Toda a America III

BANJO, guitarra, maracá,
           v i o l ã o , torocaná, quena,
           marimba       soam    debaixo
           das tuas     cajaseiras,   dos
teus coqueiraes, dos teus palteros, dos
teus laranjaes, dos teus vinhedos, das
tuas cerejeiras, dos teus magueyes,
America!
Quem exprimiu jamais a tua           grande
   noite, grávida de vicio, cólera e prazer?
a tua noite que funde todas as cosmologias,
a tua noite por onde corre o Amazonas,
a tua noite cheia das vozes do Mississipi,
   do São Francisco, do Araguaya e do
   Prata,
a tua noite das cachoeiras e dos saltos, do
   Niagara, de Paulo Affonso e Iguassú,
a noite dos teus macios ventos, que voam
   como pássaros pelas folhas das tuas
   arvores,
a noite das tuas ilhas tropicáes, que p
   longo leque das bananeiras embala e
   acalanta,
a noite das tuas praias que viram as
   caravelas!
Sobre a fogueira dos payadores e dos
   troveiros, embuçados em ponchos e
   sarapes, em pelles de vicuha, de alpaca
   e guanaco, espiam os deuses primitivos,
Manitús, totens, feitiços, tabus, encantos,
   talismans, tudo se mexe, fascina, ameaça
   e alucina dentro do ventre mysterioso
   da tua noite.
África, Europa e Ásia vieram dansar na tua
   noite.
Batuques, jongos, tangos, maxixes, jarabes,
   cuecas, c a t e r e t ê s , um vertiginoso
   rythmo se agita em ti,
e a quena de Oroya, a marimba de
   Tenochtitlan, a guitarra de Bogotá, a
   viola de Joazeiro misturam na tua noite
   a lascívia das raças.
Quem exprimiu os silêncios da tua noite,
o kifirí das ocas,
o kirirí dos sertões brutos, dos sertões do
   corrupira e do caipora,
o kirirí dos igapós,
o kirirí dos charcos onde o céu pinga
   estrellas?
Guerras, catecheses, rosários e plumas,
  flechas   e colubrinas,    mosquetÕes e
  tacapes, autos, o r a ç õ e s ,   vozes de
  commando, vozes de horror, vozes de
  susto, celeuma de naus, monções, tudo
  se levanta e caminha na tua noite,
na tua noite de litoraes üluminados e de
  serras e planaltos esquecidos.
Quem jamais exprimiu o que rola dos
  silêncios da tua noite!

              AH! America, o teu poeta será
                 um constructor,
                 e qual o que lança n'agua o
                 barco migrador,
e qual o que projecta o dynamismo da
  machina,
e qual o que calcula os alicerces e as
   paredes,
e qual o que domina a massa pelo numero,
elle terá a rude imaginação do inventor.
E deànte da sua obra dè granito e de ferro,
   de madeira e de argila,
deante da sua obra áspera e nova, cheia de
   homens e animaes, de águas, plantas e
   pedras,
America,
o teu poeta caminhará no milagre da
   creação.