Folhas de Relva

Parte de Vez, Iate-Eídolo!

Recolhei a âncora!
Içai a vela grande e a bujarrona, rumai para a frente,
Ó pequena chalupa de casco branco, agora avançai por águas realmente profundas,
(Não chamarei esta de nossa viagem final,
Mas partida e entrada segura na mais verdadeira, melhor, mais madura;)
Parti, parti da terra firme, sem jamais regressar a estas praias,
Agora para sempre seguindo em nossa aventura infinita e livre,
Desdenhando todos os portos, mares, cabos, densidades, gravitação já experimentados,
Parte de vez, iate-eídolo de mim!

Últimas Gotas Persistentes

E de onde e por que vindes?

Não sabemos de onde, (foi a resposta,)
Sabemos apenas que aqui derivamos com o restante,
Que tardamos e ficamos para trás, mas por fim fomos trazidas, e agora estamos aqui,
Para formar as gotas finais da chuva passageira.

Adeus, Minha Fantasia

Adeus, minha fantasia, (eu tinha uma palavra a dizer,
Mas ainda não é bem a hora, a melhor palavra ou fala de qualquer homem
É quando chega seu lugar apropriado, e quanto ao seu sentido,
Guardo a minha até o fim.)

Avante, Avante do Mesmo Modo, Ó Par Jubiloso!

Avante, avante do mesmo modo, ó par jubiloso!
Minha vida e recitativo, contendo nascimento, juventude, anos da meia-idade,
Irregulares como línguas variegadas de chama, inseparavelmente entrelaçados e fundidos em
um só, combinando tudo,
Minha única alma, objetivos, confirmações, fracassos, alegrias, nem somente uma alma,
Canto a etapa crucial de minha nação, (da América, talvez da humanidade,)
a grande prova, a grande vitória,
Um estranho esclarecimento de todas as massas passadas, do mundo oriental,
do antigo, do medieval,
Aqui, aqui, de errâncias, desvios, lições, guerras, derrotas, aqui
no Oeste uma voz triunfante, justificando tudo,
Um jubiloso clamor ressoante, uma canção enfim de máximo orgulho e satisfação;
Canto a partir dela o volume comum, a horda média e geral, (o
melhor antes que o pior,) e agora canto a velhice,
(Meus versos, escritos primeiro para a vida da manhã, e para a expansão
do verão e do outono,
Transmito os mesmos aos cabelos brancos como neve, e dou aos pulsos
resfriados pelo inverno os mesmos;)
Como aqui em despreocupado trinado, eu e meus recitativos, com fé e amor,
Flutuando para outro trabalho, para canções e condições desconhecidas,
Avante, avante, ó par jubiloso! continuai do mesmo modo!

MEU 71º ANO

Depois de transpor os setenta,
Com todas as suas probabilidades, mudanças, perdas, tristezas,
As mortes de meus pais, as extravagâncias de minha vida, minhas muitas
paixões dilacerantes, a guerra de 63 e 64,
Como algum velho soldado alquebrado, após uma marcha longa, quente, extenuante, ou
talvez após a batalha,
Hoje ao crepúsculo, mancando, respondendo à chamada da companhia, Aqui,
com voz vital,
Ainda me apresentando, ainda saudando o Oficial acima de todos.

Aparições

Uma névoa vaga pairando ao redor de metade das páginas:
(Às vezes, como é estranho e claro para a alma,
Que todas estas coisas sólidas são de fato apenas aparições, conceitos,
irrealidades.)

A Coroa Pálida

De algum modo ainda não consigo deixá-la ir, embora seja fúnebre,
Que permaneça lá atrás, suspensa em seu prego,
Com rosa, azul, amarelo, tudo desbotado, e o branco agora cinzento e cinéreo,
Uma rosa murcha colocada anos atrás para ti, querido amigo;
Mas não te esqueço. Então desvaneceste?
O aroma se exalou? Estão mortas as cores, as vitalidades?
Não, enquanto as memórias atuam sutilmente, o passado tão vívido como sempre;
Pois ainda na noite passada despertei, e naquele círculo espectral te vi,
Teu sorriso, olhos, rosto, serenos, silenciosos, amorosos como sempre:
Portanto, que a coroa ainda penda algum tempo ao alcance de meus olhos,
Ainda não está morta para mim, nem sequer pálida.

