Livro I: Na retaguarda

Catástrofe

O coronel Bedřich Kraus, que também usava o sobrenome von Zillergut, herdado de alguma aldeia do território de Salzburgo que seus antepassados haviam devorado ainda no século XVIII, era um idiota respeitável. Quando contava alguma coisa, dizia apenas coisas óbvias, perguntando ao mesmo tempo se todos compreendiam as expressões mais primitivas:

“Então, uma janela, senhores, sim. Sabem o que é uma janela?”

Ou:

“Um caminho com valas dos dois lados chama-se estrada. Sim, senhores. Sabem o que é uma vala? Uma vala é uma escavação na qual trabalham várias pessoas. É uma depressão. Sim. É feita com enxadas. Sabem o que é uma enxada?”

Sofria de uma mania de explicação, que exercia com o mesmo entusiasmo de um inventor falando de sua obra.

“Um livro, senhores, é composto por várias folhas de papel cortadas em diferentes formatos, impressas, reunidas, costuradas e coladas. Sim. Sabem, senhores, o que é cola? Cola é um adesivo.”

Era tão descaradamente idiota que os oficiais o evitavam de longe para não precisarem ouvir dele que a calçada dividia a rua da via de circulação e que era uma faixa pavimentada e elevada ao longo da fachada de uma casa. E que a fachada era a parte da casa vista da rua ou da calçada. A parte traseira da casa não podia ser vista da calçada, fato que podia ser imediatamente comprovado caso se entrasse na via de circulação.

Estava disposto a demonstrar imediatamente essa interessante questão. Felizmente, porém, foi atropelado. Desde então ficou ainda mais idiota. Parava os oficiais e iniciava conversas intermináveis sobre omeletes, o Sol, termômetros, rosquinhas, janelas e selos postais.

Era realmente espantoso que aquele idiota tivesse conseguido ser promovido com relativa rapidez e possuísse pessoas tão influentes a seu favor, como o general comandante, que o apoiava apesar de sua completa incapacidade militar.

Durante as manobras, realizava verdadeiros prodígios com seu regimento. Nunca chegava a lugar nenhum na hora certa, conduzia o regimento em colunas contra metralhadoras e, anos antes, durante as manobras imperiais no sul da Boêmia, aconteceu de se perder completamente com o regimento e chegar até a Morávia, onde continuou vagando com ele por vários dias depois de as manobras terminarem e os soldados já estarem nos quartéis. Também escapou impune disso.

Sua relação amistosa com o general comandante e com outros dignitários militares não menos idiotas da velha Áustria rendeu-lhe diversas condecorações e ordens, pelas quais se sentia extraordinariamente honrado. Considerava-se o melhor soldado sob o sol e um teórico da estratégia e de todas as ciências militares.

Durante as revistas do regimento, iniciava conversas com os soldados e sempre lhes fazia a mesma pergunta:

“Por que o fuzil adotado pelo Exército é chamado Mannlicher?”

No regimento tinha o apelido de manlichertrotl (idiota do Mannlicher). Era extraordinariamente vingativo, arruinava os oficiais subordinados quando não gostava deles e, quando queriam se casar, enviava às instâncias superiores recomendações muito desfavoráveis aos pedidos.

Faltava-lhe metade da orelha esquerda, cortada por um adversário em sua juventude durante um duelo provocado pela simples constatação da verdade de que Bedřich Kraus von Zillergut era um homem extremamente idiota.

Ao analisarmos suas capacidades mentais, chegamos à convicção de que não eram melhores que aquelas que tornaram célebre o Habsburgo sorridente Francisco José como idiota notório.

O mesmo ritmo da fala, o mesmo estoque da mais extrema ingenuidade. Durante um banquete no cassino dos oficiais, quando falavam de Schiller, o coronel Kraus von Zillergut declarou de repente:

“Pois vejam, senhores, ontem vi um arado a vapor movido por uma locomotiva. Imaginem, senhores, por uma locomotiva, mas não por uma: por duas locomotivas. Vejo fumaça, aproximo-me, e era uma locomotiva, com outra do outro lado. Digam-me, senhores, não é ridículo? Duas locomotivas, como se uma não bastasse.”

Calou-se e, pouco depois, acrescentou:

“Quando acaba a gasolina, o automóvel precisa parar. Também vi isso ontem. Depois ficam tagarelando sobre inércia, senhores. Não anda, fica parado, não se mexe, não tem gasolina. Não é ridículo?”

