Livro I: Na retaguarda

Švejk vai para o Exército

Na época em que os bosques junto ao rio Rába, na Galícia, viram as tropas austríacas fugirem através do Rába, e quando, mais abaixo, na Sérvia, as divisões austríacas, uma após outra, levavam no traseiro aquilo que havia muito mereciam, o Ministério da Guerra austríaco lembrou-se também de Švejk, para que ajudasse a tirar a monarquia do atoleiro.

Quando recebeu a notificação de que deveria se apresentar uma semana depois na ilha Střelecký para o exame médico, Švejk estava deitado na cama, novamente atacado pelo reumatismo.

A senhora Müllerová fazia café na cozinha.

“Senhora Müllerová”, ouviu-se do quarto a voz baixa de Švejk, “senhora Müllerová, venha aqui um instante.”

Quando a criada ficou junto da cama, Švejk disse novamente em voz baixa:

“Sente-se, senhora Müllerová.”

Havia em sua voz alguma coisa misteriosamente solene.

Quando a senhora Müllerová se sentou, Švejk declarou, erguendo-se na cama:

“Vou para o Exército!”

“Virgem Maria!”, exclamou a senhora Müllerová. “O que o senhor vai fazer lá?”

“Lutar”, respondeu Švejk com voz sepulcral. “A situação da Áustria está muito ruim. Lá em cima já estão avançando sobre Cracóvia, e lá embaixo entrando na Hungria. Estamos apanhando como centeio em debulha por todo lado, e por isso estão me chamando para o Exército. Ontem mesmo li para a senhora no jornal que certas nuvens envolveram nossa querida pátria.”

“Mas o senhor nem consegue se mexer.”

“Isso não importa, senhora Müllerová. Vou para o Exército numa cadeira de rodas. Conhece aquele confeiteiro da esquina? Ele tem uma dessas. Anos atrás levava nela seu avô malvado e aleijado para tomar ar fresco. A senhora, senhora Müllerová, vai me puxar nessa cadeira até o Exército.”

A senhora Müllerová começou a chorar.

“Não devo ir buscar o médico, meu senhor?”

“Não vai a lugar nenhum, senhora Müllerová. Tirando as pernas, sou carne de canhão perfeitamente saudável e, numa época em que a situação da Áustria está feia, todo aleijado deve estar em seu posto. Continue fazendo o café tranquilamente.”

E, enquanto a senhora Müllerová, chorosa e trêmula, coava o café, o bom soldado Švejk cantava na cama:

O general Windischgrätz e os senhores militares
ao nascer do sol começaram a guerra;
hop, hop, hop!
Começaram a guerra,
e assim proclamaram:
Ajude-nos Cristo Senhor com a Virgem Maria;
hop, hop, hop!

A aterrorizada senhora Müllerová, sob o efeito daquela terrível canção de guerra, esqueceu-se do café e, tremendo pelo corpo inteiro, escutava apavorada o bom soldado Švejk continuar cantando na cama:

Com a Virgem Maria e aquelas quatro pontes,
Piamonte, constrói postos avançados mais fortes;
hop, hop, hop!
Houve batalha, houve, lá junto a Solferino,
correu sangue em abundância, sangue até os joelhos;
hop, hop, hop!
Sangue até os joelhos e carroças de carne,
pois lá se cortava a rapaziada do dezoito;
hop, hop, hop!
Rapaziada do dezoito, não tema a miséria,
pois atrás de vocês trazem dinheiro numa carroça;
hop, hop, hop!

“Meu senhor, pelo amor de Deus, eu lhe peço”, ouviu-se lamentavelmente da cozinha, mas Švejk já terminava sua canção de guerra:

Dinheiro na carroça e a comida na carruagem,
qual regimento consegue tal façanha?
Hop, hop, hop!

A senhora Müllerová saiu correndo pela porta para buscar o médico. Voltou uma hora depois, enquanto Švejk cochilava.

