Toda a America II

ONDE estão os teus poetas,
                   America?

                   Onde estão elles que não
                   comprehendem    os     teus
meio-dias voluptuosos,
as tuas redes pesadas de corpos eurythmicos, que se balançam nas        sombras
        humidas,
as tuas      casas   de adobe     que   dormem
    debaixo dos cardos,
os teus      cannaviaes     que   estalam   e se
   derretem em pingos de mel,
as tuas solidões, por onde o indio passa,
   coberto de couro, entre rebanhos de
   cabras,
as tuas matas que chiam, que trilam, que
   assobiam e fervem,
os teus fios telegraphicos que ennervam a
   atmosphera de humores humanos,
os martelos dos teus estaleiros,
os silvos das tuas turbinas,
as torres dos teus altos fornos,
o fumo de todas as tuas chaminés,
e os teus silêncios selvagens que absorvem
   o espaço e o tempo?
Onde estão os teus poetas, America?

Onde estão elles que se não debruçam
   sobre os trágicos suores das tuas séstas
   barbaras?
No teu sangue mestiço crepitam fogos de
   queimadas,
juizes, tribunaes, leis, bolsas, congressos,
   escolas, bibliothecas, tudo se estilhaça
   em clarões,     de repente, nos teus
   pesadelos irremediáveis.
Ah! como sabes queimar          todos esses
   troncos da floresta humana,
e refazer, como a Natureza, a tua ordem
   pela destruição!

Onde estão os teus poetas, America?

Onde estão elles que não vêem o alarido
   constructor dos teus portos,
onde estão elles que não vêem essas bocas
   marítimas    que      te   alimentam   de
   homens,
que atulham de combustível as fornalhas
   dos teus caldeamentos,
onde estão elles que não vêem todas essas
   proas enthusiastas,
e esses guindastes e essas gruas que se
   cruzam,
e essas bandeiras que trazem a maresia
   dos fiords e dos golfos,
e essas quilhas e esses cascos veteranos
   que romperam cyclones e pampeiros,
e esses mastros que se desarticulam,
e essas cabeças nordicas e mediterranicas,
   que os teus mormaços vão fundir em
   bronze,
e esses olhos boreaes encharcados de luz
   e de verdura,
e esses cabellos muito finos que procrearão
   cabellos muito crespos,
e todos esses pés que fecundarão os teus
   desertos!

Teus poetas não são dessa raça de servos
   que dansam no compasso de gregos e
   latinos,
teus poetas devem ter as mãos sujas de
   seiva, de seiva e limo,
as mãos da creação!
E innocencia para adivinhar os teus
   perigos,
e agilidade para correr por sobre o teu
   corpo de ferro, de carvão, de cobre, de
   ouro, de trigaes, milharaes e cafezaes!

Teu poeta será agil e innocente, America!
a alegria será a sua sabedoria,
a liberdade será a sua sabedoria,
e sua poesia será o vagido da tua própria
   substancia,   America, da tua própria
   substancia liríca e numerosa.

Do teu tumulto elle arrancará uma energia
   submissa,
e no seu molde múltiplo todas as fôrmas
   caberão,
e tudo   será   poesia na força da sua
  ínnocencia.
America, teus poetas não são dessa raça
   de servos que dansam no compasso de
   gregos e latinos!