Apesar de sua estupidez, era extraordinariamente religioso. Tinha em casa um altar doméstico. Frequentemente se confessava e comungava na igreja de Santo Inácio e, desde o início da guerra, rezava pelo sucesso das armas austríacas e alemãs. Misturava o cristianismo com sonhos de hegemonia germânica. Deus deveria ajudá-los a tomar as riquezas e os territórios dos derrotados.

Ficava sempre terrivelmente irritado quando lia nos jornais que haviam trazido mais prisioneiros.

Dizia:

“Para que trazer prisioneiros? Devem ser todos fuzilados. Nenhuma piedade. Dançar entre os mortos. Queimar todos os civis da Sérvia até o último. Matar as crianças com baionetas!”

Não era em nada pior que o poeta alemão Vierordt, que durante a guerra publicou versos conclamando a Alemanha a odiar e matar, com alma de ferro, milhões de demônios franceses:

Que até as nuvens sobre as montanhas
se acumulem ossos humanos e carne fumegante...

Depois de terminar as aulas na escola dos voluntários de um ano, o primeiro-tenente Lukáš saiu para passear com Max.

“Permita-me adverti-lo, senhor primeiro-tenente”, disse Švejk com preocupação, “que precisa tomar cuidado com esse cachorro para que não fuja. Talvez ele sinta saudade da antiga casa e dê no pé caso o senhor o solte da correia. Também não aconselharia levá-lo pela praça Havlíčkovo. Por lá anda um cachorro feroz de açougueiro, da imagem de Nossa Senhora, que morde muito. Assim que vê um cachorro estranho em seu território, fica imediatamente com ciúme, para que o outro não coma alguma coisa por lá. É igual àquele mendigo de Santo Haštal.”

Max saltava alegremente e se enroscava nas pernas do primeiro-tenente, enrolou a correia em volta da espada e demonstrava uma alegria extraordinária por estar saindo para passear.

Foram para a rua, e o primeiro-tenente Lukáš seguiu com o cachorro para Příkopy. Deveria encontrar uma dama na esquina da rua Panská. Estava absorvido em pensamentos oficiais. Sobre o que deveria dar aula no dia seguinte aos voluntários de um ano? Como se indica a altitude de uma colina? Por que se indica sempre a altitude a partir do nível do mar? Como, a partir das altitudes sobre o nível do mar, se determina a altura simples de uma colina desde sua base?

Maldição, por que o Ministério da Guerra incluía essas coisas no programa escolar? Aquilo era assunto da artilharia. E existiam mapas do Estado-Maior. Quando o inimigo estivesse na cota 312, não bastava simplesmente refletir por que a altura daquele morro era indicada a partir do nível do mar ou calcular qual era a altura da colina.

Consultamos o mapa, e pronto.

Foi arrancado desses pensamentos por um severo “Halt!”, justamente quando se aproximava da rua Panská.

Ao mesmo tempo que se ouvia o “Halt!”, o cachorro tentou escapar-lhe com a correia e, latindo alegremente, lançou-se sobre o homem que pronunciara o severo “Halt!”.

Diante do primeiro-tenente estava o coronel Kraus von Zillergut. O primeiro-tenente Lukáš prestou continência e ficou diante do coronel, desculpando-se por não tê-lo visto.

O coronel Kraus era conhecido entre os oficiais por sua paixão por deter as pessoas. Considerava a continência algo de que dependia o sucesso da guerra e sobre o qual se edificava todo o poder militar.

“O soldado deve colocar a alma na continência”, costumava dizer. Era o mais belo misticismo de cabo.

Cuidava para que aquele que prestasse continência o fizesse segundo o regulamento, nos mínimos detalhes, com precisão e dignidade.

Ficava à espreita de todos os que passavam por ele. Desde o soldado de infantaria até o tenente-coronel. Os soldados de infantaria que prestavam uma continência rápida, como se quisessem dizer, tocando a pala do quepe, “Olá”, ele próprio conduzia diretamente ao quartel para serem punidos.

Para ele não valia:

“Eu não vi.”

“O soldado”, costumava dizer, “deve procurar o superior no meio da multidão e não pensar em outra coisa além de cumprir todos os deveres prescritos no regulamento de serviço militar. Quando cai no campo de batalha, deve prestar continência antes de morrer. Quem não sabe prestar continência, finge não ver ou a faz com desleixo, para mim é uma besta.”