Um Dia Encerrado

A tranquilizadora sanidade e alegria da conclusão,
A pompa, o brilho da disputa apressada e o ímpeto terminaram;
Agora triunfo! transformação! júbilo!

O Navio da Velhice e o da Ardilosa Morte

Do leste e do oeste, atravessando a borda do horizonte,
Dois navios poderosos e dominantes avançam furtivamente sobre nós:
Mas ainda faremos uma corrida pelos mares, ainda uma batalha e disputa! animai-vos
ali!
(Nossas alegrias da luta e da ousadia até o fim!)
Aplicai hoje ao velho navio todo o seu poder!
Enchei a gávea, o joanete e as velas de estai reais,
Lançai desafio e afronta, acrescentai bandeiras e galhardetes ostentados,
Enquanto tomamos o mar aberto, tomamos as águas mais profundas, mais livres.

Ao Ano Pendente

Não tenho palavra-arma para ti, alguma mensagem breve e feroz?
(Lutei até o fim e de fato concluí a batalha?) Não resta nenhum disparo,
Para todas as tuas afetações, fala infantil, desdéns, múltiplas tolices?
Nem para mim mesmo, meu próprio eu rebelde em ti?

Desce, desce, orgulhosa garganta! embora te sufoque;
Tua garganta barbada e tua fronte erguida até a sarjeta;
Curva baixo o pescoço diante das dádivas de caridade.

A Cifra de Shakespeare-Bacon

Não duvido, e há mais, muito mais;
Em cada antiga canção legada, em cada página ou texto nobre,
(Algo diferente, antes não considerado, algum autor insuspeito,)
Em cada objeto, montanha, árvore e estrela, em cada nascimento e vida,
Como parte de cada um, evoluído de cada um, significado por trás do que se mostra,
Uma cifra mística aguarda dobrada em si.

Muito, Muito Daqui a Tempos

Depois de um longo, longo curso, centenas de anos, negações,
Acumulações, amor e alegria e pensamento despertados,
Esperanças, desejos, aspirações, meditações, vitórias, miríades de leitores,
Revestindo, circundando, cobrindo, depois de incrustações de eras e eras,
Somente então talvez estas canções alcancem a fruição.

Bravo, Exposição de Paris!

Acrescenta ao teu espetáculo, antes de encerrá-lo, França,
Com todo o restante, visível, concreto, templos, torres, mercadorias,
máquinas e minérios,
Nosso sentimento levado por muitos milhões de batimentos cardíacos, etéreo mas sólido,
(Nós, netos e bisnetos, não esquecemos vossos avós,)
De cinquenta Nações e Nações nebulosas, reunido, enviado hoje através do mar,
O aplauso, o amor, as memórias e a boa vontade da América.

Sons Interpolados

Por cima e através do canto fúnebre,
Órgão e cerimônia solene, sermão, sacerdotes curvados,
Chegam a mim sons interpolados que não estão no espetáculo, claramente a mim,
avançando pelo corredor e vindo da janela,
Da pressa e dos ruídos ásperos de uma batalha súbita, o sombrio jogo da guerra em plena
realidade para a vista e o ouvido;
O batedor chamado para a frente, o general montado e seus ajudantes
ao redor, a notícia recém-chegada, a ordem instantânea emitida;
O estalo do rifle, o baque do canhão, os homens irrompendo de suas
tendas;
O tinir da cavalaria, a estranha rapidez da formação das fileiras, a
nota aguda do clarim;
O som dos cascos dos cavalos partindo, selas, armas, equipamentos.

