A Última Noite

O Sr. Utterson estava sentado junto à lareira, certa noite depois do jantar, quando se surpreendeu ao receber a visita de Poole.

— Deus me valha, Poole, o que o traz aqui? — exclamou; e então, olhando-o uma segunda vez: — O que há com você? — acrescentou. — O doutor está doente?

— Sr. Utterson — disse o homem —, há alguma coisa errada.

— Sente-se, e aqui está uma taça de vinho para você — disse o advogado. — Agora, tome o seu tempo e diga-me claramente o que deseja.

— O senhor conhece os modos do doutor, senhor — respondeu Poole —, e como ele se tranca. Pois bem, está trancado de novo no gabinete; e eu não gosto disso, senhor, que eu morra se gosto. Sr. Utterson, senhor, eu estou com medo.

— Vamos, meu bom homem — disse o advogado —, seja explícito. De que você tem medo?

— Tenho sentido medo há cerca de uma semana — tornou Poole, obstinadamente ignorando a pergunta —, e não posso mais suportar.

A aparência do homem confirmava amplamente suas palavras; seus modos haviam se alterado para pior; e, salvo no instante em que primeiro anunciara o seu terror, ele não olhara uma só vez o advogado no rosto. Mesmo agora, permanecia sentado com a taça de vinho intocada sobre o joelho, os olhos voltados para um canto do chão.

— Não posso mais suportar — repetiu.

— Vamos — disse o advogado —, vejo que você tem uma boa razão, Poole; vejo que há algo seriamente errado. Tente me dizer o que é.

— Creio que houve crime — disse Poole, roucamente.

— Crime! — exclamou o advogado, bastante assustado e, por isso mesmo, algo inclinado à irritação. — Que crime? O que esse homem quer dizer?

— Não ouso dizê-lo, senhor — foi a resposta. — Mas o senhor virá comigo e verá por si mesmo?

A única resposta do Sr. Utterson foi levantar-se e buscar o chapéu e o sobretudo; mas observou com assombro o tamanho do alívio que apareceu no rosto do mordomo, e talvez com não menor espanto que o vinho ainda estava intocado quando este o pousou para segui-lo.

Era uma noite de março bravia, fria, própria da estação, com uma lua pálida, deitada de costas como se o vento a houvesse inclinado, e nuvens desgarradas voando, de textura diáfana e fina como cambraia. O vento tornava difícil conversar e lançava manchas de sangue ao rosto. Parecia, além disso, ter varrido as ruas de transeuntes de maneira incomum; pois o Sr. Utterson julgou nunca ter visto aquela parte de Londres tão deserta. Teria desejado o contrário; nunca em sua vida estivera consciente de um desejo tão agudo de ver e tocar seus semelhantes; pois, por mais que lutasse, impunha-se a seu espírito uma esmagadora antecipação de calamidade. Quando chegaram à praça, ela estava cheia de vento e poeira, e as árvores delgadas do jardim vergastavam-se contra as grades. Poole, que durante todo o caminho se mantivera um ou dois passos à frente, deteve-se então no meio da calçada e, apesar do tempo cortante, tirou o chapéu e enxugou a testa com um lenço vermelho. Mas, por maior que fosse a pressa de sua vinda, não eram suores de esforço que enxugava, e sim a umidade de alguma angústia sufocante; pois seu rosto estava branco e sua voz, quando falou, áspera e quebrada.

— Bem, senhor — disse ele —, aqui estamos, e Deus conceda que não haja nada errado.

— Amém, Poole — disse o advogado.

Então o criado bateu de modo muito cauteloso; a porta foi aberta presa à corrente; e uma voz perguntou de dentro:

— É você, Poole?

— Está tudo bem — disse Poole. — Abra a porta.

O vestíbulo, quando eles entraram, estava vivamente iluminado; o fogo fora alimentado alto; e em torno da lareira todos os criados, homens e mulheres, estavam amontoados como um rebanho de ovelhas. À vista do Sr. Utterson, a criada caiu em soluços histéricos; e a cozinheira, gritando “Louvado seja Deus! é o Sr. Utterson”, correu para a frente como se fosse tomá-lo nos braços.

— O quê, o quê? Estão todos aqui? — disse o advogado, mal-humorado. — Muito irregular, muito indecoroso; seu amo ficaria longe de satisfeito.

— Estão todos com medo — disse Poole.

Seguiu-se um silêncio vazio, sem que ninguém protestasse; apenas a criada ergueu a voz e pôs-se agora a chorar alto.

