, sinto admiração e afeição por ele. Considerava a vida do “companheiro” como nada e a própria como quase igualmente sem valor; e, no entanto, em minhas muitas jornadas, recebi com frequência bondade e jamais rudeza desses párias do antigo regime. Muitas vezes assassinos, quase sempre ladrões e sempre patifes, existia, contudo, entre eles uma corrente subterrânea de orgulho racial e um senso de honra em suas relações com um europeu compreensivo, que considerariam inteiramente desnecessários diante de um compatriota. Durante toda a minha vida e em todas as minhas jornadas pelo Marrocos, fiz questão de confiar em todos e raramente, ou talvez nunca, me decepcionei. Coloquei nativos tirados das regiões montanhosas selvagens em posições de confiança; ofereci-lhes todas as facilidades para roubar, mas confiei em sua honra, e eles não me traíram. Dizem-me com frequência que fui e ainda sou tolo, e que algum dia... mas esse dia ainda não chegou, e minha vida tornou-se muito mais fácil e muito mais feliz graças à confiança mútua que sempre existiu e que, alegra-me dizer, ainda existe entre o povo deste país e eu. Parto para minhas jornadas com esta certeza: aonde quer que eu escolha ir, sou conhecido pelo menos de nome e tenho a garantia de ser bem recebido.

Poucos dias depois de tomar a decisão apressada de regressar, o Sultão chegou a Fez, onde permaneceu durante vários anos, incapaz de deixar aquelas regiões conturbadas nas quais a revolução grassava. No verão de 1903, tendo nesse meio-tempo retornado a Tânger, fui capturado pelos membros das tribos de Raisuli e passei três semanas em cativeiro em Zinat e nas montanhas dos Anjera. Minhas experiências são narradas no capítulo que trata do famoso bandido e de seus feitos.

Em 1904, chegou-se a um acordo entre a França e a Inglaterra a respeito do Marrocos. Este livro não pretende de maneira alguma ser uma obra de história e, por mais importante que tenha sido esse acontecimento, basta mencioná-lo aqui em poucas palavras. Por esse acordo, a França recebeu permissão para intervir no Marrocos, sob a condição de não alterar o estatuto político do país, e teve liberdade de ação para preservar a ordem e prestar toda a assistência que se mostrasse necessária à introdução de determinadas reformas. Ao mesmo tempo, a França concordou em chegar a um entendimento com a Espanha. Todos os direitos e privilégios comerciais britânicos permaneceriam intactos.

Durante todo esse período, Raisuli manteve comunicação, quando não uma aliança, com Bou Hamara, que permanecia nos distritos de Taza e Oujda. Enquanto eu era prisioneiro de Raisuli, em 1903, consegui retirar de um armário secreto no quarto em que estava confinado vários documentos de considerável interesse. Um deles era o “dahir” do Pretendente nomeando Raisuli Governador das tribos montanhesas do noroeste do Marrocos. Esse dahir trazia o grande selo do Pretendente sob o nome de Mohamed ben Hassen. Sem dúvida, Raisuli, que naquele momento era Governador de Mulai

Abdul Aziz nos mesmos distritos, guardava essa nomeação alternativa na manga, para o caso de surgir a necessidade de proclamar o Pretendente como Sultão.

Era natural que esse acordo anglo-francês provocasse um sentimento geral de inquietação no país e, em maio de 1904, Raisuli capturou o sr. Perdicaris e seu enteado, o sr. Varley. Foram libertados sete semanas depois, mediante o pagamento de um resgate de 14.000 libras e a concessão de vantagens políticas a Raisuli, que obteve do Sultão Mulai Abdul Aziz, como uma de suas condições, sua própria nomeação para Governador das tribos do noroeste.

Enquanto isso, a situação no interior tornou-se tão grave que todos os europeus foram retirados para a costa e, mesmo em Tânger, a segurança estava ameaçada. Em dezembro, minha vila rural foi atacada durante a noite, e escapei por pouco de uma segunda captura. Os soldados que guardavam minha casa foram agarrados e desarmados na varanda; mas os bandidos, comandados por um jovem chefe chamado Ould Bakkasha, não conseguiram forçar a entrada da casa. O fio telefônico foi cortado, mas tive tempo suficiente para transmitir uma mensagem e, poucas horas depois, chegaram tropas. Nossas perdas totais foram um soldado morto e outro ferido. Tive de abandonar minha vila e ir morar mais perto da cidade.