À Brisa do Pôr do Sol

Ah, sussurrante, algo outra vez, invisível,
Onde no fim deste dia aquecido entras por minha janela, porta,
Tu, banhando, moderando tudo, refrescando, vitalizando suavemente
A mim, velho, sozinho, doente, enfraquecido, desfeito e gasto de suor;
Tu, aninhando-te, envolvendo firme e estreitamente, contudo suave, companhia melhor
que conversa, livro, arte,
(Tu tens, ó Natureza! elementos! uma expressão para meu coração além das
demais, e esta é uma delas,)
Tão doce teu sabor primitivo a respirar por dentro, teus dedos tranquilizadores
em meu rosto e minhas mãos,
Tu, mensageira, mágica e estranha portadora para meu corpo e meu espírito,
(Distâncias vencidas, remédios ocultos penetrando-me da cabeça aos pés,)
Sinto o céu, as vastas pradarias, sinto os poderosos lagos do norte,
Sinto o oceano e a floresta, de algum modo sinto o próprio globo
nadando velozmente no espaço;
Tu, soprada de lábios tão amados, agora desaparecidos, talvez do estoque infinito,
enviada por Deus,
(Pois és espiritual, divina, acima de tudo conhecida por meus sentidos,)
Ministra que me diz, aqui e agora, o que palavra alguma jamais disse, nem
pode dizer,
Não és a destilação do concreto universal? da Lei, o último
refinamento de toda a Astronomia?
Não tens alma? Não posso conhecer-te, identificar-te?

Cantos Antigos

Uma antiga canção, recitando, terminando,
Certa vez olhando para ti, Mãe de Todos,
Meditando, buscando temas adequados a ti,
Aceita-me, disseste, as baladas mais antigas,
E nomeia para mim, antes de partires, cada poeta antigo.

(Entre tantas dívidas incalculáveis,
Talvez a principal dívida de nosso Novo Mundo seja para com os poemas antigos.)

Desde muito longe no passado, preludiando-te, América,
Antigos cantos, sacerdotes egípcios, e os da Etiópia,
Os épicos hindus, os gregos, chineses, persas,
Os livros e profetas bíblicos, e os profundos idílios do Nazareno,
A Ilíada, a Odisseia, os enredos, feitos, errâncias de Eneias,
Hesíodo, Ésquilo, Sófocles, Merlin, Artur,
O Cid, Rolando em Roncesvales, os Nibelungos,
Os trovadores, menestréis, minnesingers, escaldos,
Chaucer, Dante, bandos de pássaros cantores,
A Poesia da Fronteira, as baladas passadas, contos feudais, ensaios, peças,
Shakespeare, Schiller, Walter Scott, Tennyson,
Como vastas e maravilhosas aparições de um sonho estranho,
Os grandes grupos sombrios reunindo-se ao redor,
Lançando para a frente, sobre ti, seus olhos poderosos e dominantes,
Tu! com teu pescoço e tua cabeça agora inclinados, com mão
e palavra corteses, ascendendo,
Tu! detendo-te um momento, baixando os olhos sobre eles, fundida
com sua música,
Satisfeita, aceitando tudo, curiosamente preparada por eles,
Tu entras por teu pórtico de entrada.

Uma Saudação de Natal

Bem-vindo, irmão brasileiro, teu amplo lugar está pronto;
Uma mão amorosa, um sorriso do norte, um instante ensolarado, salve!
(Que o futuro cuide de si mesmo, onde revelar seus problemas,
impedimentos,
Nosso, nosso é o esforço presente, o objetivo democrático, a aceitação e
a fé;)
Para ti hoje nosso braço estendido, nosso pescoço voltado, para ti, de nós,
o olhar expectante,
Tu, livre constelação! tu, brilhante e luminosa! tu, que aprendes bem,
A verdadeira lição da luz de uma nação no céu,
(Mais brilhante que a Cruz, mais que a Coroa,)
A altura de ser humanidade soberba.

Sons do Inverno

Também sons do inverno,
Luz do sol sobre as montanhas, tantas melodias distantes
De um alegre trem ferroviário, do campo mais próximo, celeiro, casa,
O ar sussurrante, até as plantações mudas, maçãs recolhidas, milho,
Vozes de crianças e mulheres, ritmo de tantos lavradores e do mangual,
Os lábios loquazes de um velho entre os demais, Não penseis que já nos extinguimos,
Destes cabelos nevados ainda mantemos a cadência.