“Senhor primeiro-tenente”, disse o coronel Kraus com voz terrível, “o graduado inferior deve sempre prestar continência ao superior. Isso não foi abolido. E, em segundo lugar: desde quando os senhores oficiais adquiriram o hábito de passear com cães roubados? Sim, com cães roubados. Um cão que pertence a outra pessoa é um cão roubado.”

“Este cachorro, senhor coronel...”, objetou o primeiro-tenente Lukáš.

“... pertence a mim, senhor primeiro-tenente”, interrompeu-o asperamente o coronel. “É meu Fox.”

E Fox, ou Max, lembrou-se do antigo dono e expulsou completamente o novo de seu coração. Soltando-se, começou a pular sobre o coronel e demonstrou uma alegria da qual seria capaz um estudante apaixonado do sexto ano ao encontrar compreensão por parte de seu ideal.

“Passear com cães roubados, senhor primeiro-tenente, não se concilia com a honra de um oficial. Não sabia? Um oficial não pode comprar um cachorro sem se certificar de que pode comprá-lo sem consequências”, continuou trovejando o coronel Kraus, acariciando Fox-Max, que, por vileza, começou a rosnar para o primeiro-tenente e a mostrar os dentes, como se o coronel lhe houvesse dito, apontando para ele:

“Pegue-o!”

“Senhor primeiro-tenente”, prosseguiu o coronel, “considera correto cavalgar num cavalo roubado? Não leu o anúncio na Bohemia e no Tagblatt informando que meu pinscher de estábulo desaparecera? O senhor não leu o anúncio colocado no jornal por seu superior?”

O coronel bateu as mãos.

“Realmente, esses jovens oficiais! Onde está a disciplina? O coronel põe anúncios, e o primeiro-tenente não os lê.”

“Se eu pudesse lhe dar umas bofetadas, seu velho miserável”, pensou o primeiro-tenente Lukáš, olhando para as suíças do coronel, que lembravam as de um orangotango.

“Venha comigo por um minuto”, disse o coronel.

E assim caminharam e tiveram uma conversa muito agradável:

“Na frente, senhor primeiro-tenente, uma coisa dessas não poderá lhe acontecer pela segunda vez. Passear na retaguarda com cães roubados é certamente muito desagradável. Sim! Passear com o cachorro de seu superior. Numa época em que perdemos diariamente centenas de oficiais nos campos de batalha. E os anúncios não são lidos. Eu poderia anunciar durante cem anos que meu cachorro desapareceu. Duzentos anos, trezentos anos!”

O coronel assoou o nariz ruidosamente, o que nele era sempre sinal de grande irritação, e disse:

“Pode continuar seu passeio.”

Virou-se e foi embora, golpeando furiosamente com o chicotinho de montaria as pontas do sobretudo de oficial.

O primeiro-tenente Lukáš passou para a outra calçada e ouviu também de lá outro “Halt!”. O coronel acabara de deter um infeliz soldado de infantaria, reservista, que pensava na mãe em casa e não o havia percebido.

O coronel o arrastou pessoalmente até o quartel para ser castigado, chamando-o de porco-marinho.

“O que vou fazer com esse Švejk?”, pensou o primeiro-tenente. “Vou arrebentar sua cara, mas isso não basta. Até arrancar-lhe tiras da pele seria pouco para aquele canalha.”

Sem se importar com o encontro marcado com uma dama, seguiu furioso para casa.

“Vou matar esse patife”, disse para si mesmo, sentando-se no bonde elétrico.

Enquanto isso, o bom soldado Švejk estava mergulhado numa conversa com um ordenança do quartel. O soldado trouxera alguns documentos para o primeiro-tenente assinar e agora esperava.

Švejk servia-lhe café, e os dois diziam um ao outro que a Áustria perderia a guerra.

Conduziam aquela conversa como se fosse algo evidente. Era uma sequência interminável de declarações, em que cada palavra seria certamente definida por um tribunal como alta traição, e ambos seriam enforcados.

“O senhor imperador deve estar ficando idiota por causa disso”, declarou Švejk. “Ele nunca foi inteligente, mas esta guerra certamente vai acabar com ele.”