— Cale a boca! — disse-lhe Poole, com uma ferocidade de tom que testemunhava seus próprios nervos em desordem; e, de fato, quando a moça subitamente elevou o lamento, todos estremeceram e se voltaram para a porta interna com rostos de terrível expectativa. — E agora — continuou o mordomo, dirigindo-se ao ajudante de cozinha —, traga-me uma vela, e vamos levar isto a cabo de uma vez.

E então pediu ao Sr. Utterson que o seguisse, conduzindo-o ao jardim dos fundos.

— Agora, senhor — disse ele —, venha o mais suavemente que puder. Quero que o senhor ouça, e não quero que seja ouvido. E veja bem, senhor: se por acaso ele o convidar a entrar, não entre.

Diante desse desfecho inesperado, os nervos do Sr. Utterson sofreram um abalo que quase o fez perder o equilíbrio; mas ele recobrou a coragem e seguiu o mordomo para dentro do prédio do laboratório, atravessando a anfiteatro cirúrgico, com sua desordem de caixas e frascos, até o pé da escada. Ali Poole fez-lhe sinal para ficar de lado e escutar; enquanto ele próprio, pousando a vela e fazendo um grande e evidente apelo à sua resolução, subiu os degraus e bateu, com mão um tanto incerta, no feltro vermelho da porta do gabinete.

— Sr. Utterson, senhor, pede para vê-lo — chamou; e, mesmo ao fazê-lo, tornou a sinalizar violentamente ao advogado que prestasse ouvido.

Uma voz respondeu de dentro:

— Diga-lhe que não posso ver ninguém — disse ela, em tom queixoso.

— Obrigado, senhor — disse Poole, com uma nota de algo semelhante ao triunfo na voz; e, apanhando a vela, conduziu o Sr. Utterson de volta através do pátio e para a grande cozinha, onde o fogo estava apagado e os besouros saltavam pelo chão.

— Senhor — disse ele, olhando o Sr. Utterson nos olhos —, era essa a voz do meu amo?

— Parece muito mudada — respondeu o advogado, muito pálido, mas sustentando-lhe o olhar.

— Mudada? Bem, sim, penso que sim — disse o mordomo. — Passei vinte anos na casa deste homem para me enganar quanto à sua voz? Não, senhor; deram cabo do meu amo; deram cabo dele há oito dias, quando o ouvimos clamar pelo nome de Deus; e quem está lá dentro em lugar dele, e por que permanece lá, é coisa que clama aos céus, Sr. Utterson!

— Essa é uma história muito estranha, Poole; é uma história bastante desvairada, meu homem — disse o Sr. Utterson, mordendo o dedo. — Supondo que fosse como você supõe, supondo que o Dr. Jekyll tivesse sido… bem, assassinado, o que poderia induzir o assassino a ficar? Isso não se sustenta; não se recomenda à razão.

— Bem, Sr. Utterson, o senhor é um homem difícil de satisfazer, mas ainda o farei — disse Poole. — Durante toda esta última semana, é preciso que saiba, ele, ou aquilo, seja lá o que for que vive naquele gabinete, tem clamado noite e dia por certa espécie de remédio e não consegue obtê-lo a seu gosto. Às vezes era esse o modo dele, isto é, do amo: escrever suas ordens numa folha de papel e jogá-la na escada. Esta semana não tivemos outra coisa de volta; nada além de papéis, uma porta fechada e as próprias refeições deixadas ali para serem metidas para dentro quando ninguém estivesse olhando. Pois bem, senhor, todos os dias, sim, e duas e três vezes no mesmo dia, houve ordens e queixas, e fui mandado a correr a todos os farmacêuticos atacadistas da cidade. Cada vez que eu trazia a substância de volta, havia outro papel mandando-me devolvê-la, porque não era pura, e outra encomenda para uma firma diferente. Essa droga é desejada com amarga urgência, senhor, seja lá para quê.

— Você tem algum desses papéis? — perguntou o Sr. Utterson.

Poole apalpou o bolso e entregou uma nota amarrotada, que o advogado, inclinando-se para perto da vela, examinou cuidadosamente. Seu conteúdo dizia assim: “O Dr. Jekyll apresenta seus cumprimentos aos Srs. Maw. Assegura-lhes que a última amostra é impura e inteiramente inútil para seu presente propósito. No ano de 18—, o Dr. J. adquiriu uma quantidade um tanto grande dos Srs. M. Roga-lhes agora que procurem com o mais seduloso cuidado e, caso reste alguma da mesma qualidade, encaminhem-na a ele imediatamente. A despesa não é consideração. A importância disto para o Dr. J. dificilmente pode ser exagerada.” Até aí a carta correra de modo bastante composto, mas nesse ponto, com súbito espirro da pena, a emoção do escritor irrompera. “Pelo amor de Deus”, acrescentava, “encontrem-me um pouco daquela antiga.”