Uma Canção do Crepúsculo

Enquanto me sento tarde, sozinho, no crepúsculo, junto à chama vacilante do carvalho,
Meditando sobre cenas de guerra há muito passadas, sobre os incontáveis soldados
desconhecidos sepultados,
Sobre os nomes vazios, como o ar e o mar sem marcas, os que não voltaram,
A breve trégua após a batalha, com sombrios esquadrões de sepultamento, e as
trincheiras profundamente cheias
Dos reunidos de toda a América morta, Norte, Sul, Leste, Oeste, de onde
vieram,
Do arborizado Maine, das fazendas da Nova Inglaterra, da fértil Pensilvânia,
Illinois, Ohio,
Do Oeste incomensurável, Virgínia, Sul, Carolinas, Texas,
(Mesmo aqui, nas sombras e meias-luzes de meu quarto, nas chamas silenciosas
e vacilantes,
De novo vejo as robustas fileiras avançando, erguendo-se, ouço o
passo ritmado dos exércitos;)
Vós, todos os milhões de nomes não escritos, todos, todos, vós, legado sombrio de toda a guerra,
Um verso especial para vós, um clarão de dever há muito negligenciado, vossa lista mística
estranhamente reunida aqui,
Cada nome recordado por mim da escuridão e das cinzas da morte,
Doravante a ser, profunda, profundamente, registrado em meu coração, por muitos
anos futuros,
Vossa lista mística inteira de nomes desconhecidos, do Norte ou do Sul,
Embalsamada com amor nesta canção do crepúsculo.

Quando Veio o Poeta Plenamente Formado

Quando veio o poeta plenamente formado,
Falou a Natureza satisfeita (o globo redondo e impassível, com todos os seus
espetáculos de dia e noite,) dizendo: Ele é meu;
Mas falou também a Alma do homem, orgulhosa, ciumenta e inconciliada:
Não, ele é somente meu;
Então o poeta plenamente formado pôs-se entre as duas e tomou cada uma
pela mão;
E hoje e para sempre assim permanece, como aquele que funde, une, segurando firmemente as mãos,
Que jamais soltará até reconciliar as duas,
E fundi-las inteira e jubilosamente.

Osceola

Quando chegou sua hora de morrer,
Ergueu-se lentamente da cama no chão,
Vestiu seu traje de guerra, camisa, perneiras, e afivelou o cinto ao redor
da cintura,
Pediu tinta vermelhão, (seu espelho foi segurado diante dele,)
Pintou metade do rosto e do pescoço, os pulsos e o dorso das mãos.
Colocou cuidadosamente a faca de escalpo no cinto, então se deitou, repousando
por um momento,
Ergueu-se de novo, meio sentado, sorriu, ofereceu em silêncio a mão estendida
a cada um e a todos,
Desceu debilmente até o chão, (apertando com firmeza o cabo do tomahawk,)
Fixou o olhar na esposa e nos filhos pequenos, o último:

(E aqui um verso em memória de seu nome e de sua morte.)

Uma Voz da Morte

Uma voz da Morte, solene e estranha, em toda a sua vastidão e poder,
Com súbito golpe indescritível, cidades afogadas, humanidade aos
milhares morta,
A alardeada obra da diligência, bens, moradias, forja, rua, ponte de ferro,
Tudo lançado em confusão pelo golpe, e contudo a vida futura prosseguindo,
(Em meio ao restante, em meio aos destroços impetuosos, rodopiantes, selvagens,
Uma mulher em sofrimento salva, um bebê nascido em segurança!)

Embora eu venha sem anúncio, em horror e agonia,
Em inundação torrencial e fogo, e devastação elementar em massa, (esta
voz tão solene, estranha,)
Eu também sou ministro da Divindade.

Sim, Morte, inclinamos o rosto, velamos os olhos diante de ti,
Lamentamos os velhos, os jovens prematuramente atraídos para ti,
Os belos, os fortes, os bons, os capazes,
O lar destruído, o marido e a esposa, o ferreiro engolido
em sua forja,
Os cadáveres nas águas avassaladoras e na lama,
Os milhares reunidos em seus montes funerários, e milhares jamais
encontrados ou reunidos.

Então, depois de sepultar, de prantear os mortos,
(Fiéis a eles, encontrados ou não, sem esquecer, suportando o
passado, aqui uma nova meditação,)
Por um dia, um momento passageiro ou uma hora, a própria América se curva,
Silenciosa, resignada, submissa.

Guerra, morte, cataclismo como este, América,
Recebe profundamente em teu coração orgulhoso e próspero.

Mesmo enquanto canto, vede! da morte, do lodo e da lama,
As flores desabrocham rapidamente, simpatia, auxílio, amor,
Do Oeste e do Leste, do Sul e do Norte e além-mar,
Seus corações e mãos vivamente incitados, a humanidade avança em auxílio humano;
E de dentro, ainda um pensamento e uma lição.