Ould Bakkasha, chefe desse novo bando, foi morto poucas semanas depois. Era um jovem de maneiras e aparência atraentes, que evidentemente desejava tornar-se um segundo Raisuli; mas o destino estava contra ele. Durante uma incursão que ele e seus homens fizeram contra uma aldeia, foi baleado. Tentava forçar a entrada de uma casa cujo proprietário segurava a porta pelo lado de dentro. Incapaz de afastar-se da porta, o dono da casa gritou para o filho, um simples menino, trazer-lhe o rifle que estava pendurado na parede. Enquanto corria para o pai, o menino caiu, e o rifle disparou. A bala atravessou a porta fechada e matou Ould Bakkasha, que tentava forçar a entrada pelo lado de fora. O bando fugiu, deixando o cadáver do chefe sobre a soleira.

O ano de 1905 assistiu à famosa visita do Kaiser a Tânger, resultado do acordo franco-britânico do ano anterior e da ação subsequente da França ao enviar uma Missão especial a Fez para insistir na introdução de reformas. Foi em 31 de março que o Kaiser desembarcou. No último momento, hesitara em vir a terra, em parte por causa da agitação do mar e talvez em parte por ter compreendido os efeitos de grande alcance daquela manifestação hostil à França e, indiretamente, à Inglaterra, e em parte por temer ser assassinado por anarquistas.

O Imperador parecia nervoso enquanto cavalgava pelas ruas decoradas até a Legação alemã. Imensas multidões de nativos, aos quais se dissera que aquela visita significava a salvação da independência de seu país, haviam-se reunido na praça do mercado diante da Legação e dispararam salva após salva quando o Imperador chegou e partiu. Muitas das armas e rifles continham balas, uma das quais, ao descer, atingiu e amassou o capacete de couro de um membro do séquito, mas felizmente não ocorreu nenhum acidente. Eu estava na sala enquanto o corpo diplomático e os funcionários nativos eram apresentados ao Kaiser, e ouvi tanto as palavras dirigidas ao encarregado de negócios francês, conde de Cherisy, quanto as dirigidas às autoridades mouriscas. A ambos ele anunciou sua intenção de considerar o Marrocos como um país independente e de tratar seu Sultão como soberano independente.

Poucos meses depois, Fez tornou-se o palco da ação, pois três Missões especiais, uma britânica, chefiada pelo sr. Lowther, mais tarde Sir Gerard, uma francesa, chefiada por Monsieur Saint René Taillandier, e uma alemã, sob o comando do conde Tattenbach, visitaram a capital. O Governo francês insistia para que o Sultão aceitasse suas propostas de reforma, e o Governo britânico prestava toda a assistência para obter esse resultado desejável; mas a influência alemã era forte demais, e o Sultão Mulai Abdul Aziz rejeitou definitivamente as propostas francesas em 28 de maio, apenas um ou dois dias antes da chegada da Missão britânica a Fez. O momento fora escolhido com habilidade. A Missão do sr. Lowther estava a caminho da Corte e só soube da decisão do Sultão ao chegar a Fez. Era tarde demais para influenciar o Sultão e tarde demais para abandonar a Missão. Esse revés sofrido pela França levou indiretamente à queda de Delcassé e ao acordo para realizar uma Conferência Internacional sobre a questão do Marrocos.

Enquanto isso, não houve melhora na situação interna do Marrocos. Bou Hamara mantinha sua rebelião no leste do Marrocos, e Raisuli governava entre as tribos do nordeste. Havia insegurança por toda parte e, em outubro, dois oficiais britânicos, o capitão Crowther e o tenente Hatton, foram capturados na costa dos Anjera, onde trabalhavam no salvamento do H.M.S. Assistance, que encalhara ali. O bandido responsável pelo golpe era o Xerife Ould Boulaish, importante membro da tribo Anjera. Felizmente, sua libertação foi obtida sem grande dificuldade.

A Corte perdera seu prestígio. O Sultão era abertamente ridicularizado e desprezado, e a anarquia reinava por toda parte.