— Esta é uma nota estranha — disse o Sr. Utterson; e então, com aspereza: — Como é que ela veio a estar aberta?

— O homem da Maw ficou danadamente furioso, senhor, e a atirou de volta para mim como se fosse lixo — tornou Poole.

— Esta é inquestionavelmente a letra do doutor, você sabe? — retomou o advogado.

— Achei que se parecia — disse o criado, um tanto sombrio; e então, com outra voz: — Mas que importa a letra escrita? — disse. — Eu o vi!

— Viu-o? — repetiu o Sr. Utterson. — Bem?

— É isso! — disse Poole. — Foi deste modo. Entrei de repente na anfiteatro cirúrgico, vindo do jardim. Parece que ele havia saído às escondidas para procurar essa droga, ou o que quer que seja; pois a porta do gabinete estava aberta, e lá estava ele, no extremo da sala, remexendo entre as caixas. Ergueu os olhos quando entrei, deu uma espécie de grito e disparou escada acima para o gabinete. Eu o vi por apenas um minuto, mas os cabelos se me eriçaram na cabeça como espinhos. Senhor, se aquilo era meu amo, por que trazia uma máscara no rosto? Se era meu amo, por que gritou como um rato e fugiu de mim? Eu o servi tempo bastante. E então…

O homem fez uma pausa e passou a mão pelo rosto.

— São todas circunstâncias muito estranhas — disse o Sr. Utterson —, mas creio que começo a ver uma luz. Seu amo, Poole, está claramente tomado por uma daquelas moléstias que ao mesmo tempo torturam e deformam o sofredor; daí, pelo que sei, a alteração da voz; daí a máscara e a fuga dos amigos; daí sua ânsia de encontrar essa droga, por meio da qual a pobre alma conserva alguma esperança de cura final — Deus queira que não esteja enganado! Eis a minha explicação; é triste o bastante, Poole, sim, e medonha de considerar; mas é clara e natural, ajusta-se bem e nos livra de todos os alarmes desmedidos.

— Senhor — disse o mordomo, tornando-se de uma palidez manchada —, aquela coisa não era meu amo, e aí está a verdade. Meu amo — aqui olhou ao redor e começou a sussurrar — é um homem alto, de bela compleição, e aquilo era mais como um anão.

Utterson tentou protestar.

— Oh, senhor — clamou Poole —, pensa que não conheço meu amo depois de vinte anos? Pensa que não sei até onde lhe chega a cabeça na porta do gabinete, onde o vi todas as manhãs da minha vida? Não, senhor, aquela coisa de máscara nunca foi o Dr. Jekyll; Deus sabe o que era, mas nunca foi o Dr. Jekyll; e é a crença do meu coração que ali houve assassinato.

— Poole — respondeu o advogado —, se você diz isso, torna-se meu dever certificar-me. Por muito que eu deseje poupar os sentimentos de seu amo, por muito que esteja perplexo com esta nota, que parece provar que ele ainda está vivo, considerarei meu dever arrombar aquela porta.

— Ah, Sr. Utterson, isso é falar! — exclamou o mordomo.

— E agora vem a segunda questão — retomou Utterson: — quem há de fazê-lo?

— Ora, o senhor e eu, senhor — foi a intrépida resposta.

— Muito bem dito — tornou o advogado —; e, seja qual for o resultado, farei questão de cuidar para que você não saia perdendo.

— Há um machado na anfiteatro cirúrgico — continuou Poole —; e o senhor poderia tomar para si o atiçador da cozinha.

O advogado tomou na mão aquele instrumento rude, porém pesado, e o sopesou.

— Você sabe, Poole — disse, erguendo os olhos —, que você e eu estamos prestes a nos colocar numa posição de algum perigo?

— Pode dizê-lo, senhor, de fato — tornou o mordomo.

— É bom, então, que sejamos francos — disse o outro. — Ambos pensamos mais do que dissemos; façamos uma confissão limpa. Essa figura mascarada que você viu: reconheceu-a?

