Tonalá e Puente del Inca

TONALÁ
 a Carlos Obregon Santacilia
             PINTADA por um alfarero,
               debaixo dos cardos massiços,
               Tonalá é uma china poblana,
               agachada na terra,
vestida de barro cinzento, de chita e missanga,
fazendo tibores e pratos de argila.

Nossa Senhora de Guadalupe ri em todos os
   nichos,
com grandes olhos de vidro e bochechas
   rosadas,
para as indiazinhas que mordem tamales
e para os gorriones que brincam de esconder
   com o sol nas hortas verdes.
Em cada pateo a louça crua estala na luz,
na luz de Jalisco intrigante, plebéa,
que salta nas sombras
pula nos muros
molha-se nos charcos
e cáe das arvores
como as tunas maduras,
e baila no chão
rola
ciranda
repiquetea
como a sandália de verniz de um jarabe
   pachola,
e fica assustando o ar
como o lenço vermelho de uma novilhada
   brava!
Sobre a porta das casas de adobe,
vestida de china poblana,
Nossa Senhora de Guadalupe ri em todos os
   nichos,
com os olhos de vidro bem abertos e as
   bochechas bem rosadas,
ri para o dia tranquillo,
para as estradas que mergulham no silencio
   morno,
para os cães que resomnam com o focinho
   entre as patas,
ri para o céu azul e brunido,
azul e brunido como os olhos de vidro de
   Nossa Senhora de Guadalupe!

                          Tonalá. 1923.

PUENTE DEL INCA
  a   Rodrigo Mello Franco de Andrade
            AQUI nestes grandes silêncios
                das cordilheiras é que eu te
                sinto, America!
                Aqui está a tua virgindade
  cheia de promessas excitantes,
aqui, onde o immigrante passa de olhos
  innocentes,
onde o homem do Baltico e o homem do
   Adriático,
o homem     do Rheno     e o homem       do
   Guadalquivir
não sabem as sementes que devem semear.

As planícies e as bahias, as florestas e os
   valles chatos
não vivem o tropel dessas aspirações,
dessas límpidas aspirações do ar livre e da
   luz virgem.
Aqui ha a infinita melancolia de uma aurora que vai romper,
de uma aurora que não vae romper para
   nós.
Oh! America, o teu dia será primitivo,
e será fresco e ingênuo, e fluctuará sobre as
   águas
como aquelle outro dia que o espirito ephemero entenebreceu.
O teu dia será como um grito que ainda
   boca nem uma gritou,
e terá o rythmo de uma rajada de vento
    marinho sobre as vagas,
o rythmo de todas as tuas arvores juntas
    resoando,
o rythmo de todas as tuas pedras, de todos
    os teus rios, de todos os teus animaes
    atropelando-se!
Como um cavallo selvagem o meu sangue
   pula e te adivinha, America!
Que cidade immensa nascerá de todos esses
   milhões de mãos que se agitam em ti?
Das mãos que perseguem a onça, a raposa.
    o buf alo e a baleia;
das que laçam o touro no pampa e na
    coxilha,
das que flecham o tapir e a sucuri,
das que varam saltos e corredeiras,
das que seccam mangues e igapós,
das que misturam os oceanos,
das que levantam as vigas para os sessenta
  andares,
das que mergulham nos poços de petróleo,
das que enchem e esvasiam os porões dos
   transatlânticos,
das que amassam a argila de Tonalá e
   Tlaquepaque,
das que matam para as terríveis obediências,
das que planejam, das que constróem, das
   que destroem.
Que cidade immensa nascerá de todos esses
   milhões de mãos que se agitam em ti ?
Aqui nestas solidões brutas é que eu te
   sinto, America!
Aqui está a tua virgindade,
a tua virgindade que não podemos fecundar!
Ah! como será bella a dansa do homem
   livre, que ainda esperas,
a dansa do homem livre sobre o teu ventre
   violado.

       Puente del Inca. 1924.