O 8º texto da série "12 Textos p/ Teatro Que Escrevi Enquanto Estava Falido" se chamará "Os Cartazes de Ontem". Que tal uma espiadinha no prólogo da história!? -- PRÓLOGO Acordo no meio da noite e ela está lá… na borda da ponte olhando pra baixo. As águas correm ferozes, devido às fortes chuvas dos dias anteriores, expressando sua fúria pelos lixos acumulados por toda sua extensão. Ela segue lá, imóvel e olhar fixo… perdido. Só me passa uma coisa pela cabeça, uma dúvida… A salvo ou a empurro? … A cama estava molhada. A roupa molhada do suor frio que reinara na madrugada. Que alívio! Era só um sonho… Era só um sonho, né!? … Uma carta sob a escrivaninha, com a assinatura dela e os dizeres: Nunca te perdoarão pelo que você fez, mas obrigada por acatar o meu último desejo. O papel velho e amassado, ainda cheirava a tinta… Tinta e chuva. … As ruas estão encharcadas. A chuva se foi, mas nossas lágrimas demorarão muito para secar. Já os cartazes de “desaparecida”, apenas alguns sobraram inteiros. Os demais se foram assim como tudo na vida que se vai… como nós, que um dia também fomos ou será que poderíamos ter sido. A mente já cansada me confunde às vezes e já não sei o que é hoje, ontem ou amanhã… Nem sei mais se a gente é verdade. … Ainda me lembro do dia em que você partiu, mudando-se pra tão longe. As crianças inseparáveis que corriam pela rua de terra, ignorando a presença do tempo, deixaram de existir ali, só restando um fragmento esquecível. Fragmento este que ficou guardado durante tanto tempo. Anos depois ouvi notícias de que estava internada à beira da morte. Havia cortado os pulsos, num pedido de socorro, um clamor por algo ou alguém e eu não estava por perto. E foi um pouco antes de saber desse acontecido, é que os sonhos começaram… Malditos pesadelos!

Dentre todas as escolhas que fiz consciente, Você foi a melhor. Dentro todos os passos que dei, Os que me levaram a você foram os mais doces. Dentre todos os risos, sorrisos e gargalhadas que dei, ouvir o som da sua, fazendo coral com a minha, foi a mais divertida. Dentre todas as lágrimas que chorei, teu carinho ao secá-las foi o mais alentador. De todos os enganos, descobrí-los com você, foi o que mais me fortificou. Você sempre será meu norte, mesmo quando também estiver perdido. Suas mãos nas minhas, me levarão mais longe. Seu amor, me fará mais forte. Seu olhar, me trará sempre alegria. Pois faz florir em minha alma, onde antes era só deserto. Eliz Leão

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Rapsodo, o micropolítico. Pensei, esses dias, nos rapsodos da Grécia pré-homérica. Aqueles sujeitos que vagavam de cidade em cidade, cantando mitos com ar solene, como quem transmite a mais pura verdade — ainda que nem sempre o que diziam fosse verdade. O curioso é que, para aquela gente, o mito era quase como a ciência é para nós: um meio de entender o mundo, de saber o que aconteceu em outro lugar, em outro tempo. Mesmo que soubessem que era invenção, juravam de pé junto que era real. O importante, talvez, nunca tenha sido a verdade, mas a narrativa. O rapsodo não implorava para ser acreditado. Ele apenas dizia. Acreditar era escolha de quem ouvia. E isso o isentava, em parte, da culpa por espalhar mentiras. Ele só queria cantar — como quem reza, como quem transforma o ambiente com som e palavras. Fazer isso lhe bastava. Se a história era falsa, pouco importava. Mas, como sempre, havia limites. O rapsodo não podia se estabelecer em qualquer pedaço de terra. A cidade já tinha donos — mesmo antes do capitalismo como o conhecemos. A divisão entre os que possuíam e os que vagavam já estava posta. Não era possível plantar fora da pólis, pois o mundo lá fora era perigoso. E dentro dela, tudo tinha um custo: obediência, trabalho, renúncia. Pensei, então, que esse rapsodo antigo tem algo do nosso vereador de hoje. Sim, o vereador. Aquele que percorre os bairros ouvindo histórias, coletando pequenas tragédias do cotidiano e depois se posta em uma tribuna qualquer para cantar — com menos lira e mais microfone — os mitos do bairro, do povo, da cidade. O que ele diz entra para a ata. Registra-se. E nem sempre é verdade. Mas quem liga? O vereador, como o rapsodo, quer apenas contar sua história. Não precisa enfrentar dragões nem desafiar os deuses — basta que o escutem. Talvez até saiba que o que diz não é bem verdade, mas se a versão agrada, se rende voto ou prestígio, já cumpre sua função. Também ele é vigiado: não por sacerdotes ou filósofos, mas por câmeras, repórteres e adversários atentos. Não pode afirmar que um monstro engoliu o orçamento do bairro, mas pode, com palavras bem colocadas, sugerir que tudo se perdeu num labirinto invisível chamado “burocracia”. No fundo, ambos se alimentam do mesmo: serem ouvidos. De transformarem o silêncio dos outros em plateia. O rapsodo cantava para viver. O vereador fala para sobreviver politicamente. A diferença é que o primeiro encantava pelo mito; o segundo, pelo disfarce do real. Ambos, no entanto, acabam dizendo mais sobre quem escuta do que sobre o que dizem.