— Bem, senhor, foi tão rápido, e a criatura estava tão encurvada, que eu mal poderia jurar — foi a resposta. — Mas se o senhor quer saber se era o Sr. Hyde… ora, sim, penso que era! Veja, era muito do mesmo tamanho; e tinha o mesmo modo rápido e leve; e então, quem mais poderia ter entrado pela porta do laboratório? O senhor não se esqueceu, senhor, de que na época do assassinato ele ainda trazia consigo a chave? Mas isso não é tudo. Não sei, Sr. Utterson, se o senhor chegou a encontrar esse Sr. Hyde?

— Sim — disse o advogado —, uma vez falei com ele.

— Então o senhor deve saber, tão bem quanto todos nós, que havia algo estranho naquele cavalheiro, algo que dava um baque na gente; não sei bem como dizê-lo, senhor, além disto: sentia-se nos ossos uma espécie de frio e de fraqueza.

— Confesso que senti algo do que você descreve — disse o Sr. Utterson.

— Exatamente, senhor — tornou Poole. — Pois bem, quando aquela coisa mascarada, como um macaco, saltou dentre os produtos químicos e disparou para o gabinete, aquilo me desceu pela espinha como gelo. Oh, sei que não é prova, Sr. Utterson; tenho instrução suficiente para saber disso; mas um homem tem seus sentimentos, e dou-lhe minha palavra de Bíblia: era o Sr. Hyde!

— Sim, sim — disse o advogado. — Meus receios se inclinam para o mesmo ponto. O mal, temo, fundado… o mal haveria de vir… daquela ligação. Sim, verdadeiramente, acredito em você; acredito que o pobre Harry foi morto; e acredito que seu assassino, com que propósito só Deus pode dizer, ainda se esconde no quarto da vítima. Pois bem, que Vingança seja nosso nome. Chame Bradshaw.

O lacaio veio ao chamado, muito branco e nervoso.

— Recomponha-se, Bradshaw — disse o advogado. — Esta suspensão, eu sei, pesa sobre todos vocês; mas agora é nossa intenção pôr-lhe fim. Poole, aqui, e eu vamos forçar nossa entrada no gabinete. Se tudo estiver bem, meus ombros são largos o bastante para suportar a culpa. Enquanto isso, para o caso de algo estar realmente errado, ou de algum malfeitor tentar escapar pelos fundos, você e o rapaz devem contornar a esquina com um par de bons bastões e tomar posição à porta do laboratório. Damos a vocês dez minutos para chegarem a seus postos.

Quando Bradshaw saiu, o advogado olhou o relógio.

— E agora, Poole, vamos aos nossos — disse; e, tomando o atiçador sob o braço, abriu caminho para o pátio.

As nuvens corridas haviam se acumulado sobre a lua, e agora estava completamente escuro. O vento, que só invadia aquele poço profundo de construções em sopros e rajadas, lançava de um lado a outro a luz da vela em torno dos seus passos, até que entraram no abrigo da anfiteatro cirúrgico, onde se sentaram em silêncio para esperar. Londres murmurava solenemente ao redor; mas, mais perto, a quietude era quebrada apenas pelos sons de um passo que se movia de um lado para outro no assoalho do gabinete.

— Assim ele anda o dia todo, senhor — sussurrou Poole —, sim, e boa parte da noite. Só quando chega uma nova amostra do farmacêutico é que há uma pequena interrupção. Ah, é uma consciência ruim que é tão inimiga do repouso! Ah, senhor, há sangue perversamente derramado em cada passo disso! Mas escute de novo, um pouco mais perto; ponha o coração nos ouvidos, Sr. Utterson, e diga-me: é esse o passo do doutor?

Os passos caíam leves e estranhos, com certo balanço, embora se movessem tão devagar; era, de fato, diferente do andar pesado e rangente de Henry Jekyll. Utterson suspirou.

— Nunca há mais nada? — perguntou.

Poole assentiu.

— Uma vez — disse. — Uma vez eu o ouvi chorando!

— Chorando? Como assim? — disse o advogado, consciente de um súbito arrepio de horror.

— Chorando como uma mulher ou uma alma perdida — disse o mordomo. — Afastei-me com aquilo no coração, a ponto de eu mesmo poder ter chorado.

Mas agora os dez minutos chegavam ao fim. Poole desenterrou o machado de sob uma pilha de palha de embalagem; a vela foi posta sobre a mesa mais próxima para iluminá-los ao ataque; e eles se aproximaram, com o fôlego preso, de onde aquele passo paciente ainda ia e vinha, ia e vinha, na quietude da noite.