“Ele é idiota”, declarou com firmeza o soldado do quartel, “idiota feito um tronco. Talvez nem saiba que há guerra. Pode ser que tenham ficado com vergonha de contar. Caso sua assinatura esteja naquele manifesto dirigido aos povos dele, é fraude. Mandaram imprimir sem ele saber, porque já não consegue pensar em coisa nenhuma.”

“Ele está acabado”, acrescentou Švejk com ar de especialista. “Faz as necessidades na roupa e precisam alimentá-lo como criança pequena. Anteontem um senhor contou na cervejaria que ele tem duas amas de leite e que, todos os dias, o senhor imperador mama três vezes.”

“Se pelo menos tudo terminasse logo”, suspirou o soldado do quartel, “e nos dessem uma bela surra, para que a Áustria finalmente tivesse sossego.”

E os dois continuaram a conversar até que, por fim, Švejk condenou definitivamente a Áustria com as palavras:

“Uma monarquia idiota dessas nem deveria existir no mundo.”

Para completar aquela declaração em termos práticos, o outro acrescentou:

“Assim que chegar à frente, vou fugir deles.”

Depois, enquanto ambos continuavam exprimindo a opinião do homem tcheco sobre a guerra, o soldado do quartel repetiu o que ouvira naquele dia em Praga: que perto de Náchod já se ouviam os canhões e que o czar russo estaria muito em breve em Cracóvia.

Depois falaram sobre o fato de que os cereais de nosso país eram levados para a Alemanha, enquanto os soldados alemães recebiam cigarros e chocolate.

Em seguida, recordaram os tempos das guerras antigas, e Švejk demonstrou seriamente que, quando antigamente atiravam potes fedorentos dentro de um castelo sitiado, também não era um mar de mel combater em meio àquele fedor. Contou ter lido sobre um castelo que fora sitiado durante três anos e onde o inimigo não fazia outra coisa, todos os dias, além de se divertir desse modo com os sitiados.

Certamente teria dito ainda alguma coisa interessante e instrutiva se a conversa não fosse interrompida pelo regresso do primeiro-tenente Lukáš.

Lançando um olhar terrível e esmagador para Švejk, assinou os documentos e, depois de dispensar o soldado, fez um gesto para que Švejk o acompanhasse até o quarto.

Os olhos do primeiro-tenente soltavam raios terríveis. Sentando-se numa cadeira, ficou olhando para Švejk e pensando quando começaria o massacre.

“Primeiro vou dar umas bofetadas na cara dele”, pensava o primeiro-tenente. “Depois quebro seu nariz, arranco suas orelhas e então veremos o que mais.”

Diante dele, o par de olhos bondosos e inocentes de Švejk o contemplava com sinceridade e benevolência. Švejk atreveu-se a interromper o silêncio anterior à tempestade com as palavras:

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que o senhor também perdeu a gata. Ela comeu graxa para sapatos e teve a ousadia de morrer. Joguei-a no porão, mas no prédio ao lado. O senhor não encontrará outra gata angorá tão boa e bonita.”

“O que vou fazer com ele?”, passou pela cabeça do primeiro-tenente. “Pelo amor de Cristo, ele tem uma expressão tão idiota.”

E os olhos bondosos e inocentes de Švejk continuavam brilhando com suavidade e ternura, combinadas com a expressão de completo equilíbrio mental segundo a qual tudo estava em ordem e nada acontecera. E, caso algo tivesse acontecido, também estava em ordem que alguma coisa estivesse acontecendo.

O primeiro-tenente Lukáš saltou, mas não golpeou Švejk como inicialmente pretendia. Agitou o punho diante de seu nariz e berrou:

“O senhor roubou um cachorro, Švejk!”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que não tenho conhecimento de nenhum caso desse tipo nos últimos tempos. E permita-me observar, senhor primeiro-tenente, que o senhor saiu à tarde para passear com Max, portanto eu não poderia tê-lo roubado. Logo achei estranho o senhor voltar sem o cachorro, então imaginei que alguma coisa tivesse acontecido. Isso se chama situação. Na rua Spálená existe um fabricante de artigos de couro chamado Kuneš que não conseguia sair para passear com o cachorro sem perdê-lo. Normalmente o deixava em alguma cervejaria, ou alguém o roubava, ou o pedia emprestado e não devolvia...”