Essa etapa final da história do Marrocos independente começara e terminara nos primeiros anos deste século, quando o jovem Sultão Mulai Abdul Aziz entrou naquele período de seu reinado que pode, merecidamente, ser conhecido como os anos dos commis voyageurs. Foi um período lamentável e que seria melhor esquecer, exceto pelo fato de que, de vez em quando, ocorria algum incidente digno de ser registrado por seu humor inteiramente involuntário, que apenas tornava ainda mais lamentáveis os deprimentes intervalos. Era a última decadência da] decadente Corte mourisca. O Tesouro esvaziava-se rapidamente, as receitas eram desperdiçadas, contraíam-se empréstimos estrangeiros e os palácios do Sultão estavam atulhados de caixas de embalagem, cujo conteúdo a imprensa britânica certa vez descreveu seriamente como “provas da civilização cristã em Fez”. Havia caixas de embalagem por toda parte e, ainda hoje, em algumas das trilhas da costa para o interior, jazem fragmentos destroçados de máquinas e outras mercadorias enferrujadas e abandonadas, que os camelos exaustos já não conseguiam transportar.

De que consistiam essas “provas da civilização cristã”? Pianos de cauda e fogões de cozinha; automóveis e imensas caixas de espartilhos; animais selvagens em jaulas e caixas de estranhos uniformes teatrais; realejos e carruagens hansom; um elevador de passageiros capaz de subir a alturas vertiginosas, destinado a um palácio de um único andar; cabelos postiços; câmeras de ouro e prata com botões cravejados de pedras preciosas; leões de mármore esculpido e araras vivas; joias verdadeiras e falsas; lanchas a vapor e fogos de artifício; roupas íntimas femininas de Paris e arreios do México; árvores destinadas a jardins que jamais foram plantados ou que, se plantados, jamais foram regados; prensas tipográficas e balões de fogo, uma infinidade de tudo o que era grotesco, inútil e de mau gosto. À medida que cada caixa de embalagem entregava seu conteúdo, os objetos eram examinados, talvez utilizados como brinquedos, e a maioria era rapidamente condenada a enferrujar e apodrecer em depósitos úmidos e porões ainda mais úmidos. Foi, de fato, um período glorioso para os commis voyageurs, mas constituiu a “agonia” do Marrocos. Todo acontecimento ocorrido na Europa era aproveitado para impingir suas mercadorias. A coroação do rei Eduardo VII trouxe as coroas para o primeiro plano. Disseram ao Sultão que ele precisava ter uma coroa. Ele se opôs. Era contrário a sua religião colocar ouro ou joias sobre a cabeça.

Mas escapar era impossível. Estenderam diante dele uma oleogravura colorida que representava o rei Eduardo em suas vestes de coroação, de pé junto a uma pequena mesa, com o dedo indicador pousado levemente sobre o topo da Coroa Imperial. Eis, pelo menos, uma finalidade que o Sultão poderia dar a uma coroa sem infringir os preceitos do Islã. E assim veio a coroa.

Segundo os rumores, a coroa veio de Paris; mas a carruagem de Estado era britânica, do melhor que Londres podia oferecer, construída por um famoso fabricante de carruagens e de excelente execução. Na tarde em que chegou, transportada em caixas de embalagem carregadas sobre plataformas, que por sua vez eram suspensas entre camelos, o Sultão jogava polo de bicicleta com alguns membros de seu séquito europeu, que nessa época incluía um arquiteto, um prestidigitador, um relojoeiro, um pintor de retratos americano, dois fotógrafos, um domador de leões alemão, um fabricante francês de água gasosa, um motorista, um especialista em fogos de artifício e um gaiteiro escocês. Todos desfrutavam da amizade pessoal de Sua Majestade e tinham livre entrada na presença do governante que, com a possível exceção do Grande Lama do Tibete, deveria ter sido o mais exclusivo e isolado dos soberanos. Não é de admirar que os membros das tribos olhassem com desconfiança para as altas muralhas do palácio.

Era uma carruagem magnífica, de laca carmesim, com ornamentação dourada. O interior era forrado de rica seda verde brocada, e a cobertura do assento do cocheiro era de escarlate e ouro, ostentando aquilo que se supunha serem as Armas Reais do Marrocos, na verdade inexistentes. Assim como a própria carruagem, os arreios púrpura, com seus acessórios dourados, eram da melhor qualidade possível; juntos, formavam um conjunto tão caro quanto inteiramente inútil, pois não havia estradas no Marrocos.

