Uma noite em Los Andes e Cristal marinho

UMA NOITE EM
  LOS ANDES
       a Paulo Silveira
          NAQUELLA noite de Los
              Andes         eu     amei        como

"wt           nunca o Brasil.
               De repente,
um cheiro de bogary, um cheiro de varanda
   carioca balançou no ar
Vinha não sei de onde o murmúrio de um
   córrego tranquillo,
escorregando como um lagarto pela terra
   molhada.
A sombra vertia uma frescura de folhas
   humidas.
Um     vagalume grosso correu no mato.
     Queimou-se no sereno.
Eu fiquei olhando uma porção de cousas
     doces, maternaes.
Eu fiquei olhando, longo tempo, no céo da
     noite chilena, as quatro estrellas de um
   cruzeiro pendurado fora do logar

CRISTAL MARINHO
       a Navarro da Costa

              OS navios, de onde escorrem
               grossas correntes, estão parados no golfo.
                Mastros                  de vergas    altas,
   fios de luz no sol,
proas de curvas baixas, pastas de sombra
   n água.
Toda a frescura do romance naval,
galeras,
brigues,
bergantins,
barcaças
e chatas largas embebidas no óleo do mar
Um vôo de gaivotas imita a ressaca de
   espumas amargas.
Picada do reflexo das vidraças,
no seu dique de pedras que morrem,
Antofagasta é um jogo de polyedroa,
fantasista, pequenina, vaidosa,
como aquella praçazinha de Los Andes
com o seu coreto pintado de azul e vermelho,
os seus carabineiros pintados de verde,
as suas ninas, que passeiam de mãos dadas,
e dizem gravemente Buenas Noches
para os pololos de chapéos de feltro novo.

Na minha vigia redonda, de cinta metálica,
a paisagem tem ondulações de aquário.
A minha vigia redonda de transatlântico
olha orgulhosamente os veleiros, que descarregam barras de ferro,
e os pontões fluctuantes do cáes.
Nas praias de seixos rolados         correm
   creanças,
e o ar do crepúsculo, aromado de sal,
mistura os meninos louros do Chile
aos caboclinhos musculosos da Bolívia.

Serenidade que absorve tudo!

Como as plantas, o heroísmo do homem
   aqui tem frouxas raizes.
Arica,
Tacna,
Maipo,
hervas rasteiras de nomes,
inscripções a espera da onda.

Aqui o heroísmo é da terra,
da terra bruta, que se argamassa em blocos
   íngremes e inúteis,
da terra que regeita o homem,
que envenena o mineiro com os vapores do
   salitre
e oxyda a carne com os gazes do cobre.

Mas ha nessa virgem solidão uma perturbadora poesia geométrica,
 pyramides,
 cones,
 cubos,
 cylindros,
 espheras,
poesia do numero claro,
poesia dos planos e dos volumes, que vence
   a melancolia,
e funde a realidade na alegria da intelligencia.

       Antofagasta. 1924.