Tu, Globo sempre lançado! através do Espaço e do Ar!
Vós, águas que nos circundais!
Tu, que estás em toda a nossa vida e morte, na ação ou no sono!
Vós, leis invisíveis que permeais essas coisas e todas,
Tu, que estás em tudo, e sobre tudo, e através e sob tudo, incessante!
Tu! tu! força vital, universal, gigantesca, irresistível, insone, serena,
Sustentando a Humanidade em tua mão aberta, como algum brinquedo efêmero,
Como é grave jamais esquecer-te!

Pois eu também esqueci,
(Absorvido nestas pequenas potências do progresso, política, cultura,
riqueza, invenções, civilização,)
Perdi o reconhecimento de vosso silencioso poder sempre dominante, ó
poderosas convulsões elementares,
Nas quais e sobre as quais flutuamos, e cada um de nós é sustentado.

Uma Lição Persa

Como sua lição culminante e derradeira, o sufi de barba grisalha,
No fresco aroma da manhã ao ar livre,
Na encosta de um fecundo roseiral persa,
Sob um antigo castanheiro que espalhava amplamente os ramos,
Falou aos jovens sacerdotes e estudantes.

“Finalmente, meus filhos, para envolver cada palavra, cada parte do restante,
Alá é tudo, tudo, tudo, imanente em cada vida e objeto,
Talvez a muitas e muitas distâncias, contudo Alá, Alá, Alá está ali.

“Extraviou-se longe o desgarrado? Está a razão estranhamente oculta?
Quereis sondar sob o oceano inquieto do mundo inteiro?
Quereis conhecer a insatisfação? o impulso e o estímulo de cada vida;
Aquilo que nunca se aquieta, nunca desaparece inteiramente? a necessidade invisível
de cada semente?

“É o impulso central em cada átomo,
(Muitas vezes inconsciente, muitas vezes mau, decaído,)
De retornar à sua fonte e origem divinas, por mais distantes,
O mesmo latente no sujeito e no objeto, sem uma única exceção.”

O Comum

O comum eu canto;
Como é barata a saúde! como é barata a nobreza!
Abstinência, nenhuma falsidade, nenhuma gula, luxúria;
O ar livre eu canto, liberdade, tolerância,
(Recebe aqui a principal lição, menos dos livros, menos das escolas,)
O dia e a noite comuns, a terra e as águas comuns,
Tua fazenda, teu trabalho, ofício, ocupação,
A sabedoria democrática por baixo, como chão sólido para todos.

“O Catálogo Divino Completo e Arredondado”

O diabólico e o sombrio, o moribundo e o enfermo,
Os incontáveis (dezenove vigésimos) baixos e maus, grosseiros e selvagens,
Os enlouquecidos, prisioneiros no cárcere, os horríveis, pútridos, malignos,
Veneno e imundície, serpentes, tubarões vorazes, mentirosos, dissolutos;
(Que parte cumprem os perversos e repugnantes no esquema
esférico da terra?)
Tritões, criaturas rastejantes no lodo e na lama, venenos,
O solo estéril, os homens maus, a escória e a hedionda podridão.

Miragens

Mais experiências e visões, mais estranhas do que suporíeis;
Repetidas vezes, agora quase sempre logo após o nascer do sol ou antes do ocaso,
Às vezes na primavera, mais frequentemente no outono, com tempo perfeitamente claro, à
vista descoberta,
Acampamentos distantes ou próximos, as ruas apinhadas das cidades e as vitrines,
(Explicai ou não, acreditai ou não, tudo é verdadeiro,
E meu camarada ali poderia contar-vos o mesmo, muitas vezes conversamos
sobre isso,)
Pessoas e cenas, animais, árvores, cores e linhas, claras como podiam ser,
Fazendas e quintais de casa, caminhos ladeados de buxo, lilases nos cantos,
Casamentos em igrejas, jantares de ação de graças, retornos de filhos há muito ausentes,
Funerais sombrios, a mãe e as filhas veladas de crepe,
Julgamentos em tribunais, júri e juiz, o acusado no banco,
Contendores, batalhas, multidões, pontes, cais,
De vez em quando rostos marcados de tristeza ou alegria,
(Eu os reconheceria neste instante se os visse de novo,)
Mostrados a mim, bem à direita, na orla do céu,
Ou claramente ali à esquerda, no alto das colinas.