O polo de bicicleta foi interrompido, e o Sultão convidou o Cônsul de uma grande Potência estrangeira, que por acaso se encontrava na Corte, e o autor a examinarem sua mais nova aquisição. No centro de um imenso campo de relva pantanosa, cercado por altas muralhas ameadas, estava a carruagem escarlate. Nesse campo de muitos acres eram abertas todas as caixas de embalagem grandes demais para passar pelos portões que conduziam aos pátios interiores do palácio; o lugar servia também de pastagem para o zoológico de Sua Majestade. Em um amplo círculo, a pequena distância da carruagem de Estado, encontrava-se uma roda de zebras, emas, uapitis, bois hindus, macacos, antílopes e lhamas, tendo ao fundo flamingos mais tímidos e estranhas cegonhas e grous, todos concentrados em examinar, de uma posição segura, a extraordinária adição escarlate a seu número, que aparecera repentinamente entre eles.

O Sultão estava evidentemente satisfeito. Como de costume, disse pouco; mas chamou um de seus oficiais e ordenou que quatro cavalos fossem atrelados à carruagem. Foi necessário explicar-lhe que nenhum cavalo dos estábulos imperiais jamais usara arreios, pois as compras anteriores de carruagens e cabriolés feitas pelo Sultão permaneciam apodrecendo, inúteis e abandonadas, em depósitos e porões. Sua Majestade, porém, não seria privado do prazer de ver sua carruagem em movimento. Homens, soldados e escravos, foram atrelados e receberam ordem de puxar. Lentamente, a pesada, inútil, cara, porém gloriosa carruagem de Estado começou a mover-se.

“Vamos andar nela”, disse o Sultão; e, fazendo sinal ao Cônsul de uma Grande Potência para que subisse atrás, ele próprio tomou o assento de honra escarlate e dourado na boleia. O autor seguiu dentro da carruagem. Quando todos se acomodaram, o veículo iniciou sua primeira e última marcha de Estado. Os soldados e escravos suavam e arquejavam enquanto as rodas afundavam cada vez mais no terreno pantanoso, e a “marcha” era realmente lenta. Lentos também eram os passos da procissão que nos seguia, pois, desconfiado, mas fascinado, todo o zoológico vinha atrás de nós, conduzido por uma ema cuja coragem já fora demonstrada por um ataque não provocado ao gaiteiro escocês e por ter dançado um pas-seul sobre o corpo prostrado do especialista em fogos de artifício alguns dias antes. Logo atrás da ema seguia um uapiti, acometido de sarna, e depois, sucessivamente, as zebras, os bois hindus, os macacos, as gazelas e, por último, as tímidas lhamas, com seus grandes olhos luminosos e os pescoços estendidos. Ao longe, no fundo, meia dúzia de grous dançava e executava as mais absurdas cabriolas.

Choveu naquela noite e, no dia seguinte, o pequeno lago de água em que permanecia a carruagem de Estado estava púrpura por causa da tinta dos arreios, enquanto a bela cobertura escarlate e dourada do assento do cocheiro pendia flácida e arruinada ao vento. No interior, havia uma poça de água sobre o assento de brocado verde.

O grande defeito, ou infortúnio, de Mulai Abdul Aziz era sua extravagância. Jamais conseguiu compreender o valor do dinheiro. Nos poucos anos transcorridos desde que saíra do isolamento do palácio para assumir as rédeas do governo, gastou não apenas toda a receita do país, mas também as economias de seus antecessores. E o que obtivera em troca de tudo isso? Uma porção de lixo, comprado por preços fabulosos, que permanecia apodrecendo e enferrujando nos sombrios e cavernosos depósitos de seus diversos palácios! Sem dúvida, ele era culpado por essa extravagância, mas outros eram ainda mais culpados. Aqueles a quem recorria em busca de conselhos não deixaram pedra sobre pedra para explorá-lo. Fizeram fortuna e deixaram um Sultão arruinado e infeliz, cujo país inteiro estava em rebelião e cujo Tesouro se encontrava exaurido, para suportar as consequências de seus pecados. Mulai Abdul Aziz, cheio do vigor da juventude, ansioso por aprender, ansioso por reformar seu país, ansioso por fazer o que era correto, tinha diante de si um futuro de muito trabalho útil. Seus conselheiros tomaram sua educação em mãos, e essa educação custou-lhe caro, pois sua fortuna, sua influência entre os súditos e sua reputação haviam desaparecido. Era fraco, jovem e às vezes obstinado; mas jamais viveu homem cujas intenções fossem melhores. Essas intenções, porém, foram deformadas e frustradas por seus conselheiros. O Sultão não tinha ao redor nenhuma pessoa desinteressada; nenhum conselho desinteressado lhe era dado. Quando gastava dinheiro encomendando mercadorias inúteis dos diversos países europeus, diziam-lhe que os Governos dos respectivos países ficavam satisfeitos por ele realizar suas compras em seus mercados.