— Jekyll — bradou Utterson, em voz alta —, exijo vê-lo.

Fez uma pausa por um momento, mas não veio resposta.

— Dou-lhe justo aviso: nossas suspeitas foram despertadas, e devo e hei de vê-lo — retomou. — Se não por meios honestos, então por meios violentos; se não por seu consentimento, então pela força bruta!

— Utterson — disse a voz —, pelo amor de Deus, tenha piedade!

— Ah, essa não é a voz de Jekyll; é a de Hyde! — gritou Utterson. — Abaixo a porta, Poole!

Poole ergueu o machado sobre o ombro; o golpe sacudiu o edifício, e a porta de feltro vermelho saltou contra a fechadura e as dobradiças. Um guincho lúgubre, como de mero terror animal, ressoou do gabinete. O machado ergueu-se de novo, e de novo os painéis estalaram e a estrutura ricocheteou; quatro vezes o golpe caiu; mas a madeira era resistente e as ferragens de excelente feitura; e só na quinta a fechadura rebentou, e o destroço da porta caiu para dentro sobre o tapete.

Os sitiantes, apavorados com a própria violência e com a quietude que se seguira, recuaram um pouco e espiaram para dentro. Ali estava o gabinete diante de seus olhos, na tranquila luz do lampião, um bom fogo ardendo e estalando na lareira, a chaleira cantando seu fino refrão, uma ou duas gavetas abertas, papéis cuidadosamente dispostos sobre a mesa de trabalho e, mais perto do fogo, os apetrechos postos para o chá; o quarto mais quieto, dir-se-ia, e, não fossem os armários envidraçados cheios de produtos químicos, o mais comum naquela noite em Londres.

Bem no meio jazia o corpo de um homem dolorosamente contorcido e ainda se agitando. Aproximaram-se na ponta dos pés, viraram-no de costas e contemplaram o rosto de Edward Hyde. Estava vestido com roupas largas demais para ele, roupas do tamanho do doutor; os cordões de seu rosto ainda se moviam com uma aparência de vida, mas a vida se fora por completo; e, pelo frasco esmagado na mão e pelo forte cheiro de amêndoas amargas que pairava no ar, Utterson soube que olhava para o corpo de um suicida.

— Chegamos tarde demais — disse ele, severamente —, seja para salvar, seja para punir. Hyde foi prestar contas; e só nos resta encontrar o corpo de seu amo.

A parte de longe maior do edifício era ocupada pela anfiteatro cirúrgico, que preenchia quase todo o andar térreo e era iluminada por cima, e pelo gabinete, que formava um andar superior em uma extremidade e dava para o pátio. Um corredor ligava a anfiteatro cirúrgico à porta da rua lateral; e com este o gabinete se comunicava separadamente por um segundo lance de escadas. Havia, além disso, alguns armários escuros e uma adega espaçosa. Tudo isso eles agora examinaram minuciosamente. Cada armário exigiu apenas um olhar, pois todos estavam vazios e todos, pela poeira que caía de suas portas, haviam permanecido muito tempo sem ser abertos. A adega, de fato, estava cheia de trastes cambaleantes, datando em sua maioria dos tempos do cirurgião que fora predecessor de Jekyll; mas, tão logo abriram a porta, foram advertidos da inutilidade de qualquer busca adicional pela queda de uma perfeita esteira de teias de aranha que por anos selara a entrada. Em parte alguma havia qualquer vestígio de Henry Jekyll, morto ou vivo.

Poole bateu o pé nas lajes do corredor.

— Ele deve estar enterrado aqui — disse, escutando o som.

— Ou pode ter fugido — disse Utterson, e voltou-se para examinar a porta da rua lateral. Estava trancada; e, caída ali perto sobre as lajes, encontraram a chave, já manchada de ferrugem.

— Isto não parece uso — observou o advogado.

— Uso! — ecoou Poole. — O senhor não vê, senhor, que está quebrada? Muito como se um homem tivesse pisado nela.

— Sim — continuou Utterson —, e as fraturas também estão enferrujadas.

Os dois homens se olharam assustados.

— Isto está além de mim, Poole — disse o advogado. — Voltemos ao gabinete.

Subiram a escada em silêncio e, ainda lançando de vez em quando um olhar tomado de pavor para o cadáver, puseram-se a examinar mais detidamente o conteúdo do gabinete. Em uma mesa havia vestígios de trabalho químico, diversos montículos medidos de certo sal branco dispostos em pires de vidro, como para uma experiência na qual o infeliz homem fora interrompido.