O Propósito de F. de R.

Não excluir nem demarcar, nem separar os males de suas formidáveis
massas (nem sequer para expô-los,)
Mas acrescentar, fundir, completar, estender, e celebrar o imortal e o bom.
Altiva esta canção, suas palavras e alcance,
Para abranger vastos domínios do espaço e do tempo,
Evolução, o cumulativo, crescimentos e gerações.

Iniciada na juventude madura e firmemente prosseguida,
Errando, perscrutando, demorando-me com tudo, guerra, paz, dia e noite
absorvendo,
Sem jamais abandonar minha tarefa nem por uma breve hora,
Eu a encerro aqui, na doença, pobreza e velhice.

Canto a vida, contudo lembro-me bem da morte:
Hoje a sombria Morte persegue meus passos, minha figura sentada, e há anos,
Às vezes se aproxima de mim, como face a face.

O Não Expresso

Como ousa alguém dizê-lo?
Depois dos ciclos, poemas, cantores, peças,
Da alardeada Jônia, da Índia, Homero, Shakespeare, os caminhos e regiões
densamente pontilhados de longos, longos tempos,
Os aglomerados brilhantes e as Vias Lácteas de estrelas, os pulsos da Natureza colhidos,
Todas as paixões retrospectivas, heróis, guerra, amor, adoração,
Os prumos de todas as eras lançados às maiores profundezas,
Todas as vidas humanas, gargantas, desejos, cérebros, a expressão de todas as experiências;
Depois das incontáveis canções, longas ou breves, de todas as línguas, de todas as terras,
Ainda algo não contado na voz ou na impressão da poesia, algo faltando,
(Quem sabe? o melhor ainda não expresso e ausente.)

Grandioso É o Visível

Grandioso é o visível, a luz, para mim, grandiosos são o céu e as estrelas,
Grandiosa é a terra, e grandiosos são o tempo e o espaço duradouros,
E grandiosas suas leis, tão multiformes, desconcertantes, evolutivas;
Mas muito mais grandiosa a alma invisível em mim, compreendendo, dotando tudo isso,
Iluminando a luz, o céu e as estrelas, escavando a terra, navegando
o mar,
(O que seriam todas essas coisas, de fato, sem ti, alma invisível? que
valor teriam sem ti?)
Mais evolutiva, vasta, desconcertante, ó minha alma!
Muito mais multiforme, mais duradoura és tu do que elas.

Brotos Invisíveis

Brotos invisíveis, infinitos, bem ocultos,
Sob a neve e o gelo, sob a escuridão, em cada polegada quadrada ou cúbica,
Germinais, delicados, em fina renda, microscópicos, ainda não nascidos,
Como bebês em ventres, latentes, dobrados, compactos, adormecidos;
Bilhões de bilhões, e trilhões de trilhões deles esperando,
(Na terra e no mar, no universo, nas estrelas ali nos
céus,)
Impelindo-se lenta e seguramente para a frente, formando-se sem fim,
E sempre mais esperando, para sempre mais atrás.

Adeus, Minha Fantasia!

Adeus, minha Fantasia!
Adeus, querida camarada, querido amor!
Estou partindo, não sei para onde,
Nem para que destino, nem se algum dia poderei ver-te outra vez,
Portanto, adeus, minha Fantasia.

Agora, para o meu último, deixa-me olhar para trás um momento;
O tique-taque mais lento e fraco do relógio está em mim,
Saída, anoitecer, e logo o baque do coração cessando.

Por muito tempo vivemos, nos alegramos, nos acariciamos juntos;
Delicioso! agora a separação, adeus, minha Fantasia.

Contudo, que eu não seja apressado demais,
Por muito tempo, de fato, vivemos, dormimos, filtramo-nos, tornamo-nos realmente fundidos
em um só;
Então, se morrermos, morreremos juntos, (sim, permaneceremos um só,)
Se formos a algum lugar, iremos juntos ao encontro do que acontecer,
Talvez estaremos melhor e mais alegres, e aprenderemos alguma coisa,
Talvez sejas tu mesma agora realmente me conduzindo às verdadeiras canções, (quem
sabe?)
Talvez sejas tu que realmente destrancas, girando, o trinco mortal, portanto agora, finalmente,
Adeus, e salve! minha Fantasia.