Poucas das coisas que comprou lhe proporcionaram algum prazer. A fotografia divertiu-o durante certo tempo; mas até isso foi transformado em meio de explorá-lo. Uma câmera de ouro, no valor de 2.000 libras, veio de Londres; dez mil francos em papel fotográfico chegaram de Paris em um único dia. Sua Majestade certa vez informou-me que seus materiais fotográficos, sem incluir câmeras e lentes, custavam-lhe entre 6.000 e 7.000 libras por ano! Naturalmente, ele não sabia o que era necessário e deixava que seus agentes comissionados comprassem os materiais “necessários”. E eles compravam, com vingança.

Não se deve pensar, contudo, que o Sultão não levasse vida alguma além dessa. Sua frivolidade durava pouco, talvez uma ou duas horas por dia; no restante do tempo, os assuntos de Estado ocupavam sua atenção, embora dificilmente tanto quanto deveriam. Podia também, em certas ocasiões, mostrar-se notavelmente sério em suas conversas; e, como possuía uma mente rápida e inteligente, muito inclinada à especulação, sua fala era muitas vezes extremamente interessante, e houve numerosas ocasiões em que, a sós com ele durante uma ou duas horas, deixou suas palavras fluírem de um assunto a outro. Em matéria de religião, não era de modo algum fanático, embora fosse, sob todos os aspectos, um muçulmano rigoroso e ortodoxo, apesar das muitas histórias em contrário. Suas faltas haviam sido contra as tradições de seus antecessores, jamais contra sua religião, embora ambas estejam tão indissoluvelmente misturadas na mente do povo que este é incapaz de distinguir uma da outra, razão pela qual os rumores falsos difundidos por todo o Marrocos pareciam baseados em fatos. Ele jamais teria despertado atenção e suspeita se tivesse recebido conselhos um pouco melhores. Os homens que lhe compraram botas e selas europeias, para lucro próprio e ruína dele, foram quase culpados de alta traição. Os homens que encomendaram para ele fantasiosos uniformes europeus nas capitais da Europa, assim como os que o fotografaram usando-os e permitiram que sua fotografia aparecesse nos jornais ilustrados europeus, quase poderiam ter sido julgados por tentativa de regicídio. Dos jornais aos cartões-postais ilustrados, o “Comandante dos Fiéis”, chefe religioso do Islã no noroeste da África, era exibido em uma variedade de trajes nas vitrines das lojas de Tânger e vendido por meio penny, e isso em um país onde as imagens são consideradas contrárias à religião. Não há dúvida de que Mulai Abdul Aziz era fraco; mas como é fácil ser fraco em semelhantes circunstâncias, pois todos o impeliam adiante, ajudando-o dia após dia a tornar-se cada vez mais impopular, observando sua autoridade e seu país escaparem-lhe das mãos, “educando-o”, de fato, pois assim o chamavam, até que por fim o deixaram com o Tesouro vazio para suportar o impacto da crise que se aproximava. Cada agente comissionado tinha seu vizir como sócio, que recomendava aquele agente específico e suas mercadorias e dividia os lucros. Não havia ninguém, absolutamente ninguém, capaz de fazer sua voz ser ouvida naquele ambiente de intriga e “educação”.