“Švejk, seu animal, himllaudon, cale a boca! Ou é um canalha refinado ou é um camelo e um idiota desajeitado. Vive contando exemplos, mas aviso que não brinque comigo. De onde trouxe aquele cachorro? Como o conseguiu? Sabe que ele pertence ao nosso senhor coronel, que o levou embora quando nos encontramos por acaso? Sabe que isso é uma vergonha enorme? Então diga a verdade: roubou ou não roubou?”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que não o roubei.”

“Sabia que era um cachorro roubado?”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que sabia que o cachorro era roubado.”

“Švejk, Jesus Maria, himlhergot, vou fuzilá-lo, seu animal, seu bruto, seu boi, seu merdinha. O senhor é tão idiota assim?”

“Sou, respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente.”

“Por que me trouxe um cachorro roubado? Por que colocou essa besta dentro do meu apartamento?”

“Para lhe dar alegria, senhor primeiro-tenente.”

E os olhos de Švejk olharam com bondade e ternura para o rosto do primeiro-tenente, que se sentou e gemeu:

“Por que Deus me castiga com este animal?”

O primeiro-tenente permaneceu sentado na cadeira em resignação silenciosa e teve a sensação de não possuir forças nem sequer para dar uma bofetada em Švejk, muito menos para enrolar um cigarro. Nem ele próprio sabia por que mandava Švejk buscar a Bohemia e o Tagblatt para que lesse o anúncio do coronel sobre o cachorro roubado.

Švejk voltou com os jornais abertos na seção de anúncios. Estava radiante e informou alegremente:

“Está aqui, senhor primeiro-tenente. O senhor coronel descreve tão bem o pinscher de estábulo roubado que dá gosto, e ainda oferece uma recompensa de cem coroas para quem o trouxer. É uma recompensa muito decente. Normalmente oferecem cinquenta coroas. Um tal de Božetěch, de Košíře, vivia apenas disso. Sempre roubava um cachorro, depois procurava nos anúncios quem havia perdido um e aparecia lá. Certa vez roubou um belo spitz preto e, como o dono não colocou anúncio nenhum, resolveu tentar e ele mesmo pôs um anúncio no jornal. Gastou cinco coroas inteiras em anúncios, até que finalmente apareceu um senhor dizendo que o cachorro era dele, que havia desaparecido e que pensara ser inútil procurá-lo. Disse que já não acreditava na honestidade das pessoas, mas agora via que ainda se encontravam pessoas honestas, o que o deixava muito contente. Era contrário, por princípio, a recompensar a honestidade, mas, como lembrança, daria a ele seu livro sobre o cultivo de flores em casa e no jardim. Então o querido Božetěch pegou o spitz preto pelas patas traseiras e bateu com ele na cabeça daquele senhor. Desde então jurou que não colocaria mais anúncios. Preferia vender o cachorro ao canil quando ninguém aparecesse nos anúncios para reclamá-lo.”

“Vá se deitar, Švejk”, ordenou o primeiro-tenente. “O senhor é capaz de dizer idiotices até de manhã.”

Também foi dormir, e durante a noite sonhou que Švejk roubara ainda o cavalo do herdeiro do trono e o trouxera para ele. O herdeiro reconhecia o cavalo durante uma revista, quando o infeliz primeiro-tenente Lukáš cavalgava diante de sua companhia.

Pela manhã, o primeiro-tenente sentia-se como depois de uma noite de excessos durante a qual levara bofetadas. Um pesadelo mental extraordinariamente pesado o perseguia. Só conseguiu adormecer ao amanhecer, exausto pelo sonho terrível, e foi despertado por uma batida na porta, onde apareceu o rosto bondoso de Švejk perguntando a que horas deveria acordar o senhor primeiro-tenente.

O primeiro-tenente gemeu na cama:

“Para fora, seu animal. Isto é terrível!”

Quando finalmente estava desperto e Švejk lhe trouxe o café da manhã, o primeiro-tenente foi surpreendido por uma nova pergunta:

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, não gostaria que eu lhe arranjasse algum cachorrinho?”