Assim, ele foi acordado por um senhor rechonchudo que manteve durante algum tempo a mão sobre sua testa e dizia:

“Não tenha medo, sou o doutor Pávek, de Vinohrady. Mostre a mão. Coloque este termômetro debaixo do braço... Assim. Mostre a língua. Mais. Mantenha a língua de fora. De que morreram seu pai e sua mãe?”

E assim, numa época em que Viena desejava que todos os povos da Áustria-Hungria dessem os mais brilhantes exemplos de fidelidade e dedicação, o doutor Pávek receitou bromo a Švejk contra seu entusiasmo patriótico e recomendou ao valente e bom soldado Švejk que não pensasse na guerra:

“Fique deitado e mantenha a calma. Amanhã voltarei.”

Quando retornou no dia seguinte, perguntou à senhora Müllerová na cozinha como estava o paciente.

“Está pior, senhor doutor”, respondeu ela com verdadeira tristeza. “Durante a noite, com perdão, quando o reumatismo o atacou, cantou o hino austríaco.”

O doutor Pávek viu-se obrigado a reagir àquela nova manifestação de lealdade do paciente aumentando a dose de bromo.

No terceiro dia, a senhora Müllerová informou que Švejk estava ainda pior.

“Ontem à tarde, senhor doutor, mandou buscar um mapa do campo de batalha e, durante a noite, teve um delírio de que a Áustria venceria.”

“Ele está tomando os pós exatamente conforme a receita?”

“Nem sequer mandou buscá-los ainda, senhor doutor.”

O doutor Pávek foi embora depois de descarregar sobre Švejk uma tempestade de censuras e garantir que jamais voltaria a tratar uma pessoa que recusava sua ajuda médica à base de bromo.

Restavam apenas dois dias para que Švejk se apresentasse diante da junta de recrutamento.

Durante esse tempo, Švejk fez os preparativos necessários. Primeiro mandou a senhora Müllerová comprar um quepe militar. Depois a mandou pedir emprestada ao confeiteiro da esquina a cadeira de rodas na qual ele antigamente levava seu avô malvado e aleijado para tomar ar fresco. Então se lembrou de que precisava de muletas. Por sorte, o confeiteiro também guardava as muletas como lembrança familiar do avô.

Faltava-lhe ainda o buquê de recruta. A senhora Müllerová também conseguiu arranjá-lo. Naqueles dias, ela emagrecera de maneira visível e chorava por onde passava.

Assim, naquele dia memorável, surgiu nas ruas de Praga um caso de comovente lealdade:

Uma velha empurrava diante de si uma cadeira de rodas na qual estava sentado um homem de quepe militar, com a pala polida, agitando as muletas. Em seu casaco brilhava um colorido buquê de recruta.

E aquele homem, tornando a agitar as muletas, gritava pelas ruas de Praga:

“Para Belgrado! Para Belgrado!”

Atrás dele seguia uma multidão, que não parava de crescer a partir do pequeno grupo reunido diante da casa de onde Švejk partira para o Exército.

Švejk pôde constatar que os policiais posicionados em algumas esquinas lhe prestavam continência.

Na Praça Venceslau, a multidão em torno da cadeira de rodas de Švejk cresceu até reunir várias centenas de pessoas e, na esquina da rua Krakovská, espancou um estudante de boné de corporação que gritara para Švejk:

“Heil! Nieder mit den Serben!”

Na esquina da rua Vodičkova, a polícia montada avançou sobre a multidão e a dispersou.

Quando Švejk mostrou ao inspetor do distrito, preto no branco, que naquele dia devia se apresentar à junta de recrutamento, o inspetor ficou um pouco decepcionado e, a fim de evitar novos tumultos, mandou que dois policiais montados escoltassem a cadeira de Švejk até a ilha Střelecký.