— Essa é a mesma droga que eu sempre lhe trazia — disse Poole; e, no instante em que falava, a chaleira, com ruído sobressaltante, transbordou.

Isso os levou para junto da lareira, onde a poltrona estava confortavelmente puxada para perto, e os utensílios de chá se achavam prontos ao alcance do cotovelo de quem se sentasse, até o açúcar já na xícara. Havia vários livros numa estante; um jazia aberto junto aos objetos de chá, e Utterson espantou-se ao descobrir que era um exemplar de uma obra piedosa, pela qual Jekyll expressara várias vezes grande estima, anotada, de próprio punho, com blasfêmias estarrecedoras.

Em seguida, no curso de sua revista do aposento, os investigadores chegaram ao espelho de corpo inteiro, para cujas profundezas olharam com horror involuntário. Mas ele estava voltado de tal modo que nada lhes mostrava além do brilho rosado brincando no teto, o fogo cintilando em cem repetições ao longo da frente envidraçada dos armários, e seus próprios semblantes pálidos e temerosos inclinados para olhar.

— Este espelho viu coisas estranhas, senhor — sussurrou Poole.

— E certamente nenhuma mais estranha do que ele próprio — ecoou o advogado, no mesmo tom. — Pois para que Jekyll…

Deteve-se à palavra, com um sobressalto, e então, dominando a fraqueza:

— Para que poderia Jekyll querê-lo? — disse.

— Pode dizê-lo! — disse Poole.

Depois voltaram-se para a mesa de trabalho. Sobre a escrivaninha, entre a ordenada disposição dos papéis, um grande envelope estava por cima de todos e trazia, na letra do doutor, o nome do Sr. Utterson. O advogado quebrou o lacre, e diversos anexos caíram ao chão. O primeiro era um testamento, redigido nos mesmos termos excêntricos daquele que ele devolvera seis meses antes, para servir de testamento em caso de morte e de escritura de doação em caso de desaparecimento; mas, no lugar do nome de Edward Hyde, o advogado leu, com indescritível assombro, o nome de Gabriel John Utterson. Olhou para Poole, depois de volta para o papel e, por fim, para o malfeitor morto estendido sobre o tapete.

— Minha cabeça gira — disse. — Ele esteve todos estes dias em posse disto; não tinha motivo para gostar de mim; deve ter-se enfurecido ao ver-se deslocado; e não destruiu este documento.

Apanhou o papel seguinte; era uma breve nota na letra do doutor e datada no alto.

— Oh, Poole! — exclamou o advogado. — Ele estava vivo e aqui neste dia. Não pode ter sido eliminado em tão curto espaço; deve ainda estar vivo, deve ter fugido! E então, por que fugiu? E como? E, nesse caso, podemos nos aventurar a declarar este suicídio? Oh, precisamos ter cuidado. Prevejo que ainda podemos envolver seu amo em alguma terrível catástrofe.

— Por que não a lê, senhor? — perguntou Poole.

— Porque temo — respondeu o advogado solenemente. — Deus conceda que eu não tenha motivo para isso!

E, com isso, levou o papel aos olhos e leu o seguinte:

“Meu caro Utterson,

Quando isto lhe cair nas mãos, terei desaparecido; sob que circunstâncias não tenho a penetração de prever, mas meu instinto e todas as circunstâncias de minha situação sem nome me dizem que o fim é certo e deve vir cedo. Vá, então, e leia primeiro a narrativa que Lanyon me advertiu que colocaria em suas mãos; e, se quiser ouvir mais, volte-se para a confissão de

Seu indigno e infeliz amigo,

HENRY JEKYLL.”

— Havia um terceiro anexo? — perguntou Utterson.

— Aqui, senhor — disse Poole, e entregou em suas mãos um pacote considerável, lacrado em vários pontos.

O advogado pô-lo no bolso.

— Eu nada diria deste papel. Se seu amo fugiu ou está morto, podemos ao menos salvar-lhe o crédito. São agora dez horas; preciso ir para casa e ler estes documentos em sossego; mas estarei de volta antes da meia-noite, quando mandaremos chamar a polícia.

Saíram, trancando atrás de si a porta da anfiteatro cirúrgico; e Utterson, deixando mais uma vez os criados reunidos em torno do fogo no vestíbulo, arrastou os passos de volta a seu escritório, para ler as duas narrativas nas quais aquele mistério agora deveria ser explicado.