“Sabe, Švejk, que tenho vontade de mandá-lo para um tribunal de campanha?”, disse o primeiro-tenente com um suspiro. “Mas eles o absolveriam, porque jamais viram na vida uma coisa tão colossalmente idiota. Olhe para si mesmo no espelho. Não sente náuseas diante dessa sua expressão idiota? O senhor é a brincadeira mais estúpida da natureza que já vi. Diga a verdade, Švejk: o senhor gosta de si mesmo?”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que não gosto. Nesse espelho estou meio deformado, ou sei lá. Não é um espelho lapidado. Certa vez, na casa daquele chinês Staněk, havia um espelho convexo, e quem olhava para si tinha vontade de vomitar. A boca ficava assim, a cabeça parecia uma pia de lavagem, a barriga como a de um cônego bêbado, em resumo, uma figura. O senhor governador passou por lá, olhou para si e mandaram retirar imediatamente o espelho.”

O primeiro-tenente virou o rosto, suspirou e julgou conveniente ocupar-se do café com leite em vez de Švejk.

Švejk já se movimentava na cozinha, e o primeiro-tenente Lukáš ouviu-o cantar:

Grenevil marcha pelo Portão da Pólvora para passear,
suas espadas brilham, as moças bonitas começam a chorar...

Depois, da cozinha, continuou a canção:

Nós, soldados, somos senhores,
as moças nos amam sozinhas,
recebemos dinheiro e vivemos bem em toda parte...

“Você certamente vive bem, canalha”, pensou o primeiro-tenente, e cuspiu.

A cabeça de Švejk apareceu na porta:

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que vieram buscá-lo do quartel. O senhor deve ir imediatamente ao senhor coronel. Há um ordenança aqui.”

E acrescentou confidencialmente:

“Talvez seja por causa do cachorrinho.”

“Já ouvi”, disse o primeiro-tenente quando o ordenança, no vestíbulo, quis se apresentar.

Disse isso com voz angustiada e saiu, lançando a Švejk um olhar destruidor.

Não era um relatório. Era algo pior. O coronel estava sentado muito sombrio numa poltrona quando o primeiro-tenente entrou no escritório.

“Há dois anos, senhor primeiro-tenente”, disse o coronel, “o senhor desejava ser transferido para Budějovice, para o 91º Regimento. Sabe onde fica Budějovice? No Vltava, sim, no Vltava, e lá desemboca o Ohře ou algo parecido. A cidade é muito, como eu diria, acolhedora, e, salvo engano, possui uma margem. Sabe o que é uma margem? É um muro construído acima da água. Sim. Mas isso não vem ao caso. Fizemos manobras lá.”

O coronel calou-se e, olhando para o tinteiro, passou rapidamente a outro assunto:

“Meu cachorro se estragou na casa do senhor. Não quer comer nada. Veja, há uma mosca dentro do tinteiro. É estranho que até no inverno as moscas caiam nos tinteiros. Isso é desordem.”

“Fale logo, seu velho miserável”, pensou o primeiro-tenente.

O coronel levantou-se e caminhou várias vezes pelo escritório.

“Pensei durante muito tempo, senhor primeiro-tenente, sobre o que deveria fazer com o senhor para que isso não se repetisse, e lembrei-me de que desejava ser transferido para o 91º Regimento. O comando superior informou-nos recentemente que há uma grande falta de oficiais no 91º Regimento, porque os sérvios mataram todos. Dou-lhe minha palavra de honra de que dentro de três dias estará no 91º Regimento em Budějovice, onde estão formando batalhões de marcha. Não precisa agradecer. O Exército precisa de oficiais que...”

Já não sabendo o que dizer, olhou para o relógio e falou:

“São dez e meia. Está mais que na hora de ir ao relatório do regimento.”

Com isso, a agradável conversa terminou, e o primeiro-tenente sentiu-se muito aliviado ao sair do escritório e seguir para a escola dos voluntários de um ano, onde anunciou que dentro de poucos dias partiria para a frente e por isso organizaria uma festa de despedida na Nekázanka.

Quando voltou para casa, disse significativamente a Švejk:

“Sabe, Švejk, o que é um batalhão de marcha?”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que batalhão de marcha é batalhão de marcha, e companhia de marcha é companhia de marcha. Nós sempre abreviamos.”

“Então, Švejk”, disse solenemente o primeiro-tenente, “informo que viajará comigo num batalhão de marcha, já que gosta tanto dessas abreviações. Mas não pense que na frente fará idiotices semelhantes às daqui. Está contente?”

“Respeitosamente informo, senhor primeiro-tenente, que estou muito contente”, respondeu o bom soldado Švejk. “Será uma coisa magnífica quando nós dois morrermos juntos pelo senhor imperador e por sua família...”