Sobre todo esse acontecimento, apareceu no Diário Oficial de Praga o seguinte artigo:

Patriotismo de um aleijado. Ontem pela manhã, os transeuntes das principais avenidas de Praga foram testemunhas de uma cena que demonstra de maneira admirável que, nesta época grandiosa e grave, até os filhos de nossa nação podem dar os mais brilhantes exemplos de fidelidade e devoção ao trono do venerável soberano. Pareceu-nos que regressavam os tempos dos antigos gregos e romanos, quando Múcio Cévola se deixou conduzir para a batalha sem levar em conta a mão queimada. Os sentimentos e interesses mais sagrados foram ontem belamente demonstrados por um aleijado de muletas, transportado por uma velha mãezinha numa cadeira para enfermos. Esse filho da nação tcheca, voluntariamente e sem levar em conta sua debilidade, deixou-se conduzir ao Exército para dar a vida e os bens por seu imperador. E, se seu grito “Para Belgrado!” encontrou eco tão vivo nas ruas de Praga, isso apenas testemunha que os praguenses oferecem exemplos modelares de amor à pátria e à casa reinante.

No mesmo sentido escreveu o Prager Tagblatt, que concluiu seu artigo dizendo que o voluntário aleijado fora acompanhado por uma multidão de alemães que o protegiam com o próprio corpo contra o linchamento por parte de agentes tchecos da conhecida Entente.

A Bohemia publicou a notícia exigindo que o patriota aleijado fosse recompensado e anunciou que sua administração receberia donativos dos cidadãos alemães para o desconhecido.

Se, segundo aqueles três periódicos, a terra tcheca não podia produzir cidadão mais nobre, os senhores da junta de recrutamento não compartilhavam dessa opinião.

Sobretudo o médico militar-chefe Bautze. Era um homem inexorável, que via em tudo uma tentativa fraudulenta de escapar ao Exército, à frente, às balas e aos estilhaços.

Ficou célebre sua declaração:

“Das ganze tschechische Volk ist eine Simulantenbande.”

Durante as dez semanas de sua atividade, eliminara entre onze mil civis dez mil novecentos e noventa e nove simuladores, e teria desmascarado também o décimo primeiro milésimo, se aquele homem afortunado não tivesse sofrido uma apoplexia no exato momento em que Bautze lhe berrou:

“Kehrt euch!”

“Levem esse simulador!”, disse Bautze, ao constatar que o homem estava morto.

E, naquele dia memorável, Švejk estava nu diante dele, como os demais, cobrindo pudicamente sua nudez com as muletas nas quais se apoiava.

“Das ist wirklich ein besonderes Feigenblatt”, disse Bautze. “Folhas de figueira dessas não existiam nem no paraíso.”

“Reformado por idiotice”, observou o sargento, consultando os documentos oficiais.

“E o que mais lhe falta?”, perguntou Bautze.

“Respeitosamente informo que sou reumático, mas servirei ao senhor imperador até meu corpo se despedaçar”, disse Švejk modestamente. “Meus joelhos estão inchados.”

Bautze lançou um olhar terrível ao bom soldado Švejk e berrou:

“Sie sind ein Simulant!”

Depois, voltando-se para o sargento, disse com uma calma glacial:

“Den Kerl sogleich einsperren!”

Dois soldados de baioneta conduziram Švejk à prisão da guarnição.

Švejk caminhava de muletas e observava horrorizado que o reumatismo começava a desaparecer.

A senhora Müllerová, que esperava por Švejk lá em cima, na ponte, junto da cadeira de rodas, ao vê-lo entre baionetas, começou a chorar e abandonou a cadeira para nunca mais voltar a buscá-la.

E o bom soldado Švejk seguiu modestamente acompanhado pelos protetores armados do Estado.

As baionetas brilhavam sob a luz do sol e, em Malá Strana, diante do monumento a Radetzky, Švejk voltou-se para a multidão que os acompanhava:

“Para Belgrado! Para Belgrado!”

E o marechal Radetzky, de seu monumento, olhava sonhadoramente o bom soldado Švejk se afastar com o buquê de recruta preso ao casaco, mancando em suas velhas muletas, enquanto um senhor de aparência séria informava às pessoas ao redor que estavam levando um desertor.