O tema do Livro que apoia o #desafio de hoje é: 120 - Fale sobre um livro que você nunca entendeu. Este livro chegou em quantidade na escola em que trabalho, ideal para ler com os alunos. Melhor ainda que já contempla a educação antirracista. No entanto, quando fui ler, achei extremamente complexo e difícil de entender, com termos que não são de uso corrente e sem notas de rodapé. No fim, mesmo sendo um livro bem curtinho, acabei não usando com meus anjos. Quem sabe ainda use? Vamos ter que pesquisar para entender. 🤷🏻‍♀️ #Link365TemasLivros

Campanha Finalizada. Obrigada a quem apoiou <3 Dessa vez não foi possível alcançar a meta. Os valores serão devolvidos pelo Literunico 🤍

Hoje, 1º de maio, é o Dia da Literatura Brasileira! Algumas formas de celebrar a data: Ler ou reler um autor brasileiro (clássico ou contemporâneo); Divulgar autores nacionais independentes; Compartilhar trechos ou poemas marcantes aqui no site e marcar o perfil @classicos 😍 #diadaliteraturabrasileira

Homenagem a Mário Beirão (1891–1965) Embora não seja tão amplamente lembrado hoje, teve uma certa relevância em seu tempo, especialmente por sua ligação com temas cívicos e o enaltecimento da pátria. #aniversárioliterário #diadecelebrarescritor

#Dia 320 Inefabilidade Há coisas que o verbo profana ao tocar, Sentires que escorrem sem nome ou contorno. A Inefabilidade, ao invés de falar, Se assenta no peito, silêncio em retorno. Mais que a beleza, além da razão, É prece sem luz, é vertigem sem queda. É quando a emoção, por não ter noção Desfaz-se em presença que não se delega. O olhar se prolonga, o toque se ausenta, Não há palavra, ideia que comporte. Inefabilidade, ponte sedenta Entre o instante divino da carne mais forte. E quem nela habita, enfrenta a tormenta. Já viu, no indizível, o que acha que é sorte. Eder B. Jr.

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O tema do Livro que apoia o #desafio de hoje é: 120 - Fale sobre um livro que você nunca entendeu. #Link365TemasLivros

Meus melhores momentos ficaram na luz do olhar dos meus filhos. No riso desdentado, que gargalhou a vida e deu vida, movimento e cor ao meu sorriso. Meus melhores momentos foram rodeada dos seus braços. Foi no pedido do colo, foi na felicidade do ganhar um presente tão esperado. Meus momentos mais infinitos, ficaram na memória olfativa do cheiro da cabeça deles, desde quando nasceram. Na mãozinha pequena, procurando pela minha. Nos passinhos incertos e na alegria de vê-los seguramente, caminhar pela vida. Meus mais memoráveis momentos, foram gravados, filmados e fotógrafados, para que quando a memória falhar, a nuvem possa relembrar. Meus melhores momentos, sempre serão em torno daqueles que eu amo, que me causaram esse amor e que me deram em dobro, só com seu simples e precioso existir. Meus melhores momentos, foram quando me descobri mãe, com os peitos vazando e doendo, por ter leite em excesso, os cabelos sujos, por priorizar o sono e a alimentação. Meus melhores momentos foram cheios de piores momentos, de quando me vi só, mesmo estando acompanhada, de quando não tive forças, e chorei por ter que ir ou fazer mesmo assim. De quando chorei de medo no chuveiro, para não assustá-los com a minha dor. De quando surtei e gritei e de quando desisti. De quando não me reconheci mais como a mulher que eu era e me fechei e sofri até me achar. E de quando cabelos ficaram mais ralos, e minha pele envelheceu e perdeu a elasticidade. De quando eu estava tão cansada, que não tive forças nem para chorar, mas recebi abraço, um cafuné e um olhar. Ser mãe, é como tudo na vida, ganhos e perdas, mas todos eles, regados de uma felicidade, orgulho e um amor invencível, por aquele ser que você viu crescer. Eliz Leão

Seus olhos... Dois faróis (insuficiente) Duas estrelas (insuficiente) Duas galáxias (insuficiente) Recomeço Seus olhos... Inomináveis olhos Inexprimíveis olhos São olhos de amar. #desafio 365/118

Me encanta observar a Lua refletindo em seus Olhos. Me inspira, faz refletir em mim os mais lindos Sonhos. #desafio 365/117