Se os homens que realmente o influenciavam o tivessem pressionado a parar de comprar, em vez de comprar, ele o teria feito, mas esse não era o objetivo deles. Ocultaram-lhe o estado do país e minimizaram a rebelião que ardia lentamente ao redor. O único homem que compreendia melhor que os demais como a situação estava se deteriorando era o único homem enérgico da Corte mourisca, Sid Mehdi el-Menebhi, que fora embaixador especial em Londres e Berlim. Uma ou duas vezes ele se aventurou a falar seriamente, mas a massa de intrigas contra ele era grande demais. Recordo muito bem um incidente. Foi em dezembro de 1902. Eu deixaria Fez dentro de poucos dias em direção a Tânger, quando recebi de um desconhecido mouro do interior a notícia de que as forças do Pretendente, que, segundo meu informante, eram muito numerosas, estavam prestes a atacar o acampamento do enorme e desordenado exército que Mulai Abdul Aziz enviara para fora de Fez, a um dia de marcha para o leste. Eu tinha motivos para acreditar naquela notícia então, e tenho hoje motivos para acreditar que ela me foi enviada para que eu deixasse Fez, pois o Pretendente pretendia naquela época prosseguir, depois do ataque ao acampamento, com uma marcha sobre a capital. Meu informante, homem do campo sem instrução, mencionou, como garantia de boa-fé, um incidente ocorrido alguns anos antes em Meknes, no qual aparentemente eu conseguira prestar algum pequeno serviço a um mouro cujo nome, naquela época, eu desconhecia. Era Jilali Zarhouni, o próprio Pretendente, que quatro anos depois, lembrando-se de meu pequeno gesto, enviou-me esse aviso.

Relatei todo o assunto ao Sultão, a quem vi sozinho naquela noite, mas não consegui causar impressão alguma sobre Sua Majestade. Ele riu da rebelião e de meus receios por suas tropas, do Pretendente e das forças que se dizia possuir. “Vá”, disse, “até Menebhi e diga-lhe, em meu nome, que lhe ofereça um bom jantar, com músicos e ‘kooskoosoo’, e não se preocupe. Seus receios não têm fundamento.” Menebhi ofereceu-me o bom jantar, mas sabia que meus receios não eram infundados. Permanecemos até tarde da noite conversando, pois ele era então ministro da Guerra, e creio que ficou convencido de que alguma providência precisava ser tomada. Antes de nos separarmos, recebemos novas provas de como a situação estava se tornando grave, pois um Xerife que tinha parentes em Taza recebera notícias que confirmavam minha avaliação das forças do Pretendente, embora não a de sua tentativa planejada de atacar as tropas do Governo.

No dia seguinte, despedi-me de Mulai Abdul Aziz. Ele estava de pé sob um grande arco do palácio. Tentou persuadir-me a permanecer, mas por muitas razões eu precisava estar de volta a Tânger dentro de oito ou dez dias. Ficamos ali por algum tempo conversando, e nada poderia ter sido mais bondoso que sua atitude.

“Sentirei muito sua falta”, disse; “adeus”, e, depois de apertar minha mão, afastou-se. Voltei-me e observei sua alta figura envolta em branco até que desapareceu no palácio por um portão na muralha do jardim. Era segunda-feira, 22 de dezembro de 1902. Naquela mesma noite, a cerca de quarenta milhas dali, todo o seu exército fugiu em pânico diante das forças do Pretendente, deixando o acampamento inteiro, a artilharia, os suprimentos, a munição, o dinheiro e os meios de transporte nas mãos de Bou Hamara.

O comandante das forças do Sultão que sofreram essa grave derrota era Mulai Abdesalam el-Amarani, tio de Sua Majestade. Era um membro idoso e muito respeitado da família real, que, juntamente com um irmão, Sid Mohamed el-Amarani, desempenhara papel considerável e digno na política mourisca. É duvidoso que possuísse qualquer capacidade militar; mas seu nome e sua influência política já comprovada faziam dele pessoa apropriada para comandar semelhantes expedições, nas quais, sempre que possível, a diplomacia era preferida ao combate.

Em minha visita seguinte a Fez, Mulai Abdesalam el-Amarani descreveu-me o ataque das forças de Bou Hamara ao acampamento do exército do Sultão. Sua descrição do próprio terror era comovente. “Não tive tempo”, disse, “de recolher meus objetos de valor, mas havia duas coisas que eu não queria deixar para trás, um saco de dinheiro e as pílulas que o dr. Verdon me dera para a indigestão. O dinheiro estava ao lado da cama, as pílulas debaixo do colchão, e não consegui encontrá-las de imediato; entre essa perda, meu terror e o som dos tiros no acampamento, tive de fugir. Somente quando já estava sobre a mula descobri que, em minha agitação, esquecera tanto o dinheiro quanto as pílulas.”