#Desafio 119 *Boa noite* Hoje a noite não tem seu ar, não tem seu cheiro, seu toque. Hoje a noite não tem seus beijos… Tem gosto de saudades! Hoje a noite sussurra vontades e mistura a razão e a loucura, bagunçando tudo que sinto. Hoje a noite não é de intimidade, mas de autocontrole, admito. Hoje a noite eu sinto, mas não vou baixar a guarda. Hoje a noite tarda, num vazio. Hoje a noite eu passo vontade. Hoje a noite não fala “boa noite”, mas… Eu queria dizer: “boa noite!” pra você. — Boa noite! MarU

Falácia Acreditar em coisas como "é impossível eles ficarem juntos" é por falta de amar, medo de sonhar, ou optar em desistir por falácia e mito. A matemática nos prova aos pacientes (ou teimosos, talvez) que até as retas paralelas com distância constante entre elas acabam se encontrando na alcova do infinito. ;) Alberto Busquets #Desafio 119

Venha, meu amor, que a vida está voando Venha planando com seus passos de ar Venha sem medo, sem dó, ré ou fá Mas venha pra mi com sol e com si Abra um sorriso sem causa ou aviso Dê-me a mão sua e no meio da rua sob os acordes da lua vamos bailar. Alberto Busquets. #Desafio 118

Mil dedos da brisa — orvalho na telha fria. Noite.

Quando descobri que meu vazio não precisava ser preenchido mas que apenas devo viver o espaço sempre livre ao lado nasceram flores, sorrisos e cheiros agora sou essa luz e essa sombra que contrastam os sabores e cores de uma existência humana e poética Edu Liguori

Tudo ao seu Tempo Este é um poema que fiz para a minha esposa, logo que nos (re) encontramos. 𝐈 – 𝐏𝐚𝐬𝐬𝐚𝐝𝐨 Te quero hoje como há vinte anos. Como se nunca tivéssemos nos separado; Como se fosse possível voltar no tempo e corrigir Todas as ocasiões em que não me mostrei, Todas as vezes em que me calei, Todos os beijos que não roubei por medo. Te quero hoje como nunca te quis. Como nunca imaginei que pudesse querer alguém. Como nunca ousei querer, Na minha tola experiência de adolescente, No meu infantil querer de faz-de-conta, Naquela minha vida de menino mais novo. Te quero como sempre pensei em querer. Como sempre desejei, como sempre quis querer. Te quero como não posso querer alguém que já lhe tem quem queira Mas te quero ainda assim, pois sei Que ninguém há de querer-te tanto nem tão bem quanto eu. Te quero minha. Te quero aqui. Quero a ti como quero a mim; preciso de ti Quero teus beijos, teu corpo, teu amor Quero teus pensamentos em mim Pesando e repousando sobre mim Leves como o peso dos teus olhos da cor da água. I tuoi occhi di colore dall acqua. Quero ser teu. Enfim. Finalmente. Sem mais demora. Quero finalmente te mostrar Que se antes eu era um garoto que jamais te mereceria Hoje sou um homem que nunca te mereceu tanto. 𝐈𝐈 – 𝐏𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐭𝐞 𝒔𝒐𝒏𝒆𝒕𝒐 𝒆𝒎 𝒗𝒆𝒓𝒔𝒐: Há, no teu olhar, um universo; Há um oceano de beleza e de ternura Que não consigo expressar em prosa ou verso: Há o Amor nos teus olhos, em forma pura. Há, no teu olhar, tanta doçura Que me ilumina de azul e me põe imerso Em anseios de amor; e se figura Topázio no qual perco-me disperso. Há, nos teus olhos, épocas distantes, Anos passados, frescos na lembrança; Há lembranças de sonhos e instantes De um tempo em que o mundo a nós servia De berço de encontros e esperança De anseios e medos, e de alegria. 𝙨𝙤𝙣𝙚𝙩𝙤 𝙚𝙢 𝙥𝙧𝙤𝙨𝙖: Não, não é o poema que é belo; Ele não é belo por minha causa. Ele ser bonito não é mérito meu. É seu. Você é especial. Você é linda. E nem faz ideia do quanto... A beleza não está no poema: Está em você. O poema não é nada; é tão somente A minha tentativa de mostrar ao papel Toda a beleza que já há em você... O poema é somente uma sombra: Você é a luz, você é o brilho. Você é a verdadeira poesia. 𝐈𝐈𝐈 – 𝐅𝐮𝐭𝐮𝐫𝐨 𝕍ai dar certo? Não vai? Não sei. 𝔸s nossas vidas nos dirão. O resto ℕão sei. Simplesmente não sei. 𝕍ou deixar que tudo aconteça, vou sentir você a cada dia 𝔸 cada letra, a cada palavra, a cada respiração... ℕão vou mais te deixar sair daqui de dentro. 𝕍ida! Até que enfim serás boa comigo! 𝔸té que enfim serei dela, e serei feliz! ℕada mais peço, nada mais mereço; é tudo o que quero. 𝕍enha, Anjo, venha ser minha. 𝔸comode em mim estes cristais que tens, ℕos olhos, a acalmar essa alma vã. 𝔼𝕤𝕤𝕒 Alma Vã.